jueves, 31 de diciembre de 2009

El Joven Organista. Beatriz Fernández Jiménez


Desde pequeño le había gustado aquel enorme y viejo trasto. Siempre había observado cómo su padre lo mimaba para que día tras día siguiera sonando como el primero. En ese momento se dirigía hacia la parroquia para ensayar. El párroco le había propuesto que tocara al día siguiente. Pues, aunque aun era muy joven estaba convencido de que era perfecto para ese puesto. Su padre estaba orgulloso de su talento. Aunque él no estaba muy convencido… Temía que al día siguiente su gran órgano chirriara haciendo de él un fraude y la comidilla de todo el pueblo.

Comenzó a tocar su música, aquel día se sentía inspirado. Sus dedos se deslizaban por las teclas como si hubieran sido creados exclusivamente para ese propósito. La luz que provenía de las cristaleras iluminaba los gigantescos tubos del órgano haciendo que pareciera glorioso. Aquellos haces blancos comenzaban a cegarle, pero él seguía tocando. Se sentía realizado. Sentía cada nota como si tuviese presencia propia. Tenía presencia de mujer. Transparente, brillante, cegadora… pero tan hermosa. Sus ojos no podían dejar de mirarla y todo su cuerpo se había paralizado al instante. Bueno, no todo su cuerpo. Sus manos aún seguían tocando, poseídas por aquella visión. Sus labios se acercaron y susurraron en su oído:
- Dime… ¿qué es lo que tanto temes?
Un escalofrío recorrió su espalda. Aquella voz… le abstrajo totalmente. Se encontraba perdido, en sus ojos grises, en su blanca mirada.
- No temas, mañana estaré contigo…
- Espera… ¿Quién eres?
Dejó de tocar y ella se fue.

Al día siguiente aun estaba confuso y no se sentía seguro de poder sentarse en aquel taburete otra vez. Pero ella prometió que estaría. No podía abandonarla… Lo haría. No se iba a echar atrás.
Se oían susurros. La gente lo esperaba con ojos ansiosos, deseando poder observar un tremendo ridículo. Llegó el momento, inspiró… y comenzó a tocar. Al principio todo parecía normal pero su música volvió a sonar de una forma magistral. La gente estaba boquiabierta. Le miraban incrédulos y a la vez maravillados con lo que oían.

Él ya podía sentir su presencia… se encontraba sentada a su lado. Había regresado. Nadie más podía verla. Se volvió para mirarla. Su recuerdo no se acercaba lo más mínimo a la realidad. A cada momento le parecía más perfecta, más imposible, más inalcanzable… La tristeza le empapó al darse cuenta de esto último.
- Quédate… no te vayas…
- No puedo.
- Entonces llévame contigo…

Ella le sonrió. La música cesó de pronto, pero esta vez no fue ella la única que desapareció. Sobre el órgano ya sólo reposaba un cuerpo sin vida.

miércoles, 30 de diciembre de 2009

SOLILOQUIO Y LOS TROGLODITAS. Gsús Bonilla


Me atrevo conmigo y me digo, que todos tuvimos alguna vez una banda sonora, original o vulgar; una canción mítica, sencilla o de acordes complejos; o simplemente un acertado tarareo que nos ha ayudado a parir unos versos. Cuando no, el parto fue completo y el llanto del poema se mezclaba con el ritmo de tal o cual canción.

Por si lo desconocía, las bandas sonoras no sólo acompañan a las películas.

Hubo poetas que llevaron de la mano una melodía, y poemas que, al compás de los dedos de esas mismas manos bailaron en el salón de la conciencia, y con pasos que llegaron hasta el alma; luego, el baile se hizo palabra y verso, y desde entonces nadie tuvo claro si ambos eran uno; si era música o poema, si era nervio o desazón.

No intento irme a un tiempo de verbo pasado, si no asentir, con el gesto necesario, y recordarme que así fue.

Hablo solo, con mi silencio, y quiero hacerle saber, que necesito también un conjunto de sonidos, a veces armoniosos, otras estridentes, para hacer la fuerza necesaria sobre el papel o la tecla que precise.

Trato de trazar una línea siguiendo las cuadrículas de mi cuadernillo, y voy consiguiendo que el eje se combe; la punta del lápiz avanza al ritmo de las notas que escupe un viejo radiocasette de coche que descansa en la mesita de noche de mi habitación, posado en un azulejo blanco mate de veinte por veinte, acoplado a una caja vacía de puros farias, y creo, o al menos, eso dijo el Lolo, que debidamente conectado.

Una extraña emisora intenta convencerme del fantástico sonido de la canción, pero los altavoces niegan la mayor, contradicen al locutor de al otro lado, y evidencian las palabras del Lolo: “ésto vaser la polla, tío”. Lasrecuerdo perfectamente, mientras lanzaba su puño con fuerza de victoria contra mi pecho descuidado.

Si he de ser justo con su aseveración, los coros y algún que otro punteo suenan como el mejor de los directos.

Al final todo lo reduzco. Intento comprenderme. Me preguntó si el silencio es tan necesario para escribir. Siempre me dio miedo no hacer ruido para contar

Reconducirme.

Pensar en voz alta. Dejar salir los pensamientos, aunque no se entienda la dulzura del acompañante o el enajenado ruido, de lo que acabará siendo un poema, o una canción. Mi poema. El verso y su música, si la tuviese.

A mí, para ser feliz -al contrario que de lo que dice la voz que escupe el trasto que tengo por radio- no me hace falta un camión. Quizá un autobús cargado hasta los topes de músicos y poetas, y el dinero suficiente para la farra que se tercie. El destino es lo de menos. Pero sólo quizá.


Bio.Gsús Bonilla, ve la luz en Marzo de 2006 en el Bukowski Club de Malasaña, Madrid; en 2007 se autopublica una retahíla de poemas a punto de caducar y lo llama “El Forro”, en 2008 es antologado por Ed.Escalera en “Bukowski Club, jam session de poesía 06-08”; en 2009 funda la revista dedicada al cuento y el relato “Al otro lado del espejo” y que edita la A.C. LA VIDA RIMA. Desde 2006 hasta la fecha, ha participado en infinidad de colaboraciones digitales e impresas, recitales poéticos y proyectos enfocados al arte visual, ilustración y poesía. En la actualidad trabaja en su próximo poemario “ovejas esquiladas, que temblaban de frío”, y estará incluido en diferentes antologías de poesía y relato, que verán la luz a lo largo de 2010.

Administra la bitácora http://gsusbonilla.blogspot.com/

Tranchete 2.0. Mr. Tas



Cualquier motivación que la humanidad haya tenido a lo largo de la historia para crear y sentir música, es algo pasado. En el siglo XXI, en el siglo que decimos 'derechos de autor' cuando en realidad hablamos de 'derechos del distribuidor'... esta fotografía es una definición del concepto 'música'.

martes, 29 de diciembre de 2009

EL GENIO ALUDIDO. Begoña Leonardo.



Comulgué con la locura
salí corriendo sin dirección
perdí el sentido,
lo que sonaba.
Reclamé a los dioses
para conseguir lo perdido
estuve sorda
estuve muda
mancillada
rebajada
descontada,
escuché sonidos que ahogaban
que no cantaban
que no calmaban,
sonidos asesinos
roncos
gastados
podridos...
Me apagué
y me abrazó la soledad infinita.


De repente,
¡el genio aludido!
lo eterno, que ya fluye
que en el aire
que en las voces
que en los dedos...


La música vence, allana, perdona.
Resucita



De Kunta Kinte a Barack Obama. #1 Patricia Godes

Ilustración by Manolo Campoamor



De Kunta Kinte a Barak Obama empezó online como serie dedicada a estudiar la evolución histórica de la música y el showbiz afro-americanos. Desde los cantos de los esclavos hasta el free jazz y el hip hop pasando por personalidades del calibre de Louis Armstrong, Josephine Baker o el mismo Michael Jackson, la influencia de la música negra ha sido decisiva para el arte y la cultura occidentales. Un recopilación realizada por Patricia Godes, especialista en música, cultura y literatura afro-americanas.

Ahora puedes seguirla aquí, cada martes en La Fanzine.



1.The Dogon Dance of the Mask




2.Burundi Drummers



3.Old African Slave Song



4.Singing Fisherman of Ghana



5.Work Songs in Texas Prison

lunes, 28 de diciembre de 2009

en el aparcamiento del Carrefour. Verónica Cernadas

en el aparcamiento del carrefour

me quedo quieta sin ganas de arrancar el coche

la radio puesta en disco grande

(también nosotros

cumplimos muchísimos programas)

palabras que deben de tener cien años

vienen en tropel a mi lengua seca


lo siento
ya no te quiero
no me importa(s)*

lo grito en el coche a solas

lo siento

ya no te quiero

no me importas

grito mucho porque nadie me oye

¡lo siento!

grito hasta que deja de dolerme

no me importas…


* los planetas



Me llamo Verónica Cernadas, tengo 32 años(¿es necesario airearlo?).

Soy una poeta inédita, excepto por mi colaboración un par de veces en un fanzine de mi ciudad (A Coruña) y, por supuesto, mi blog, que me salva de explotar con todos mis poemas dentro: http://libretadepoemas.blogspot.com
Soy licenciada en filosofía,y he trabajado de mil cosas pero en la actualidad me dedico a ser "ama, dueña y señora de todo el polvo de mi casa"(no me hagas escribir esa palabra), y sobre todo me dedico a escribir tonterías sin fin.

domingo, 27 de diciembre de 2009

España ha cambiado. Leo del Mar



las niñas de ahora, todas, tienen quince años
los tatuajes son el vello del brazo
ganamos el Tour cada año
(y Joy Division suena en cualquier centro comercial)
España ha cambiado
los veranos se han hecho cortos y nosotros altos, europeos
el fútbol ya no es el rey, lo juegan dioses
nadie lee pero todos escriben, breve y mal
(y The Cure suena en cualquier centro comercial)
España ha cambiado
los pobres conducen coches franceses
el vino es cosa importante
y tú eres importante
(Mecano suena en cualquier centro comercial, y Bisbal)
España ha cambiado
nadie sabe inglés pero si no lo hablas no trabajas
y las chicas hablan francés, todas, y los chicos, todos
yo por mi parte no entiendo nada
a ver si España al final no ha cambiado
y en cualquier centro comercial
lo que se oyen
son
campanas

sábado, 26 de diciembre de 2009

Revitaliza. Alma Guzano


-Levantando el espíritu-
Tu cuerpo es el instrumento
que al contacto con mis manos
produce la más bella melodía




Alma Guzano es administradora de sistemas informáticos,
pero le gusta mucho el dibujo y la poesía, así que se dedica a recopilar algunas cosas en su blog.

viernes, 25 de diciembre de 2009

Melodías de hoy de la juventud sónica. Oswaldo Pérez Cabrera




La música invade la atmósfera a una velocidad instantánea. Como si fuera una ola fantástica que ha roto cerca de mí, me arrastra el ruido blanco contra la pared. Puede llegar tan alto, que se convierte en viento oponiendo resistencia a mis embates rumbo al escenario. El grupo se encuentra en trance, totalmente sumergidos en la experiencia y la experimentación. La música es un espíritu que posesiona. Tiene vida propia y se mete en los humanos para hacernos felices y ayudarnos a descargar todas las malas vibras. Esa noche Sonic Youth o “la juventud sónica” mostró el culto a la música y decidí dedicarme más tiempo a ella. Pasar la voz. Cada concierto de grupos con nombres que podrán ser desconocidos para muchos, pero que tocan por el gusto de hacerlo, con el alma llena, me invade esa sensación de orgasmo auditivo y cada vez decido compartirlos más. Decido seguir haciendo radio. La música es una terapia deliciosa. La música crea movimientos, conceptos muchas veces tan abstractos que pocos entienden. La música también puede ser concreta o matemática, ha sido estudiada y experimentada hasta más no poder durante siglos y siglos. La música nos ha acompañado desde que hay registro de la historia. Es alegría y sin embargo es una energía invisible, incorpórea, incolora, que destruye la objetividad para ir a estrellarse en la subjetividad. Es los sonidos haciendo el amor, melodías inconclusas porque la música puede ser infinita.

La energía de muchas bandas nos recuerda que la música también sirve como arma poderosa para rebelarnos pacíficamente en contra de las tiranías y falsas morales. Hay que fomentar los festivales y la música en vivo. En donde la música se vaya colando entre los árboles y las musas se sientan más libres para sacudirnos del polvo de la ciudad y de la rutina del trabajo y del estar hablando negativamente y podernos cargar positivamente de decibeles.

Creo que fue por el año 2000 cuando agarré un micrófono en CITR 101.9 FM. En Vancouver, Canadá. Era verano y el punk latino hizo su incursión en el ya existente The Morning After Show comandado por Jeremy Baker. Meses después Jeremy tomó una oferta en The Beat en Victoria y tomé las riendas del show para poder diseminar toda la música local y de nuestros países. Romper con la manipulación auditiva a la que somos sometidos escuchando las mismas canciones de hace 20 años, la puta nostalgia ochentera, como si no se hiciera nada nuevo, como si muchos grupos no necesitaran de exposición a las masas. Luchando por conquistar su arte sin muchos apoyos porque las estaciones comerciales solo les interesa vender publicidad y poner el TOP 30 de los 70s y 80s para que la gente reconozca la melodía y siga ignorante de las nuevas tendencias perdiéndose la oportunidad de descubrir nuevos sonidos. Hay que cambiar y dejar la música vieja para los elevadores y aeropuertos.
Tu futura canción favorita está en The Morning After Show, es pendenciera, rebelde y apasionada. Tu futura canción favorita te estará acompañando durante estos años y puede ser de autoría local. Puramente independiente. Libre de contaminación comercial y encargos restrictivos.

La música tiene mensajes, la música influye en los estados de ánimo, la música te hace recordar, la música tiene esa característica mutable que le permite poseerte de acuerdo a lo que necesites, ella sabe hacerte reflexionar. Hay que entregarse a ella, no sólo oír los sonidos porque entonces se convierte en una cacofonía estrecha.


Escuche The Morning After Show todos los Martes de las 11:30 AM Hora de Vancouver en el 101.9 Fm o en el www.citr.ca con la mejor música independiente de Canadá, Latinoamérica y el mundo. Descargue el show en www.citr.ca en schedule los Martes pinche The Morning After Show y encontrará todos los shows para que los puede tener en su computadora para siempre. Para mayor información www.myspace.com/sonicvortex para saber más de música independiente de Vancouver y canadá www.vanmusic.ca

jueves, 24 de diciembre de 2009

Todas las fiestas de Mañana. Jesús Jiménez Domínguez

Ya no queda hielo en la nevera:

para la sed hemos fundido todos los glaciares;

para escándalo del cielo, todo el oro de la tierra.

Hemos amado muchachas fugaces como frutas,

otras guardaban amonal en los bajos del corazón.

Con ellas aprendimos que el mejor adjetivo es el adjetivo peor.

Todas nos dejaron una sonrisa, un cabello luminoso,

el agujero hondo de un perfume, las cenizas del meteorito.

Y algunas veces, sencillamente: nos dejaron.

En el placer quemamos nuestras naves, nuestros hígados.

A besos volamos todos los puentes que nos unían a mañana.

Dormir es de débiles, soñar de incautos: ésta es la consigna hoy.

Con una moneda en la boca para el taxista cruzamos la medianoche.

Somos vampiros, dioses caídos en la grasa opulenta de los bares:

cada copa pagamos con la calderilla de una estrella

y la Piedra Filosofal abrimos con el fuego de un encendedor.

Al dj sobre la arena le exigimos sangre, sudor y terciopelo.

Y bailamos, bailamos hasta el desmayo,

bailamos como siempre pero para nunca.

Hasta la náusea del sol danzamos este himno

y a cada giro la noche nos convierte en perlas.



BIOBIBLIOGRAFÍA

Jesús Jiménez Domínguez
(Zaragoza, 1970) es autor de los libros de poesía Diario de la anemia y Fermentaciones (Olifante, Zaragoza, 2000) y Fundido en negro (DVD, Barcelona, 2007), con el que obtuvo el Premio de Poesía Hermanos Argensola y fue elegido por “El Cultural” del diario El Mundo como uno de los diez mejores libros de poesía del año en España.

Aparece recopilado en Campo Abierto: antología del poema en prosa en España, 1990-2005, edición de Marta Agudo y Carlos Jiménez Arribas (DVD, Barcelona, 2005), Los chicos están bien: poesía última, edición de Manuel Vilas (Olifante, Zaragoza, 2007), Palabras sobre palabras: 13 poetas españoles actuales, edición de Julio Espinosa (Ed. Santiago Inédito, Santiago de Chile, en prensa) y Poesía errante: un viaje por la joven poesía española, edición de Agustín Calvo Galán (Delenda est Carthago, Barcelona, en prensa). Sus poemas han sido traducidos al portugués.

miércoles, 23 de diciembre de 2009

Una de Génesis. Óscar R. Cardeñosa

Al principio, todo era oscuridad, y el técnico, hizo la luz. Los seguratas separaron el público del escenario. Y el verbo se hizo acorde, y el acorde, era yo. Y yo vi que todo era bueno, y apuré mi cerveza para estar más cerca del escenario, y arrojé la colilla para no quemar a nadie a mi paso. Y entonces todos fuimos uno, vibrando desde los infiernos, aclamando a los creadores con mayor amor del que se profesa a ningún dios. Y el cantante dijo “Esta os la sabéis”, y todos cantamos y nos comportamos como animales salvajes, guiados por nuestro propio instinto de pasarlo bien. Entonces saltó la pirotecnia, y el fuego se unió a nuestra locura, y hubiera jurado que la tierra temblaba, y que el viento nos trajo algo de lluvia, y completos, no me importó que cayera cerveza, ni quién me tocó el paquete, tan sólo la música que sonaba a través del momento, a través de cada jodido momento. Y entonces algunos ligaron, y otros lo pospusieron para después, y vimos que era bueno, y nos dejamos una pasta en la barra. Y entonces pasó la noche y amaneció, y era el cuarto día, y el festival había terminado, pero todos vimos que era bueno, y no sentíamos vergüenza.



Más de Óscar en Goliat Reformado.

Hilo conductor. Silvia Lissa.






Más de Silvia Lissa:


www.silvialissa.blogspot.com

www.silvialissagrabados.blogspot.com

www.pvartecorreo-silvialissa.blogspot.com

www.lahojam.blogspot.com

Egresada del Profesorado de Artes Plásticas “Cesáreo Bernardo de Quiróz” – Concordia – Entre Ríos. Con perfeccionamiento en Grabado.- Talleres de perfeccionamiento en grabado con Beatriz Moreiro, Hilda Paz y talleres de Odisea del grabado 2003-2005 y 2007

- Fundó en Chajarí, junto a "Tacho" zucco, CASACULTA, Salón Cultural Independiente, por el que han pasado muestras de artistas del cono sur.

- Coordinación de los talleres de arte de las Feria del Libro de Chajarí.

- Jurado de la Bienal Provincial del Arte Infantil y Juvenil 2004.

- Becada en los Encuentros de Análisis y Gestión Cultural para iniciativas de artistas – base Posadas (Proyecto TRAMA – 2004)

- Desde julio de 2007 es editora de la revista de poesía visual “ La Hoja M” y Fanzine “Nueve”
-Seleccionada en la convocatoria “Argentina Pinta bien” – Arte de Entre Ríos.
-Primer y segundo Premio en el XL y XLIII Salón Anual de Artistas Plásticos de Entre Ríos.
-Segundo Premio Ex Libris “Don Luis Piedrabuena. Quilmas. Bs. As.
-Tercer Premio Concurso “Antonio Gualdas” 2006. Granada – España.
-Segundo premio Concurso “Antonio Gualda” Homenaje a Lucía Martínez. 2008. Granada - España .

-Realiza exposiciones nacionales e internacionales de Grabado, Poesía Visual, Arte Correo y Libro de Artista

-Seleccionada en diferentes Salones, Galerías y Bienales de grabado a nivel nacional (Entre Ríos, Corrientes, Chaco, Jujuy, Córdoba, Santa Fé, Buenos Aires, Misiones) e internacional: Montreal (Canadá), Aquí Terme (Italia), Olot,(España), Zacatecas (México), Hudlksvall (Suecia)


martes, 22 de diciembre de 2009

Choose a good Blues. Alfonso Xen Rabanal


    todo tiene su momento, lo busques o no... lo cojonudo es que cuando no lo buscas, aparece...


    es así... pero hay que estar al quite...

    ¿cuántas veces has escuchado un buen Blues... ese que te entra, te retuerce, exprime de tu hígado hasta la primera gota de alcohol que todavía no has digerido?
    ¿y cuántas veces te has preguntado de quién es?, ¿quién lo compuso?, ¿quién lo interpreta?
    sabes
    que estás escuchando algo superior, quizá porque habla a esas partes de ti que consideras inferiores, y te doblas sobre la barra y tus uñas puntean sobre tus tripas... de tu boca surge un sonido extraño, tus neuronas se rinden ante la evidencia, y le cantas a una copa de ron que pudre tu hígado, brindas porque Lucifer está en ti, la Razón se relaja, el aura de los pelos que perdiste son zombies que saltan, se masturban y vomitan sobre tu calva...
    es un destello, lo ves todo... un puto momento... ahí está: es el cruce de los caminos en tu chota, y brilla entre la niebla...

    y te dice que vayas, bebes, la guitarra ya son tus intestinos, conoces todos los caminos, es un instante, no dudas, en todos has tropezado cuando no has sido tú mismo, cuando has pasado de largo, sin querer saber quién canta, las putas prisas de la Razón, quién cojones es capaz de decir tantas verdades con una guitarra, con un gemido...
    y te das cuenta de que los vientos han manipulado tu deriva, perdido el timón en una copa que es un sistema que se autosostiene en el tiempo de incertidumbres, abono de lo que no ganas, excusa para el siguiente silencio... hacia el que te llevan...


    me gusta la vida porque te va quitando lo que tú pierdes...
    es
    así, que nadie se engañe...
    y si no la vives, muchach@, la pierdes...


    es así... por eso voy, por eso me fui... buscando la música de unos ojos, el blues que cantan unos labios con nombre...
    por eso ahora elijo...
    aunque no lo buscase...


lunes, 21 de diciembre de 2009

Todavía hoy la oigo. Sara Aranzubía.

La oigo.

Todavía hoy la oigo.

Oigo la melodía.

Oigo las cuatro corcheas mal tocadas acompañadas de acordes descoordinados.

Oigo el inicio de cada compás, el ritmo inalterado, simétrico y perfecto.

Siento el piano y el forte, ese trino que lo caracteriza.

Oigo la vibración de las cuerdas.

Siento el golpe del martillo al pulsar cada tecla.

Oigo cómo ha modulado, si, ha modulado.

Ha pasado a otra fase, ahora es otra melodía, con otro ritmo y otro sentimiento.

Lleva reguladores y alteraciones accidentales que pocos aprecian.

Y de repente la tónica está sostenida, y le da una sensación drástica, diferente pero completa.

El piano sigue desprendiendo melodías transformadas en sentimientos y recuerdos.



Sara Aranzubía.
Quince años. Nájera, La Rioja.


domingo, 20 de diciembre de 2009

DISCUSIÓN TONTA. Pepe Pereza.


  • Baja el volumen.
  • ¿Por qué?
  • Porque me estás dejando sorda.
  • Está música hay que escucharla alta.
  • ¿A eso llamas música? Yo a eso lo llamo ruido.
  • ¿Y lo que tú escuchas si es música?
  • Pues, sí.
  • Pues a mí, los que componen la música que tú escuchas, me parecen unos babosos y unos putos guaperas que siempre se lamentan porque no les quiere nadie, o su novia se la pega con otro...
  • Así son las canciones de amor.
  • Menuda mierda.
  • Por lo menos se les entiende y no a esos melenudos, embutidos en cuero.
  • Vale, no se inglés, pero yo veo la voz como un instrumento más y con eso me basta. No necesito entender las letras.
  • Eres tan estrecho de miras.
  • Quieres decir que por escuchar Rock soy un tarugo.
  • Más o menos.
  • Entérate. El rock ´n roll ha cambiado este planeta.
  • Porque tú lo digas.
  • No sólo lo digo yo. Abre cualquier enciclopedia y lo verás.
  • Vale. No tengo ganas de discutir, sólo quiero que bajes el volumen.
  • Pues mira por donde no me da la gana.
  • (Amenazando) ¿A sí?

Ella cogió el mando a distancia del televisor, apretó el botón de ON y subió el volumen por encima de la música. Él, a su vez, apuró el volumen del CD al máximo. El ruido era ensordecedor, los cristales de las ventanas retumbaron. Ella no estaba dispuesta a quedarse atrás y apretó su dedo con fuerza contra el botón del control de sonido del TV.

Tal alboroto fue denunciado por los vecinos a la jefatura de policía. No era la primera vez ni sería la última. La pareja se pasaba el día tirándose los trastos a la cabeza y los vecinos estaban hartos.

A la media hora llegó la policía y tras algunos dimes y diretes volvió la calma al vecindario. Ellos hicieron las paces, la policía se marchó satisfecha por haber puesto orden y los vecinos tuvieron un nuevo tema de cotilleo. Todos felices.

sábado, 19 de diciembre de 2009

Porta, el rock y la cultura de masas. Sara R. Gallardo.


La música está llena de tópicos: el grunge desaliñado, el punk con cresta, el rockero con chupa de cuero y el raper con pantalones anchos. Y, a pesar de esto, hay música más políticamente correcta que otra. Nunca oirás a un diplomático o a un futbolista decir en una entrevista que le gusta toda la música salvo el rock. Porque el rock es una de las bases culturales de la sociedad occidental. El siglo XX no se entiende sin él, son innumerables los artistas que han sido influenciados por los grupos míticos del gran género. Es prácticamente intocable. No pasa lo mismo con el rap, más joven, más inexperto y tildado de inmaduro; cuna, para algunos, de vándalos, machistas y descerebrados. Da la impresión de que el rap sí se puede despreciar públicamente, porque ningún intelectual o estudioso va a rechistar.
Del mismo modo que del padre rock and roll han nacido muchos tipos de música, entre ellas, el género comercial por excelencia, el pop-rock, también el rap está siendo objeto de una evolución interna notable. Existen ya cadenas de música que se denominan a sí mismas de Hip-hop, pero que emiten únicamente el mainstream: Jay-Z, 50 Cent, Nas, Nelly y (cómo olvidarlo) Eminem. En España ya despuntan los raperos comerciales “aceptados” por la masa y, casualmente, denostados por loshiphoperos más veteranos: Santaflow, Haze y Porta, el que más polémica ha levantado por la fuerza con la que ha penetrado en casi cualquier tipo de oyente ajeno al rap. Otros, a pesar de ser los que más venden, se salvan por su trayectoria y seriedad: SFDK, Nach, Mala Rodríguez, Toteking o Violadores del Verso.
Hay una sección del rap que se aleja del mensaje y la profundidad y ha optado por algo más desenfadado: estribillos pegadizos, chicas en bikini y pose de típico rapero de postal. Hablamos de, por ejemplo, Spanish Fly, que dejó atrás su poco afortunado grupo Triple XXX, para apostar por cantantes der&b como Flavio Rodríguez, más interesados en los culos y las tetas que en la cultura en general o la delHip-hop en particular, influyendo en la ya negativa imagen que se tiene del movimiento.



No hay que olvidar que en España todo llega con retraso. El primer disco de rap publicado en este país fue Rap’in Madrid, allá por 1989. Habrá que ver si dentro de otros 20 años la sociedad sólo se ha quedado en la superficie, los tacos y el egocentrismo de los MC’s, o si ha desechado los prejuicios y ha indagado en este tipo de música que se postula como algo más que un género. Y saldremos de dudas en cuanto literatos o pintores reconocidos comiencen a declarar su pasión por el rap y lo mucho que les ha marcado en sus vidas y en sus obras.

.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Un fragmento de Palahniuk



La idea básica vino de Inglaterra, donde los estudiantes de arte iban a la oficina de correos y se llevaban montones de esas etiquetas baratas para escribir la dirección que te dan gratis. Todas las oficinas tienen montones y montones de esas etiquetas, cada una del tamaño de una mano con los dedos extendidos pero puestos todos juntos. Un tamaño fácil de esconder en la palma de la mano. Las etiquetas tienen en el dorso una lámina de papel de cera que se despega. Debajo de la misma hay una capa de pegamento diseñada para pegarse a cualquier cosa para siempre.

Ese era su verdadero encanto. Los jóvenes artistas —en realidad, se trataba de don nadies— podían sentarse en su estudio y pintar una miniatura perfecta. O esbozar un estudio a carboncillo después de pintar la etiqueta con una capa base de blanco.

Luego, con el adhesivo en la mano, se iban a colgar su propia exposición. En los pubs. En los vagones del tren. En los asientos traseros de los taxis. Y su obra se pasaba más tiempo allí "colgada" del que uno imaginaría.

La oficina de correos hacía los adhesivos con un papel tan barato que nunca se podía despegar. El papel se rompía en jirones y se deshacía en los bordes pero aun así el pegamento no se iba. Y el pegamento crudo, que quedaba todo amarillo y lleno de grumos como si fuera moco, iba cogiendo polvo y humo hasta convertirse en una mancha negra mucho peor que el pequeño cuadrito de facultad de bellas artes que había sido. La gente pensaba que cualquier obra de arte era mejor que aquel feo pegamento que dejaba atrás.

Así pues, la gente dejaba las obras pegadas. En los ascensores y en los cubículos de los lavabos. En los confesionarios de iglesias y en los probadores de los grandes almacenes. En su mayoría, sitios donde no iban mal unos cuantos cuadritos. La mayoría de los pintores se contentaban con que su arte se pudiera ver. Eternamente.


Con todo, si quieres llevar las cosas demasiado lejos, confía en los americanos.



Extraído de:

CHUCK PALAHNIUK.

Fantasmas. Editorial Mondadori.

480 pág. ISBN 84-397-2005-X


martes, 8 de diciembre de 2009

Armonía avant – garde Celeste. Sebensuí A. Sánchez



Matemática del orden metafísico espacial

Y el sonido del estallido de un beso en el negro infinito….

El silencio no existe

John Cage escuchaba su corazón

En una cámara vacía preguntándose

Por las noches Burroughs

Grababa la noche y su silencio

Con su grabadora

Y mientras…

Este pulso enfermo

Del teclear

En la mañana Gris

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De Kunta Kinte a Barack Obama. Manolo Campoamor

lunes, 7 de diciembre de 2009

Bella. Marcos Antón


Cuando la vi por primera vez me pareció perfecta. Era alta y esbelta, y al verla de pie parecía delicada y paciente. Aparentaba estar allí parada, esperando a que yo pasara frente a ella, con sus curvas pronunciadas-aunque no en exceso-y su barriga delgada y ovalada. Su piel era la de la madera recién cortada, quizás algo bronceada, pero aún así brillante y lisa: perfecta. Estuve frente a ella unos pocos segundos pero enseguida noté la fuerte atracción que ejercía sobre mí. Cabellos lisos de plata y oro se tensaban rectos y rugosos. Algunos eran casi invisibles, otros me reflejaban su luz. Quería acercarme a ella, lo hacía cada vez más y a cada centímetro estaba más cerca y era más real. Quería tocarla, notar la suavidad de su piel y la rugosidad de sus coloreados cabellos.

La primera vez que nos tocamos fue mágica. Ella rozó mis piernas con la suavidad de su cuerpo y yo toqué sus cabellos con una de mis manos, bajando con la otra por todo su cuerpo y siguiendo la línea de plata y oro que continuaba más y más abajo siendo casi tan larga como su cuerpo curvado. El roce de mis yemas al contacto con sus cabellos emitía un sonido musical de notas broncíneas. Ella parecía tener la voz más dulce a juzgar por sus facciones, pero su tono era aún mejor a cualquiera que mi abotagada mente hubiera podido imaginar. Ésta despertó súbitamente al escuchar su potente voz y tuvo la necesidad de conocerla más a fondo, de explorar sus rincones, aquellos que puede que otros hubieran descubierto ya, y otros muchos que incluso ella misma desconociera.

El encuentro fue extremadamente rápido, y la despedida recelosa y ardiente por mi parte. Necesitaba volver a verla. Llegué a tener a otras sobre mis piernas, otras que intentaban imitar su color de bronce, incluso algunas que parecían incendiarse por el mismo fuego de la madera de un arce encendido; las había de tez oscura, y otras muchas como el negro carbón, pero ninguna me hizo sentir como ella lo hizo con su mera presencia, con su contacto y su voz.

En nuestro segundo encuentro ella volvió conmigo a pesar del esfuerzo que me costó conseguirla pues dijo tener dueño. Aún así, ella acabó viniendo conmigo. De una forma u otra estábamos hechos para encontrarnos, incluso antes de conocernos, y a partir de ese mismo día comencé a encontrar esos recónditos rincones y pliegues inexplorados que surgían entre acordes y slides de sonido western. En un principio se presentó como Richwood y me llamó artista pero le pareció perfecta la idea de llamarse Bella sin la elle de llave, aunque no fuera italiana ni nada por el estilo. Más bien viene del Oeste, como su sonido, y aunque con el paso del tiempo luce algunas heridas y arañazos, sigue siendo igual de bella y perfecta y sabe callar aunque la electricidad recorra todo su cuerpo. A ella le gusta el sonido de su voz y a veces cantamos juntos, pero la gran mayoría de ocasiones yo callo y ella se luce y seduce bajo mis torpes dedos.


Más sobre Marcos, aquí.

domingo, 6 de diciembre de 2009

Copyright. Ángel Muñoz Rodríguez (Voltios)


un tío
extranjero
ameniza
el tema
en medio
de la calle
a todo el personal

toca el acordeón
y lo hace genial
sobre todo
cuando se marca
un tango de Gardel

rebusco en los bolsillos
entre las vueltas
del periódico
para echarle un pavo

no lo encuentro
y te juro
que me piré
a la panadería
de más abajo
a cambiar el billete
de cinco euros
para gratificar
al menda

a la vuelta
no está solo
le acompaña
un flautista
que armoniza
como una filarmónica
los acordes de su instrumento
con las teclas del otro

les echo dos monedas
en un pañuelo
pero el paisaje
no está terminado

la última pincelada
la ponen dos locales
que les desmontan
el tenderete
los concertistas
chitón

no te voy a decir
que pese a todo
les di los cuartos
porque lo hice

pese a la cara
de los municipales
y por si la SGAE
quiere colocarles una multa
al recordar
que Gardel

también tenía copyright.


sábado, 5 de diciembre de 2009

El lenguaje del universo. Sergio Miranda



Un horizonte distinto se abre mientras se va cubriendo todo de sonido, no me
hace falta más que un segundo para atraparme en el siguiente .
Siempre a merced del éxtasis, la nota que esperabas viene después de muchas
más, me envuelven caprichosamente, nunca será la misma melodía, cada
instante es único allá donde me envuelva.
Resultan demasiado fríos los pentagramas porque son el lenguaje de los signos
que se esconden detrás de las estrellas, más allá de cualquier mirada, de su
lejano baile… es perfecto.
Después es todo desconcierto, multidimensional, fuera y dentro de los límites
gravitatorios, hechos a la medida de cada uno de los movimientos de mi cuerpo,
frenéticos.
Allá, donde la única preocupación es crear un lenguaje único, donde quepan
todos los sonidos, tiene en realidad su forma de ser la conciencia humana,
adaptándose a cada paso, comunicándonos con el instrumento perfecto con un
mismo objetivo…
volar.

viernes, 4 de diciembre de 2009

Sinfonía de destrucción. Borja Díaz Manzanares.


Borja Díaz Manzanares:

"No me considero un artista, odio a los artistas.

Cuando dibujo es una necesidad al igual que el sexo, ir al baño o comer.


Vomito lo que me ha sentado mal sobre un papel.

Considero el arte una vía de escape, sólo eso...

Me es imposible concebirla de otra manera, no me gusta venderme a nadie.

Podrás conocerme por lo que hago."

lunes, 30 de noviembre de 2009

domingo, 29 de noviembre de 2009

FENDER TELECASTER. Fco. Javier Pérez.


A Rick Rubin

Descaminado llegó a la ciudad inundada por tres veces al son de lija de transistores abandonados a su suerte tras muros derruidos. Muros inundaban transistores. Por tres veces arrasada la humanidad en la ciudad donde el trasunto de una melodía regía abandonada. Al retirarse la tercera ola miró hacia la melodía arrasada de lija y chapoteó en el cieno. Buscando y buscando y buscando un tótem de suerte derruida. ¿Cuándo exactamente la viscosa lija en un arrojar luz tras los muros le había descaminado? ¿Dónde la jaula construida alrededor de un riff? El paleoantropólogo por tres veces llegó el oído a la ciudad y muros devolvieron descaminadas melodías que olvidaban inundaciones por diques inconsistentes rotos pues ya nunca más la música de intensidad fragante en elegíacos acordes menores de rock n´ roll de amor y tanatorio existiría igual por ser mutilada a lija. Riff de toque y una voz trémula a intermitencia roída por ratas. Cada ola una factura que el mal rock n´roll se cobraba y el tótem en alguna parte tras muros. Fría y viscosa excavación. Derruir. Ahí estaba, de un aplique en la pared con forma de horca colgando inocua como las siete y cuarto de la mañana de un sábado.

BIO.: Fco. Javier Pérez (Barcelona, 1979), escritor y guionista. Autor de los libros de relatos Dionisia Pop! (Editorial Grupo AJEC) y Antifuente (Ed. Viaje a Bizancio), de la novela Hierático (AJEC), del cuento ilustrado para adultos Entre las Grietas (Ed. Slovento), del poemario Napalm Satori® (Ediciones Efímeras) de la novela gráfica La Memoria Invisible (Viaje a Bizancio) y de las series de cómics Tierra Hueca (Ed. La Parada) y Buddy & Spike (Ed. Gato Negro). Ha colaborado con medio centenar de relatos y ensayos en diversas revistas y sitios literarios on-line, tales como NGC 3660, Revista NM, Brigada 21, Prospectiva, Chtulhu o CaldodeCultivo, así como en las antología colectivas 5+10 y Paura 4.

Más info: fjavierp.wordpress.com

sábado, 28 de noviembre de 2009

Por el Punk de hace años.Andrea García Ceniceros.

¿No lo echas de menos? La sensación de ser pequeñas y mayores. Querer ir a todos sitios y no poder ir a ninguno. Vivir de la música que todo el mundo odia porque sólo gritan, porque es diferente de todo lo que conocías hasta ese momento. Emocionarte porque una canción habla de la hipocresía y no del amor estúpido y adolescente.

¿No lo hechas de menos? Volar sin problemas, pensando que sólo tenemos los primeros años de nuestra vida por recorrer. Vestirnos de una forma extraña, para demostrarles a los demás que hemos crecido de golpe.

Sabes, yo sí que echo de menos escuchar por primera vez una canción y que se abra ante mis ojos un mundo nuevo por disfrutar, de pelos largos y acordes de guitarras. Investigar para demostrar que eso que te habían enseñado era todo mentira y que tú tenías la única razón.

Hoy echo de menos el no tener miedo a equivocarme y que me gusten las palabras huecas de aquellos viejos cantantes que ahora solo los tengo en el recuerdo.

viernes, 27 de noviembre de 2009

Música para el recuerdo.Jorge L. Rodiles Gª.


El tacto de los viejos vinilos, el fino polvo sobre tus dedos, me ha traído tu recuerdo.
Poniendo la Banda Sonora Original a mi paseo por la memoria.
Ondas concéntricas que describen los surcos del tiempo, fin de una época.
Como aquellas noches perdido por los bares, donde sólo entrábamos si sonaba la canción que nos gustaba.
Sensaciones de frío, arropados en la cama escuchando antiguos hits de los ochenta.
La vuelta al mundo, para escuchar los sonidos del planeta, canciones que acompañaban nuestros paseos.
Acudir a los conciertos de los viernes para darnos ese chute de canciones directo a nuestras venas.
Estribillos con bis recorren las arterias, directas a nuestros corazones, allí habitan todos los recuerdos.
Una cerveza sentados en el muro de la playa, las canciones del verano flotando en la tarde.
Y tus besos con sabor a chicle de fresa, todo muy POP.
Las aceras de nuestra ciudad, llenas de melodías, dibujan la infacia recuperada, ser eternos Peter Pan.
Volver a escaparse para ir a los Festivales, había tantos grupos y tú eras una chica Pop.
Aún guardo aquella entrada de la "Sala el Sol" donde te besé escuchando a "Golpes Bajos".
Días de lluvia, no había mejor plan que estar en casa escuchando "Diario POP".
Jesús Ordovás pinchaba los éxitos de "La Mode", de "Aviador Dro", de los "Nikis".....
¿Recuerdas aquellos cassettes que nos pasábamos en el patio del colegio? aún los guardo, rebobinados con un Bic.
Y en una caja de cartón, aquellas chapitas de los "Clash", de los "Sex Pistols" cuando éramos unos punk.
Después, vino nuestra epoca Mod y sólo escuchábamos a "The Smiths" y a "The Who" y gritabas "Keep the Faith"
Por las calles de Candem Town, del Soho recorriendo todas esas tiendas de discos, idolatrábamos Londres.
No había ni un solo domingo sin ver "La Bola de Cristal", descubrimos a "Radio Futura" y caímos enamorados de la moda juvenil.
Querías parecerte a Paloma Chamorro, cuando veíamos en casa de tus padres "La edad de Oro".

Sigue girando el viejo tocadiscos, con el que escuchábamos los discos que comprábamos en "Discoteca".
Son parte del recuerdo, como esa canción que escuché en el coche camino de casa, una de "Los burning" y Pepe Risi, seguia preguntándose qué hacia una chica como tú en un lugar como aquel, y yo me acorde de ti, ahora que eres una señora casada con un tipo importante, ahora que frecuentas salones de té y pagas con visa oro.
Sólo quería recordarte que hubo una época en la que fuimos felices, en la que escuchábamos todas aquellas canciones, en las que teníamos un corazón rock & roll cinco estrellas.

http://fanzinrecortable.blogspot.com/

"LA FANZINE #2: LA INFLUENCIA DE LA MÚSICA"


Hoy es un día especial, ya que damos comienzo a la publicación virtual de "LA FANZINE #2: LA INFLUENCIA DE LA MÚSICA". A partir de hoy, iremos publicando todas las colaboraciones que nos habéis mandado y las que os faltan por mandar. Nuestro agradecimiento a los colaboradores y amigos ya de "LA FANZINE", por la calidad de sus obras y su persona, y por haber querido que esa calidad y buen hacer sean publicadas en esta, nuestra humilde publicación.

Mucho Amor!

jueves, 26 de noviembre de 2009

Una amazona asfáltica.Begoña Leonardo.

He querido muchas veces
cruzar la calle y
vivir la vida de otra,
sentirme
la mujer que se sube a ese taxi
una carrera incierta y misteriosa...

Ser la que en el cine
besa a un hombre que no es el suyo
la que toma de la mano a una niña
muy distinta a la mía,
ponerme el sombrero aquel
que parece un nido de golondrinas
y atreverme como ésa
con una minifalda
que corte la respiración al de enfrente.

Ser la chica de la panadería
despreocupada y tontona
que dedica miradas alegres y consoladoras
a cualquiera,
cometer algún delito
del que no arrepentirme
y correr sin permiso
y gritar
y reír desencajada...

Ser una amazona asfáltica
fuera del tiempo y la ley
surcando cuerpos
devorando aleluyas
con los labios extenuados
y las mandíbulas doloridas
de morder lo prohibido.

sábado, 21 de noviembre de 2009

Lluvia de Noviembre. Patricia Maestro.

La lluvia de Noviembre ya ha llegado,
trae consigo el reflejo de las farolas
en las aceras mojadas.
Trae también la melancolía
filtrándose en mis pupilas.

Marché de casa,
me marchitaba
yo sola en el salón.
En ese sofá,
yo
sola.

Ahora,
miro a la gente pasar,
detrás del cristal de este bar.
Entre las gotas
que caen calmadas pero sin cesar.

Marché sin paragüas.
Sin botas de agua.

Marché,
no quería estar sola.

Me mojé,
entre la lluvia.

No quería estar sola.

viernes, 20 de noviembre de 2009

CUERPO SIN ALMA EN SANTIAGO DE COMPOSTELA.Bogonaso.

- La lluvia cae, pero no me encojo de hombros. Las gotas caen afiladas, sobre nuestras cabezas, todo el mundo corre a refugiarse,sin embargo, yo sigo caminando, solo, triste, enloquecido. Paso tras paso, charco tras charco, sin saber mi sino, sin ver mas allá de mis pies,mi mente sigue en blanco.

Saco mi último cigarro, me acurruco en la acera, las personas me saltan y sortean, lágrimas que tocan el suelo sin que nadie las vea, temblores por el frío suelo, alucinaciones de soledad. Ni una misera pregunta a ese cuerpo inmovil del suelo, porque seguramente ese cuerpo carezca de respuestas.

Se pone la noche, haciendo desaparecer el dia, y sigo ahi tirado, suplicando por algo de amor, pero no hacia alguien, sino hacia mi mismo, porque amigos mios, mi amor propio se esfumó con sabe dios qué o quién.

Cuerpo sin alma que seguirá perdido en la gran ciudad lluviosa.

domingo, 15 de noviembre de 2009

chapas. Angel Muñoz Rodriguez

jugaba a las chapas
igual que el resto de críos

carreras ciclistas de chapas
partidos de fútbol de chapas

mendigaba
con dos amigos
por los bares...

...chapas

mientras suplicábamos
los camareros
agobiados por la clientela
nos despachaban
haciendo que las buscásemos
entre cabezas de gamba
huesos de aceituna
o palillos mondadientes

y entonces
encontrar una
que no tuviésemos "repe"
era nuestro mayor tesoro


cantos


no pretendo utilizarla
pero a veces
cuando los remiendos
de mis tripas
no permiten desatrancarme
oigo sus cantos
no son de sirena
que coño
son de miedo
tanto
que hasta llego a orinarme encima

aún así
sé que es bueno guardarla
como mi mejor secreto
entre puñados de sábanas
al fondo de mi almario
por si me da

por si me da el emplearla
a fondo
tirar sin energías
a sabiendas de que todo
va a ser fruto de la inutilidad

pero sigo escondiéndola

la pistola

sin balas


aunque tenga que usarla
para golpearme la cabeza

con dureza

con tal de no oir sus cantos

martes, 10 de noviembre de 2009

fanzines, fuego y poliespán

Resumen fotográfico de la gran fiesta - presentación del primer número de La Fanzine el 7 de Noviembre de 2009 en el CSO Absenta (Antiguo colegio de Yagüe, C/Toledo 16, Logroño).

Hay fotografías de Merçe García Rosell, Sara R. Gallardo, Patricia Maestro y Adriana Bañares.





Fue inolvidable.
Muchísimas gracias a todos los que vinisteis y al colectivo Mojut16 por darle vida al CSO Absenta y hacérnoslo pasar tan bien.

Un besazo!

sábado, 7 de noviembre de 2009

viernes, 6 de noviembre de 2009

Fanzines y más fanzines

Esta tarde, a las 20.00 h. en La Gota de Leche, tendrá lugar la mesa redonda Fanzines y más fanzines, en la que se presentarán los nuevos números de las publicaciones Degeneración espontánea, Caña y destapa, Bezar trémulo y Bipolar y se darán a conocer otros nuevos como La fanzine y Fanzine for Coppola. Os invitamos a venir y conocer estos fanzines.

jueves, 5 de noviembre de 2009

La Fanzine por Pucela

BANKSY INC.
Leopoldo Cano, 8
Valladolid


Cafetería Vacceo
Plazuela de la Trinidad, 5
Valladolid


La Curva
José María Lacort, 30
Valladolid


Escuela De Arte Y Superior De Conservación
Y Restauracion De Bienes Culturales De Valladolid
Leopoldo Cano, 20
Valladolid

El Penicilino
Plaza de La Libertad, 5
Valladolid

viernes, 30 de octubre de 2009

Colaboraciones para la segunda


P
ara publicar en el blog:
Extensión ilimitada en texto e imágenes en color.

P
ara la versión impresa:
Extensión máxima en poesía, relato y demás cosillas literarias: una cuartilla con letra no estrambótica a 12 puntos.

Fotografías, dibujos y demás cosillas gráficas, en blanco y negro y resolución decente.


Se agradece una breve biografía artística del autor de no más de siete líneas.


Envi
ad vuestras colaboraciones como archivo adjunto a la0fanzine@gmail.com

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