La Fanzine

Buzón Cerrado

2012-01-23T02:44:00.000+01:00

Se acabó la rutina.

¿Se acabó La Fanzine?

El Rectángulo Luminoso. David Garrido Navarro

2012-01-11T01:02:00.002+01:00

Estabasentado frente al televisor, mirando hacia el vacío de una pantallahueca que intentaba desesperadamente llamar su atención sinconseguirlo. No, no veía nada de lo que aquel rectángulo grasientoy lleno de polvo le estaba vomitando a la cara. Ni siquiera veía loscuerpos hermosos y semidesnudos de aquellas chicas que desfilabanfrente a él incitándole a que comprara un nuevo desodorante que,bajo sus sobacos, pondría en celo a toda hembra que se cruzase en sucamino. No, aquellas chicas desfilaron en cueros ante sus ojos y élni se enteró. Una pena, porque llevaba mucho tiempo sin comerse unarosca y aquel desodorante podría haberle venido de perlas. Tampocose enteró de las ventajas de contratar una linea adsl con unacompañía que parecía estar verdaderamente preocupada por elbienestar de sus clientes. Como preocupados estaban, pero por elmedio ambiente, unos fabricantes de coches cuyos automóviles no solono contaminaban, sino que además eliminaban residuos de laatmósfera. Y eran coches muy baratos, que además se podían pagar aplazos, con una financiación realmente atractiva. Él siguió sinreaccionar. De repente un yogur, aunque no un yogur cualquiera, eraun yogur con no sé que bichitos que eran capaces de salvarle a unola vida, pues te curaban el colesterol y, además, mientras lohacían, a las chicas le ponían el cuerpo de Raquel Welch con 18años y a los tíos los ponían cachas que te cagas. Y él sinprestar la más mínima atención. Una consola, un móvil, unacolonia, otro coche, una cuenta bancaria, una película, unaszapatillas, un libro, un tercer coche, una cuenta bancaria distinta ala anterior, más yogures, cereales para hacer bien de vientre, unapastilla que te quitaba todos los dolores... Pero nada de nada, élsiguió mirando sin ver, escuchando sin oír, dejando que todas esascosas, diseñadas expresamente para satisfacer todas sus necesidadesvitales, escaparan pasando por delante de sus narices. Y todo porestar pensando en otra cosa. Aquello era un ultraje, un insulto, unafalta de respeto. Entonces un olor extraño le aguijoneó las fosasnasales. Era un olor agrio y cálido que le dejaba un gusto amargo enla punta de la lengua. "Ah, pero si soy yo", pensó trasresoplar aliviado. Luego se levantó y caminó hacia la nevera. Laabrió y tras echar una mirada se dio cuenta de que había poco quemirar. Cogió medio tomate y se lo comió de un bocado. El tomateexplotó entre sus dientes y su jugo le chorreó por la barbilla.Caminó hacia el sofá y se sentó en él de nuevo, bienrepanchigado. Su carne blanda, casi viscosa, se esparció por eltresillo como el aceite sobre la sartén. Mientras, la televisiónseguía mostrando el mundo tal y como era fuera de aquellos muros:perfecto. Aunque él continuaba ajeno a todo.

Derepente sonó el teléfono. Tardó varios segundos en reaccionar, ycuando lo hizo fue lentamente, moviéndose despacio, sin prisa, comosaliendo de un largo letargo.

-¿Quiénes?

-Hijo,soy tu madre...

-Mamá...-mierda, se había olvidado por completo de que había quedado acenar con ella.

-¿Vasa venir?

-Pues,verás, mamá, es que me ha surgido un compromiso y, en fin, losiento mucho pero no voy a poder... ¿Qué tal si lo dejamos paramañana?

Sumadre estuvo renegando un buen rato al otro lado del teléfonomientras él asentía sin despegar los labios. Al final se citaronpara el día siguiente, a la hora de comer, y se despidieron con unbeso. Y él regreso a su trono frente al televisor. Ahora habíafútbol. Once tipos corrían tras el balón, yendo con prisa de unlado para otro. Era un deporte apasionante. Se trataba de meter elbalón, de forma esférica, dentro de un rectángulo clavado al suelopor su base. El rectángulo, llamado vulgarmente portería, estabacustodiado por un jugador vestido con colores aún más chillones quelos del resto de sus compañeros. A este jugador se le llamabaportero, y se le permitía coger la pelota con la mano. A los otrosno, los otros solo podían usar los pies o la cabeza, o el culo, perono las manos ni los brazos. De repente uno de los equipos marcó ungol y hubo una explosión de jubilo de tal calibre, que resultaríaimposible describirla con palabras. Los compañeros persiguieron alautor de tal proeza y lo abatieron, luego se echaron encima de élfundiéndose todos en un abrazo. Él numerosísimo público queabarrotaba el estadio estalló con los jugadores y comenzaron a darsaltos agitando banderas y bufandas llenas de vistosos colores,escudos y símbolos, al tiempo que gritaban al unísono "gol";que es el nombre que se le da al hecho de meter la pelota dentro dela portería. Y todos sonreían y saltaban, gritaban y seabrazaban... Había tanto amor en ese deporte. Pero aquel cúmulo desensaciones no parecían afectarle a él en absoluto. De hecho, sehabía quedado dormido. Con las piernas despatarradas, los brazosdesparramados, la cabeza levemente inclinada sobre su hombroizquierdo y la boca abierta, de no ser por sus ronquidos cualquieralo hubiera dado por muerto. Pero no lo estaba, al menos no del todo,porque, aunque con dificultad, respirar, respiraba. Así estuvo unahora, quizá más, hasta que los gritos desaforados que salían de lapantalla lo despertaron. Abrió los ojos, gruñó, chascó saliva yluego miró hacia el televisor. Allí habían personas discutiendo.Hombres y mujeres, enfrentados como gladiadores en la arena, segritaban y se insultaban mientras la audiencia aplaudía cada una desus intervenciones. Era otro tipo de espectáculo, y aunque no habíanbalones ni porterías, parecía desatar las pasiones del públicotanto como el anterior. Él se levantó y se fue al váter. Vació suvejiga y luego agarró un cigarrillo y salió al balcón. La nochelluviosa lo recibió con una bofetada de aire fresco. Abajo, en lacalle, las luces de los coches brillaban borrosas, como desenfocadas.Todo era gris, la ciudad estaba en calma. Desde fuera todavía oía aesas personas chillar, aunque le resultaba difícil entender lo quedecían. Acabó su cigarrillo y lo lanzó al vacío. Cuando entró enel comedor, los gritos habían cesado. Ahora un hombre le explicabalas ventajas de contratar un seguro que le protegería de todo tipode accidentes y catástrofes. Y era barato, muy barato. Se puso elpijama; buscó el mando a distancia y apagó la tele. Luego caminópor el pasillo a oscuras hasta llegar a su cuarto. Se quito lospantuflos y se metió en el sobre. Entonces, como cada noche antes dedormir, hizo un repaso de las cosas que había hecho aquel día ytambién de las que haría al día siguiente. Y de repente, un montónde hermosas mujeres semidesnudas se colaron en su cerebrosusurrándole el nombre de aquel desodorante que era capaz deponerlas a todas en celo. Levantó el brazo y metió la nariz en elsobaco. Luego sacó la cabeza de entre las sábanas y dio un par degiros sobre la cama hasta encontrar la postura perfecta. La encontróy su cuerpo se fundió con el látex de su colchón. Ahora eraimposible separarlos a ambos. Un pensamiento fugaz: era un hombreafortunado. Una pregunta retórica: ¿podía pedirle algo más a lavida? Metió de nuevo la cabeza bajo las sábanas y, tras sacarlaotra vez, se dijo para sí mismo: "Bueno, quizá si deberíacomprar ese dichoso desodorante".

Dos obras de Luis García

2011-12-17T13:35:00.001+01:00

Nunca pasa nada. Juan Antonio Hidalgo

2011-12-01T23:01:00.001+01:00

El despertador tiene un sonido estridente en el piso casi vacío. Es demasiado temprano aún, las luces del alba ni siquiera han comenzado a aparecer por el horizon te, cuando suena, y Blanca se despierta sobresaltada. Oye a su pequeño llorar. Esta noche apenas lo ha oído, aunque tiene solo nueve meses y suele interrumpir el sueño de su madre cada noche con múltiples llantos.

Antes siquiera de pensar en lo que tiene que hacer ese día, Blanca acude a ver a su hijo, que duerme en una cuna regalada junto a su cama. El pequeño se calla nada más ver aparecer su cara. Le sonríe. Se ha acostumbrado a un rostro surcado por unas ojeras que aparecieron hace casi un año y que han apagado la belleza de su madre, que aún no ha cumplido los dieciocho.

Ella coge en brazos al pequeño, lo besa, lo abraza, y se lo lleva a la cocina, cantándole suavemente, al oído, mientras prepara su biberón. Después del desayuno, frugal en su caso, lo deja de nuevo en la cuna, limpia un poco la casa, recoge los restos de la cena del día anterior y se prepara para ir a trabajar. Abriga al pequeño, en la calle hace frío, y sale con él cerrando tras de sí la puerta del minúsculo piso en el que vive. Cuando cruza el portal de su bloque son las siete y media de la mañana.

Hasta la parada del autobús, Blanca tiene que caminar casi cinco minutos. Al menos tiene la suerte de poder llevarse a su hijo consigo. En el día de hoy tiene que recorrer la ciudad prácticamente de punta a punta. Blanca limpia casas. Es lo único que encontró. Al quedarse embarazada tuvo que abandonar los estudios y buscar algo con lo que mantenerse. Podía haberlo intentado con otra cosa, pero en ningún sitio le quisieron dar nada al ver su entonces incipiente barriga. Sus padres la echaron de casa y su primera idea fue irse con su novio. Aquello no funcionó. El chico no quiso saber nada de ella, y la madre de éste, temiendo que aquella niña pudiese manchar el buen nombre y la reputación de su familia, compró su silencio. Le dio un dinero que le permitió alquilar por unos meses un piso, del que decir que era de tamaño reducido sería decir mucho en su favor, y guardó algo para los meses en los que su estado le impidiera trabajar. Con lo que ganara hasta entonces intentaría sobrevivir durante ese tiempo y hasta que pudiese volver a buscar algo.

El autobús se detiene y Blanca se baja del mismo, cargada con una mochila con las cosas que necesita su niño a la espalda, y éste abrazado contra su pecho. El pequeño se ha quedado dormido. El ascensor parece estar esperándola y se abre en cuanto ella pulsa el botón de llamada. El piso al que va está en la quinta planta, y la familia está ya esperándola cuando ella llama al timbre. La señora de la casa es doctora, el señor abogado, los dos hijos estudian en la universidad. Blanca es tres años menor que el menor de los hijos de la familia. Todos la saludan a ella y a su hijo, que se ha despertado al salir del ascensor. El joven ha intentado invitar a Blanca a tomar algo alguna tarde, siempre cuando se encontraban a solas, sin padres ni hermana presentes, pero ella nunca ha aceptado, no cree que sea buena idea. Además, tampoco tendría dónde dejar a su pequeño. Ella no lo sabe, pero él no pierde las esperanzas de que algún día diga que sí. Y él tampoco lo sabe, pero ella nunca lo hará.

Tan sólo unos minutos después, todos los miembros de la familia se van de la casa, cada uno con un destino propio, y Blanca puede hacer su trabajo con tranquilidad. Siempre ocurre del mismo modo, dos veces por semana. Nunca hay novedad. Y hoy no va a ser diferente. Mientras su hijo duerme o se entretiene con alguno de sus juguetes, ella limpia la casa. A veces tiene que parar para alimentar o cambiar los pañales del pequeño. Pero son interrupciones breves. Cuatro horas después, cuando ella ya ha terminado, recoge las cosas de su hijo, las vuelve a guardar en su mochila, y sale de la casa tirando de la puerta que se cierra a sus espaldas.

Ya en la calle vuelve a coger el autobús, otra línea distinta, ya casi se conoce el recorrido de todas. Es lo que tiene tener que limpiar siete hogares distintos, de lunes a sábado, sin descanso (salvo cuando la familia en cuestión se lo pide), repartidos por toda la ciudad. Cuando llega a su segunda casa del día son cerca de las doce y media, y su propietaria ya no está. Blanca abre con la llave que ésta le prestó. Es una ejecutiva de una agencia de publicidad, joven, bella y con una vida muy agitada. En los tres meses que Blanca lleva limpiado para ella, se ha encontrado allí, los sábados, que son los días que llega más temprano (y los que la ejecutiva se despierta más tarde) con siete chicos distintos.

Le gusta limpiar en esta casa. Le gusta estar aquí. Y le gustaría estar más tiempo. A decir verdad, le encantaría vivir aquí, desearía ser ella la ejecutiva de vida agitada, a la que envidia. El teléfono suena mientras ella limpia. Algo habitual en aquella casa. Blanca lo deja sonar hasta que salta el contestador. Una voz de hombre saluda a la dueña de la vivienda. Y le informa de que los resultados son claros y no existe la más mínima duda. Está embarazada. A Blanca se le cae el jarrón que tiene en las manos y acaba estrellándose contra el suelo. Se queda paralizada, aturdida. Quizás por que recuerda lo que sintió ella cuando escuchó la misma noticia de boca de su doctor, quizás teme por la dueña de la casa, por lo que pueda cambiar su vida y por lo que le pueda repercutir a ella directamente. O quizás se le acaba de derrumbar su mito y ya no desea tanto ocupar el lugar de la dueña de aquella casa en la que un jarrón acaba de estamparse contra el suelo y para lo que ella no tiene explicación que dar. Pero seguro que cuando la ejecutiva escuche el mensaje, el asunto del jarrón que falta deja de tener tanta importancia.

El autobús llega pronto a la parada. Blanca hace una pequeña pausa para tomar algo. Acaban de dar las tres de la tarde y, a diferencia del pequeño, que ya ha comido varias veces, ella no ha probado bocado desde el desayuno y ya le fallan las fuerzas. Aunque a lo que hace no puede llamarse precisamente almuerzo. Blanca come poco. No quiere ganar peso, aunque ya no pueda perder más. Y tampoco quiere gastar en sí más de lo estrictamente necesario. Su hijo es distinto. Lo daría todo por él. Pero ella no necesita tanto. Al menos eso es lo que Blanca piensa de sí misma.

La tercera casa del día está muy cerca del centro. A la vez, muy lejos de su piso. Es enorme. Antes de llegar aquí, Blanca pensaba que estas casas sólo existían en sitios como Hollywood, y que sus dueños eran las superestrellas de las películas que, antes de su embarazo, veía en el cine, y que ahora sólo veía por televisión. Pero ésta está aquí, en su propia ciudad, y sus dueños son un matrimonio de ancianos incapaces de sacarla adelante ellos solos. La casa es tan grande que ella tiene que limpiarla por partes, tres días a la semana. Salvo casos que se dan extrañamente, los ancianos siempre están allí. Se quedan con el pequeño mientras Blanca se encarga de su trabajo del día, en otra parte de la casa. Pagan bien, mejor que el resto, más de lo que ella había pedido. Blanca cree que están necesitados de compañía y que su presencia y la de su hijo allí les llena de vida. En el fondo, le dan lástima.

El sol está ya casi oculto por completo cuando llega de vuelta a su casa, con su hijo dormido en brazos. Cansada, muy cansada. Desnuda al pequeño, se desnuda ella, y se mete en la bañera que ha preparado, con agua ni demasiado caliente ni demasiado fría, para darse un baño con su hijo, que ya está despierto. Este es para ella el mejor momento del día. Blanca sale de la bañera con el pequeño, que se ríe mientras ella lo seca y juguetea con él. Prepara la comida del bebé y un sándwich con un vaso de cola para ella. El niño se duerme casi enseguida, ella poco después, frente a la televisión, que esta noche no ofrece nada de interés. Se despierta cuando lo oye llorar. Son algo más de las dos de la madrugada. El programa que estaba viendo ha cambiado por completo, y ahora una chica poco mayor que ella y con un gran escote grita pidiendo que la llamen para responder a no-se-qué pregunta. Mecánicamente, apaga el televisor y tras cambiar al pequeño se mete en la cama. Aún puede a provechar tres o cuatro horas más de sueño.

El zumbido ruidoso del despertador la saca de un sueño maravilloso que Blanca olvida al abrir los ojos. Se da cuenta de que está en la cama, pero lo último que recuerda es estar sentada en el sofá viendo la televisión. Su pequeño llora llamándola. Ella acude a verlo, le saluda, él sonríe, y todo lo demás pierde importancia. Aquello es lo que real y únicamente tiene valor para ella en la vida.

La primera casa del día está relativamente cerca. Si quisiera podría ir andando, pero prefiere tomar el autobús, aunque sólo sea para tres paradas. Los propietarios son un matrimonio joven de profesores que trabajan en escuelas diferentes. Tienen un hijo de dos años al que llevan a la guardería los dos, en días alternos. Hoy le toca a ella. Salen pronto de casa y Blanca empieza a hacer su trabajo. No sabe por qué, pero hoy le cuesta más, se siente más cansada. Y cuando termina, se sienta en el sillón un rato. Cuando se quiere dar cuenta ya han pasado dos horas, y aunque todavía queda tiempo para que los dueños regresen, se angustia, recoge sus cosas lo más rápidamente que puede y se va de allí.

Se monta en el autobús. Este camino, este día, no le gusta. Tiene que pasar por su antigua calle. Se asoma por la ventana y ve los balcones de su antigua casa, pero a ninguno de sus familiares.

El día en que Blanca descubrió que estaba embarazada hacía poco que había cumplido los dieciséis años. Su mundo se hundió. Lloró mucho cuando salió de la consulta del doctor que le confirmó la noticia. Enseguida llamó a su novio para decirle que tenían que quedar y hablar. Él no sospechaba nada, y la noticia fue un jarro de agua fría. Su cara cambió por completo y las lágrimas de Blanca no lo ablandaron. La dejó sentada en aquella plaza diciéndole que ese era ahora su problema y que no quería volver a saber nada más de ella ni de “aquello” que tenía en su tripa. Su madre lloró aún más que ella aquella noche, cuando llegó a casa y se lo contó. Su padre salió por la puerta con el rostro serio y no abrió la boca. Blanca dijo que no sabía que iba a pasar, que todas sus amigas lo hacen y que nunca pasa nada.

- Nunca pasa nada, nunca pasa nada... ¡¡Hasta que pasa!! –contestó la madre.

La mandó a la cama sin cenar, diciéndole que ya hablarían. Blanca tardó en dormir aquella noche. Sólo cuando ya no le quedaban lágrimas, el sueño la venció. Un rato después, no supo precisar exactamente cuánto, despertó sobresaltada cuando su padre la zarandeaba y le gritaba. La sacó de la cama y a empujones la echó del piso y la dejó en el pasillo de la tercera planta del bloque en que vivía, cerrando de un portazo una vez que ella estaba fuera. No sabía qué hacer, y se sentó en las escaleras a esperar. Sólo tenía lo que llevaba puesto, una camiseta de tirantas y unas bragas.

La puerta de la vecina se abrió. Pasa pequeña, le dijo. La dejó dormir allí. Sólo esta noche, le dijo. Ya verás como todo se arregla, tu padre tiene ese pronto pero no es malo, ya verás como al final no pasa nada, nunca pasa nada.

A la mañana siguiente, cuando Blanca abrió la puerta del piso de la vecina encontró una maleta delante del suyo. Ni siquiera tuvo que mirar en su interior para saber que allí estaban sus cosas. Desde entonces no había vuelto a ver a nadie de su familia.

Ya han pasado seis paradas desde que abandonó su calle. Le falta poco para llegar a su destino. Blanca está cerca de la puerta de salida del autobús, para no perder mucho tiempo cuando éste se detenga. Entonces ve a su madre, que se dispone a bajar justo en la parada anterior a la suya. Ella tarda algo más en darse cuenta, cuando está casi junto a la puerta. La mira, su rostro se torna serio. No le dice una sola palabra, agacha la cabeza y ni siquiera mira al pequeño. Sale del autobús cuando las puertas del mismo se abren. Blanca la pierde de vista cuando el vehículo reinicia su marcha alejándose de allí. La mujer, que ha dado la espalda al bus, no se gira para verlo marcharse. Sigue su camino, con la cabeza agachada, hasta que el vehículo se pierde de vista al girar dos calles más allá.

Blanca llega a la segunda casa del día. En realidad es una oficina. Allí trabajan tres personas, y nunca reciben visitas. El pequeño tampoco molesta. Y todos lo quieren. Se disculpa por llegar un poco más tarde que de costumbre. Le dicen que no tiene importancia. La reciben bien, incluso se dan cuenta de que ha pasado algo, porque Blanca no tiene buena cara hoy. Pero ella dice que no ocurre nada, que qué iba a pasar. Y sonríe. Salvo su hijo, nadie suele verla sonreír, pero ellos no lo saben y no se percatan de la suerte que tienen por ello.

Limpia mientras los demás están atareados con sus ordenadores y yendo y viniendo a los archivos. Blanca no sabe a qué se dedican, sólo que nunca los ve parados. Ella termina pronto, es una tarea fácil y rápida. La invitan a un café de la cafetera de la propia oficina (Blanca cree que deben beberse entre los tres no menos de ocho o nueve cafeteras cada día), ella acepta, y se sienta con ellos, que no paran en sus tareas mientras tienen con Blanca una conversación trivial, le preguntan por el pequeño, y por si puede cambiar sus turnos para la semana que viene. Ella consulta su pequeña agenda y dice que sí. Todos felices entonces, te pagaremos un extra por las molestias, le dicen. No es necesario, contesta, pero más por cortesía que por otra cosa, tampoco ofrece mucha resistencia. Algo más de dinero nunca le viene mal. Todo está subiendo demasiado y cada vez le sale mas caro comprar lo mínimo necesario para su casa y para su pequeño.

Ese día termina su tarea un poco antes que de costumbre. El sol todavía está fuera. Ella aprovecha un poco para pasear con el pequeño, sentarse en una plaza y comprarse un paquete de pipas, hace siglos que no come pipas sentada en una plaza, y al fin y al cabo todavía es una niña, como quien dice...

Al llegar a casa se da un baño relajante, junto con su bebé. Le encanta disfrutar de ese momento. Abraza a su pequeño, que le sonríe e intenta acariciar la cara de su madre. Ella suelta una lágrima de felicidad. Después piensa en lo que va a cenar esa noche, no sabe si echarán algo bueno por la tele, pero tampoco importa. No tiene otra cosa mejor que hacer.

A la mañana siguiente, el sonido estridente del despertador no llega a sonar. Blanca se ha levantado cinco minutos antes de que suene. Hoy ha sido ella la que ha despertado a su hijo, aunque antes ha estado viéndolo dormir unos minutos.

Cuando sale a la calle el sol está empezando a aparecer por el horizonte. La ciudad comienza a desperezarse. Aún hace frío.

Rutina. Dream.

2011-11-26T15:10:00.001+01:00

Te regalo una cabra. Óscar R. Cardeñosa

2011-11-23T01:07:00.001+01:00

Me levanto temprano para poder recoger mi cosecha. Es un día feliz, doce de mis ochocientos diecinueve amigos han empezado ya a plantar fresas en las granjas colindantes. Esta parcela me llegó de la nada, un pequeño pedazo regalado que he ampliado hasta la máxima opulencia posible. Frutales, setos, canales, palacios de cristal y tractores. Los tractores no son bonitos, pero puse uno de cada color y así no se nota tanto.

Vengo regularmente durante el día para recoger mercancías y trabajar para otros, aunque casi siempre son mis amigos quienes trabajan para mí. Tengo la granja más grande y hermosa que se ha visto en ningún álbum. Ya no veo fotos de otras granjas si no tienen por lo menos seis expansiones. A veces tengo que venir cada cuarto de hora para poder cumplir las misiones de un buen granjero, pero a mi jefe del departamento de finanzas no parece importarle, creo que es porque yo le regalé su primera cabra.

Rutina Parlamentaria. Marcos Antón

2011-11-21T15:31:00.000+01:00

No le importa el color de unos y de otros, porque, como siempre, cada cuatro años, las mismas sombras mortecinas se encaraman en sus tribunas de vuelta a la rutina. ‹‹Cuatro años de libertad››, se dice, porque después de tantos engaños, la urna se ha convertido para él en una obligación, o mejor dicho, en una carga.

Aun así va. Se levanta por la mañana, temprano, con fingido entusiasmo. Desayuna mientras lee el periódico del día anterior buscando algún detalle, una señal, por mínima que sea, que le diga que este año no se está equivocando.

Cruza el umbral y siente el olor a rancio. Corre la cortina. Introduce en cada sobre varias papeletas de sus partidos favoritos y escribe obscenidades sobre ellas. Le da igual el color, sepia o blanco, él se explaya. Chupa, ‹‹votó›› y se marcha.

Sondeo. Marcos Antón

Bio:Zamora, primavera de 1990. Voto por correo, he publicado el libro Deheishe, una poesía y otros relatos (2008), además de varios poemas, relatos y artículos de opinión en prensa escrita. Cuento con un puñado de premios de poesía, narrativa y fotografía y formo parte de Colmo Colectivo. Completo mi tiempo libre escribiendo canciones y futuros guiones.

Siempre podéis encontrarme en Deheishe: http://deheishe.blogspot.com/

La mala vida. Nómada.

2011-11-20T12:58:00.001+01:00

Cuando el infierno tiene forma de reloj

Cuando las calles se hacen muros de prisión

Mamá rutina dice que viene a por mí

A despertarme y recordarme lo infeliz

Que puedo ser

El signo: Una muerte suspendida . Marco Portillo (Erebus)

2011-11-20T02:32:00.001+01:00

Fotografía realizada por Marco Portillo (Erebus)

Macabra ilusión constante,

Como el reflejo en un espejo,

Traidora como ella sola,

Día tras día se va repitiendo,

Como si la muerte y el cambio,

Hubieran sido desterrados,

Por siempre,

Por siempre lo mismo,

Las mismas calles,

Las mismas caras,

Las mismas horas,

Pasando una tras otra,

Y luego volviendo a empezar;

Se parece a una maldición inmensa,

Lanzada por algún malvado hechicero,

Sólo que no hay maldición,

Sólo que no hay malvado hechicero,

Sólo nosotros,

Haciendo día tras día lo mismo,

Día tras día, las mismas calles,

Las mismas caras, las mismas horas,

Dando vueltas y vueltas,

En el reloj, en el cielo, en elcorazón, en la sangre,

Durmiendo poco a poco a la vida, alalma,

Que poco a poco va languideciendo,

Perdiéndose, durmiéndose,

Diluyéndose como polvo en el agua deun vaso,

Que una mano siniestra agita una veztras otra,

Hasta hacerlo desaparecer todo,

En un triste fundido en gris,

Sólo que no hay polvo,

No hay agua, no hay vaso, no hay manosiniestra,

Tan sólo tu aburrimiento, el mio,

Miles de vidas que por dentro seagostan,

Se marchitan,

Sin haberse usado,

Sin haber disfrutado, sin una razón,

Nada, nada, nada,

Tan sólo fundido en gris,

Y de vez en cuando nos acordamos,

Pero estamos con suerte demasiadoocupados,

Como para hacer algo,

O tal vez hay algo que nos lo recuerda,

De manera enigmática,

Pero a la vez precisa, certera, brutal,

Una marca en el asfalto,

En la muda piedra ennegrecida por lasuciedad,

A la vista de aquellos que no ven lousual;

Un ocho tumbado,

Durmiendo su sueño infinito en unlecho ignominioso,

Como una indicación de un camino aseguir,

Un acertado y cruel recuerdo,

De que mañana volverás a pasar porahí,

Y aunque sea de noche,

Y la tenue luz de las farolas,

Apenas llegué al dibujo,

Pintado en negro sobre sucio grisoscuro,

La verás, sin duda la verás al pasar,

Tan bien como si brillara,

Y sabrás que nada ha cambiado,

Y que mañana todo habrá de ser lomismo,

Que no has conseguido escapar,

Que sigues ahí quieto,

Moviéndote en círculos,

Tal como indica en la piedra el dibujomaldito,

Y tal vez pensé que sí que había unmago malvado,

Y que la ciudad entera es un matrazinmenso,

Relleno de vidas que son aplastadastodos los días,

Por el mortero de ese mago terrible,

Que nos mantiene dormidos, en elengaño,

Pero tal vez no,

Tal vez no sea más que un dibujo sinsentido,

Tal vez a partir de mañana ya novuelva a pasar nunca por allí.

http://espacioenlasnubes.blogspot.com/

Escaleras. Óscar R. Cardeñosa

2011-11-15T19:09:00.001+01:00

Despierto y deben ser las seis de la mañana. Estoy tumbado en la escalera. Huele a moho. Me arrastro otro peldaño hacia la entreplanta, con esa pequeña ventana alargada donde sólo se ve ropa tendida. En ese rellano siempre huele a comida grasienta, a aceite reutilizado. No quiero llegar allí, pero tengo que cruzarlo si quiero seguir subiendo. La madera del pasamanos está vieja, con el barniz levantado y las vetas abiertas, mis mangas llenas de nicotina, pero la nausea del descansillo es inevitable. Vomito sobre las baldosas agrietadas. Los ojos se me empañan y sigo subiendo, esperando que el próximo número sea mi parada. Sería tan fácil dejarme rodar escaleras abajo, sentir el dolor, sentirme vivo y confiar en que alguien repare algún día el maldito ascensor. Pero me abro los ojos, y me arrastro otro peldaño. Huelo a aceite usado.

http://www.desastrecajon.es/usuarios/detalle/jesus/

Batería Compaq 395789-001. Volianihil

2011-11-14T17:27:00.001+01:00

El sujetoha vivido ~~varios años~~X(t) en posición vertical salvo la cabeza, incorporada sobre un par(2) de almohadas de viscolátex (grado de adaptabilidad bajo debidoal grosor <2cm de la capa viscoelástica). Sobre su regazodescansa un ordenador portátil: CPU de bajo consumo Intel Core 2Duo, disco duro de 2,5", módulo de memoria Small Outline DIMM ypantalla WXGA 1366x768 (1.049.088 píxeles). Viste únicamente unoscalzoncillos boxer de la línea 365 de Calvin Klein (95% algodón y5% elastano) y una camiseta de algodón ligero (120 gr/m2, 100%algodón orgánico peinado, producido en Tanzania) color verde perico(#33FF33). Al parecer ingirió grandes cantidades (>89.570 ml) deRed Bull durante los últimos meses, lo que provocó un efecto en lafunción endotelial y en la coagulación sanguínea, que derivó enun síndrome de taquicardia postural ortostática sin mayorescomplicaciones. Se sabe [expediente 13.2034.BAB] que el pacienteseguía un tratamiento de droga antiepiléptica (AED) a base deOxcarbazepine, lo que combinado con la ingesta masiva de Red Bull(>IDA = sobredosis) provocó un síndrome del QT largo (arritmia),causa aparente de su fallecimiento.

La segundaexploración in siturealizada por la unidad móvil forense amplía la información,detallada a continuación:

El sujetoestuvo conectado al ordenador portátil al menos durante los últimos5 meses. Concretamente 13 cables enlazaban sus funciones vitales conla máquina, que coordinaba los órganos a modo de sistema centralcompleto (VIDA1). Pasó por cuatro fases antes de la muerte clínica:

1.Locked-in syndrome (síndrome de cautiverio)

El sujetoconservaba todas sus funciones cerebrales, pero era incapaz demoverse y hablar. Debido a la interrupción de las vías que conducenlas señales desde el cerebro a la médula espinal, el ordenadorcontrolaba únicamente la apertura de los párpados y tresmovimientos oculares: arriba, abajo y al centro. El fallecido sinembargo era consciente en todo momento de su situación de bloqueo(situación de intensa ansiedad).

2.Wakeful unawareness (estado vegetativo)

Manteníalos ojos abiertos, pero ya no era consciente de lo que sucedía a sualrededor, alternando periodos de sueño con otros de vigilia. Estaetapa estuvo acompañada por un daño amplio de otras estructurascerebrales (como la decorticación o descerebración). La máquinaentró en Suspensión, manteniendo encendida la corriente interna(tarjetas de sonido, vídeo, red, etc.) y dejando la CPU, la fuente yla memoria en descanso con corriente, sin apagar por completo eldisco para que el SO siguiese realizando ciertas operaciones.

3.Unarousable unresponsiveness (coma)

Posteriormenteentró en la fase de sueño persistente: no podía despertarse niresponder a estímulos externos. Se trata de un daño cerebral queincluye el sistema reticular activador, la estructura que proporcionael tono muscular y cerebral, participando en el ciclo sueño/vigilia.La máquina activó el modo Hibernación, dejando sin carga la parteinterna del ordenador, limitando el nivel más bajo las tarjetas yanulando la actividad de la conexión entre memoria y CPU.

4.Muerte cerebral

Por últimoperdió todas las funciones de los sistemas cerebrales, demantenimiento y vegetativos, dejando de regular la frecuenciacardíaca. Esta fase significa la pérdida completa de los reflejoshomeostáticos, lo que conlleva a una muerte encefálica. La máquinano puedo registrar actividad cerebral, sólo silencio antes deapagarse.

La vidaútil de la batería de un ordenador portátil es de 2 años demedia, dependiendo de la intensidad de uso. Después de ese tiempo sedebe reemplazar por una nueva.

Volianihil nació el último día del último mes del 2010.Escribe principalmente ¿poesía? y ¿prosa?. Forma parte del Colectivo La Jauría y de la Revista Nada.Organizó el I Certamen de poesía Kiran Bedi, el único concurso poético horizontal y asambleario.BIN LADEN OS AMA es un collage-fanzine publicado en Mayo del 2011 con recortes del diario Público.

http://volianihil.blogspot.com/

Un jornalero más. Daniel García (Castorín)

2011-11-13T13:54:00.001+01:00

En esta vida ya de por sí perdida,
siempre recorro el mismo camino
conduciendo entre la procesión
camino de la fábrica.
Puedo observar a mis flancos
caras pálidas,
ojeras inhumanas
y
rasgos endurecidos en rostros
aún jóvenes.
Las ocho horas de rigor
se suceden parsimoniosas...
A fin de cuentas,
demasiado tiempo perdido
en esta puta rueda suicida
y
rutinaria
que es la vida.

RUTINA. Jeremías Joe

2011-11-12T15:47:00.001+01:00

"El tiempo transcurreinexorablemente hacia su desenlace final".

Qué razón tenía elcabrón cuando decía aquello.

El tiempo transcurre y unova perdiendo la cabeza,

la curiosidad por la viday el cabello.

Se deja de apreciar elencanto de las cosas pequeñas,

ya no se erizan los pelosde los brazos como antaño.

Son pocos los escalofríosque recorren mi espalda.

Últimamente me dedico afumar cigarros,

a beber cerveza y a pasardesapercibido ante la gente.

Dedico mi tiempo libre aimaginar.

Pienso en lugares lejanos,

en pasear por suburbios deuna ciudad americana,

en convivir con una tribudel Amazonas

o en comprar un rebaño deyeguas y asnos

para perderme con ellos enlas jodidas montañas.

Mientras, el reloj siguecon ese egoísta y seco "tic - tac",

inexorablemente hacia sudesenlace final.

Nacidopor primera y única vez en 1985, en la ciudad de Huesca.Misparticipaciones en el ámbito artístico han sido más bienpocas.Megusta leer Bukowsky y meterme en ese mundo de mierda que huele awhisky y orines, cuando estoy cabreado.Sinembargo cuando el cuerpo me pide cariño y amores, me meto en eldulce mundo de Cortázar, Rulfo, Galeano...Meencanta andar sobre esa fina línea que separa la realidad de loimaginario, de lo que fue y lo que pudo ser, esa búsqueda de no sesabe qué, esa desazón, eso que se esconde allá lejos detrás delhorizonte.
Jeremias Joe

La ira de Morfeo. Javier Flores Letelier.

2011-11-11T15:10:00.001+01:00

elrecuerdo vital

de los cuadernos de dibujo y poesía
de laadolescencia,
el aliento alcohólico y cansado
en las callesinterminables.

el frío de esta noche te matará
anunciala luz del padre protector,
se revelan las aves nocturnas,
laira de los cuerpos eternos.

el frío calcina mi carne enla cripta de los cristales
y en la caída de las almas
se fundeen una sola sangre.

he despertado.

Javier Flores Letelier (Chile, 1982). Es uno delos fundadores del Colectivo artístico cultural Río Negro, y editorde la revista homónima y de la Revista de creación literaria La Irade Morfeo.
Web:www.colectivorionegro.clwww.revistalairademorfeo.net

Liberación. Patricia O. (Patokata)

2011-11-09T01:17:00.003+01:00

Son las doce horas, un minuto y quince segundos.
Está a punto de llegar el tren que cambiará mi vida, que me sacará de la rutina, que terminará con mis eternas noches de soledad.
Nunca le había prestado atención a la hora, hasta hoy . . . que la miro con anhelo; hasta se diría, con un resignado y puro amor.
Allí viene, al fin se acerca mi liberación.
Así, sin más, sin pensarlo demasiado, abro mis brazos a lo desconocido y me lanzo ante él . . .

octubre 2011
Patricia O. (Patokata)

http://en.bestpicturesof.com/sanja

La misma Mierda. El Céfiro.

2011-11-08T16:35:00.000+01:00

Lo peor
siempre llega el lunes
en el desayuno con los compañeros.
Merengue de primero y crema catalana
de segundo o al revés. De postre te dan a elegir:
o bien Messi o bien Cristiano.
Y se me escapa un suspiro
que algún iluso cree de amor.
Y que no es sino de empacho y de hartura
de este puto fútbol que ya casi nunca
me la pone dura.

Tú y Mr. Tom Waits. Rafael Indi.

2011-11-07T14:17:00.003+01:00

Puntuales, los martillazos me despiertan. Primero los cuartos, después las campanadas.
Aquella humedad del baño seguirá menguando mientras no llueva demasiado hacia abajo.
Lupe duerme a pata suelta en la cama imitando a un cachorro muerto. Podría pasarme la mañana entera mirándola.
Tostadas, zumo de naranja y la casa vacía. Bendito horario de tarde.
Según un estudio reciente, el orgasmo femenino posee propiedades analgésicas.
Los gatos traman una conquista silenciosa entre las flores.
Concentración de dióxido de azufre baja, calidad del ozono excelente.
Leo en una de las puertas de los servicios de la escuela: "Cago y luego existo".
Pienso en cuántos vídeos de japoneses habré aparecido como figurante mientras dejo atrás el Callejón del Agua.
Al teléfono resumes tus últimos días con palabras donde poder desnudarte y sonreir.
El anillo rojo y el libro de Douve sobre la cómoda.
Todo está en el lugar correcto.

Despierto casi todas las mañanas enSevilla desde hace 23 años.

Alguien me regaló un día “La voza ti debida” sin pensar en las consecuencias y como recompensale compuse un poema que acabó aborreciendo. Aquello me animó. Fueasí como descubrí mi segunda vocación perdida.
Fundador y único miembro delmovimiento “El okapi fucsia”, capaz de hacer converger a Tagore ya El Chavo del 8 bajo una misma órbita lírica.
Amenazo con mi primer poemario que verála sombra en breve si el insomnio no defrauda.
También tengo un blog que esparticular y cuando llueve se moja como los demás: http://animalendisturbio.blogspot.com/

Rutina de Oficina. David Sanz Morgado

2011-11-05T20:07:00.002+01:00

Vuelvo del trabajo y me quito los grilletes
La televisión vende felicidad a precio de muerte
Es la ignominia de los medios que no habla de necios
Pero ante todo sabe como complacerlos
Y mientras tanto, sigo en proceso como Kafka
Rezando para que mi vida estalle en mil pedazos
Buscando nuevos alicientes fuera de esta celda 8/5

En Madrid niños y profesores han perdido la esperanza
Sigo buscando la verdad entre sus palabras falsas
Sus promesas son obsolescencia programada
Y es cómplice sin saberlo de sus atrocidades las masas

En la discoteca la nieve cubre los cerebros
En los servicios la juventud engorda un gramo
Y en la pista de baile adelgaza sus cimientos

La única opción irse al campo y vivir la vida
Mientras cumples con las fantasías de tu piba
En la ciudad una nube tóxica cubre el cielo y lo difumina
Mientras le incrusto una bala en la sien de la rutina

David Sanz Morgado (Zamora, 1982). Actualmente auxiliar de enfermería, ha vivido en varias ciudades españolas. Le gusta escribir para plasmar sus sentimientos y emociones más profundas. Escribe sobre temas actuales sociopolíticos y también sobre los placeres de la vida.

a la rutina. Jorge M. Molinero

2011-11-04T23:48:00.002+01:00

a la rutina
se le tambalea
la "t"
como el colmillo de leche
a mi sobrino

la caída
es inevitable

ruina

Rutina Urbana + Rutina Otoñal. Ángel Muñoz

2011-11-04T01:15:00.003+01:00

Plantado en medio

una piedra en la mano

decidir un objetivo al que arrojarla.

Es tan inútil
como un grano de más
en el desierto.

Sé que me hablas
por el movimiento de tus labios
pero el ruido me aturde.

Hay tanto cláxon que escalabrar.

Rutina Otoñal. Ángel Muñoz

Ángel Muñoz (Madrid, 1977) es licenciado en Historia del Arte. Ha publicado los siguientes poemarios "Ya no leo tebeos de Wonderwoman" (Editorial Groenlandia, 2009), "Como Ulises en una cacharrería" (Editorial Bohodón 2009) y "Amor manual" (Editorial Talentura, 2011). En prosa sus relatos han aparecido en alguna antología y revista. Fotógrafo a ratos, debido a diversas circunstancias, últimamente, ha decidido volverse escueto en presencia y letra.

DESDE EL BALCÓN: ATARDECER EN MALEBOLGE. Rubén Casado Murcia

2011-11-03T22:16:00.004+01:00

Nubes ocrescircunvalan los tejados

en lento decaerde la tarde

mientras el sol,botón dorado,

entona susúltimos arpegios.

Alguien en eledificio de enfrente ha encendido un cigarrillo.

Se oye el metalde las persianas resquebrajando

el viento,mientras viejos demiurgos

dan de comer sus últimas migajas a las palomas.

Da una profunda calada y lo lanza al vacío

estallando en unhaz de luz contra el suelo

entre una nieblade pavesas

girando alrededordel entorchado.

Cuando

vengo a darmecuenta ya se ha ido.

Su día ha debido ser un infierno —pienso—.

Decido yo tambiénentrarme al mío.

http://kslr.tumblr.com/post/6446799806/the-perfect-window-i-need-a-spot-like-that

Rubén Casado Murcia (Ceuta)
Ha publicado la plaquette Cacagénesis y el libro de poemas Urbe desta Historia.

Siento la candidez en mi rostro. David Sanz.

2011-11-02T03:30:00.002+01:00

La duda que corroe mis entrañas

dura segundos, y sólo enturbia

un tierno porvenir que siempreagoniza.

Sigo riéndome del pasado,

apostando todo a una victoria segura

Sólo el sol y la luna me superan,

Aunque la luna esté hueca por dentro,

Por eso Quizá sea el momento deinventar nuevas sensaciones

Las viejas son obsoletas e invencibles,

Y es que son ya muchos milenios jugandoa ser Dios

Y la marabunta calla aterrorizadacuando me ve

¿Qué soy? Soy todo... Soy la evolución

kevindooley

EL CANDIDATO. Antonio Díez

2011-11-01T01:15:00.002+01:00

el cacandidato quiquiere cocontar
cocómo nos sacacará de la cricrisis

el cacandidato se acicacala tranquiquilo
sonrisa en la cacara
pensando en la cacámara
que le transportará a la cacasa
de millones despequepequepectadores

quiquiere cacalcular en su cacabeza
cucuánto cucuesta un cacafé
por si acacaso

entonces entra en pánicoco:
no encucuentra su quequerida cacarpeta de notas
y mira a la cacámara
que ya le enfocaca
quequedándose en blancoco
y sin saber queque cocontar...

y cacada cucuatro años la misma cacatástrofe

http://antoniodiez.blogspot.com/

Mis Estaciones. Lucía Ortiz Fernández.

2011-10-29T11:37:00.002+02:00

Otoño
Colores cambiantes.
Ocres, dorados, marrones.
Imposibles todos ellos.
Cambios necesarios.
Imparables

Invierno
Cálido.
A pesar del frío.
Y de la nieve.
Y de las heladas.
Y de las largas noches oscuras.
Mi invierno este año, quema.

Winter Fire Original Signed Watercolor Painting - Lynn ACourt

Lucía Ortiz Fernández (Burgos, 1978), es Licenciada en Derecho (Universidad de Burgos, 2001). Ha trabajado en diversas oficinas, aburridas todas ellas. Desde hace tres años es profesora de inglés de Secundaria en Madrid.
Escribir le permite ver la vida a través de una mirada ajena, de la cual disfruta intensamente.

http://ahoralucia.wordpress.com/

Se aburrió de mí. Begoña Leonardo.

2011-10-28T17:09:00.001+02:00

Me pesa la cabeza
no tengo razón
me la quitó un autobús que pasó
hace un rato
me la quitó un perro
guapo y descarado que olisqueó
debajo de mi falda.
Me pesa el mundo
el que no me gusta
los niños maleducados
los adultos remilgados
las palabras no dichas
las pensadas/cabalgadas...
Me pesa el desayuno
sobre la cena
y lo que tengo que hacer de comer.

No es que esté aburrida de esta vida
es que esta vida se aburrió de mí.

Catalá Roca

Rutina. José Manuel Vara

2011-10-27T13:34:00.001+02:00

(Vara. 26/10/2011)

Rutina del padre herido en lo más hondo,

Rutina de un despertar absurdo

Para volver a encontrarse cara a cara con el vacío.

Rutina de mirar a su mujer llorando en una esquina,

Rutina de su mujer preguntándole por qué...

Rutina de la llamada a su abogado

Buscando respuestas

Que sabe de antemano que no encontrará.

Rutina en el dolor del silencio duro

En la habitación de su hija,

Vacía como su esperanza.

Rutina de pensar en lo injusto del mundo,

Rutina de esperar la llamada de la policía,

Rutina de los abrazos de sus familiares,

Rutina del dolor.

Rutina de la sensación de fracaso

En todos sus intentos de llevar una vida ordenada

Y moralmente irreprochable.

Rutina en los biberones que daba a su hija

Cuando tenía dos años.

Rutina en los ojos inexpresivos del presunto culpable

En la sala donde se celebra el juicio,

Rutina en las preguntas de los periodistas.

Rutina en los cuentos que le contaba

A la hora de dormir,

Hablándole de duendes y sirenas...

Rutina en lo absurdo de la existencia.

Rutina en sus pensamientos sobre la muerte de su hija.

Rutina en las ideas de muerte que vierte

Sobre los culpables

Y sobre los que amamantaron el corazón violento

De los monstruos.

Rutina cansada de padre herido

Cuando su abogado les comenta que pueden perder el caso

Porque no hay cadàver.

Rutina de una justicia que no existe.

Rutina del desgarramiento interior,

Y rutina de la llamada de la locura

A las puertas de su cerebro.

Rutina en los abrazos fríos de su mujer

Cuando se acuestan para intentar dormir.

Ella lo hace a golpe de barbitúricos,

Él a lomos de botellas de whisky barato.

Rutina cuando piensa en la nada del mañana,

Rutina cuando piensa en lo triste de su vida arrebatada

Por cuatro adolescentes insensibles.

Rutina cuando deja de llorar

Una noche, como tantas otras, de insomnio crónico.

Rutina cuando sale a buscar un arma arrancavidas.

Rutina cuando vuelven al juicio.

Rutina en las palabras vacías del abogado defensor,

Que cumple la rutina de salvarle el culo al demonio...

Rutina en las manos sudorosas del fiscal

Y rutina en los ojos abatidos del juez...

Rutina en las miradas de complicidad de los policías,

Rutina en las lágrimas desbocadas de su mujer...

...rutina que se quiebra cuando se levanta en mitad

De la declaración del acusado,

Rutina que se quiebra cuando apunta con la pistola

A la cabeza del muchacho...

Estruendo que rompe la rutina

Cuando su cabeza explota por tres veces,

Por tres impactos de bala cargadas de rabia rutinaria,

La rabia que nace de la indiferencia que provoca

El dolor

Por una vida violada y asesinada...

Rutina que se quiebra

cuando el cuerpo del presunto culpable

cae hacia atrás,

rutina que se quiebra cuando se gira

y dispara a bocajarro

contra los otros presuntos sospechosos

que, aullando, parecen implorar una clemencia

para sí mismos

que con ella no tuvieron...;

Rutina en la posibilidad del error,

De que ellos no fueran los asesinos,

De que ellos no fueran los demonios,

De que esto sólo sea un maldito sueño...

Rutina cuando suena el reloj

A la misma hora de cada día,

Rutina cuando suena la llamada de su abogado

Diciéndoles que tienen que volver a declarar,

Rutina cuando el padre desconsolado

Se va al lavabo

Y se maldice por no tener cojones

De llevar su sueño a cabo...

Rutina cuando, en silencio, se corta las venas

Y se deja morir como a un perro abandonado

En la cuneta de la injusticia más atroz.

Rutina en la cabeza de ella, de su mujer,

Cuando definitivamente se vuelva loca

Y rutina en los medios de comunicación

Cuando el caso se convierta en rutina.

Rutina de la rutina,

rutina que no interesa.

Fin.

El Espejo. Esgarracolchas.

2011-10-26T22:13:00.000+02:00

“Elucubraciones de un treintañeroantes de ponerse su traje de zara y salir a vender seguros”

Los restos de un sueño quedan sobre laalmohada al despertar

Los restos del amor se quedan entre lassábanas

Cadáveres de niños nonatos y soledad(con minúscula)

La grandeza se desprende por el pasillode camino al baño

Y en el espejo todo queda claro

Te dice que no eres especial

No eres una estrella de rock

Toda tu vida te has comportado como enun escenario

Pero llegó el momento de saltar y nohabía público

En algún momento creíste que laschicas vendrían

Creíste que la pasta y los cochesvendrían

Pero solo llegaron las drogas

Creíste que no llegarías a viejo

Te esforzaste

Ahora está claro

No habrá entrevistas televisadas

No habrá portadas de revistas

Los restos quedan en la almohada juntoa pelos muertos

Y nadie ha llamado a tu puerta con uncontrato

Y nadie hace cola para hacerte unamamada

Los restos quedan en las sábanas entrevello púbico

¿Por qué coño no pasó?

¿Es que nadie se lo dijo?

¿No sabían que yo era especial?

En el espejo queda claro que no.

Broken Guitar. Photo ©2008 cedrus.
Check out more photos from cedrus here: http://cedrus.deviantart.com/

Vivir para trabajar. Borja Díaz Manzanares

2011-10-25T20:32:00.000+02:00

B0rg1r: Mi vida te puede importar tanto como a mí la tuya..

CUANDO POR FIN TE ABRACE. Aleqs Garrigóz

2011-10-22T01:32:00.000+02:00

Cuando por fin te abrace, brevedad de la sonrisa,
firmamento azul y resplandores,
todo mi cuerpo temblará de desvelados placeres.
Agua, agua fresca para mi sed espero.
Espero el círculo de tus brazos cerrado en mi cintura,
levantándome hasta las más altas estrellas,
-Estoy seguro de ello
como de que el alba procede a la noche
y que otra vez amanece en nuestros perfiles.-,

tus brazos otra vez sosteniéndome seguro
bajo ese viento estelar,
allí donde volvemos a estar juntos
como eslabones de un misma cadena de esperanzas,
donde tú dictas mi ley,
donde somos posibles todavía.

ALEQSGARRIGÓZ (Puerto Vallarta, México 1986). Autor a la fecha de unadecena de títulos de poesía. Premiode Literatura Adalberto Navarro Sánchez 2005, otorgado por laSecretaria de Cultura de Jalisco. En 2006 aparece incluido en laantología Nuevapoesía hispanoamericana,a cargo del escritor peruano Leo Zelada. Premio de Literatura 2008 dela municipalidad de Guanajuato. Periodista cultural. Ha publicadopoemas en diversos medios impresos y electrónicos de México eHispanoamérica.

Jorge M. Molinero presenta: EL VIEJO POEMA QUE SE TITULABA "ERASMUS" PERO QUE COMO HAY ROPA TENDIDA Y MI PADRE ME ENSEÑÓ A NO NOMBRAR LA SOGA EN CASA DEL AHORCADO, SE LLAMARÁ

2011-10-02T18:58:00.000+02:00

AMOR A DISTANCIA
el agua que dejamos correr esperando
a que salga caliente

el cadáver de una liebre aplastada en la autovía
en un intento desesperado por intentar acercar
el trecho de un imposible a su hura

aquella primera paja
en la que pensaste en ella
cuando aún no habías probado
el sabor de sus besos

"La Fanzine #8: La Distancia" en Huesca.

2011-09-24T00:46:00.002+02:00

Centro Cultural el Matadero

Avd. Martínez de Velasco, Nº4

22005 Huesca.

Sala Edén.

Pasaje de Abellanas, Nº5

22002 Huesca.

Ya tenemos aquí LA FANZINE #8: LA DISTANCIA

2011-09-20T18:05:00.002+02:00

¡Lo hemos conseguido!

La Fanzine still ALIVE.

Puedes leerla online desde Issuu:

Open publication - Free publishing - More collage

También puedes descargarte los pliegos para imprimir-fotocopiar-difundir: La Fanzine #8 en pliegos para imprimir

Hoy intento decirte algo. Luis M. Hermoza.

2011-09-19T18:02:00.003+02:00

Hoy intento decirte algo
pero no estás aquí, no puedo.
¿Cómo te ha ido?
Tu apartamento
guarda olores infinitos (lo sabes)
sabores
y colores de los más diversos. (¿Lo sabes?)
Tengo que decirte algo.
Mentira. No te lo diré.
Por ejemplo, esas flores de tu ventana.
En sí un detalle cualquiera, un detalle lineal
que produjo en mí
la idea de tu compañía
como lo que yo buscaba.
Pensé que sentías por mí
desde la primera vez que quedamos.
Lo recuerdo, dije esto.
(En verdad quería decir otra cosa)
Todo entra por los ojos.
(Lo dije por decir)
Tú me miraste con los tuyos
abiertos, muy abiertos, pero a la vez
como si no hubiese dicho nada.
Todo entra por los ojos
repetí, luego viene el tacto
y después el olfato.
(Y esta vez sí sabía lo que decía)
Tus medias eran verde oscuro.

Las recuerdo sobre el mueble

frente a mí y muy cerca.

Tenían rayas amarillas

y dibujos

que de tanto en tanto las poblaban.

Todo pasó a segundo plano

cuando resulté acariciando

tus pies sin medias.

Está documentada muy bien en mi memoria

la penúltima vez que nos vimos.

¿Cómo no pensar lo mío?

¿Cómo no pensar que esperabas

que pasase de tus pies

a tu sexo? (No me precipité).

En la última cena

partimos el pan,

le pusimos tomate,

aceite de oliva, chorizo.

Acompañamos todo

con un exquisito vino tinto.

Una simple pero apetitosa cena de despedida.

La última cena fue ayer y aún conservo

el olor de lo que hice

en mis manos.

Me robé tus media.

(No te lo diré)

La encontré en el baño,

en el bote de la ropa sucia.

(Nunca más la encontrarás)

NUNCA.

(RISAS)

(CARCAJADAS)

De Tres formas de perder la cordura.

Me declaro. Reina Canalla.

2011-09-19T17:41:00.001+02:00

Me declaro,

por culpa de las mentiras feas, en luto por el Plástico.

Dialisis de ilusiones y peleas por un vida extra. En eso estamos.

No quiero olvidarme de respìrar, pero hasta que llegue el verano seria genial.

Lo de siempre, ya sabes,
un Amor para los mios y unos Huesos Rotos para mi Alma.

Se paga caro esto de vivir mi vida loca.

El cuerpo. José de Montfort.

2011-09-19T17:36:00.000+02:00

Tratar de infundir
amor a los cuerpos
siempre inútiles
como sonsonetes vulgares,
es echar piedras al pedrizo.
Nunca la futilidad
de la pasión les dará vida.
La mayor verdad
se representa en el dolor y el insulto.
La furia le da razón al cuerpo
para encallarse en su soberbio distanciamiento.
Nuestro cuerpo es como el farrago
de ayer, el bostezo arrobado de mañana,
no puede hacerle cambiar sino la furia,
el ruido, la sangre que pierde.
Solamente el vértigo
de amar
es plausible ante
una elegante muerte.
Entonces,
en el solaz de la extremaunción.
se desata un enhiesto vibráfono
que parte el pecho del cuerpo moribundo.
Y en hinojos,
el amor,
como una ilusión infantil
se postra,
una ilusión que viese muselinas
donde silban las balas exaltadas de la lluvia,

y se resguardase aun en el quinqué mágico,

en que por vez única

nuestro cuerpo se transmuda,

bajo de la noche roja oscura y densa,

como si el todo que nada ocupa

ya le dijera: ven sin miedo, ahora puedes amarme.

José de Montfort (Valencia, España, 1977) es Graduado en Estudios Ingleses por la Universidad de Barcelona, así como diplomado en Literatura Creativa por la Escuela TAI-Madrid. Forma parte del consejo editorial de la Revista Literaria Hermano Cerdo. Sus relatos y ensayos han aparecido en diferentes revistas como La Bolsa de Pipas, BocadeSapo, La Movida Literaria, Revista Cinosargo. Cuadernos del Matemático o SalonKritik. Recientemente le ha sido concedido el primer premio del Concurso de relatos de la revista chilena Point Magazine. Escribe regularmente en su dietario/blog La Soledad del deseo, finalista en la categoría de crítica literaria de los premios Revista de Letras 2011.

http://www.lasoledaddeldeseo.wordpress.com

http://www.jsdemontfort.com

A nuestros hermanos. Javier Flores Letelier

2011-09-15T11:58:00.001+02:00

No hubo nada más cruel
en este inmundo rincón que un día respetamos
y fue nuestro,
que olvidar el honor de sus lápidas
y llamarlos, perros de pelea.
Los vi levantar sus banderas
en el frío de la madrugada
esperando a los ángeles,
los vi resistir en las noches
gritando angustiados por justicia…
No ha habido lugar más indigno y criminal
desde hace quinientos años
que el balcón más alto de la capital imperial
de este, nuestro profundo amor crucificado.

Los hambrientos han dejado el silencio
y nos han hablado
acerca de nuestro creador,
Ven a ver esta noche quién está llamando
desde fuera de los dominios,
no son tus peores miedos
en la voz del padre de los sueños,
es el ruido metálico de las aves nocturnas
haciendo la revolución…

Breve biografía
Javier Flores Letelier (Chile, 1982). Es uno de los fundadores del Colectivo artístico cultural Río Negro y editor de la revista digital homónima.
Web: www.colectivorionegro.cl

Lejos. Julio César Álvarez.

2011-09-14T14:02:00.000+02:00

Ya sabes, duermo solo.

Pienso en aquellos días,

cuando no dejabas de robarme.

Desde entonces

no hago otra cosa que

escribir libros sobre ti.

Si me cruzara contigo,

lo mínimo

sería arrancarte ropa,

dejarte desnuda por ahí,

y sabes que sería justo.

Un raro equilibrio.

Distancia Intersistémica. Marcos Antón

2011-09-12T12:27:00.000+02:00

Marcos Antón

Una legua o tres millas;

ocho furlongs, tres cadenas,

cuatro varas, cinco yardas

y media.

¿Y un pie o seis pulgadas?

—Me da igual, todo es distancia

y no hay manera de acortarla—,

dices.

Te digo:

—Yo no entiendo de distancias

y menos de las que tú me hablas.

Niegas con la cabeza,

no me entiendes,

no te entiendo.

—¡Claro que no te entiendo!

¿Cómo quieres que te entienda

si me hablas a la inglesa?

Si me hablaras de otra forma

podría entenderte cualquiera.

—Escucha,

que no es eso lo que importa.

Lo que quiero es alejarme

y me da igual el sistema.

Bio:Zamora, primavera de 1990He publicado el libro Deheishe, una poesía y otros relatos (2008), además de varios poemas, relatos y artículos de opinión en prensa escrita. Cuento con un puñado de premios de poesía, narrativa y fotografía y formo parte de El Colmo Colectivo. Además completo mi tiempo libre escribiendo canciones y como vocalista y guitarrista del grupo Breda.Siempre podéis encontrarme en Deheishe: http://deheishe.blogspot.com/

Disimulando. Lucía Ortiz

2011-09-10T14:45:00.002+02:00

Y es que cuando uno camina sabiendo que el corazón
se le sale por las esquinas…
lo poco o mucho que puede hacer es disimular.
Y mientras uno camina, un, dos, tres,
pasito a pasito,
resulta que sí, que el corazón se le escapa por las esquinas.
Y calle a calle, cuesta a cuesta, de Madrid,
descubres que llegas a casa…
sin corazón.

Explícamelo Otra Vez. Óscar R. Cardeñosa

2011-09-08T15:43:00.001+02:00

Cerca y lejos, y un botarate azul de felpa asintiendo a sus propias palabras. Esto es cerca, cuando estamos al lado, tumbados, respirando juntos y abrazados. El muñeco asiente y da doce pasos hacia atrás. Se toma un trago de la petaca. Grita que ahora es lejos, tan lejos que ni te veo y me muero por escuchar el pitido del chat, siempre abierto, aunque no esté. Esto es cerca, y me cuentas lo genial que es viajar y que me echas de menos. Esto es lejos, mirando al techo, con la ansiedad del recuerdo de tu cara clavado en mi frente, como un cristal roto en mi frente, como el pedazo de una ventana rota en mi frente. Abrazado a la almohada, desvaneciéndote cada vez que me despierto, asomada a la ventana de Dalí.

Porque esto es lejos, aunque Coco insista en que tocaba cerca.

Postergado. Daniel García (Castorín)

2011-09-05T15:13:00.003+02:00

Situado frente a la estación,

fumando un cigarrillo con el ceño fruncido,

observo a transeúntes cansados

de largas distancias con la mirada perdida

y sin rumbo fijo.

La megafonía atrona con una voz irritante

informando las siguientes salidas.

El hormigueo es incesante.

Suben y bajan,

llegan y parten,

se escuchan llantos,

súplicas

y sonrisas por doquier.

¡Por Dios santo!

Es tanto lo que me separa de vosotros,

que jamás lo entenderéis.

Waiting. By Grafilogika.

Distancia. Serio.

2011-09-01T15:24:00.000+02:00

Serio es un joven artista independiente autor de Serio te lo digo, una saga de chistes de humor absurdo que ya cuenta con dos volúmenes. Actualmente está promocionando el lanzamiento de su nueva obra. Para más información seriotelodigo@gmail.com .

La Fanzine #1, #2, #3, #4, #5, #6 y #7 en Alicante.

2011-08-29T21:09:00.001+02:00

Cafetería Draki

Avenida de la Estación, 13

Alicante 03003

Polvo eres... Patricia O. (Patokata)

2011-08-25T17:24:00.002+02:00

Puedo verte

renaciendo ante mis ojos

como otras historias,

caminando el tiempo de las eras

que se han quedado en tu memoria.

Te veo volar,

volver a tu simiente,

21 gramos de ti que se evaporan;

piel y huesos que se vuelven nada,

polvo eres y al polvo volverás

cuando toque la hora.

Puedo verte

yendo por el camino

que conduce hacía otras aguas,

a tu lado veo perfilada una figura,

espectro que camina...

te marchas lentamente siguiendo a la parca.

Octubre 2010

http://mismusaslocas.blogspot.comhttp://mismusascuenteras.blogspot.com

No tengo nada más que distancia. Alberto Medina

2011-08-18T23:23:00.000+02:00

Ala izquierda de mi dolor, al tacto con mis dedos

un cantorodado se humedece, llora en mis huellas, la nostalgia

de lamar, los bolsillos llenos con piedras de playa, gotas de mar

vande las lágrimas por tu añoranza a mis bolsillosagujereados.

Rotos, y sin tus manos dentro para taparlos. Muylejos

en el frío, tus orejeras te susurran mi cálidaprimavera

y te sonrojas en lo más íntimo de tu blancoinvierno.

Nuestros viernes siempre están lejos

quépasos tan cortos dan los días para tanta distancia.

Alberto Medina

Nuestro horizonte. Jorge Decarlini

2011-08-11T13:47:00.001+02:00

Óscar R. Cardeñosa

Me dijo
que no volvería
a decirme nada
nunca más.

Encajé el golpe.

Había asestado unos cuantos
y había recibidos los mismos
o muchos más.
Eso no hacía
que doliesen menos.

Le dije que había sido
una buena temporada.
Que cómo estaba tan segura
de la imposibilidad
de su regreso.

Me sonrió y, finalmente,
respondió que pensaba
coger ese avión
que tantas veces
había perdido.
Queriendo.

Intenté hacerme el duro.
Le dije: “si te subes a ese avión,
no esperes que esté aquí
para cuando decidas regresar”.
Contestó con la mirada.
Luego, con las palabras, dijo:
“uno de los dos tenía que marcharse,
presiento que te he ganado
por un par de meses, como mucho”.

El tiempo, como siempre,
acabó pasando.
Una noche, borracho,
la llamé al móvil.
No me lo cogió.
A los diez minutos
me llegó un mensaje:
“la distancia entre nosotros
es la misma
que te separa del horizonte.
Por mucho que nos busquemos
nunca llegaremos
a encontrarnos”.

Me guardé el teléfono
y pedí otra copa.
Brindé con ella
y por ella,
dondequiera que estuviese.

En la trinchera. Jorge Decarlini

2011-08-04T02:44:00.001+02:00

Supongo que siempre
podría inventarme
un enemigo más temible
mientras esnifo las horas
en la trinchera.

Tú, que me miras de reojo,
que susurras tus gritos,
que derrapas en las rectas
y que frenas en las curvas,
no vales la pena.

Quizás así, tan desnudo,
parezca que no conservo munición.
De ahora en adelante,
no permitas que te engañen nunca.
Y, mucho menos,
mis apariencias.

Si, al final,
resultara
que todo esto
es una guerra,
no malgastaría
ni una mísera bala
contigo.
La guardaría para los monstruos de verdad,
los que danzan sobre mis hombros
invisibles para el ojo ajeno.

A ti podría envenenarte con un suspiro.

La Fanzine #7 en bares de Valladolid

2011-08-02T16:30:00.002+02:00

Jorge M. Molinero ha dejado ejemplares de La Fanzine #7: El Poder en los siguientes bares de Valladolid:

Aroma Café:

Ver mapa más grande

Café Paradise:

C/ Portillo de Balboa, 39, Valladolid

¡Muchas gracias!

Si tú también quieres ayudarnos a difundir La Fanzine, puedes descargar el séptimo número desde este enlace.
La Fanzine recomienda:
Copistería Graffios. Prado de la Madalena 16, Valladolid.
Copistería Celeste: Imperial 18, Valladolid.
Imprenta Vidal: Avda. de Colón 4, Logroño.
Cophel: Plaza Primero de Mayo 6, Logroño

Envíanos una foto de La Fanzine en el lugar donde la dejes y la dirección del sitio a la0fanzine@gmail.com

¡Fotocopia y difunde!

El reloj en la muñeca izquierda. Jorge M. Molinero.

2011-08-02T02:07:00.006+02:00

Me he cambiado el reloj
a la muñeca derecha
para evitar que interfieran
los campos magnéticos
en los latidos de mi corazón
en el descanso de mi cerebro
en el intestino delgado
o en el correcto funcionamiento
de mi miembro viril

pero sigue corriendo
el segundero en mi contra

al amanecer tomarás ese avión

Cámaras en el cielo. Lucía Ortiz

2011-07-29T02:54:00.003+02:00

El cielo de Madrid tiene cámaras.

En el cielo.

Pero ni ellas, ni yo, te hemos visto

Estudié Derecho. Pasé por diversos trabajos en oficinas, aburridas, todas ellas. Desde hace tres años soy profesora de Inglés de secundaria. Escribir siempre ha sido una necesidad vital. Leer y escribir me permiten ver la vida a través de una mirada ajena, de la cual disfruto intensamente. Vivo en Madrid.

Puedes seguir a Lucía en su blog: http://ahoralucia.wordpress.com/

Si me recuerdas. Jesús Cano.

2011-07-18T13:03:00.001+02:00

Si me recuerdas…

Héctor visitó a su madre como cada sábado. Ella preparó una deliciosa comida, y observó con cariño cómo su hijo la disfrutaba.

- ¿No comes? – Preguntó este.

- No, hijo. Pensaba en tu hermano. ¿Qué estará haciendo?

- ¡Lo de siempre! Pensar en él y sólo en él. Desde que se marchó a América no ha venido ni una sola vez, y a pesar de tenerte olvidada, sigue siendo tu niño mimado.

- No empieces otra vez... Cómo le puedes tener tantos celos. Te tendrías que alegrar por Juan. ¡Si quisieras leer sus cartas!

- Pues que me escriba a mí...

- El trabajo no le puede ir mejor – Prosiguió la madre perdida en la ilusión.- Y tiene una novia preciosa... ¡Incluso se están mirando una casa!

- ¡Dejemos el tema, mamá!

- Pues compadécete un poco, bastante tubo con esa maldita enfermedad que lo dejó mudo... ¡Se merece toda la suerte del mundo!

- Eso no lo hace ser mejor persona. Son los actos los que nos definen, no nuestras taras.

Así transcurrieron los años; la madre siempre defendió y presumió de su hijo Juan. A pesar de que no la visitó jamás y sólo se preocupó de su propia y próspera vida... O, al menos, de eso lo acusaba Héctor.

Ya vencida por la edad, en la compañía de su celoso hijo, falleció pidiéndole que hiciera las paces con su hermano, y así se lo prometió a la madre.

En el entierro, Juan tampoco pudo venir. La mujer de Héctor se aproximó con deseos de consolarlo:

- Ya no será necesario que continúes con todo esto, cariño. – Aferró su hombro.

- Pienso seguir escribiendo esas cartas... Siento que así prolongo, en cierta manera, la vida de Juan. Y a ella... ¡La hacían tan feliz!

- El pobre. Murió a los tres meses de llegar a América. No pudieron solucionar allí su enfermedad. – Susurró la mujer como temiendo ser escuchada por la madre.

Y durante mucho tiempo, en cada cumpleaños de Juan, Héctor se acerca a la tumba de su madre para leerle la carta de su hijo pequeño. Se traga las lágrimas, no quiere que sospeche nada.

…Estaré

A young boy walks with a watering can into Waverley Cemetery in Sydney, Australia, in 1998.

Photo: Trent Parke/Magnum Photos

Cuentan. Jesús Cano

2011-07-17T19:41:00.001+02:00

Cuentan...

Cuentan, que un día, la soledad vio su reflejo en un río y entristeció. Comprendió que le faltaba algo. Se sintió incompleta. Para cambiar tan amarga sensación, en un arrebato de egoísmo, comenzó la creación de una madre. Sería el comienzo de un ser con cualidades suficientes para cuidarla y mimarla. Capacitada para dar sin pedir. Para agradecer en beneficio ajeno.
Tras concienzuda labor, quedó por llenar el corazón.

Posó en él constancia y mucho cariño. Fuera de él dejó el sufrimiento y la preocupación.
Lo sació de comprensión y dulzura. Alejó los desvelos y llantos.

Con su impaciencia por acabar tan suprema creación, tropezó volcando en aquel corazón todo aquello que apartó y desestimó.

¿Cómo repararlo? ¿Qué podría compensar tal desastre? Pronto lo supo: creó cuantioso amor. Pero por mucho que empujó, nada más cabía en aquel corazón. Era imposible meter allí tanto amor.

Lloró desconsolada, lo intentó mil veces hasta caer rendida... ¡Jamás lo conseguiría!, se resignó. Mas una fugaz idea le dio la solución, y por fin su obra pudo acabar.

Es por eso que en las madres... Sus manos están llenas de amor.
Es por eso que las madres... Siempre comprenden tu soledad.

Cuentan... y unas manos no me dejan duda.

Migrant Mother. Dorothea Lange, 1936.

Regreso Inoportuno. Rubén Suárez Valverde

2011-07-10T22:20:00.000+02:00

Te alimentaste de mis sentimientos
para poder conseguir tus caprichos
así, sin sangre ni remordimientos,
fuiste dañina como los gualichos.

Sigilosamente te camuflaste
en el latente egoísmo del amor,
sigilosamente me utilizaste
convirtiéndote en mi voz interior.

Rompiste el jarrón y ahora se marchitan
esas flores que te dieron su aroma,
fuiste como aquellos necios que gritan
muy alto para que se entienda su idioma.

Ahora vuelves con cara angelical
y aseguras estar arrepentida,
regresas con acento de cristal
aseguras quererme de por vida.

No pienso volver a caer en tus redes,
tuviste la oportunidad de amarme
en presencia de estas cuatro paredes…
no fuiste capaz ni de respetarme.

Hoy que el viento sopla desde otro lado
digo “no” a tu regreso inoportuno,
deberías saber ya que te he olvidado
y que para ti no hay regreso alguno.

La Fanzine #7: El Poder ¡en la calle y disponible para leer online!

2011-07-06T21:19:00.000+02:00

Open publication - Free publishing - More art

Y, como siempre, disponible en pliegos para imprimir, doblar, grapar...

Cerramos buzón para La Fanzine #7: El Poder.

2011-07-02T16:57:00.000+02:00

Basta. David García-Asenjo Martín.

2011-06-30T20:20:00.001+02:00

BASTA:

¡Rastrero! Rata en vez de hombre,
ser vil y traidor. Ramera del poder.
Cabaretera del rico, chupóptero del pobre.
Titiritero del pueblo de nombre José.

Orador de milagros y plegarias
al siempre reluciente amarillo,
al que a menudo sacas brillo,
sin importarte la gente y sus miserias.

Conjurador de falsas promesas,
promesas que construyeron castillos en el aire.
Castillos que no os salvaron de nadie
y descubrieron vuestras verdaderas empresas.

Esclavo del poder y la ambición.
sucumbiste a la mediocridad,
corrompiendo así a una sociedad,
fuera cual fuese su condición.

Apresaste todo atisbo de futuro…
Caíste tras el abismo de la mentira,
dejando clara tu moral mezquina,
rodeando la verdad con un extenso muro.

Vos construisteis el hacha, la cárcel de oro,
el patíbulo y os encarnasteis en verdugo.
¡Vos! Sin conciencia os enfundasteis vuestro yugo.
Reo, por tu falta de decoro.

Vos accionasteis vuestra propia guillotina.
Y ya de paso condenasteis a un pueblo
a vivir un futuro en la letrina.

Tío Sam. Ruben Rodríguez Sedano

2011-06-28T00:02:00.000+02:00

www.myspace.com/erreqerre

El espacio solo es ruido. C.L Andrada

2011-06-27T14:12:00.000+02:00

Catherine M escribe su libro

Ostracismo de la epidermis

la cometa cuyo hilo dentado sujeto

se deja abrazar por la ventolera de la playa.

Rizomas y avisperos.

Te parece que los coches te miran con sus morros,

con sus luces de gelatina.

Subes corriendo al piso sin ascensor

y aparece mi tos de viejo.

Hace seis meses que la tengo,

estalla en el pecho,

mas mastica en mi boca la mentira

que a todos vosotros sé disparar

(por eso tengo tan buena memoria).

Tú vas a las ciudades

y visitas lo que te dicen que visites.

En las colas para entrar a los sitios,

hay niños que dan vivas a ciclones:

La A es un reloj de ojos saltones

con mi nombre hacemos tres sílabas.

Deseo en las calles vacías abriendo en pieles pegajosas.

Escribo el slowsex: el orgasmo apabulla bostezándote en el pecho y la cuneta.

Quiero ser como esas mujeres que se enseñan desnudas

en sus cámaras digitales

sin escamar al abismo.

María Llopis miga bruta líbrate de mí

Sheela na Gig.

Cuando seamos todas jorobadas y calvas

tendremos millones de visitas

de las certezas

esas que siempre saben cómo matar a la gente.

Tuve que estar vieja y enferma para darme cuenta.

Apología de un charlatán en época de crisis. David García-Asenjo Marín

2011-06-23T20:12:00.006+02:00

¡Oh! ¡¿Es su ilustre usía,
Con su mal otorgado cetro,
Quien nos conduce al centro,
Aparentemente paso a paso, día a día?!

¿Es usted, con delicados trueques,
Quien hace más grande su bolsillo
Que el de este humilde lazarillo
Poseído por una tierra puesta en jaque?!

¡¿Son sus palabrotas el abordaje
A la balanza de una justicia
Ultrajada ya, por algún que otro personaje?!

¡¿Son estas las pizarras y tizas
Que apoyando a nuestros hijos
Empujan unas nuevas mañanas castizas?!

Y he de preguntar ¿qué es tu puesto?
¿Un cojín que sin duda alguna
No se merece ser vuestra tribuna
Desde donde ver vuestro podrido gesto?

En resolución, llorando y gritando os digo,
Que mi respuesta por vos será positiva
Por ello a eterno destierro, yo, os castigo.

Por ser vuestra conjura, una obra mala
Y ahora no sollocéis, ser lamentable,
Y de gracias que la violencia no sea mi sable
Sino la humillante palabra, mi bala.

El espacio solo es ruido. C.L Andrada

2011-06-20T14:05:00.000+02:00

Un pretérito perfecto

¡No hay nada en la mente del robot!

SHERRY TURKLE

máquinas mágicas

anclaje

visto desde abajo

13 meses en 6 minutos

esto no era lo que tenía planeado

exactamente.

Sucumbe a la línea
la hora final.

A una chiquilla llamada Libertad. David García-Asenjo Marín.

2011-06-16T20:10:00.001+02:00

Existe una damisela que siempre esta en apuros,
Por mostrarse como la más bella,
Desde el cautiverio, desde los altos muros

De los incautos que la tienen apresada.
Creen que por no conocerla, no se la desea.
Pero desde los barrotes de brea,
Entre las pareces de papel moneda desgastada,

Se deslumbra a la joven mujer
Que quieren gozar solo ellos,
En la infinita avaricia de su ser.

Por ella manipulan al ser humano,
Mientras la mancillan a su antojo,
Pero nosotros, no dejaremos carcelero sano.

Nosotros seguiremos cantándola
Bajo la ventana de poder.
Seremos la imparable ola
Que agita el mundo sin desfallecer.

Mientras siga aquí, en la mente,
Un mundo más libre, más honesto…
Seguiremos siendo, tus hijos con sed.

David García-Asenjo Marín nació en Toledo allá por el año 1991. A sus 15 años de edad empezó a transmitir sus pensamientos y sentimientos bajo la intimidad que da un papel y un bolígrafo. Pero llegó un momento en que decidió que todas esas ideas tenían que ver la luz. Ahora intenta compaginar sus estudios de química en la universidad con su pasión, la poesía.

http://davidgarciapoeta.blogspot.com/

Como un guerrero. Keeke Lorens

2011-06-16T00:00:00.001+02:00

Buscar más canciones de Keeke Lorens en Myspace Music

Keeke Lorens, teclista y compositor alicantino, interesado en la experimentación electrónica y en el Rock Potente (rock progresivo - sinfónico, Hard Rock, Heavy Metal - melódico). En los temas colaboran músicos alicantinos (John K. Devil,Toni Marcos Guillén, Román Morales, Raúl "Roda", etc) dando forma a un sonido fresco y original.
Desde 1998 Keeke Lorens ha pasado por grupos como Gamin - Rainhold - Relative y Rain's Embrace, ha colaborado en Local 38, Blackjack y dos grupos de versiones.
Recientemente probó en el grupo de metal progresivo Mind's Doors.
Ahora ha decidido empezar una nueva carrera musical en solitario, entre otros proyectos, dispuesto a experimentar con nuevos sonidos y letras totalmente en español, a fin de sacar su primer álbum "Descubre Una Razón" con temas como "Reino De Luz" , "Mi Hada Mi Amor", "Como Un Guerrero", "Sin Necesidad De Huir", "Nuestro Lema Es El Rock", "Mi Universo Eres Tú" , "Alado" y "Planeta Estelar".

Lo podéis encontrar en www.myspace.com/keekelorens

Experimento + Novia. Denisse Sánchez

2011-06-15T13:29:00.000+02:00

Experimento

Novia

Denisse Sánchez, creadora visual

El espacio solo es ruido. C.L Andrada

2011-06-13T13:36:00.005+02:00

Amputaciones y escaleras

http://weheartit.com/entry/54214

Este es mi dolor
al bajar
este es el que debía ser
el que me correspondía, no el otro.
Este es el mío.
Antes de que se caigan
sólo sé lamer las gotas
que no atienden a nada.
No el que era.
Comiendo con el dolor de tu mano,
rebaño, martilleo.

A mí me pega la enfermedad más que a ti.

Más dulce

que el rostro que se hincha

la sombra del hilo

el aire en cuclillas

desviándose.

Mi nombre es C. L. Andrada, nací en el año 1984 en Mérida (España). He ganado algún certamen de poesía de ámbito universitario.

Bramando mi muerte hacia la orilla del mar. Pamela Janet Rodríguez

2011-06-09T22:59:00.003+02:00

Encaminándome por sueños diluidos
voy aberrando los recuerdos;
Como arena entre mis manos
de tiempos desvalidos.

Atrayendo un afloro palpitar
como eco a mi oídonavego hacia lo desconocido.
Y el abad de mi ministerio yace perdido
Voy anidando los lamentos en la solana
de mi tejada y tu sombra en una esquina
sin emitir palabra.

Con mil sentimientos y pensamientos ecuménicos;
dialogo ya con las memorias
y espero esa ola de verdades
que me ahogue por la mañana.

Acordes unísonos
descubiertos en el abismalde unos labios
que me van degustando la demencia
deletreando su abecedario
esperando la llamada.

Suenan las campanas de mi ministerio
abriendo sus puertas en su frágil fey este pútrido gusano que me devora las entrañas
rasgos de muerto, miradas que no hablan
y tú en una esquina sin emitir palabra.

Mientras se desvanece mi reflejo en el espejo
suenan campanas de duelo
bramando mi muerte
hacia la orilla del mar,
he partido al fin
al más allá.

Soy una poeta, residente en la tierra del inca. Mi nombre es Pamela Janet Rodríguez. P. Nací el 5 de septiembre de 1983, ciudad de lima, provincia de lima, País Perú, Mis estudios Superiores los realicé en los Institutos: superior tecnológico publico “Diseño”, y el Instituto de Formación y Asesoramiento Profesional INFAP-ND. Realice cursos de liderazgo, y estudios de guitarra en la Academia musical Pepe torres. Actualmente pertenezco a la Escuela Literaria del Sur-Red de Escritores y Escritoras por el Alba. Me interesa toda creación artística, componente comunicativo en todas sus formas, en general todo contexto literario, musical y visual.

¿Qué harás con ese poder? Juan Carlos Aguirre A.

2011-06-08T03:52:00.003+02:00

Antropológica y biológicamente estamos diseñados para buscar, conseguir y ejercer el poder en cualquier nivel; desde un marido o una mujer que manda en la casa hasta el presidente de un país que, en oscuras conversaciones, trama en secreto perversidades contra otro país en beneficio propio.

La tentación del poder es casi irresistible: estamos hechos para desear el poder. Conseguirlo es disfrutar de un placer que roza lo infinito. No hay nada más deseable que el poder. Hay muchas vías para poseerlo pero muy pocos los consiguen. Lo normal es que lleguemos a poseerlo efímeramente, en relativos lapsos de tiempo. El ser humano desde su etapa de primate hasta nuestros días siempre buscó el poder. Está en nuestros genes, en nuestra mentalidad. Cuando no ejerce ningún tipo de poder se siente impedido, como discapacitado. Peor aún si está bajo el sometimiento de alguien que ejerce el poder contra él o ella. Es así que los mecanismos de defensa se activan y quiere revertir esa situación: es así que busca el poder. Por ejemplo, si a un mono le das poder para vencer al jefe de la manada no dudaría en tomarlo y vencerlo. Igualmente el hombre moderno tiene la misma necesidad de poder.

Así, pues, nuestra naturaleza humana es imperfecta porque queremos poseer y ejercer el poder sobre otro(s). Somos unos ‘caníbales’ intelectuales; queremos que nuestro pensamiento e ideología esté por encima de los demás. Incluso, a los viejos maestros de las humanidades y las ciencias les leemos, aprehendemos de ellos, pero en el fondo les despreciamos porque nos creemos superiores a ellos. Y en algunos casos lo somos. Por ello, la imperfección humana no nos deja otra alternativa más que seguir la estela de nuestra imperfección. Es decir, de nuestra naturaleza propiamente dicha. Entonces, pues, si en algún momento de tu breve (en el sentido amplio del tiempo en el universo que para efectos prácticos es nada) vida llegaras a poseer poco o mucho poder, úsalo. Si no lo haces otro lo hará por ti y te sumirá en sus designios. A efectos prácticos el poder siempre se desvanece en el tiempo: no dura, y si lo hace siempre acaba mal. Poseer un poder ilimitado es una condena segura. Moderadas dosis de poder de vez en cuando viene bastante bien. Sobre todo si entendemos que el poder no es cosa de juegos.

Es mejor el siguiente poder que voy a contar: el poder sobre uno mismo.

Sí bien, ejercer poder sobre los demás en algún momento es bueno y útil para la autoestima, también es secundario. El poder sobre los demás va en un segundo plano. El verdadero poder es sobre uno mismo, y con esto no quiero decir que sea represivo, no. Controlar nuestra imperfección es la tarea del poder sobre uno mismo. Esta imperfección que nos empuja en la búsqueda de poder externo debe ser controlada por el poder interno.

Controlar nuestra naturaleza imperfecta es lo más parecido a la perfección; viejo dilema de la vida: aquella búsqueda del equilibrio que nos es esquivo. El ser humano de por sí es un animal. Evolucionado, pero animal. Solo basta ver qué es capaz de hacer, hasta dónde puede llegar para ejercer el poder. Y si el control de las imperfecciones de nuestra naturaleza es escaso o nulo, pues, es dictar una sentencia contra nosotros mismos.

Si por poder pudiera. Marcos Antón.

2011-06-06T01:56:00.004+02:00

Marcos Antón

Por poder puedo quedarme quieto

mientras avanza el miedo

sintiendo el hielo

resquebrajarse a mis pies.

Por poder puedo pintar camino

sobre puente de plata

para que huya el enemigo

que aún no ha empezado a correr.

Si por poder pudiera apuntaros con el dedo

sin que nadie viniera a cortármelo después.

Pero no puedo,

y no es porque no quiero

sino porque no veo

lo que viene tras él.

Tampoco puedo quedarme quieto

gritando al cielo que no pasaréis.

Solo me queda soñar en verso

que algún día podremos vencer.

Solo me queda esperar en piedra

que algún día dejéis el poder.

Bio:
Zamora, primavera de 1990
He publicado el libro Deheishe, una poesía y otros relatos (2008), además de varios poemas y relatos así como algunos artículos de opinión en prensa escrita. Cuento con un puñado de premios de poesía, narrativa y fotografía y formo parte de El Colmo Colectivo. Además completo mi tiempo libre escribiendo canciones y como vocalista y guitarrista del grupo Breda.
Siempre podéis encontrarme por Deheishe: http://deheishe.blogspot.com/