viernes, 11 de enero de 2013

De Ceca en Meca. Daniel de Cullá



España tiene dentro una espiral
Una espiral que se llama “mineros”
Que en su andar natural
Y por fuerza de necesidad
Van de ceca en mecá
O de acá para allá
Buscando al machetero
De punto final
Decidiendo tener un capricho
Llamado trabajar
Como se arrolla la cuerda al trompo
También resultante
Del movimiento de un punto
En torno de otro
Del cual va al mismo tiempo
Alejándose gradualmente.

Su Mina viene de Sísifo
Condenado al Infierno cual tal
En pozos y galerías
Para extraer un mineral
Elevando piedras de carbón
Hasta lo alto
Para después caer sobre sus cabezas
En acción y efecto de novar
Quedando cachifollados
Deslucidos y humillados
Mientras la Froga del Gobierno
Fábrica de Albañilería
Se pasa por el forro de la bragueta
El lenguaje cotidiano
Y el calentamiento global.

La engañosa armonía universal
Es un fraude como el obispo Froilán
Patrono de la ciudad de León
Que era gallego, natural de Lugo
Frontudo, de mucha frente y Frólaz
Que hacía fu a su fe
Remedando el bufido del gato
Como estos mineros que dicen fu y fa
A la carta futbolera de marear
Que hacen de La Cibeles
Frontalera de bandera
Ciñendo su frente
Y terminando por los lados
En el carrillar
Fajas y adornos como goteras
Que guarnecen por lo alto
Y  por los lados
De Neptuno su frontal.

Los futbolistas no han descendido
Del podium
Siguen permaneciendo
Con los dos pies en el mismo zueco
No se han bajado de su Burro particular
Ni se han vestido de mineros
Pues su fucilazo
Relámpago balompédico
Es de los llamados de “calor”
Y son seguidos de Rebuznos y truenos
Con campanas patrioteras
De trova falsa
Ahumadas en atalaya
Acompañada por lo común
De picazón
En lo más vivo o empeñado
De su contienda
Como el fuego de San Telmo
Que suele presentarse
En los topes de los palos de las porterías
En tiempo de victoria
Fuellando con talco de colores
Las banderas rizadas.

“Parécenme una cosa a otra
Esto del fútbol y la mina
Como un huevo a una castaña”
Me dice Sanz de Encalada
En la provincia de Zamora
Admirando los dos
En Fuente del Álamo ( Murcia )
La vista interior
Y proyección horizontal
De un sepulcro megalítico
Descubierto en sus inmediaciones
Mientras en Madrid
Se engalanan los tramposos
Con discursos y cohetes
En la bienaventuranza eterna
De la copa merecida
Hecha de hojaldre relleno
En espacio de cielo
Que se representa luminoso
Y lleno de Ángeles de “La Roja”
Muy contentos y en sus glorias
Haciendo verdad el refrán
“Con las glorias futboleras
Se olvidan las memorias mineras
Que gloria vana, florece
Y no grana
A no ser en los versículos del euro patriotero”.

Mineros, en todo vuestro espacioso
Tiempo recorrido
Estáis alcanzando el éxtasis del oprimido
Susceptible de ser gobernado
Por Alí Bey el Abasí
Viajero español
Cuyo verdadero nombre era
Domingo Badia
Celebérrimo por sus aventuras de puterío
Y sus prodigiosos escritos asnales
Quien conoció a Ali
A quien se le caía la Baba
De ahí Ali Baba
Fundador de la ciudad de Marruecos
El cual poseía todo el imperio de Marruecos
Y gran parte de España
Que por eso se cantaba en Geografía
“España limita al Norte con África”
Mineros, sigo,
Si queréis las de ganar
Pedírselo al rey de Portugal
Porque lo que es al de España, nada
Pues se pierde en cacerías
Y con patadas a  balones de “La Roja”
En dirección sideral
Que ya lo dijo Gladstone
Estadista y ministro inglés:
“ No os quiero mineros
Ni quiero las minas
Que tan solo quiero a los futbolistas
Y a los toreros que trepan
Hasta el tope real
Iros al paro, mineros
Y que vuestras esposas e hijos
Engorden la cola del paro glandular
No quiero vuestro carbón
Que tanto os costó ganar
Montaos al caballo blanco de Santiago
Y buscad la cagada del lagarto Juancho
Con Pero Niño, al mando de la flota
Que mandó Enrique el Doliente
La cual asoló las costas de Inglaterra
Por cielo y por mar”

Prosiguiendo:
“Haced carbón de la noche
Fumaos un canuto
No ahogaréis la fiesta futbolera
Ni los balones al borde del infarto
Arrojaréis por la borda
Pues sabed que al timón del Euro
Nuestros señores de barlovento
Eructando, eructando pasiones
Tienen la fe del Chimpancé
Y sus mellizos gemelos
Y van cantando: “Lucrar y Lucrar”
Es lo que importa
Por los sitios públicos
Gala y falso primor alardeando.

lunes, 7 de enero de 2013

Blues del voluntario. Xen Rabanal.



...
me ofrezco voluntario para un botellón:
a mis años, me veo en la obligación moral de devolver a la sociedad del bienestar algo de lo que me ha dado,
prometo que en la vomitona incluiré todos los miedos que me han inculcado, los silencios, la artrosis de cuello por mirar siempre hacia otro lado, hacia la bandera de mi ombligo, educado para no ver a los muertos, los ojos de todas y de cada una de las mujeres que amé en barras de alcohol y silencio, los desengaños de las que me amaron mientras caía borracho, el paso marcial de la resaca que engaña, prometo devolver los gritos ahogados de los que han muerto olvidados de sí mismos, la última mirada de los suicidados, las lágrimas de los que una vez creyeron que creían, los ecos de los adioses que retumban en los vasos vacíos, mis huellas en sus párpados, la sangre que es costra en mi alma, la que no he vendido, lo prometo, prometo traer la luz en la botella para romperla, siempre voluntario con ella, y regar las calles con las revoluciones que no vieron luz en la resaca, los pasos perdidos en la desesperación, la epifanía de la cloaca, el manifiesto que es grafiti de orines, los amaneceres que se cegaron, todas las renuncias en mis ojos tristes, las palabras que cumplen condena en mi bilis, todas mis huidas, las disonancias en mi pecho, las derrotas que no luché, las derrotas que gané, también el silencio, la deriva en extramuros, la muerte que no acaba de morir, también el silencio de quien dejó de luchar, los que no se atreven a vomitar, a devolver las letras emponzoñadas, lo único que les ha dado tu sociedad del desahucio, botella, la putrefacción entre bambalinas, los renglones del abismo, el borrón de la noche entre ellos, la ansiedad por caer inconsciente, los temblores, la cobardía de la ficción, los sueños si una vez soñé, los cristales rotos, los que pude tragarme, el vómito de lágrimas negras que también me tragué, las calles por las que no pude escapar...
en ellas te dejo mis vómitos, botella:

te devuelvo algo de lo que me diste
...


Extraído de su obra: El tiempo del hombre muerto.

sábado, 5 de enero de 2013

Mensajes del más allá. Antonio Orihuela





Quisiera contactar con personas

a las que les interese eso de las comunas,

la antipsiquiatría, las ideas pacifistas

y todo lo que escribió Alan Watts.



Quien esto escribió, hace ahora treinta y cinco años,

es hoy médico en el Hospital Universitario de Alicante

y miembro de una Asociación de Ayuda al Pueblo Saharaui.



Me ronda la cabeza la idea de vivir

en una comuna agrícola rural, para colmo

he leído hace unos días Walden Dos

y me he convencido de que es la mejor forma de vida.

Enviadme información o contactos

para elegir la que más me interese.



Quien esto escribió tiene hoy una empresa de carpintería,

cerrajería y pintura en Barcelona.



Me gustaría ponerme en contacto

con algún grupo ácrata

a fin de que me mandasen

manifiestos, máximas y pintadas.



Quien esto escribió hoy posee una imprenta.



Joven enrollado alcoyano quiere intercambiar pareceres

sobre esta pestilente sociedad que nos corrompe

y ver posibilidades y métodos para fundar

alguna organización anarquista.



Quien esto escribió estudió posteriormente diseño gráfico,

maquetó para la editorial especializada en fascículos RBA

y es hoy responsable del departamento gráfico

de un estudio de diseño industrial de cocinas y cuartos de baños.



¡Urgente! Nos hace falta un tío que tenga cámara para filmar

y que le guste el rollo del cine.



Quien esto escribió es hoy pintor figurativo

y un excelente cocinero en Valldemossa.



Soy un tío al que le gusta dibujar,

no lo hago del todo bien,

pero tampoco del todo mal,

creo que tengo buenas ideas,

tengo que trabajar y me encantaría que fuera dibujando,

si hay algún tío que sepa algo de cómic o chistes

que me lo comunique por favor.



Quien escribió esto aprobó tres años después

una plaza de Auxiliar Administrativo,

hoy trabaja en el INEM

y es delegado sindical de CGT en prevención de riesgos laborales.



Agradecería todo tipo de información sobre la fiesta del sol,

a celebrarse, creo, este año en los Andes.



Quien esto escribió es hoy

un terapeuta especialista en biomagnetismo,

seguidor del Lama Zopa Rimponché,

se convirtió al budismo en 2006.



Soy un alma de 18 eras con grandes ideas

mas están revueltas.

¿Quieres ayudarme a esclarecerlas?

No trates de esconderte muchacha,

percibo tu aura y sé que estás en Euskadi,

transmíteme tus pensamientos

y montemos comuna urbana en Bilbao.



Quien escribió esto sigue interesado por la sociología,

la psicología, la antropología y la astronomía,

es responsable de un departamento de software.



Busco tía para compartir sentimientos

y apearme de este mundo en la primera parada,

comunica todo por carta

pues por culpa de mi grácil figura

o te prendas de mí o comienzas a padecer del corazón.



Quien esto escribió

es hoy manager de un grupo de rock.



Chico de ideas alocadas, aunque no soy Helmut Berger,

no estoy mal, busco nena bien parida

y cachonda (casaderas abstenerse),

para pasar ratos inolvidables.



Quien escribió esto fue guionista de la editorial Bruguera

en los años ochenta y hoy, ya jubilado,

hace fotos y escribe poemas que cuelga en internet.



Buscamos degenerad@s de nuestra calaña

para formar comuna y grupo artístico cultural clandestino

y cachondo en Ibiza, preparamos un verano de fábula.

Tía, si mides 90-60-90 ¿A qué esperas? Apúntate.

Tío, si te gusta el rollo y el porro ¿A qué esperas?

Apúntate.



Quien escribió esto es hoy grafista y dibujante,

se quedó a vivir en Ibiza.



No dejaron rastro, sin embargo,

el que se sentía imperfecto

y quería comunicarse con gente que quisiera comunicarse;



el que quería contactar con tías

para irse en verano hasta la India en autoestop

trabajando por el camino, pintando cuadros en la calle;



el gallego que necesitaba huir del Moloch

e irse a vivir a una comuna

o el que ofrecía una masía para montarla

y luchar así contra el proceso de robotización de la gente;



el que estaba en la mili completamente desmoralizado

y pedía que le ayudaran a encontrar algo bello;



el que necesitaba ampliar sus conocimientos sobre drogas;



el chico de Badalona que buscaba un trabajo

relacionado con el arte donde no lo explotaran;



el pirao de los Black Sabbath que coleccionaba

todo tipo de pósters, fotos y demás fetiches del grupo;



el que grababa cintas piratas de noventa minutos

con lo mejor del rollo a doscientas pelas;



el que quería comprar el primer disco de la Velvet;



el que buscaba a otras personas interesadas

por la astrología, parapsicología, brujería, ufología

y todo aquello que fuera maléfico, brujo, médium o grillado;



el grupo poético que iba a montar una revista

y necesitaba que le enviaran poemas

y el otro grupo que se llamaba Stigma

y buscaban rock manager

o el tronco automarginado que sin darse cuenta

se había destrozado la vida y que imploraba

que una chica se dignara a mirarle, aunque fuera de Madrid.

Admitía tísicas y desnutridas, las quería a todas, decía,

mido, tras muchos esfuerzos, 1’70,

soy una ganga.



O aquel que pensaba que el mundo

era una gran bola de mierda.



Qué habrá sido de aquellos tres pasaos

a los que les agobiaba la ciudad,

amaban la naturaleza y vivían en las estrellas y los sueños,

pero estaban solos y buscaban compañía

que les ayudara a encontrar la paz natural.



O de aquellos otros tres que se pasaban el día sin hacer nada,

y buscaban tres tías de entre 14 y 16 años

que les hicieran bajar de peso.



O del ejemplar casi extinguido que decía

llevar ya perdidos 17 años estúpidamente

y quería relación con tía como el demonio manda.



Y del que se ofrecía para cunnilingus porque,

aunque era pobre, era un buen jardinero.



O de aquellos dos que se hacían llamar Starsky and Hutch

y querían conocer tías literarias.



Dónde estará aquel joven de 25 años

bueno, trabajador, honesto,

con el porvenir resuelto

-qué inmensa confianza en el porvenir la de algunos-,

que buscaba muchacha de edad similar

y arraigadas virtudes morales

con el fin de fundar un hogar,

y al que no le importaba que la candidata

hubiera tenido ya algún desengaño previo.



Y aquel Aries que quería contactar con féminas liberadas

para gozar sin inhibiciones ni compromisos,

gratuitamente y en privado,

de todas las variantes amatorias posibles.



O aquellos dos cachondos que buscaban rollo con dos tías

y que no pedían que estuvieran muy buenas,

pero que tampoco fueran callos.



Qué habrá sido de aquellos otros dos

que decían ser tíos normales en crisis

y buscaban hembras que pasasen de todo,

aunque eso sí, que todavía tuvieran sentimientos

y que estuvieran preparadas para el “Buen Rollo”.



Y de aquellos tres de Sabadell

que buscaban cabras y cabrones para completar el rebaño.



O el leonés que buscaba hembra portentosa de moral distraída,

andares descarriados, sexo audaz y sediento. Al que no

le importaba tamaño de la hembra, aunque la prefería

de tipo estándar. Abstenerse engendros

con más de dos lunares en el clítoris.

Se ruega rápida respuesta debido a la necesidad agobiante

que palpita en mi falo.



Y el catalán que tenía todos los miembros tensados

ante el único deseo de perforar nenas

aunque fueran muñecas hinchables

o la catalana que pedía guerra

porque estaba harta de bañarse en leche de burra

para calmar el fuego que la consumía

y requería chicos que tuvieran leche de otra clase

para probar qué tal funciona.



O el preso de veintiuno que llevaba cuatro años sin follar

y modestia aparte estoy buenísimo.

Hago un llamamiento urgente

a todas aquellas que deseen auxiliarme

aunque sea moralmente, cosa que desconozco.

Mandarme fotos para masturbarme.

Abstenerse pijas.



Y el que decía llamarse Manolo el Chinito

y era, según él, un virtuoso del colchón

que se ofrecía para sexo con maduras.

No cobro ni un duro, espléndido que es el nene.



Y aquel otro que no sabía si era homófobo o hemofílico

y tampoco se aclaraba si quería follar con una lesbiana

o con una ninfómana porque le faltaba información

y quería perfeccionar su experiencia.



Y del que decía que era una inocente papelera,

 y del que decía que había que encender una luz apagada en el mundo.




Qué habrá sido de la Hermana Oculta de la Luna,

de la Ninfa de los Bosques,

del Volador Incansable, El Goma

o la tasca del Chichi, donde iba la gente del Rollo bueno.



Qué habrá sido de todos ellos,

mendigos buscando el cariño de otros mendigos.



He aquí sus resplandecientes sueños,

su carne de amor y cicatrices, sus escombros

por encima del alto muro del olvido.



Todas estas canciones están aún ahí,

flotando alrededor del mundo.



Cuando respires, respira

y bendice todo lo creado,



yo festejo

vuestra presencia

en la Tierra.


de Cosas que tiramos a la basura. Ed. Amargord, 2012

miércoles, 2 de enero de 2013

del que miente y aun así no lo olvidas. Ángel Muñoz Rodríguez

Las mentiras caen como hilos blondos del cielo…” (John Ashbery)


engarzar ideas mediante hilos
pudiendo con la sed que la arruga traza por peldaños


fijar los límites de lo permitido
es un juego pueril
al que pocos se arriman sin temor
cuando el único marco es una soledad inventada


una estrategia para despistar


no sobra tu presencia


depositarse en lo yermo
sin temer a las mareas


ahora el artificio me asfixia
no la puerta


estamos tan metidos en nosotros
que la calderilla de tantas deudas
no logra apartar al elefante de mi acera


los ojos de la alcayata
son capaces de sostener sin ver

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