Utopía. Alberto Medina

Una calle urbanizada con nuestras costillas. Nuevos cachorros abandonados, con sus
reproches oprimiéndonos el collar de castigo.

Una calle donde siempre se va la luz. Y al volver de su exilio le han robado unos metros
de su posición. Una trinchera más atrás que ayer.

El puzzle de hormigón y varillas donde un país caga y sueña. Construido con perros
obedientes, resentidos, que se han ido meando por todas las esquinas de nuestras
casas nuevas. Debajo del oropel de nuestros chalés, ¿qué hay sino sudor y orina?

Un bulevar, donde la felicidad se retira en cómodos plazos, una bolsa negra hinchada
de juramentos lixiviados, que los usureros con su ruidoso camión recogen cada noche.
Hasta que no das crédito a tu vida.

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Insomnio. Koko K

310, 311... 312: salta una oveja desollada, de escarlata sangre entre el blanco rebaño. Los lobos también cazan en nuestro insomnio.


Todos los sueños que no duermo están en las bolsas debajo de mis ojos. Lágrimas, vapores de libido y negro estrés vacío. Detrás de los párpados, celuloide para estrenar nuevas pesadillas.

Siempre odio esta parte, donde tengo que contar algo sobre mí.
Soy un despojo de la construcción, uno de tantos en este país, aficionado a las letras. Digo a las letras, porque de momento sólo soy capaz de engarzar unas pocas letras, y al dibujo. Al dibujo sobre todo, mi gran pasión.

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