sábado, 26 de marzo de 2011

Sentado, comiendo pipas y viendo a las palomas pelearse por las cáscaras. Óscar R. Cardeñosa

Llego a casa sobre las dos y media y me quedo dormido en el sofá de mis padres, viendo las mismas series de siempre. Cuando despierto me arrastro hasta mi cama, esa donde duermo desde los cuatro años. Suelo quedarme en posición fetal hasta que la resaca me despierta a las doce o la una. A veces creo que llevo despierto horas, agarrando el sueño por la cola. Tardo quince minutos en afeitarme y en volver hasta el ordenador para seguir tocando fotos, buscando concursos, cumpliendo promesas, manteniendo todos y cada uno de mis avatares con granjas, ciudades, y reinos que gobernar. Les mando trenes a mis amigos y a gente que no conozco. Ellos me envían cabras y cachorros perdidos.
En hacer la comida se me va media hora más, y después de comer me entra la modorra y caigo inconsciente en el sofá. Me despierto al atardecer y con suerte dibujo algo o escribo un poco. Un poco más tarde vuelvo a salir para hablar de las mismas cosas, en los mismos bares, o para hablar de los bares que ya no están, de las cosas que hacíamos antes, de cuánto hemos cambiado, de que ya tenemos una edad. Y no puedo dejar de mirar el espejo que hay tras las botellas. Sólo me dejan mirarme a los ojos, y me reconozco cansado, sin chispa, sin nada de qué hablar hasta que llegue el momento en el que me haga mayor, cuando nos cierren el bar.


Young man feeding two pigeons at his win. Nina Leen.

Más de Óscar en Goliat Reformado.

viernes, 25 de marzo de 2011

Un lugar para enterrar extraños. Experimento. Maximiliano Spreaf

No me muevo.

La intuición me falla.

No viene.

No termina.

No descanso.

Arriba de todo esto estas vos.

Abajo de todo esto están tus palabras.

Dueña de las palabras.

Un gran silencio.

Un torrente hacia mi cerebro.

Estalla.

Al fin.

Las vísceras en una sartén.

Los deseos en otra.

La imagen.

Distorsionada.

De tu vida.

Y de la mía.

En un vidrio.

En una probeta.

Al fin.

Todo estalla.

Te alcanzo.

Te fascina.

Te desvanece.

Las uñas clavadas al borde.

La patada inesperada.

Gozo. Placer. Desquite.

El vidrio.

Al fin.

Estallo.

Para siempre.

Itou Kouichi

Pequeños poemas de Miguel Sánchez Ibáñez

Minué
Tiempo,
tu razón de ser
es mi vacío
y mi virtud,
la certeza
de palpar la vida
mientras se deslizan
tus compases
entre mis pasos
torcidos.


Idus
Al final,
el tiempo
es el filtro de todo.

Pasa,
pasamos,
nos vamos colando entre
sus resquicios
de papel,
y adoptamos
la forma que ordenan
las exigencias
de un guión
con aspecto de almanaque.



Time Passing by at the Speed of Light, de Steve Garry

Miguel Sánchez Ibáñez (Valladolid, 1986) escribe por culpa de una adolescencia en almíbar y una juventud en sallmuera, que le hacen regurjitar palabras de mayor o menor fortuna, pero con el indudable entusiasmo de los ingenuos. Traductor y terminólogo en la Universidad de Salamanca, publica un poema cada cinco días en www.lahorabisiesta.blogspot.com, donde hace las veces de relojero de las palabras, poniendo en hora las pinzas al cangrejo y corriendo detrás de los segundos.

jueves, 24 de marzo de 2011

El salto del ángel. David Vázquez

un salto al vacío.

el aire golpea tu cara
después de engañarte con una caricia.

el tiempo acelera las manecillas del reloj
antes del súbito final.

cierras los ojos,
respiras hondo
antes de llorar.
te arrepientes de tu bravuconada,
pero ya no hay vuelta atrás.

y es entonces cuando el suelo te recoge
y te cubre de polvo
pasando a formar parte del olvido, después de todo.



 David Vázquez nació en Madrid en 1984. "Para este viaje no necesito alforjas" supuso su debut literario y su primer poemario. Ha colaborado con anterioridad en el nº5 de La Fanzine con los poemas XV y XVI de su plaquette, inédito hasta la fecha, "¿Qué tal un poco de silencio?"

miércoles, 23 de marzo de 2011

El espejo. Esgarracolchas.

“Elucubraciones de un treintañero antes de ponerse su traje de zara y salir a vender seguros”


Los restos de un sueño quedan sobre la almohada al despertar
Los restos del amor se quedan entre las sábanas
Cadáveres de niños nonatos y soledad (con minúscula)
La grandeza se desprende por el pasillo de camino al baño
Y en el espejo todo queda claro
Te dice que no eres especial
No eres una estrella de rock
Toda tu vida te has comportado como en un escenario
Pero llegó el momento de saltar y no había público
En algún momento creíste que las chicas vendrían
Creíste que la pasta y los coches vendrían
Pero sólo llegaron las drogas
Creíste que no llegarías a viejo
Te esforzaste
Ahora está claro
No habrá entrevistas televisadas
No habrá portadas de revistas
Los restos quedan en la almohada junto a pelos muertos
Y nadie ha llamado a tu puerta con un contrato
Y nadie hace cola para hacerte una mamada
Los restos quedan en las sábanas entre vello púbico
¿Por qué coño no pasó?
¿Es que nadie se lo dijo?
¿No sabían que yo era especial?
En el espejo queda claro que no.






Man in the Mirror. Ricardo Continued

martes, 22 de marzo de 2011

Mens Pausi. Fco. Javer Pérez

Hay telarañas tendidas entre tú tras las puertas de cristal irrompible y las demás mujeres en la planta de Moda Femenina, al otro lado. Las piensas como clientes potenciales, a pesar de tener también sus propias tiendas y sus propias raciones de deseo y sus rostros bajo el maquillaje de la edulcorada felicidad duradera, pero lo igual es precisamente lo que os separa, siendo esto membrana endurecida, como si se os hubiese recosido el himen del presente. Las esperas, a las otras, aun teniendo la sospecha de que hoy tampoco va a entrar ninguna a por tu género. La tendencia última es autoabastecerse con lo que una misma vende, y no son pocos, ni pocas, las que dicen amén a ello y bienvenido sea. Bienvenidas que no se dan a las puertas de ningún comercio. Otra mañana. Arrinconada y, aunque presente, fuera del mercado. En esta tesitura, reposáis y reposas: un ejército de mujeres, ni ya jóvenes a pesar de esforzarse al máximo por parecerlo, ni aún viejas, o apenas viejas en voz baja y con la luz apagada, por si la obsolescencia programada del biorritmo puede ser burlada un día más. Tan inconsistentes como las notas falsas en las canciones que desgrana las veinticuatro horas el Muzak en la megafonía del centro comercial. Todas con vuestras santas manos unidas en dedos entrecruzados alrededor del vínculo con la fecundidad perdida, en el escaparate. Pero tan lejos, tan tarde.






Fco. Javier Pérez (Barcelona, 1979), escritor y guionista.
Autor de los libros de relatos Dionisia Pop! (Editorial Grupo AJEC, 2008) y Antifuente (Ed. Viaje a Bizancio, 2009), de las novelas Hierático (AJEC, 2010) y Cinco Canciones de Cuna (Aristas Martínez, 2010), del poemario ganador de un premio Ignotus 2010 Napalm Satori® (Ediciones Efímeras), y de las novelas gráficas La Memoria Invisible (Viaje a Bizancio, 2009) y Antígenos de Gaia (Saco de Huesos, 2011).

Más info: fjavierp.wordpress.com

viernes, 18 de marzo de 2011

Un lugar para enterrar extraños. agujas. Maximiliano Spreaf

Calientes putas de finos brillos
Marcan la tierra con parsimonia
Llenan los cubos de la memoria
De historias negras rojas y verdes.

Suenan a gritos de mariposas
A llanto de león flagelado
Queman las naves de sus pasados
No necesitan limosnas.

Clavos de hierro, llueven a mares
Sus cráneos vuelan de sus cogotes
Gimen sus lenguas distorsionadas
Lloran las madres y las pavotas.

Te vas quedando sin su alegría
Te vas sufriendo sus decepciones
Clavas la aguja que merecías…

(La merecías, perfecto idiota?)

Itou Kouichi

viernes, 11 de marzo de 2011

Inevitable viaje hacia la nada... Emilio Valladares

¿Qué es el Tiempo?... una medida,
una contienda
de antemano perdida,

una senda hollada
sin vuelta atrás,
una voz acallada
para siempre jamás,

un juego sin reglas,
tragicomedia
de recorrido imprevisible,

redactor de esquelas,
meteorito que asedia
la vida con golpe temible,

una constante despedida,
inevitable viaje
hacia la Nada…


Orto y Ocaso. Emilio Valladares.









Me defino como romántico, renacentista, bohemio y peregrino… Busco la belleza en todos los sentidos y donde no la hay trato de ponerla yo con mis creaciones,
pensamientos, ideas, sentimientos, anhelos, sueños, etc.

Soy totalmente autodidacta:

Poeta, dibujante, pintor, fotógrafo, calígrafo, artesano, actor... y viajero (el mejor Viaje… la Vida).

Un lugar para enterrar extraños. Ya No. Maximiliano Spreaf

Coróname de espinas, puta, lastímame, corrómpeme.
No tengo paz sin tu odio, sin tu áspera piel.
Corta mis brazos y chupa mi sangre gélida y mortal

Embriágate de mis venas y mis tendones.
Grita de bronca al ver que disfruto mirarte flagelarme
Ahógate en el asco que te da mi satisfacción.

Ya no te odio.

Itou Kouichi

miércoles, 9 de marzo de 2011

Funeral de un poeta. Julio César Álvarez

Cuando saboreo tus piernas largas,
siempre saben a urinario ritmo de hotel.
Cuando desaparezco,
lo hago para espiarte,
verte andar descalza
con pies sucios y heridas casi blancas.


Decido dormir.
Y siento como anzuelos
cada uno de los segundos
de esta noche muerte
(duermevela sin televisor).


Escucho tus pocas palabras
(lejos)
y siempre parecen robadas
de las manos de un mendigo.
Los poetas mueren
con el tiempo
gastado en palabras.


Lo sabes.
Lo sé.

Dirty Feet Girl. Autor: Andrew V.Pashis
http://www.photoforum.ru/photo/604421/index.en.html

martes, 8 de marzo de 2011

Si no lo escribo reviento. Esgarracolchas.

Chema González Arroyo (1974-1988).  Ser automático nacido en la localidad de Madrigueras a la tierna edad de 22 años. Llevó una vida monacal y asceta hasta que murió  con 14 años recién cumplidos; el mismo día de su cumpleaños (6-10). Hoy habita en nuestros corazones y en Internet como entelequia, adoptando la personalidad de Esgarracolchas. Ser ufano y malicioso capaz de las mas aberrantes suposiciones. Este es su primer episodio del que podréis disfrutar y sufrir en cuanto terminéis esta absurda autobiografía. Poneos los guantes.





Si no lo escribo reviento


Soy explosión, soy hongo y central nuclear.
Soy fuegos de artificio en una noche de verano.

Soy eco y  me arrastro hasta tu ventana por el cielo.
Soy atómico, soy neutrónico, soy H.

Reviento en las esquinas donde me bebí tus labios
Entre las sábanas donde pasamos sueño por no dejar de mirarnos.

Soy propulsión, soy cohete, soy misil
Llegaré a tu planeta por lejana que esté tu galaxia.

Soy viaje, soy pasado, soy de luz.
El interior de un agujero negro

Vivo entre tus neuronas, soy eléctrico, soy chispa
Tu dolor, eso soy.

Tus deberes no hechos, tu beso infiel en la plaza del pueblo, la mentira de papá.

Soy la bala, el gatillo y la herida.
Soy trinidad.

La mala imagen, la sobredosis y el viaje al hospital.
El “no se puede hacer nada”

Soy  carnaval, jolgorio y  resaca.
Soy diabólico, agnóstico y santo.
Soy incongruencia.

Soy de todo menos tú
El doble de yo
Y la mitad de nada.

Tu agujeta cardiaca
Tu revolver cargado
Y tu clic,clic,clic.

Estoy en tus sueños
Estoy en tu casa
En tu desnudo.

Estoy siendo amputado de ti
Estoy tensando cadenas
Estoy pidiendo limosna.

Estoy viviendo un pecado
Estoy cansado de ser
Estoy cogiendo presión.

Te doy el testigo y la vez
Te voy a perder otra vez.

Te soy el vinagre a la sed
El veneno con miel
El castigo en Babel.

Te veo en el puente al caer
Te escribo de cabeza PERDÓN
Te sueño en el cielo mi amor.

sábado, 5 de marzo de 2011

Esta mañana de domingo. El Céfiro.

Toda mi vida atrapada en un charco. Todos los libros que no leí. Todos los sitios que no visité y la gente que no conocí. He de emerger. Asomar y desbordarme. Llegar por una vez hasta el final. Voy a empezar a nadar. Me quito la ropa y luzco mi desnudez ante esta mañana de domingo. ¿Qué digo? Me despojo de mi traje de piel y respiro brazos en cruz mirando al cielo. Ya no hay estética que me proteja. Ni poros ni huecos. Pájaros, nubes y la enormidad de la bóveda celeste me invaden. Ahora ya soy del mismo tejido que tú. Ahora sí soy libre, pienso. Ahora estoy preparado, digo.

Extraído de: http://www.metapedia.com/wiki/index.php?title=Srp42

El céfiro
http://elcefiro.wordpress.com

viernes, 4 de marzo de 2011

Actitud Urbana nº005 Marzo 2011

 Desde la revista Actitud Urbana, nos informan de la salida de su quinto número.

"Regresamos con una nueva edición de Actitud Urbana, es la número 005 y como viene siendo habitual, este mes viene cargada con entrevistas tanto a grupos consagrados como a grupos menos conocidos pero con igual talento, aportando nuestro granito de arena para la difusión de la cultura urbana a través de una publicación que sólo podrás encontrar aquí, en nuestra web y totalmente gratis, así que abróchense los cinturones porque el número 005 de Actitud Urbana viene cargado con el contenido más interesante de Hip Hop, Reggae, Skate, Streetball y en definitiva toda la cultura urbana, además en este número iniciamos una nueva sección dedicada a los videojuegos, fichas de grupos, más críticas de discos... en definitiva, más Actitud Urbana."



Lee la quinta edición de Actitud Urbana como siempre gratis a continuación: http://www.actitudurbana.com/ediciones/479-revista-actitud-urbana-005-marzo-2011.html


 La Fanzine apoya y promueve la cultura gratuita e independiente.

Un lugar para enterrar extraños. Don. Maximiliano Spreaf

Abre cielos y abre tierras,
Quema las huestes cristianas
Azuza con latigazos,
A la moral de las damas.

Que pierdan sus amuletos!
Sus cruces y sus estampas
Que se revuelquen en tierras
De misiones y de escarchas.

Prueben el maíz punzante
En sus rodillas desnudas
Y los castigos más crueles
Y las palabras más rudas.

Orgías con bataclanas
Tendremos ahora, ...cientos!
Nos beberemos sus almas.
Y morderemos su aliento.

Itou Kouichi

miércoles, 2 de marzo de 2011

Tic…Tac... Orlando Santana García

Tic…Tac…Tic…Tac… Faltan pocas descoloridas décimas y el huracanado Sueño 
Gris me persigue, luchando alocadamente por atarme al péndulo del Reloj de Cuco. 
Cierro fuertedulzemente lo que antaño fue una no puerta visible y saludo con delicadeza

extrema, llevándome la mano hasta mi negro Bombin. 
La pared de alabastro por miles de bocas escupidas y por millones de dedos esculpida… 
llora, y desde la catarata de su llanto fluyen hasta mi mente sus lagrimasalaridos. 
A la derecha de mi pie izquierdo luce el sol. El simpático dedo pulgar de la izquierda de 
mi derecho pie juega y ennegrece su infinita verdeuña en húmedo bifidus. 
     Nace el sol (es de noche) y sigo ansiando asesinar a la mentira ridícula, pero, una 
sarcástica mentirarisa voladora atemoriza a mi espantacerebrocosmico. 
Tic…Tac…Tic…Es la hora y el pobrecito no ha comido nada, desde, sietemilsonidos  
atrás, donde el futuro es soñable y mora El Gran Dios de los Números. Donde el Gran 
Color se columpia gracias al ovillo de sedasoda en el lúgubre lugar vudu…tic…tac.  
     Donde nuestras vidas son dialetras, atrás en el futuro, allí donde empezaron a ser  
Deforsoñadas por el Gran Deforsoñador.. 




martes, 1 de marzo de 2011

El río de potente de voz interna, una canción sin sentido. Carlos León

Mi corazón
Mi corazón no ha dejado de latir
Espacios lejanos los que hay que recorrer
Habitamos las profundidades del bosque
Habitamos las profundidades de los bosques marinos
Nos tendemos en el fondo del mar
Dejamos que las corrientes se lleven nuestros cabellos
Y la piel áspera del rostro
La piel áspera de las piernas
Los brazos cubiertos de pelo negro
Se van recortando
Las plumas, las escamas
El pico dorado
Los vientos
El azul de las olas
Nos vamos transformando






Mi nombre es Carlos León Collantes, tengo 25 años y soy de Lima, Perú
estudio Comunicación Audiovisual, trabajo actualmente en un canal de TV
y también me encanta la poesía como a todos ustedes.

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