miércoles, 30 de junio de 2010

El Sol Salió Anoche a Pasear. Tino Prieto Aguilar





Estaba amaneciendo.


No tenía claro cuánto había durado la noche y los sueños.

¿A qué se debía esa ligera inquietud que se disipaba de mí, como si perdiera un dolor de tiempo?

Puse los pies en el suelo y la antigua frialdad, la sentí como ligera brisa fresca de verano.

¿Por qué me preguntaba y cada cuestión era semilla de la siguiente?

Inspiré hondo y sentí que el aire llegaba del aquel primer beso entre mi madre y mi padre.

¿Por qué allá, en el bello horizonte, no era el sol el que salía, sino un rostro humano que nacía como árbol?

Soplé y algunas hojas cayeron al mar, transformándose en barquitos de vela latina, repletos de regalos en dirección a todas las costas.

Cerré los ojos y mis párpados se convirtieron en viseras llenas de información pensante.
Abajo en la calle, el ayer ruido era hoy diversidad acústica, el ensayo de la orquesta de la mundana vida.

Miré mis manos y las líneas construían los nombres de todas las personas a las que había saludado o abrazado, a lo largo de toda la vida.

Ahora, yo frente a ti y tú frente a mi, casi sabiendo lo que puede pasar, vuelvo a respirar profundo, esperando entenderte, intentando saber por qué me lees y para qué te escribo, sonriendo en esa especie de complicidad con el futuro, casi entendiéndonos.

Me alejo. Espero volver a verte pronto.

Ahora, en ese bucle del tiempo interno-social-externo-
personal, suena en la radio que desde esta mañana, cerraron todas las fábricas de armas en todo el planeta y que hoy ha sido denominado: Día Internacional de la Caída de los Muros Mentales.

Está chispeando gotitas de utopía. 

Huele a Vida.

lunes, 28 de junio de 2010

Utopía. Alberto Medina


Una calle urbanizada con nuestras costillas. Nuevos cachorros abandonados, con sus
reproches oprimiéndonos el collar de castigo.

Una calle donde siempre se va la luz. Y al volver de su exilio le han robado unos metros
de su posición. Una trinchera más atrás que ayer.

El puzzle de hormigón y varillas donde un país caga y sueña. Construido con perros
obedientes, resentidos, que se han ido meando por todas las esquinas de nuestras
casas nuevas. Debajo del oropel de nuestros chalés, ¿qué hay sino sudor y orina?

Un bulevar, donde la felicidad se retira en cómodos plazos, una bolsa negra hinchada
de juramentos lixiviados, que los usureros con su ruidoso camión recogen cada noche.
Hasta que no das crédito a tu vida.



http://kokichuelo.wordpress.com/

viernes, 25 de junio de 2010

El Cazador. Martín Cid

Foto by Martín Cid


     Anoche te soñé, amigo mío, en una lengua prestada por un dios de otra raza. Estabas ante mí, con tus fauces dormidas entre aquella gran melena de rey, de dios… estabas ante mí con tu alma desnuda y tu aliento fresco… aún manaba de tu boca la sangre ardiente. Otros hay en la tribu que te temen, otros hay entre los míos que me temen.

     Mi nombre es cazador.

     Anoche te soñé, enemigo mío, entre la amarilla selva abierta, te soñé despacio y despierto, te soñé alegre, a tu presa ya habías devorado. Anoche te deliré,  anoche no dormí, pero anoche estaba frente a ti. Te conozco, viejo león, te conozco porque un día tu espíritu se me apareció en el viento y en las aguas vi tu rostro. Fuiste el más feroz de tu manada, para la caza dotado, rápido y veloz, el más temido entre tus semejantes. Como yo, también tú un día fuiste nombrado líder entre los tuyos, también tú esperaste el momento y, tranquilo, terminaste con cuantos dudaban de tu grandeza: también el primero de siete hermanos, también, siempre el primero. Cayeron temprano tus parientes, asustados y débiles, luego los chacales y el viejo líder, sin piedad… porque para reinar naciste, porque eres fuerte.

     Por eso, mi presa, yo te respeto.

     Ya los hombres se preparan para la cacería de mañana, yacen con sus mujeres y miran a sus hijos. Son algunos los que no volverán, otros probarán el miedo y (sólo unos pocos) sentirán la cálida sangre helada correr cuando tus fauces los recorran en un segundo, sólo eso durará. Ya calienta el fuego y alumbra mi deseo: te veo, gran rey, te veo en mis ojos porque mañana yo soy tú y hoy tú eres yo; también tú en mis sueños te reflejas, esperando el momento.

     Anoche, mi trofeo, me soñé muerto, enclavado en tus garras de fuego y muerte, en tus fauces de victoria.

     Sí, mi rey, anoche soñé que moría y vivía mil veces en la selva, en la gran espesa amarilla y eterna simiente. Soy tú, mi presa… ¿es ése mi destino? Que así se cumpla. Regalaré mis trofeos todos a mis hijos…, y que sea el más valiente de entre los hombres el que con tu vida acabe, mi Rey, sólo él podrá levar mi lanza y sólo él será digno de alabanzas.

     Así, mi Rey, espero que también un día tú conmigo te reúnas y nuestra alma, nuestro sueño, así reine, así viva, así muera.

     Ya despunta el sol, es hora de partir.

     Tu nombre es cazador.


Martín Cid (http://www.martincid.com) es autor de las novelas “Ariza” (ed. Alcalá, 2008), “Un Siglo de Cenizas” (ed. Akrón, 2009), y “los Siete Pecados de Eminescu” (donada a la humanidad), además del ensayo “Propaganda, Mentiras y Montaje de Atracción” (ed. Akrón, 2010).
Escribe en diversos periódicos y revistas y dirige la revista cultural bilingüe (inglés-español) Yareah magazine (http://www.yareah.com), desde donde promueve autores y artistas de más de 50 países del mundo.
Nacido en Oviedo, actualmente reside en Madrid.


domingo, 20 de junio de 2010

¿Un Beso? Ángel Muñoz Rodríguez (Voltios)



Le había costado su mísera fortuna. Pero era una cosa, el dinero, que ante tanto dolor, le parecía intrascendente.


Una guerra de por medio. Nadie llega a comprenderlas. Cómo algo que da pie a tantas rupturas puede gustar a la humanidad.

Su mente distraía la fecha, puede que fuese a mediados de 1914. Fueron cuatro años intensos donde lo más cerca que estuvo de su casa, en Viena, fue en territorio francés.

Pero de eso hace tanto, tanto, tanto. Tanto como aquel amor. En ese punto la cabeza se mantenía fresca.
Heike tenía las rasgos dulces, el pelo como algodón de azucar. Eran jóvenes, bellos y se amaban. Sobre todo se amaban, y de eso tuvo que percatarse aquel pintor, un día, en los jardines del Volksgarten, cuando entrelazaban sus dedos.
Aquello sería cuatro o cinco años antes de la dichosa contienda. La primera guerra mundial. Al fin de la misma, volvió con ansia, deseoso de ella, de su aroma, de sus recovecos, de los grillos de sus ojos. Pero ni rastro, ni entonces, ni nunca. Tampoco de aquel pintor austriaco que se terminaría haciendo famoso.
Jóvenes con juventud arrebatada.

No tendría más de 20 años al retornar del conflicto. Ahora caminaba con paso inseguro, solo y sin miedo, donde Heike le estaría esperando.

Así había dilapidado sus míseros ahorros los últimos años de su vida. Los últimos quince años.

En pagar la entrada del museo, y poder acariciar con la mirada los centímetros de piel, piel que tanto amó, en el cuadro que ese tal Klimt pintó, cuatro años antes de ir a la guerra, y que tituló "El Beso". Donde Heike era Heike, y el que estaba de espaldas no era él.



viernes, 18 de junio de 2010

Un poema de Miguel Sánchez Ibáñez

no saber
dónde huir
al tener la certeza de que lo que nos espera es
simplemente
el filo de la inmensidad más absoluta.
y nos llega la convulsión elécrica
del abismo por sondear.
tu sonríes, y me tiemblas en la espalda,
jadeante.
no tirites, que torres (de marfil)
más altas
han caído.


Breve reseña bibliográfica:
Miguel Sánchez Ibáñez (Valladolid, 1986) www.lahorabisiesta.blogspot.com Hace cuatro lustros encontré cinco pecas, seis puntas de una estrella y un siete en mi peto de pana. Sólo conservo las pecas, así que me dedico a poner en hora las pinzas al cangrejo y a correr detrás de los segundos.


miércoles, 16 de junio de 2010

Monsieur Bestiole. Luis Carbajales

Pincha sobre la imagen para verla más grande


He publicado el juego de rol "Bakemono" y el módulo de rol "Hijo Rata", ambos con Nosolorol Ediciones, con los que planeo publicar más cosas que están en preparación. Espero publicaciones en revistas: un relato en "Historias Asombrosas" (si llega a salir el próximo número, que es el que me toca), un extensísimo artículo en inglés sobre asesinos en serie españoles en "Serial Killer Magazine", y críticas de cine en el mítico fanzine "2000 Maníacos". También he publicado cosas por internet, y estoy diseñando niveles para un videojuego profesional. 

lunes, 14 de junio de 2010

Utopía. Mr. Tas

"Holding Virgina". Sally Mann



   Utopía, donde se encuentra lo Utópico. Utópico, el recuerdo de aquellos ojos de infancia, brillantes y alegres.
   
   Dicen que al mirar a los ojos al veterano de guerra, al que ha sufrido y ha vivido en sus carnes los horrores del infierno, dicen, que ves unos sin vida. Dicen que son los ojos de alguien a quien le han arrancado el alma. Ya no ves los infantiles ojos de infancia, ves los adultos ojos de adulto. La infantil felicidad de la ingenua mirada de niño transformada, a base de golpes, en la amarga muerte en vida. Esas pupilas negras que han visto más de lo que se puede asimilar antes eran brillante chisporroteo, y ahora negro vacío, negro y muerto.
   
   Utopía es el recuerdo de esos ojos de infancia. No los ojos, no la infancia misma, sólo su recuerdo. La imagen que de ellos, brillantes y felices, proyectamos en nuestro interior. Te miran directamente. Son exhibicionistas que se muestran sin complejos y nosotros patéticos voyeurs excitados contemplando su felicidad. 
   
   Utopía es el recuerdo de la infancia, no la infancia misma. Es la imagen de esos ojos que no existen y que nunca han sido más que imaginado recuerdo.

jueves, 10 de junio de 2010

El amor es atemporal. Luis M. Hermoza

Puede leerse también: Todos llamamos amor a lo que queremos.


La belleza vino
pero después
e igual la desvestimos
como a plátano de otra isla,
hinchado y deforme,
que nadie quiere pero tú sí,
pero yo sí. Vino.

Recuerdo. Recuerdas.
Al principio era sólo deseo,
perversión,
depravación al gusto. Remover.

La belleza,
mientras removías mi vientre
y lanzabas tus palabras,
mis palabras en ese momento, vino.
Y salió un geranio de tu boca. Y
aplaudieron todos los presentes,
incluso el señor más dormido.

Logré así, en esa posición, ver

tus pulmones
tan azules como manos sin guantes
en invierno después de lluvia,

tu esófago tan ca rra te ro so,

tu garganta que
cuando vibra abracadabras
bota pecanas,
almendras
y maní.



Octavio Ocampo - Mouth of Flower 






Luis M. Hermoza (Lima, 1977)
Licenciado en Filología Románica por la Universidad de Barcelona. Dirige la revista digital La Siega (www.lasiega.org) y el fanzine Simiostein: primer zine cornelista. Escribe poesía y narrativa. Actualmente vive en París, después de vivir 10 años en Barcelona. A veces hace video. 

Aquí sentado. Jorge Dos Anjos Trigo

Vacío. Jorge Dos Anjos Trigo




Aquí sentado

Aquí sentado, veo el amanecer por mañana..
Aquí sentado, veo cómo generaciones pasan,
Me aterroriza… 
No puedo hacer nada si sigo aquí sentado,
Si me levantase…  ¿cambiaría algo? 
Estoy sentado porque me gusta meditar,
En silencio, en mi habitación viendo el anochecer de mis días. 
Viendo como esas generaciones se pierden,
Pero no puedo hacer nada, si sigo aquí sentado. 
Quisiera poder levantarme y ayudar a los caídos,
Quisiera cambiar, no el mundo, pero sí mi barrio. 
Quisiera tener las fuerzas de un joven…
Pero sigo, aquí  sentado.
He visto a personas como yo, ver el anochecer… y acabar llorando
Yo quiero ver mi anochecer y reírme con mis nietos. 
Quiero levantarme para recordar qué es una caricia.
Quiero levantarme
Pero sigo
Aquí sentado


Rural. Jorge Dos Anjos Trigo

sábado, 5 de junio de 2010

Centro para artistas en La Rioja

Desde La Fanzine queremos apoyar a toda ese gente que contribuye al fomento de la cultura y el arte. Por eso nos parece de puta madre que en La Rioja se hayan reunido varias personas para poner en marcha un centro donde los artistas puedan ir y crear, "y reciban dinero para hacerlo", según nos cuentan en el correo que nos han envíado.

De momento no hay mucho concretado pero "cuando esté en marcha nosotros quedaremos como asesores y colaboradores, los artistas formaréis una junta directiva y tó palante"

De momento podéis enviar vuestras propuestas, o decirles lo que queráis y/o comentarles el funcionamiento de iniciativas similares que se lleven a cabo en otros lugares, escribiendo a esta dirección:



Desde aquí les envíanos nuestros mejores deseos y os animamos a vosotros a colaborar también en esta iniciativa.


miércoles, 2 de junio de 2010

El respiradero asistido presenta: Un poco de nada. Sergi González Alonso




Somos personas, por defecto de fábrica imperfectas, algunas más o menos indecisas,otras más o menos malas, buenas, brillantes, estúpidas... todos los adjetivos calificativos que queramos, pero ante todo somos animales, privilegiados, sí, pero animales al fin y al cabo.

Unos días pensamos en la tierra, queriendo ser algo y ganar algo. Otros días estamos en el aire, pensando en la insignificancia de nuestra vida respecto al todo y a todos.

Soy el mejor jugador del mundo y el más laureado; sí pero mi abuela no te conoce.
Soy escritor, tengo un premio Nóbel y varios de mis libros se han convertido en película; sí pero a la crítica le ha gustado más la película.
Soy el gobernante del mundo, la persona con más poder e influencia del mundo, mis decisiones se ejecutan piense la gente lo que piense; sí pero meo en la calle cuando no me ves.
Soy el tipo que escribe pensando que esto tiene algún significado, sí pero sólo tú lo eres.

Nos equivocamos, acertamos y la cagamos a partes más o menos iguales y todo lo que pensamos tiene un significado, importante, pero sólo si creemos que lo tiene; y la gente reacciona acertando o cagándola de acuerdo a lo que ellos piensan que tiene significado.

Yo pienso a veces.


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