La Fanzine #8: La Distancia en la facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Valladolid

¡Sin fotocopias muere La Fanzine!

 Fotocopia y difunde!

La Fanzine #8: La Distancia en La Curva

Mientras hayan fotocopias, hay fanzine.

ahora más que nunca: Fotocopia y difunde!

Jorge M. Molinero presenta: EL VIEJO POEMA QUE SE TITULABA "ERASMUS" PERO QUE COMO HAY ROPA TENDIDA Y MI PADRE ME ENSEÑÓ A NO NOMBRAR LA SOGA EN CASA DEL AHORCADO, SE LLAMARÁ

AMOR A DISTANCIA
el agua que dejamos correr esperando
a que salga caliente

el cadáver de una liebre aplastada en la autovía
en un intento desesperado por intentar acercar 
el trecho de un imposible a su hura

aquella primera paja 
en la que pensaste en ella
cuando aún no habías probado
el sabor de sus besos

Ya tenemos aquí LA FANZINE #8: LA DISTANCIA

¡Lo hemos conseguido!

La Fanzine still ALIVE.


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También puedes descargarte los pliegos para imprimir-fotocopiar-difundir: La Fanzine #8 en pliegos para imprimir

Hoy intento decirte algo. Luis M. Hermoza.

Hoy intento decirte algo
pero no estás aquí, no puedo.
¿Cómo te ha ido?
Tu apartamento
guarda olores infinitos (lo sabes)
sabores
y colores de los más diversos. (¿Lo sabes?)
Tengo que decirte algo.
Mentira. No te lo diré.
Por ejemplo, esas flores de tu ventana.
En sí un detalle cualquiera, un detalle lineal
que produjo en mí
la idea de tu compañía
como lo que yo buscaba.
Pensé que sentías por mí
desde la primera vez que quedamos.
Lo recuerdo, dije esto.
(En verdad quería decir otra cosa)
Todo entra por los ojos.
(Lo dije por decir)
Tú me miraste con los tuyos
abiertos, muy abiertos, pero a la vez
como si no hubiese dicho nada.
Todo entra por los ojos
repetí, luego viene el tacto
y después el olfato.
(Y esta vez sí sabía lo que decía)
Tus medias eran verde oscuro.

Las recuerdo sobre el mueble

frente a mí y muy cerca.

Tenían rayas amarillas

y dibujos

que de tanto en tanto las poblaban.

Todo pasó a segundo plano

cuando resulté acariciando

tus pies sin medias.

Está documentada muy bien en mi memoria

la penúltima vez que nos vimos. 

¿Cómo no pensar lo mío?

¿Cómo no pensar que esperabas

que pasase de tus pies

a tu sexo? (No me precipité). 

En la última cena

partimos el pan,

le pusimos tomate,

aceite de oliva, chorizo.

Acompañamos todo

con un exquisito vino tinto.

Una simple pero apetitosa cena de despedida. 

La última cena fue ayer y aún conservo

el olor de lo que hice

en mis manos. 

Me robé tus media.

(No te lo diré)

La encontré en el baño,

en el bote de la ropa sucia.

(Nunca más la encontrarás) 

NUNCA. 

(RISAS)

(CARCAJADAS) 

De Tres formas de perder la cordura.

Me declaro. Reina Canalla.

Me declaro,

por culpa de las mentiras feas, en luto por el Plástico.

Dialisis de ilusiones y peleas por un vida extra. En eso estamos.

No quiero olvidarme de respìrar, pero hasta que llegue el verano seria genial.

Lo de siempre, ya sabes,
un Amor para los mios y unos Huesos Rotos para mi Alma.

Se paga caro esto de vivir mi vida loca.

El cuerpo. José de Montfort.

Tratar de infundir
amor a los cuerpos
siempre inútiles
como sonsonetes vulgares,
es echar piedras al pedrizo.
Nunca la futilidad
de la pasión les dará vida.
La mayor verdad
se representa en el dolor y el insulto.
La furia le da razón al cuerpo
para encallarse en su soberbio distanciamiento.
Nuestro cuerpo es como el farrago
de ayer, el bostezo arrobado de mañana,
no puede hacerle cambiar sino la furia,
el ruido, la sangre que pierde.
Solamente el vértigo
de amar
es plausible ante
una elegante muerte.
Entonces,
en el solaz de la extremaunción.
se desata un enhiesto vibráfono
que parte el pecho del cuerpo moribundo.
Y en hinojos,
el amor,
como una ilusión infantil
se postra,
una ilusión que viese muselinas
donde silban las balas exaltadas de la lluvia,

y se resguardase aun en el quinqué mágico,

en que por vez única

nuestro cuerpo se transmuda,

bajo de la noche roja oscura y densa,

como si el todo que nada ocupa

ya le dijera: ven sin miedo, ahora puedes amarme.

José de Montfort (Valencia, España, 1977)  es Graduado en Estudios Ingleses por la Universidad de Barcelona, así como diplomado en Literatura Creativa por la Escuela TAI-Madrid. Forma parte del consejo editorial de la Revista Literaria Hermano Cerdo. Sus relatos y ensayos han aparecido en diferentes revistas como La Bolsa de Pipas, BocadeSapo,  La Movida Literaria, Revista Cinosargo. Cuadernos del Matemático o SalonKritik. Recientemente le ha sido concedido el primer premio del Concurso de relatos de la revista chilena Point Magazine. Escribe regularmente en su dietario/blog La Soledad del deseo, finalista en la categoría de crítica literaria de los premios Revista de Letras 2011.

   

http://www.lasoledaddeldeseo.wordpress.com

http://www.jsdemontfort.com

A nuestros hermanos. Javier Flores Letelier

No hubo nada más cruel
en este inmundo rincón que un día respetamos
y fue nuestro,
que olvidar el honor de sus lápidas
y llamarlos, perros de pelea.
Los vi levantar sus banderas
en el frío de la madrugada
esperando a los ángeles,
los vi resistir en las noches
gritando angustiados por justicia…
No ha habido lugar más indigno y criminal
desde hace quinientos años
que el balcón más alto de la capital imperial
de este, nuestro profundo amor crucificado.


Los hambrientos han dejado el silencio
y nos han hablado
acerca de nuestro creador,
Ven a ver esta noche quién está llamando
desde fuera de los dominios,
no son tus peores miedos
en la voz del padre de los sueños,
es el ruido metálico de las aves nocturnas
haciendo la revolución… 

Breve biografía
Javier Flores Letelier (Chile, 1982). Es uno de los fundadores del Colectivo artístico cultural Río Negro y editor de la revista digital homónima. 
Web: www.colectivorionegro.cl 

Lejos. Julio César Álvarez.

Ya sabes, duermo solo.

Pienso en aquellos días,

cuando no dejabas de robarme.

Desde entonces

no hago otra cosa que

escribir libros sobre ti. 

Si me cruzara contigo,

lo mínimo

sería arrancarte ropa,

dejarte desnuda por ahí,

y sabes que sería justo.

Un raro equilibrio.

Distancia Intersistémica. Marcos Antón

Marcos Antón

Una legua o tres millas;

ocho furlongs, tres cadenas,

cuatro varas, cinco yardas

y media.

¿Y un pie o seis pulgadas?

—Me da igual, todo es distancia

y no hay manera de acortarla—,

dices.

Te digo:

—Yo no entiendo de distancias

y menos de las que tú me hablas.

Niegas con la cabeza,

no me entiendes,

no te entiendo.

—¡Claro que no te entiendo!

¿Cómo quieres que te entienda

si me hablas a la inglesa?

Si me hablaras de otra forma

podría entenderte cualquiera.

—Escucha,

que no es eso lo que importa.

Lo que quiero es alejarme

y me da igual el sistema.

Bio:Zamora, primavera de 1990He publicado el libro Deheishe, una poesía y otros relatos (2008), además de varios poemas, relatos y artículos de opinión en prensa escrita. Cuento con un puñado de premios de poesía, narrativa y fotografía y formo parte de El Colmo Colectivo. Además completo mi tiempo libre escribiendo canciones y como vocalista y guitarrista del grupo Breda.Siempre podéis encontrarme en Deheishe: http://deheishe.blogspot.com/

Disimulando. Lucía Ortiz

Y es que cuando uno camina sabiendo que el corazón
se le sale por las esquinas…
lo poco o mucho que puede hacer es disimular.
Y mientras uno camina, un, dos, tres,
pasito a pasito,
resulta que sí, que el corazón se le escapa por las esquinas.
Y calle a calle, cuesta a cuesta, de Madrid,
descubres que llegas a casa…
sin corazón.

Explícamelo Otra Vez. Óscar R. Cardeñosa

Cerca y lejos, y un botarate azul de felpa asintiendo a sus propias palabras. Esto es cerca, cuando estamos al lado, tumbados, respirando juntos y abrazados. El muñeco asiente y da doce pasos hacia atrás. Se toma un trago de la petaca. Grita que ahora es lejos, tan lejos que ni te veo y me muero por escuchar el pitido del chat, siempre abierto, aunque no esté. Esto es cerca, y me cuentas lo genial que es viajar y que me echas de menos. Esto es lejos, mirando al techo, con la ansiedad del recuerdo de tu cara clavado en mi frente, como un cristal roto en mi frente, como el pedazo de una ventana rota en mi frente. Abrazado a la almohada, desvaneciéndote cada vez que me despierto, asomada a la ventana de Dalí.

Porque esto es lejos, aunque Coco insista en que tocaba cerca.

Postergado. Daniel García (Castorín)

Situado frente a la estación,

fumando un cigarrillo con el ceño fruncido,

observo a transeúntes cansados

de largas distancias con la mirada perdida

y sin rumbo fijo.

La megafonía atrona con una voz irritante

informando las siguientes salidas.

El hormigueo es incesante.

Suben y bajan,

llegan y parten,

se escuchan llantos,

súplicas

y sonrisas por doquier.

¡Por Dios santo!

Es tanto lo que me separa de vosotros,

que jamás lo entenderéis.

Waiting. By Grafilogika.

Distancia. Serio.

Serio es un joven artista independiente autor de Serio te lo digo, una saga de chistes de humor absurdo que ya cuenta con dos volúmenes. Actualmente está promocionando el lanzamiento de su nueva obra. Para más información seriotelodigo@gmail.com .

Polvo eres... Patricia O. (Patokata)

Puedo verte

renaciendo ante mis ojos

como otras historias,

caminando el tiempo de las eras

que se han quedado en tu memoria.

Te veo volar,

volver a tu simiente,

21 gramos de ti que se evaporan;

piel y huesos que se vuelven nada,

polvo eres y al polvo volverás

cuando toque la hora.

Puedo verte

yendo por el camino

que conduce hacía otras aguas,

a tu lado veo perfilada una figura,

espectro que camina...

te marchas lentamente siguiendo a la parca.

Octubre 2010

http://mismusaslocas.blogspot.comhttp://mismusascuenteras.blogspot.com

No tengo nada más que distancia. Alberto Medina

A la izquierda de mi dolor, al tacto con mis dedos

un canto rodado se humedece, llora en mis huellas, la nostalgia

de la mar, los bolsillos llenos con piedras de playa, gotas de mar

van de las lágrimas por tu añoranza a mis bolsillos agujereados.

Rotos, y sin tus manos dentro para taparlos. Muy lejos

en el frío, tus orejeras te susurran mi cálida primavera

y te sonrojas en lo más íntimo de tu blanco invierno.

Nuestros viernes siempre están lejos

qué pasos tan cortos dan los días para tanta distancia.

Alberto Medina

Nuestro horizonte. Jorge Decarlini

Óscar R. Cardeñosa

Me dijo
que no volvería
a decirme nada
nunca más.

Encajé el golpe.

Había asestado unos cuantos
y había recibidos los mismos
o muchos más.
Eso no hacía
que doliesen menos.

Le dije que había sido
una buena temporada.
Que cómo estaba tan segura
de la imposibilidad
de su regreso.

Me sonrió y, finalmente,
respondió que pensaba
coger ese avión
que tantas veces
había perdido.
Queriendo.

Intenté hacerme el duro.
Le dije: “si te subes a ese avión,
no esperes que esté aquí
para cuando decidas regresar”.
Contestó con la mirada.
Luego, con las palabras, dijo:
“uno de los dos tenía que marcharse,
presiento que te he ganado
por un par de meses, como mucho”.

El tiempo, como siempre,
acabó pasando.
Una noche, borracho,
la llamé al móvil.
No me lo cogió.
A los diez minutos
me llegó un mensaje:
“la distancia entre nosotros
es la misma
que te separa del horizonte.
Por mucho que nos busquemos
nunca llegaremos
a encontrarnos”.

Me guardé el teléfono
y pedí otra copa.
Brindé con ella
y por ella,
dondequiera que estuviese.

En la trinchera. Jorge Decarlini

Supongo que siempre
podría inventarme
un enemigo más temible
mientras esnifo las horas
en la trinchera.

Tú, que me miras de reojo,
que susurras tus gritos,
que derrapas en las rectas
y que frenas en las curvas,
no vales la pena.

Quizás así, tan desnudo,
parezca que no conservo munición.
De ahora en adelante,
no permitas que te engañen nunca.
Y, mucho menos,
mis apariencias.

Si, al final,
resultara
que todo esto
es una guerra,
no malgastaría
ni una mísera bala
contigo.
La guardaría para los monstruos de verdad,
los que danzan sobre mis hombros
invisibles para el ojo ajeno.

A ti podría envenenarte con un suspiro.

El reloj en la muñeca izquierda. Jorge M. Molinero.

Me he cambiado el reloj
a la muñeca derecha
para evitar que interfieran
los campos magnéticos
en los latidos de mi corazón
en el descanso de mi cerebro
en el intestino delgado
o en el correcto funcionamiento
de mi miembro viril

pero sigue corriendo
el segundero en mi contra

al amanecer tomarás ese avión

Cámaras en el cielo. Lucía Ortiz

El cielo de Madrid tiene cámaras.


En el cielo.



Pero ni ellas, ni yo, te hemos visto

Estudié Derecho. Pasé por diversos trabajos en oficinas, aburridas, todas ellas. Desde hace tres años soy profesora de Inglés de secundaria. Escribir siempre ha sido una necesidad vital. Leer y escribir me permiten ver la vida a través de una mirada ajena, de la cual disfruto intensamente. Vivo en Madrid.

Puedes seguir a Lucía en su blog: http://ahoralucia.wordpress.com/