La Isla es un bar de Valladolid que esta´ en el barrio de la Pilarica. Cerca de la última parada del 7.
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jueves, 4 de marzo de 2010
lunes, 1 de marzo de 2010
sábado, 6 de febrero de 2010
La Fanzine #2 modo lectura en Scribd
LaFanzine #2 La Influencia de la música
Gracias a Óscar R. Cardeñosa por habernos pasado La Fanzine escaneada a pdf.
Gracias a Óscar R. Cardeñosa por habernos pasado La Fanzine escaneada a pdf.
viernes, 5 de febrero de 2010
La Fanzine # 2 lista para descargar, imprimir, doblar, grapar, difundir...
Hola amigos,
aquí tenéis disponible
La Fanzine #2: La influencia de la música,
recién escaneada* y lista para imprimirse:
Esperamos que os guste y decidáis distribuirla por vuestra ciudad (sale a 0'70€ cada ejemplar, aunque depende de las copisterías, en algunas nos han llegado a pedir incluso 1'20)
Estaría genial que hicierais como nosotras:
sacar una foto de La Fanzine en el lugar donde la dejéis.
Las fotos que nos enviéis (no os olvidéis de poner la dirección del lugar) serán publicadas en el blog.
*No sabemos pasarlo a pdf, si alguno de vosotros sí, que no dude en remitirnos el archivo.
Gracias
miércoles, 3 de febrero de 2010
"Héroes" de La Fanzine #2
pat y awi después de fotocopiar los primeros ejemplares de La Fanzine #2 tras una noche entera sin dormir
lunes, 18 de enero de 2010
LA FANZINE #2 ORIGINAL
... y después de la espera,
aquí la tenéis...
¡dispuesta a dar guerra!
aquí la tenéis...
¡dispuesta a dar guerra!
Fco Javier Pérez.............................................................. Fender Telecaster
Jorge L. Rodiles Gª.......................................................... Música para el recuerdo
Aitor Cuervo Taboada.................................................... Vivirá Sabina
Esteban Gutiérrez Gómez.............................................. Angus
Eduardo Alvarado.......................................................... Jeff Buckley
Choche............................................................................ Me gusta
Onironauta.................................................................. Eres Ritmo
Rodolfo Franco........................................................ María Musical
Jorge Dos Anjos Trigo................................................. Vida
Velpister.................................................................. Amelia
Verónica Cernadas...................... ... En el aparcamiento del Carrefour
Beatriz Medina Sánchez............................. Bailar… y gritar… y sentir
Alfonso Xen Rabanal.................................................... Choose a good blues
Silvia Lissa............................................... Hilo Conductor
Cristian Gonzalez Prieto (Norman Bitch)……………………….….Algunos días, escribo
canciones
canciones
Patricia Maestro (Pat Flower Power).......................... Quizá a veces ausente
Jesús Jiménez Domínguez.............................. Todas las fiestas de mañana
Sergio Miranda........................................... El lenguaje del universo
Sebensuí Á. Sánchez......................... Armonía avant-garde Celeste
Leo del Mar.................................................... España ha cambiado
Mr. Tas........................................................ Tranchete 2.0
Manolo Campoamor + Patricia Godes............................. De Kunta Kinte a Barack Obama
Alberto Vidal.................................. Confresones de un sátiro desconsolado
M. J Romero (Alfaro)....................................... De qué mar hablarás tú
Sara Aranzubía..................................................... Todavía hoy la oigo
Dave Effects.......................................................... Envolviéndote con mis notas de pasión
Sara R. Gallardo................................................ Porta, el rock y la cultura de masas
Óscar R. Cardeñosa.............................................. Una de Génesis
Pepe Pereza................................... Discusión tonta
Begoña Leonardo................................................. El genio aludido
Oswaldo Pérez..................................... Melodías de hoy de la juventud sónica
Ángel Muñoz Rodríguez................................................ Copyright
Domingo López............................................................. ¡Sempre, suaves!
Andrea García Ceniceros.................................... Por el Punk de hace años
Jorge M. Molinero............................................ Poeto
Marcos Antón..................................................... Bella
Eduardo Fraile.............................................. La canción más bella y triste del mundo
Daniel García (Castorín)............................................ Mi acordeón
Adriana Bañares (Awixumayita)............................ Agenda 2009
Sexo, drogas y rock&roll. Maria Peinazo Notario.
[The distillers de fondo.)
"María Peinazo Notario, Plant. 17 años y onubense. El mayor de mis vicios es el arte en general. Pintura, música, escritura y todo medio que permita gritar. Desde los 12 años asisto a clases de pintura y, actualmente, estudio bachillerato artístico en la Escuela de Arte "León Ortega", con vistas a comenzar el curso que viene Bellas Artes en la universidad de Granada. Convencida, absolutamente, de que hay que cambiar este puto mundo y de que el arte es una buena arma para ello. "Quizá a veces Ausente. Pat. Maestro
Supongo que todo empezó con el cassete de la cocina
y las cintas de Disco de mi madre. Algunas se las traía mi tía de Alemania,
otras se las grababa ella de la radio o de otras cintas de varios.
También le gustaba el funky y el bacalao.
Estaban además las de papá y sus vinilos. Blues, Soul, Jazz, grandes divas
Etta James, Janis Joplin, Nina Simone o Aretha Franklin,
Música clásica, años 60, boleros, tango, bossanova,
Sinatra, el swing, nueva Orleans y ne me quite pas.
Los clavelitos de la tuna de mi abuelo.
Glutamato ye-yé y Derribos Arias del tato Jose.
Limp Bizkit, POD, Linkin Park.
Nach scratch, Rapsusklei, Red Hot Chili Peppers.
Extremoduro, siempre. Lija y terciopelo.
Los CDs también de varios desde Madrid.
Y las noches de humo con Souchi, Morodo y mi prima Isabel.
Y una cinta de Arianna Puello y Blink 182 olvidada en una habitación.
Smoke on the water y mi madre y yo saltando en el salón.
Oasis, Coldplay, Muse, Moby, Placebo,
Blur, los Chemical, incluso Beck.
Tote king. Grease. Y al piano Yan Tiersen, Amelie.
Las Ronnettes, Dirty Dancing.
Mi profesor de inglés y sus canciones para traducir.
Marisol con mi abuela en cine de barrio. Y los Back y las Spice, claro.
The offspring, Bob Dylan, Jonh Lennon,
primero Imagine en mi instituto el día de la paz,
después giveme some truth. Roy Orbison, pretty woman.
Y cuando nada vale nada ya, malas noticias.
Y Nirvana y Kurt Cobain y Pearl Jam y Alice in Chains.
Los Bravos, Black is black, el baúl de Karina. Un recopilatorio de rap old school.
Un rayo de sol y Kenny Arkana.
Blondie, Yeah yeah yeahs ,Credence, Razorlight, Kings of Leon.
Los Rolling stones , Sigur ros, los Clash, los Ramones o Camarón.
Gorillaz y la Rolling stone. Un póster de Wild Style, Martha Cooper, en la Hipflow.
Y la hiphop Nation y la Life. La You y la Loca magazine.
Y ahora La Fanzine.
Los vídeos de los 40 classics y algunos de la mtv,
VH1y los conciertos de Radio 3.
Y las tardes en el parque y las noches en mi cuarto.
Y el balcón abierto en verano y los altavoces sonando.
Y las litronas en el Half un día de semana, así sin más, para escapar.
Y yo caminando, bailando sin pensar, con los cascos incrustados en mi mente.
Y los chicos y su hule en el templete. Y la plaza y los rollers y los skaters.
Y tantas conversaciones y tanta gente y yo vivo con mi música,
quizá a veces ausente.
Agenda 2009. Adriana Bañares (Awixumayita)
David Lynch sin Badalamenti y Amélie sin Yann Tiersen.
Un calendario de Pin Ups de Gil Elvgreen. Una agenda con fotografías de Pierre et Gilles. Fechas anotadas con conciertos. Eso, a fin de cuentas, ha sido mi dos mil nueve. Un paseo con música en directo para despistar recuerdos.
En Enero intentamos agarrarnos al Actual. Pero ni Vetusta Morla antes de la Maratón , ni Mauro Entrialgo con su grupo (Esteban Light) en la Matiné.
Ni mucho menos Russian Red, Depedro o Tequila. Ninguno de ellos pudo evitar aquella despedida a las cuatro de la mañana. Cuando vuelva, no hace falta decirnos nada, ya no estaremos juntos.
Miss Cafeína en Porta Caeli. Medias con liguero, primera noche vodkas en el Wild Thing. Y en Versátil.es Manolo Tarancón, Alfredo González y Nacho Vegas.
Ocho y Medio en directo hace que anule citas. No quiero ver a nadie. Creo que sólo te quiero a ti. Pero en vez de llamarte me voy a Madrid al día siguiente. David Fonseca en la Sala Heineken. Esa noche cumplo veintiuno, y sólo quiero volver a verte. Y lo sé mientras apuro un vodka con lima en la Vía Láctea.
El 2 de abril sólo soy una fulana de tal, sola y hecha pedazos en la Sala Mambo. Un muñeco de goma sustituye a Bunbury en Quién se acuerda de mí. Yo intento sustituirte con una cerveza y un paquete de Winston.
3 de abril. Palacio de los Deportes, Madrid. Kissogram, Mando Diao y Franz Ferdinand.
Hay un chico que sólo me habla de Italia, por eso voy con él a uno de los últimos conciertos del Café España. Massimiliano Morbito.
En Mayo, Zahara en Wallaby después de ver Wristcutters. Azkena Rock Festival en Vitoria. Los Burning, The Queers y otros tantos, pero sobre todo Juliette Lewis.
Junio. Gritando en Silencio e Iratxo en Porta Caeli. Vuelvo a la adolescencia y me quedo sin sujetador.
Medio año después de despedirnos, Vetusta Morla y Russian Red en La Concha con Marta y Vecino.
Septiembre. Sin Arreglo y Mala Racha en la Plaza de la Universidad. San Mateo en Logroño, Barricada en la plaza del Ayuntamiento. Octubre. Boat Beam, Kira Kira, Alondra Bentley, Muni Camón & Remate en Sala Borja. Trío el Gato Maula, homenaje a Benedetti. Noviembre. Al Vila y Kiko Gómez en el Espacio Joven. Ir y volver sola. En la 2 una película malísima. Excusas. Evan Dando y Chris Brokaw con Patricia en Sala Borja.
28 de noviembre, con la entrada desde junio, Muse en el Palacio de los Deportes de Madrid. Conciertazo que eclipsa lo mucho que te quise en el del Fib en 2007.
18 de Diciembre. Sola en el concierto de los Dodos y The Wavves. Más guapa que nunca. Ya no soy la misma. Ya no te quiero. He reconstruido mi vida a golpe de conciertos. Y para terminar, Lost Noize en el Biribay. Salimos de allí cantando Pánico, de Corcobado. Coincidíamos en esta idea: Cuando algo sale mal, es necesario exactamente un año… para superarlo.
lunes, 11 de enero de 2010
ALGUNOS DÍAS, ESCRIBO CANCIONES. CRISTIAN GONZÁLEZ PRIETO (NORMAN BITCH)
hazte con un trozo de papel,
mete el bic cristal por tu boca,
roza tu campanilla...(ya empieza).
Comienzas a vomitar la tinta de tu siguiente demostración de humanidad
mientras lloras la melodía del anterior polvo socialmente aceptado,
te explotan colores entre los oídos, ves la coda que hará que cierres los ojos al cantar.
Coge la puta guitarra,
tensa la cuarta cuerda, hasta que grite,
toca hasta que te sangre la herida de tu dedo índice,
sino no saldrás de aquí...(te acercas).
Cambias la luz de tu cuarto con la voz, estás solo pero parece que tocas para 300, cantas hinchando el pecho hasta que se saltan los botones de la camisa de cuadros nueva, tu alma se empalma tanto que no entraría ni en la vagina más lubricada y bonita que conozcas.
Elvis ha salido del edificio y tú te sales de ti mismo
Coge las gafas de sol,
levántate,
oídos sordos ante el silencio,
eres lo mejor de ti...(llegaste).
Algunos días...escribo canciones, altero mis sentidos...e intento hacer de mi puta mierda un libro.
domingo, 10 de enero de 2010
Dos poemas de Jorge Dos Anjos Trigo
La música es VIDA,
Soy una nota que no encuentra su lugar en este mundo
Una nota que está colgada de un pentagrama…
¡Quiero encontrar mi pentagrama, mi lugar!
Quiero ver más notas que sean iguales que yo… muchas….
Sólo veo silencios, y mi pentagrama sin escribir,
Quiero conocer a esa nota, la que cuando estemos juntos,
Suene como los cánticos de un pajarillo en primavera,
Sólo pido una, una nota….
Vivo en el pentagrama de la vida,
Veo silencios, corcheas, fusas y semifusas,
He visto tantas cosas…
Que ya estoy cansado de saltar de nota en nota
Quiero saber si estoy en el pentagrama adecuado,
Si vivo la vida adecuada,
He visto tantas cosas en esta vida…que tengo miedo,
Tengo dudas… ¿Es esta la realidad?
¿Seguiremos así por siempre?
Quiero un pentagrama nuevo, una vida nueva,
Que yo pueda escribir, que yo pueda escuchar lo bien que suena.
Quiero paz y armonía…¿tan difícil es?
La música, sentimiento que depende de cómo sea,
Puede hacerte reír, llorar o bailar.
Puede ser lenta, rápida, con brillo, suave o fuerte,
En sí, es un sentir,
Cada vez que cogemos un instrumento
Y lo tocamos desde el corazón,
Podemos cambiar vidas, sentimientos…
Porque la música siempre fue algo más que simples notas,
Es el alma cantando y el corazón sintiendo…
Elvis hacia algo más que una simple música…
Era el rey del rock, indiscutiblemente,
Probablemente conocerás a muchos mejores, pero sin sentimiento, no es MÚSICA.
Louis Armstrong, PADRE del jazz, todo un genio con su trompeta..
Conocerás a otros virtuosos, pero sin sentimiento, no se hace MÚSICA.
LA MÚSICA ES EL ARTE, PASIÓN, SENTIMIENTO… ES AMOR.
sábado, 9 de enero de 2010
De qué mar hablarás tú. M.J. Romero (Alfaro)
Las cincuenta palabras de la canción son para ti
y los cuarenta y nueve silencios
imaginar y creer
ellos hablan de fe
no es mi fe
sólo quiero creer en las cincuenta palabras
de la canción
en los cuarenta y nueve silencios de la canción
melodía hacia el mar
mi sombra a mi lado derecho
en ángulo agudo
mis piernas como tijeras sobre el agua
zis zas zis zas zas zas
mañana tierra adentro para verte
mañana
no iré hacia el mar azul
daremos vueltas
alrededor del paraíso
sin entrar en él.
Angus. Esteban Gutiérrez Gómez.
Se llama Daniel, pero yo le llamo Angus, porque tiene el pelo largo y ensortijado y se pasa todo el día dando pataditas al suelo como Angus Young, el guitarra de AC/DC. Tiene dos años y será melómano. No atiende a nadie, hace lo que quiere, pero si escucha algo de música conecta inmediatamente con ella.
Cuando viene a casa con su padre, mi vecino Mariano, y tengo puesto en el equipo algo blusero tipo BBKing me mira con cara de interrogación y ojos de ver almas.
Si suena algo de rock (muy, muy marchoso, por supuesto) se pone como una moto, en el sentido literal de la palabra, y corre de una lado a otro del salón haciendo pedorretas con los labios.
Algunas noches, ahora cada vez menos, mi vecino Mariano me lo trae después de cenar. Le enchufo los cascos con algo de Vangelis muy bajito, apagamos la luz, y sólo con la pecera iluminada en unos minutos se queda dormido.
Tiene suerte Mariano, yo al mío tenía que darle tres vueltas a la manzana con el coche.
Esteban Gutiérrez Gómez
http://ellaberintodenoe.
viernes, 8 de enero de 2010
Saferté: música angelical. Celia Parriego. + Envolviéndote con mis notas de pasión. Dave Effects
Allá en Venecia, hace muchos años, en aquellas callejuelas empedradas, en aquel río negruzco y tenebroso que ocultaba sus profundidades, cuando el sol rozaba el rostro de las gárgolas de piedra dormidas dándoles vida con su luminosidad y la niebla ocultaba el fondo de las calles creando temor e incertidumbre, una balsa navegaba lenta y condenadamente. Era llevada por un hombre alto y de rostro lánguido, portador de un largo bastón con el que empujaba la embarcación creando tristes y esmaltadas ondas en el río. Llevaba como carga a otro hombre. Tenía el pelo blanco y en rebujado, la mirada serena y brillante, poseía una enorme nariz que le caracterizaba justo encima de un grueso bigote blanco recién recortado. Traía consigo dos maletas, y su preciado reloj de bolsillo, que hubo pertenecido a su difunta esposa. En una maleta llevaba dos trajes y alguna muda limpia, uno era oscuro, de tonos marrones y verdes, como el que ahora llevaba puesto, y otro era de vivos colores, como el rojo, el amarillo y el azul, pues aquel hombre que rondaba los sesenta y cinco era titiritero. Entretenía a los niños con juegos y muñecos, haciendo obras de teatro con éstos, siempre llevando una falsa sonrisa dibujada, y una lágrima pintada con negro sobre su mejilla derecha, en memoria de su mujer. Sus únicos compañeros y amigos eran sus títeres, tallados y dibujados por él mismo en su antigua casa. Bien, pues en la otra maleta iba yo. En efecto, soy un títere del señor Farinelli.
La oscuridad inundaba la maleta en la que los demás títeres y yo viajamos. Apenas podía ver sus brillantes y coloridos trajes puestos sobre su pálida tez desgastada. Habíamos viajado juntos desde hacía varios años, pero yo era el más reciente, todavía no se me habían difuminado las líneas que creaban mis gruesos labios pintados de rojo carmesí y mis conjunto de tonos morados seguía impoluto y sin desgarros. Pero no sólo me diferenciaba de los demás por estos detalles que en antaño ellos tuvieron, si no por mis ojos. Eran grandes y blanquecinos, carentes de iris, y con unas negras y esmaltadas pupilas. Creo que representaba a una mujer con un gorro morado que el señor Farinelli solía llamar Madame Lierot, entre otros personajes, pero a mí me gustaba llamarme Saferté. A pesar de tener mente propia era incapaz de mover mi cuerpo de madera. Me veía obligada a ser manejada por hilos, llevada de aquí par allá, y mi cuerpo volando inerte sobre el aire. Viajábamos por todos los pueblos, recolectando dinero con las sonrisas de los niños. Cierto era que no me gustaba esa vida, sin ser capaz de andar, de hablar, ni si quiera de mover un dedo, manejada siempre por otro, sin vida propia, y con mi mente encerrada, pero al menos me reconfortaba ver a los niños sonreír risueños, expectantes, sentados sobre sus rodillas o sujetándose los pies nerviosamente. En aquellos momentos me rodeaba un aura de alegría y reconformación, que luego me abandonaba en la incertidumbre de la oscuridad. Me sentía débil, torpe, sin vida, y muy solitaria. Todo aquello que en realidad me rodeaba, lo que nunca se iba, no eran más que los rostros inertes de los demás títeres. Sabía que no eran como yo, que no habían tenido otra vida más que ésta, si es que se puede llamar vida, que no eran almas atormentadas encerradas en el simple cuerpo de madera de una mujer títere. Sin embargo, no me quedaba otra opción de seguir el camino que otros impartían, y dejar que el tiempo me llevase en sus nebulosas alas de fuego.
Tuvimos mucho éxito en Venecia. Todos nos conocían ya y aprovechaban el ir a vernos con la ilusión de apartarles de aquella muchedumbre, o de problemas personales, o simplemente para volver ha acercarles a la tierna edad infantil. Pero, un día, nuestra suerte cambió, mejor dicho, mi vida cambió. El señor Farinelli se encontraba manejando a dos de mis compañeros en una divertida comedia romántica de caballeros. Yo lo observaba postrada sobre unos libros, esperando mi turno para actuar, en cuanto unos cascos de caballo, chocando fuertemente sobre el suelo empedrado, irrumpieron en la gran plaza en la que nos encontrábamos. La gente huyó despavorida, temiendo a los jinetes de capas negras y vaporosas que parecían fundirse con la niebla. Iban encapuchados y con las largas y afiladas espadas reluciendo en la intemperie, con una promesa heladora en los labios. En un segundo, nuestro puesto quedó prendido en llamas, las personas nos abandonaron a nuestra suerte, ocultándose en cualquier rincón, y entonces, el cielo se tiñó de negro y rojo.
Me desperté en un lugar oscuro. No sentía nada, como siempre. Intenté adaptar mi vista a la oscuridad, pero descubrí que no había nada que ver. Todo estaba negro. En un principio pensé que había perdido la vista, o que lo que me envolvía no era mas que el humo negruzco de las llamas de mi vida, pero luego pude ver una ranura de luz reflejándose en unas baldosas de color pálido. Estaba ante una puerta, me di cuenta luego, a sí que eso significaba que estaba encerrada en una habitación. Me sentía mareada, confusa, incapaz de hacer nada, como si fuese tan solo un trapo olvidado, y hasta ésta comparación no se alejaba de la realidad. Esperé y esperé, y no sabía a qué esperar. ¿Quizás a despertarme tal y como era antes? ¿Levantarme de un sueño y descubrir que sigo siendo yo? ¿O simplemente ver que el mundo se ha acabado?
Estuve así mucho tiempo, torturándome a mí misma, haciéndome preguntas sin respuestas, hundiéndome cada vez más en un mar de melancolía infinita.
De repente algo tapó la franja de luz, y yo levanté la cabeza, expectante. Parecían piernas de humano que se habían quedado frente a la puerta, la cual, con un chasquido se abrió tan solo unos milímetros, y después, la figura desapareció. Vale, ahora la puerta estaba abierta, pero no podía cruzar por ella, no podía llegar hasta ella ni arrastrándome si quiera. La impotencia nubló mi mente. Posé mi cabecita de nuevo en la pared, cansada ya de ilusionarme y desilusionarme en fracciones de segundos. <>. Repetí el gesto, giré mi cabeza de atrás para delante, en un suave balanceo, y mientras lo hacía supe que si tuviese labios carnosos y lagrimales que derramasen sobre mis mejillas dulces gotitas, sonreiría y lloraría complacida. Manteniendo ésta ilusión, moví primero mi brazo derecho. Al principio parecía reacio a obedecerme, pero poco a poco fue temblando y elevándose, al igual que hizo todo mi pequeño cuerpo. Cuando ya estuve alzada, me costó mantener el equilibrio, pero un paso tras otro fui caminando hacia lo inexplotable, con las manos alzadas en cruz por si acaso me tambaleaba. Puede sonar extraño al no tener ese cuerpo corazón o cualquier otro órgano, pero casi podía oír las contracciones relajantes de éste “bum, bum, bum…”, y el fluir de la sangre. Ya estaba al lado de la puerta, la sujeté temblando y miré el suelo brillante. Me tomé unos segundos, y con un suspiro alentador empujé despacio aquel enorme trozo de madera blanca. Y una luz inmensa, poderosa, brillante en todos los sentidos me recibió por todas partes. Yo cerré los ojos incapaz de mirar directamente a la luz. Extendí los brazos rozando el aire, disfrutando de su calidez, era como escuchar una música angelical que me acunase, y sonreí por fin.
Celia Parriego:
Me llamo Celia Parriego, pero suelo utilizar el seudónimo de Darshia. Soy de Zamora y tengo catorce años. Comencé mi afición por la escritura a los once años, gracias a algunos escritores que me engancharon a la lectura, destacando Laura Gallego García y Carlos Ruiz Zafón. A la misma edad también me aficioné al dibujo por la necesidad de creatividad propia aunque luego me influyeron mucho autores e ilustradores, como Victoria Francés, Cris Ortega, Cassandra Clare… He participado en varios concursos de relatos cortos como el de Coca Cola 49º. Hago relatos cortos en clase de lengua o por mi cuenta que luego envío al periódico o bien a páginas de Internet, y por otra parte escribo por mi cuenta libros. En cuanto al dibujo de momento estoy perfeccionando mi técnica por mí misma fijándome en las ilustraciones de las antes nombradas.
La música fomenta la creatividad junto con la imaginación de uno mismo. En mi mente tengo un sin fin de historias que han dado lugar Linkin Park, Avril Lavigne, Paramore, canciones a piano, The Muse, KBZ, el Porta… y otros grupos variados. El MP4 siempre ocupa un lugar en el bolsillo, y siempre recurrimos a él para abstraernos del mundo, dejar que fluyan nuestros sentimientos y soñar con historias magníficas que emana nuestra alma. Ésta historia, por ejemplo, ha sido creada a base de una canción de Avril Lavigne titulada Nobody’s home.
Dave Effects:
Soy una chico de 25 años cuya carrera no tiene nada que ver con el diseño pero que tiene como hobbie el diseño gráfico, ya sea edición de vídeo, dibujar, animación, retoque de imagen...
Primero empecé aprendiendo por mi cuenta mediante tutoriales, después he hecho algún que otro curso.
Mi web es http://dave-effects.moonfruit.
Poeto. Jorge M. Molinero
Keith Richards "que la mamen, que la sigan mamando"
Maradona
Joder, tío, estaba todo planeado.
Podía visualizar incluso el cartel
MOLINERO Y LOS ALÉRGICOS AL POLEN
Con mi foto de perfil en medio, en grande. Muy grande
y unas siluetas detrás, en tonos azules y negros,
sin quitarme el protagonismo que realmente merezco.
Porque soy el creador.
Yo hacía las letras al estilo Cohen,
rebosaba dolor y poesía, afilaba el estilete de mi garganta
dejando petrificado al público enloquecido.
Ellas me lanzaban sus sostenes
era el nº1 de los top tenes;
rock clásico con toques funky
y un estudiado magreo de huevos
para levantar la histeria de las fans.
Era un animal escénico.
Joder, tío... lo teníamos hecho.
Tirar televisores por el balcón de un lujoso hotel
ponernos hasta el culo de lsd
follarnos a menores histéricas
hacer todo lo que criticábamos
limpiarnos el culo con la portada de la rolling stone.
Había triunfado. Todos al pasar a mi lado
murmuraban ¡hijo de puta!
Pero no sé que pasó que ni siquiera empecé.
Nunca tuve una guitarra, todo lo imaginé y
por defecto o elección
o por ser algo maricón,
me quedé en poeto tarado,
rey del verso invertebrado
ahogado en alcohol.
Si, poeto y no poeta
a tanto imbécil que aboga
contra el machismo en el lenguaje
con poeto me hago un traje
y me creo Humphrey Bogart.
Jorge M. Molinero tiene treinta y tres años, es de Valladolid, dice ser aspirante a poeta, y tiene publicado un poemario llamado Versos en el Desierto (Ediciones Bohodón)
jueves, 7 de enero de 2010
Bailar... y gritar... y sentir. Beatriz Medina Sánchez.
Al fin. Le había costado reconocerlo, pero al fin se dio cuenta. No podía vivir sin ella porque la necesitaba, porque gracias a su presencia todo parecía mucho más fácil. Era ella quien le daba fuerzas cuando se le echaba todo encima. Siempre estaba ahí dispuesta para calmarla cuando las cosas no iban bien y tenía la seguridad de que siempre lo estaría, de que nunca le abandonaría.
Nadie como ella podía comprenderla, porque era la única que tenía respuestas para todo. Era como si guardara dentro de sí millones de experiencias con las que se podía mejorar cualquier situación, y eso le reconfortaba y le daba seguridad.
Ya no podía vivir un solo día sin saber algo de ella. Cada día se despertaba recordándola y eso le hacía sonreír. Ella le acercaba a su pasado y le hacía preguntarse acerca de su futuro, convertía cada pequeña espina clavada en nubes rosas y lilas como las de los atardeceres. Era la única que podía sacarle una sonrisa incluso en los peores días, la única capaz de hacerle subir a una silla y bailar.. y gritar.. y sentir.
Se moría de ganas de conocerla profundamente. Quería descubrir hasta su más pequeño detalle. Deseaba tocarla, sentirla cerca, escuchar cada una de sus melodías, leer sus notas mientras se imaginaba el ritmo. Se estaba volviendo loca. Ya sólo vivía para ella.
"Me llamo Bea, tengo veinte años y estudio en Burgos Comunicación Audiovisual. Habitualmente vivo en Valladolid, aunque la verdad es que cada vez voy menos por allí...
La cosa de escribir llegó por puro aburrimiento, me rayaba en clase y me ponía a escribir lo que se me iba ocurriendo en un cuadernito...
Al final se me ocurrió abrir un blog en el que escribo de vez en cuando
(http://cortocircuitoxd.
Jeff Buckley. Eduardo Alvarado + Me Gusta. Choche
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la farlopa
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la muerte.
miércoles, 6 de enero de 2010
Vivirá Sabina. Aitor Cuervo Taboada
Mientras quede aire para toser,
y haya princesas en cada esquina,
mientras que no le cierren los cabarets
y no le prohiban la nicotina.
Mientras esté lleno su cubata
y crezca yerbita en los balcones,
mientras que se fije alguna gata
en el bulto de sus pantalones.
Mientras que nunca falte una copa
mientras haya algún bar abierto
y en el baño le espere la tropa ,
a que acabe de dar el concierto
mientras que ella se quite la ropa,
vivirá Sabina, medio muerto.
http://aitorcuervotaboada.blogspot.com/
Eres Ritmo. 0nironauta
un, dos, tres, cuatro,
cinco, seis, siete, ocho,
pausa,
un, dos, tres, cuatro,
cinco, seis, siete, ocho,
eres ritmo, tres,
cinco, seis, siete, ocho,
pausa
cinco, seis, siete, ocho,
pausa
para ti, cinco,
la música es, seis
siete, ocho,
es superior,
pausa.
nueve, desprecias,
nueve, diez, once, doce,
la literatura, un,
dos, tres, cuatro.
un, dos, tres, cuatro
cinco, seis, siete, ocho.
Pausa.
0nironauta
http://www.blogger.com/www.tierraonirica.blogspot.com
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