La Fanzine #3 llega al Frikoño

La Fanzine #3 en Madrid (La d'Chamberi)

C/ Bretón de los Herreros, 35. Madrid.

Por cortesía de Eva Márquez

Si tú también quieres ayudarnos a distribuir La Fanzine puedes descargarte los números que hemos publicado en pdf. Tienes los enlaces debajo de la cabecera de este blog. Imprime, dobla, grapa y déjalo donde quieras. Bares, librerías, bancos, parques, aceras. No te olvides de enviarnos una foto que lo demuestre y la dirección del lugar. 

Pero si de verdad nos quieres ayudar, qué digo, salvarnos la vida, haznos fotocopias de La Fanzine #3 y guardárnoslas para la presentación que haremos el 26 de Mayo a las 20,00h en La Gota de Leche (C/Once de Junio, Logroño), porque no tenemos dinero ni para el autobús. :)

Besos

awi & pat

La Fanzine #3 en...

 Diver Trip, c/ portillo de balboa (rondilla)
 Aroma Café, c/ cigüeña (pajarillos)

Gracias a Jorge M. Molinero 

Si tú también quieres ayudarnos a distribuir La Fanzine, descarga el pdf de los enlaces que puedes ver arriba, debajo de la cabecera del blog. Imprime, fotocopia, dobla, grapa, déjala en donde quieras, hazle una foto y envíanosla a la0fanzine@gmail.com 

¡No te olvides de darnos la dirección del lugar!

Ocurrió en La Luna

Acabábamos de presentar el primer número de La Fanzine en La Gota de Leche y fuimos a celebrarlo a La Luna con unos amigos.  Mientras me terminaba la caña, entre conversaciones sobre el fanzine con viejos amigos de Logroño, Pat, que estaba hablando con Ricardo (Mojut16, CSO Absenta), me sorprendió diciéndome entusiasmada: “Awy, tema para el tercer número: el insomnio”.  Noches de creación, de amor y desamor, facturas sin pagar, teletienda, tabaco, inspiración, poesía, dibujos y delirio antes del amanecer.

Ahora, cinco meses después de aquella conversación, aparece La Fanzine #3, dedicada íntegramente a este trastorno del sueño.  El ejemplar que tienes entre tus manos no es un fanzine. Es un vecindario de noctámbulos. Un vecindario de madrugada, de luz en las ventanas, de inquilinos que se revuelven en sus camas, desazonados por  las pesadillas, las injusticias sociales, la astenia primaveral, las drogas, el recuerdo de un amante que se fue  pero dejó su presencia entre las sábanas, inquilinos que escriben cartas que jamás serán enviadas, que intentan cuadrar las cuentas de todas las facturas que no pueden pagar, inquilinos agobiados por los estudios, por el ya te llamaremos de las entrevistas de trabajo. Insomnes todos ellos, con las manos frías, los ojos hinchados, ganando siempre la carrera al despertador. Vampiros modernos que fabrican sus propios sueños a golpe de versos, trazos, relatos y nanas para no dormir.

En el primer piso Juan Maestro recuerda haber dormido en aquellas noches de verano que olían a jazmín. En el segundo, Cristian González teniendo sueño aunque éste no quiera tenerle a él. José Ángel Barrueco también escribe por y para esas noches de insomnio, mientras Eva Márquez observa tras la ventana un incipiente nuevo amanecer que la descubre con las manos ocupadas. Más arriba, suena China Girl y David Gutiérrez fuma asomado a la ventana. Begoña Leonardo aún a estas horas sigue contando ovejas, también Koko K, que harto ha empezado a degollarlas, y Manuel Vilas, agobiado por la pasta, suplica a su chica que por favor, no deje su trabajo. Sara Suberviola, Vanessa Villalba y Ana Patricia Moya, cada una sola en sus respectivas camas, añoran el calor del cariño de alguien a su lado, aunque fuera de mentira. Y como estos, muchos más, todos creadores, artistas, poetas, escritores, conviven en este vecindario y comparten contigo sus desvelos en La Fanzine, dispuestos a quitarte el sueño. 

La Fanzine #3 en el Mandela

Bar Mandela

C/ Padilla 2, Valladolid

Si tú también quieres ayudarnos a difundir La Fanzine, puedes descargar el tercer número desde este enlace.

La Fanzine recomienda:

Copistería Graffios. Prado de la Madalena 16, Valladolid.

Copistería Celeste: Imperial 18, Valladolid.

Imprenta Vidal: Avda. de Colón 4, Logroño.

Cophel: Plaza Primero de Mayo 6, Logroño


http://hotfile.com/dl/40268799/014db01/LAFANZINE3.pdf.html


Envíanos una foto de La Fanzine en el lugar donde la dejes y la dirección del sitio a la0fanzine@gmail.com

¡Fotocopia y difunde!

La Fanzine #3 en Poniente

En el parque que hay frente al Núñez de Arce

Si tú también quieres ayudarnos a difundir La Fanzine, puedes descargar el tercer número desde este enlace.

La Fanzine recomienda:

Copistería Graffios. Prado de la Madalena 16, Valladolid.

Copistería Celeste: Imperial 18, Valladolid.

Imprenta Vidal: Avda. de Colón 4, Logroño.

Cophel: Plaza Primero de Mayo 6, Logroño

http://hotfile.com/dl/40268799/014db01/LAFANZINE3.pdf.html

Envíanos una foto de La Fanzine en el lugar donde la dejes y la dirección del sitio a la0fanzine@gmail.com

¡Fotocopia y difunde!

La Fanzine #3 en La Isla

La Isla es un bar de Valladolid que esta´ en el barrio de la Pilarica.

Cerca de la última parada del 7.

Si tú también quieres ayudarnos a difundir La Fanzine, puedes descargar el tercer número desde este enlace.

La Fanzine recomienda:

Copistería Graffios. Prado de la Madalena 16, Valladolid.

Copistería Celeste: Imperial 18, Valladolid.

http://hotfile.com/dl/40268799/014db01/LAFANZINE3.pdf.html 

La Fanzine #3: Insomnio Escaneada

Ya tenemos escaneada La Fanzine #3: Insomnio y puedes descargarla desde aquí:


 http://hotfile.com/dl/40127275/5dd4311/LA_FANZINE_3.rar.html

No sabemos pasarla a pdf, si algún alma caritativa se presta a hacerlo sería maravilloso :)

un abrazo!


la0fanzine@gmail.com

Ya queda poquito...

Portada by Loco13 

Fotos para Quitar el Sueño. Oswaldo Pérez Cabrera.

¿Cómo se puede dormir cuando la libertad de expresión se encuentra amortajada? ¿Cómo conciliar el sueño cuando los ciudadanos comunes tienen menos derechos, sobre todo las mujeres, que siguen desapareciendo en ciudades como Juárez y la capital de Guatemala? Estas fotos son parte de una serie que se llama Maniquíes Amordazados por Oswaldo Pérez Cabrera.

Bajo la luz mortecina del neón

En la trastienda

En un sucio rincón de habitación de hotel clandestino

Tristeza

secuestro voyerista

maniquies 

pensamientos de oxido

Preocupacion desesperante.

maniquies

secuestro voyerista

Insomnio. Carmelo Rodríguez

www.myspace.com/crs_666

El Universo Enterrado. NT (Borja Rodríguez Alonso)

 Las Palmas de Gran Canaria (1987)

Orinonauta e impostor.

Diccionario: http://www.flickr.com/photos/-nt/

Contacto fuera de los micros y miedo escénico: Nos_fheratum@hotmail.com 

Through a polished glass. David Gutiérrez

Interior de una habitación oscura, medidas imperfectas se retratan entre muros equidistantes.

Parpadea la luz de la vela intermitentemente, ondulante y llamativa.

Pesa la cera que se desliza ahora convertida en líquido amniótico del calor.

En el exterior aún quedan rastros de vida y luz, en plano fijo, durante minutos nada pasa inadvertido del ojo de párpados estáticos.

La música que suena se balancea lánguida y ceremonial por el habitáculo mientras que el tic-tac de un reloj suena en segunda voz.

Dentro de este universo se reflejan figuras contorsionistas en una amplia escala de grises que desembocan trágicamente en la oscuridad, danzan sobre las paredes y se esconden debajo de los muebles atraídas por el desvanecimiento y el fin de su existir.

Rara realidad desembocada como tormenta de arena y difícil de contrastar desde un sitio tan pequeño.

Sin vistas a ningún lugar más que a la imagen de la calle, siempre la misma y en el mismo devenir.

Mi nombre es David Gutiérrez, soy un joven inquieto apasionado de la fotografía (en este caso son dos fotos tomadas con cámara Lomográfica) y de los textos y canciones deprimentes, oscuros y con un toque creepy.Os envio mi texto y fotos que he titulado Through a polished glass ya que para mi el imsomnio es pasarte toda la noche mirando por la ventana escuchando a Bowie.

Me cago en la Puta Primavera, que no me deja dormir. María Peinazo Notario (Plant)

María Peinazo Notario. Plant

http://paranoiavegetal.blogspot.com 

Insomnio. Hernán Yaniquini (Beodo Estepario)

Beodo Estepario

 

 CODEXMUSSARUS

www.myspace.com/beodoestepario

atrapasueños + dormir. Rufino U. Sánchez

Atrapasueños

 

He robado el atrapasueños de mi mejor amigo para ver si consigo dormir algo esta noche.

¿Dormir?

Esto ya está. La colada también. El suelo recogido. La lavadora ya ha terminado pero la secadora aún no. No taché que saqué la basura pero sí lo hice. Me queda algún correo electrónico por contestar y llamar a Marta. Bueno, lo de llamar a Marta lo dejo paramañana que son las seis de la mañana y no son horas de ir llamando a nadie.

Ya tengo mi lista casi completa. Faltan los correos, apagar la olla, una secadora más y... dormir. Bueno esto último será paramañana. Que ya casi me voy duchando y me voy a trabajar.

¡Qué contento estoy hoy! Ya no me queda casi nada pendiente.

Mi biografía se puede resumir en que nací muy pequeño y fisicamente he crecido. Me sigue ilusionado que me regalen un dibujo, un lapiz o un reloj de arena a un objeto muy caro. Veo la tele y a veces la enciendo pero suele sonar la radio. Publico en mi blog (http://uncuenoentuoido.blogspot.com) y en La Fanzine -si me dejais. Creo en los amigos y aún conservo alguno. Por lo demás simplemente vivo en la casa de al lado -sí, esa que esta deshabitada- y, salvo peticiones, no suelo hablar de mí.

 

 

Fin de Fiesta. Óscar R. Cardeñosa

Foto by Ángel Rodríguez (Voltios)

Son las ocho, no puedo dormir. Me siento triste como un león de circo, pero creo que esa no es exactamente la razón. No es porque eche de menos tus palabras, tus manos o tus labios, tan amables y suaves. Tampoco tiene que ver que el sol se haya despertado, ni que se filtre la luz por esta ventana como cera derretida, ni que lleve horas escuchando cantar a los pájaros y sea incapaz de entender ni una palabra. Intento moverme, y creo que lo hago. A ratos me planteo si estoy despierto o dormido, y todo lo que obtengo por respuesta, es volver con rotundidad a la realidad, con el incesante galope de mi pecho. Creo por un momento que todavía te quiero un poco con el pum-pum. Pero no, es que tengo un gran corazón, eso es, un corazón enorme, como una casa, no puede ser ningún equipo de excavación diminuto, ni un ariete, es simplemente, que no me cabe dentro… Y Ese pájaro está cantando una canción mía. Me pregunto cuándo hará algo la SGAE con eso de que los pájaros canten cuando quieren y donde quieren.

El calor es insufrible, pero soy incapaz de levantarme para abrir la ventana. Pongo de nuevo en duda mi consciencia, el reloj deja caer otro minuto, las costillas se tambalean ciento ochenta veces más. Ya he visto precipitarse unos doscientos números repetidos. La niña bonita, los dos patitos, la esquela de J.C., las dos serpientes de Conan. Me gustaría ser como Conan. Fuerte, mujeriego, bebedor, como George Cloney, vender besos por fortunas… Creo que lo tengo dominado a pesar del incesante sonido tecno de mi torso. ¿Será factible que me salten los brazos y las piernas disparadas por la presión sanguínea? Creo que me duermo, aunque, tal vez, lo sueño. Sigo despierto, y escucho a una ardilla correteando por el cuarto. La has soltado por mi cuarto para burlarte de mí. ¿Cómo sé que es una ardilla? Podría ser una rata. No, no hay ratas en este piso. Todo es producto de mi jodida imaginación. Oigo a la ardilla rumiando al lado de mi cabeza, pero es absurdo que sea una ardilla. Creo que esa paloma está cantando algo de Barry White, si tuviera mi espada atlante saltaría sobre ella. Claro, ya lo entiendo, es un equipo de nuberus malvados preparándose para taladrarme el cráneo. Sueño que me despierto gritando con rabia y dando un manotazo a los duendecillos, pero solo estoy yo, en la misma postura, viendo caer los minutos, con la nariz sangrando y el palpitar de las paredes.

El Comulgatorio. Manuel Vilas

A propósito del tema que habéis elegido para el próximo número de La Fanzine,

os envío este pedazo de poema de Manuel Vilas, chorreando insomnio, que he copiado

del blog Voces del Extremo, de Antonio Orihuela.

Salud y abrazos.

Patricio Rascón Fernández

Es posible que no conozcas demasiado las afueras de Zaragoza:
ese mundo ambiguo, fronterizo y misterioso.
Ya no son suburbios las afueras.
Son un combate lento entre el ladrillo y la tierra,
entre el asfalto y el erial,
entre la farola y la luna.
Entre muertos y vivos.
Entre santos y pecadores.
Entre gladiadores y cristianos.

Más allá de Torrero, más lejos del Actur,
allá donde los efluvios del Carrefour terminan,
más allá de Las Fuentes,
hay un mundo de calles asfaltadas con fantasmas
que terminan en huertas sin frutos
y acequias sin agua,
de bares al lado de escombros desesperados
que dejan ciega la mirada,
bares desolados, de casetas de campo
junto a grúas recién puestas,
de albañiles tristes que hablan en rumano,
convertidos más tarde
en locos vampiros llenos de luz con baterías muy baratas,
todo es barato en este reino mío,
de neumáticos torturados,
de pequeñas tiendas que despachan pan industrial
y golosinas calientes.

Las afueras son también un reino de juventud:
allí es donde los jóvenes de treinta años tienen su futuro,
su piso y su larga deuda con los hombres viejos.
Porque los hombres viejos tienen el poder y la nada,
tienen las leyes y el dinero, y mujeres viejas, a quienes
ya no se follan -porque todo es una mentira inabarcable-
y son dueños de los techos, de las paredes,
de la domesticación del frío,
del pegajoso frío.

Allí les esperan dorados domingos para disfrutar
del salón de diecinueve metros cuadrados,
de la cocina de siete, del "dormitorio-suite" de diez,
así lo llamó el constructor el día de la firma del contrato,
de la plaza de garaje que protege del bárbaro viento
de los desmontes recién urbanizados a un Corsa del 87,
y de las magníficas vistas a la autopista de Barcelona.
Mira esas vistas, cariño,
mira ese ardor del sol contra nosotros,
mira cómo nosotros acabaremos como ellos,
como esos tipos que nos han vendido esta mierda,
cómo seremos leña roja y almas baratas,
así que deja que te lo haga todo esta noche,
es lo único que tenemos. Deja que me coma
lo que ellos no tienen: tu carne blanca y dulce
y que apague
tus gloriosas ganas de follar. Es nuestro reino.

Cuando llegue el insomnio, que llegará, cuenta,
para no volverte loco, amor mío, cuenta el número
de coches que pasan
a doscientos kilómetros por hora
(provistos de aparatos
altamente sofisticados que detectan los radares
de las baratas autoridades policiales españolas)
en madrugadas tan insignificantes
como las golosinas que venden en la tienda de la esquina.

Amor mío no puedes dejar tu trabajo, amor mío
si quieres follamos hasta morir, pero por favor
no dejes tu trabajo.

Manuel Vilas, Calor. Editorial Visor, 2008

∞∞∞ El anillo de Jean Giraud Ω Sebensuí A. Sánchez

Lava en los ojos

Huelga de hambre de corazón celeste

Neti, Neti….Ser, no Ser….Eso no, Eso no Asti, Nasti

72 horas sin dormir, sin comer y sin tomar agua

Y el espíritu santo merodeando por casa

A veces viene de forma piadosa como un paráclito dejando un reguero de estrellas

Otras como un ente maligno dando portazos o haciendo sonidos guturales

Condenado a la anorexia por Dios y su lluvia

Viviendo como un asesino metafísico

Hijos de dios pero tan próximos a la locura

Como Artaud o como Pizarnik…como Poe

Es ésta la verdad del vampiro que se bebe su propia alma

Que nunca llevará una vida ordenada pues vive en la noche

Defendiendo una idea sagrada y marginal como una hoguera en un poblado gitano

M.A.L. (Melancolía por ausencia de Luz)

Desaparecer para siempre en la tempestad

Historia de amor decimonónica entre un vampiro y una mortal

Lluvia de gatas y perros en celo bajo el cielo de vía lechosa

Via sacra ut malum pluvia
Glándula pineal teledirigida por ángeles de la ayahuasca

Es difícil llegar al corazón del sol y apagarlo sin quemarse las alas

Es fácil sucumbir a la tentación y a la locura para ver una luz cegadora ofrecida por los muertos

Sebensuí A. Sánchez ha publicado su primer poemario en el pasado Noviembre
en la editorial Atlantis de Madrid

http://www.edicionesatlantis.com/novedades.php?id=&pageNum_libros=6&totalRows_libros=114

y tiene dos grabaciones de carácter experimental con músicos de Canarias y Ecuador que se pueden descargar gratuitamente en:

http://aabexpnoizlabel.blogspot.com/2010/01/alfa-vil-puente-de-hielo.html

http://stahlfabrik.blogspot.com/2009/02/mixturizer-y-el-anarkista-del-alma.html

Contacto: sangre713@hotmail.com

En el silencio de la noche. Ana Patricia Moya Rodríguez

(I)

Hace calor.

Las sábanas se me pegan

a esta piel llena

de cicatrices

invisibles.

El insomnio está

acabando

conmigo.

El sudor

me lleva a ti.

Se me repite

tu voz

empalagosa,

de susurros encadenados,

de lujuria

asomando en tus dientes

verdugos de mis hombros

y mi cuello.

No te extraño:

es dura la ausencia

de cariño

aunque sea de mentira.

(Poema de “Yo soy lo que dicen mis manos”, inédito)

Kate y Kevin. Efrayn R.S

Ana Patricia Moya Rodríguez \ Periquilla Los Palotes (Córdoba, 1982) 

Estudió  Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades por la Universidad de Córdoba. Actualmente, estudia Master en Textos, Documentación e Intervención Cultural, es pluriempleada y directora \ editora \ coordinadora de Groenlandia, Revista de Literatura, Opinión y Arte en general. Ha publicado un poemario, titulado “Bocaditos de Realidad” (Groenlandia, 2008), y en breve publicará “Cuentos de la Carne”. Sus poemas y relatos han aparecido en diversos fanzines y revistas, impresas y digitales, de España e Hispanoamérica, así como en diversos blogs. Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés, al catalán y al italiano. Forma parte del REMES y tiene su espacio en Las Afinidades Electivas. Posee libros de poesía inéditos: “Material de Desecho” y “Píldoras de Papel”. Está concluyendo el próximo: “Yo soy lo que dicen mis manos”. Tiene novelas y libros de relatos inéditos. Ha aparecido en dos antologías digitales: “Esnifando Letras” y “Póker de Reinas”. En breve, aparecerá en tres antologías literarias impresas, dos de poesía, y otra de narrativa.