lunes, 28 de enero de 2013

Lástima de ti. Verónica García Novoa.

 
Jugar a volverse loco,
regocijarse en las heridas
en las marcas que te iban dejándo los años,
los días
en forma de tatuajes.
Algo que rozaba el romanticismo,
la belleza de lo melancólico
en las letras de un viejo libro.

Jugar a vivirlo todo,
sin miedo, sin cautela,
con el único objetivo de no desperdiciar 
un segundo

de no morir con el mal sabor de boca
de no haber aprovechado la vida.

Delirios de grandeza, de sabiduría,
cuando no sabías nada realmente.
En cuantas piedras tuviste que tropezar
hasta darte cuenta...

para aprender todo lo que creias aprendido 
 
para al final encontrarte de nuevo en el mismo sitio.
Lástima de ti, víctima de tus propios sueños.
 
                            Foto por Verónica García Novoa  http://www.flickr.com/photos/verogn/
 
Bio:
 
Verónica García Novoa, nace en Bembibre, pasa una gran parte de su vida en un pueblo cercano llamado
La Ribera de Folgoso y regresa junto a su pareja de nuevo a esta villa del Bierzo Alto.
Gran apasionada del Arte, amante de la Literatura, la Fotografía, la Pintura y de la Música, en algún momento, de su vida surge algo que le lleva a expresarse. Y desnudar su alma con sus pasiones.

Y así, con una Canon en sus manos y haciendo de esta su compañera inseparable se inicia en la fotografía, con los pies en el suelo y sabiendo que aún le queda mucho camino por recorrer y que aprender.

viernes, 18 de enero de 2013

Revival. Ana Cuaresma




Pueden
clavarme en una pared,
metalizar mis manos y los pies
atravesarme el corazón con una hoja de acero…

And The Show Must Go On

Pueden
astillarme los huesos bajo la carne,
asfiXiar los tendones, golpe a golpe,
hincharme las articulaciones, nervios,
vísceras, hígado, páncreas, como globos,
les exploten y mi sangre les ahogue los poros,
¿duele?

And The Show Must Go On

No más, que arrancarme una convicción,
que regalarme a borbotones su estancada sangre,
que viciarme de sus perspectivas, que yo, acepto: (REVIVAL),
me posaré como en una nube, en cada uno de sus pesados cráneos.

And The Show Must Go On

Y con mi mano derecha, casi en la cintura,
y con la izquierda quitándome el sombrero,
les saludan y agradecen, creo son/serán, al menos, nueve calaveras...

jueves, 17 de enero de 2013

Circe enamorada. Lourdes Vázquez



Ella y única conoce el valor de las yerbas.
En su palacio con columnas de mármol
y en medio del sinnúmero de nereidas y ninfas
[nereides nymphaeque]
entretenidas en el conteo
y clasificación de las hojas
se presenta serena, cautiva, destellante
en su trono violeta.
[sollemni solio]

Un velo en seda dorada cubre su cabeza,
cuerpo entero.
Ella sola y solo ella supervisa
la labor de todas.
Ella sola y ELLA conoce el valor
de aquellas plantas
y la utilidad de cada hoja puntiaguda,
labiosa, redonda.
[variasque coloribus herbas]
La tarea de las ninfas es organizar
y colocar las yerbas en canastas
de colores brillantes.

Circe sonríe
y nos hace pasar al palacio
como una madre solícita que acaba de cocinar
arroz en su estufa caliente.
Ella permite que sus Nereidas
nos brinden agua fresca,
pan recién horneado,
una cremosa mantequilla hecha en casa
con un toque de albahaca.

Sin que nadie sospeche
de su divina mano abre un frasco
y unas gotas transparentes saltan
en el agua que tomamos.

Así es Circe
y muy tarde para nosotros,
pues la diosa ya canta una melodía encantada
que mueve rocas y maderas
y calma mosquitos y sapos.
Los perros cesan de ladrar,
los pequeños ríos paran de fluir
y yo con terror ya he llegado al imperio de los signos,
con sus sonidos holográficos,
con sus gestos descabellados
y sin que la Duda me proteja.

Circe arde de insidia.
[et ad insidiosa]
Ese sentimiento recorre todos sus miembros,
y un fuego devorador surge
de alrededor de su aura tan delicada,
de su velo destellante.
Toda ella, feliz con su cielo de nubarrones,
oscureciendo las delicadas facciones de la luna.
[occallescere rostro]

Los cielos ya prietos
espetan una ventisca con granizada.
Sus hielitos raspan la piel de todos.
Es Circe cansada de estar sola con todas ellas.
Es Circe que prefiere cualquiera,
aunque sean torpes, incapaces, carentes,
aunque su semen haya que tragarlo
y sepa a orín de viejo enfermo.
Es Circe enamorada.




Sobre la autora:

Original de Puerto Rico, ha vivido más de la mitad de su vida en Nueva York y ahora en Miami. Entre sus últimos libros se encuentran: La antología de poesía en italiano: Appunti dalla Terra Frammentata (Italia: EDIBOM, 2012); la novela corta Sin ti no soy yo: segunda edición revisada (El Gallo Rojo, 2012) traducida al inglés con el título Not Myself Without You (Arizona State University, Bilingual Review Press, 2012); Cibeles que sueña= Cybele, As She Dreams (libro de artista de Yarisa Colón Torres, 2010), Tres relatos y un infortunio y la antología Cuando narradoras latinoamericanas narran en Estados Unidos (Argentina: Fundación A. Ross, 2009); el libreto: A Porcelain Doll with Violet Eyes Staring into Space…/ Una muñeca de cerámica con ojos violetas… (Wheelhouse Press, 2009); Salmos del cuerpo ardiente (libro de artista Consuelo Gotay, 2007) y Samandar: libro de viajes/ Book of Travels (Buenos Aires: Tsé Tsé, 2007). Ha ganado sinnúmero de premios, entre ellos el Juan Rulfo de Cuentos y sus trabajos han sido publicados en numerosas revistas y antologías, además de traducidos al inglés, sueco, francés, italiano, portugués, catalán, gallego y mixteca. Su novela Sin ti no soy yo ha sido seleccionada por la organización, America Reads Spanish, para ser parte de la guía, The New Essential Guide to Spanish Reading: 2012.

viernes, 11 de enero de 2013

Suma y Sigue. José María Romero Martínez



En mi infancia y adolescencia más temprana, mi sueño platónico siempre fue ser futbolista. Recuerdo que cada domingo por la noche, después de cenar y antes de acostarme abatido por lo que me esperaba al día siguiente, mis ojos se hilaban a la tele para ver admirado los goles y las paradas de la jornada. Cada semana me hice la misma falsa promesa, tan hipócrita que ni recuerdo el pesaroso día en el que me di cuenta de que jamás había estado tan equivocado.

En realidad, el único deporte en el que tengo talento es el de la ingenuidad. Tanto es así que no pude resistirme y me hice profesional. Recuerdo, ahora sí, mi primer partido en el equipo. Casi todos mis abuelos estaban en la grada para animarme en mi desfloramiento: mi abuelo Pedro y su elegancia al balancearse en aquel herrumbroso columpio el día de mi Primera Comunión; su mujer, mi abuela Paquita, aficionada a hacerme llorar y luego a purgarse sin más con aquello de “quien bien te quiere, te hará llorar”; y mi otro abuelo, Calisto, que me ofrecía aquellas tardes inolvidables de huerta y bocadillos de media barra al calor de las vacaciones de verano. En cuanto a mi abuela Teresa, solamente recuerdo que me aseguraron que lloró de felicidad los primeros días en los que debutó en el mundo éste que os escribe. Murió antes de poder tratar con ella.

Pese a la experiencia con Teresa, siempre pensé que los demás seguirían siendo fieles a las butacas VIP que esta estrella de la ingenuidad les aseguraba en cada partido. Que estarían siempre presentes. Ahora ninguno de ellos puede ya asistir a mis constantes victorias. 






De Ceca en Meca. Daniel de Cullá



España tiene dentro una espiral
Una espiral que se llama “mineros”
Que en su andar natural
Y por fuerza de necesidad
Van de ceca en mecá
O de acá para allá
Buscando al machetero
De punto final
Decidiendo tener un capricho
Llamado trabajar
Como se arrolla la cuerda al trompo
También resultante
Del movimiento de un punto
En torno de otro
Del cual va al mismo tiempo
Alejándose gradualmente.

Su Mina viene de Sísifo
Condenado al Infierno cual tal
En pozos y galerías
Para extraer un mineral
Elevando piedras de carbón
Hasta lo alto
Para después caer sobre sus cabezas
En acción y efecto de novar
Quedando cachifollados
Deslucidos y humillados
Mientras la Froga del Gobierno
Fábrica de Albañilería
Se pasa por el forro de la bragueta
El lenguaje cotidiano
Y el calentamiento global.

La engañosa armonía universal
Es un fraude como el obispo Froilán
Patrono de la ciudad de León
Que era gallego, natural de Lugo
Frontudo, de mucha frente y Frólaz
Que hacía fu a su fe
Remedando el bufido del gato
Como estos mineros que dicen fu y fa
A la carta futbolera de marear
Que hacen de La Cibeles
Frontalera de bandera
Ciñendo su frente
Y terminando por los lados
En el carrillar
Fajas y adornos como goteras
Que guarnecen por lo alto
Y  por los lados
De Neptuno su frontal.

Los futbolistas no han descendido
Del podium
Siguen permaneciendo
Con los dos pies en el mismo zueco
No se han bajado de su Burro particular
Ni se han vestido de mineros
Pues su fucilazo
Relámpago balompédico
Es de los llamados de “calor”
Y son seguidos de Rebuznos y truenos
Con campanas patrioteras
De trova falsa
Ahumadas en atalaya
Acompañada por lo común
De picazón
En lo más vivo o empeñado
De su contienda
Como el fuego de San Telmo
Que suele presentarse
En los topes de los palos de las porterías
En tiempo de victoria
Fuellando con talco de colores
Las banderas rizadas.

“Parécenme una cosa a otra
Esto del fútbol y la mina
Como un huevo a una castaña”
Me dice Sanz de Encalada
En la provincia de Zamora
Admirando los dos
En Fuente del Álamo ( Murcia )
La vista interior
Y proyección horizontal
De un sepulcro megalítico
Descubierto en sus inmediaciones
Mientras en Madrid
Se engalanan los tramposos
Con discursos y cohetes
En la bienaventuranza eterna
De la copa merecida
Hecha de hojaldre relleno
En espacio de cielo
Que se representa luminoso
Y lleno de Ángeles de “La Roja”
Muy contentos y en sus glorias
Haciendo verdad el refrán
“Con las glorias futboleras
Se olvidan las memorias mineras
Que gloria vana, florece
Y no grana
A no ser en los versículos del euro patriotero”.

Mineros, en todo vuestro espacioso
Tiempo recorrido
Estáis alcanzando el éxtasis del oprimido
Susceptible de ser gobernado
Por Alí Bey el Abasí
Viajero español
Cuyo verdadero nombre era
Domingo Badia
Celebérrimo por sus aventuras de puterío
Y sus prodigiosos escritos asnales
Quien conoció a Ali
A quien se le caía la Baba
De ahí Ali Baba
Fundador de la ciudad de Marruecos
El cual poseía todo el imperio de Marruecos
Y gran parte de España
Que por eso se cantaba en Geografía
“España limita al Norte con África”
Mineros, sigo,
Si queréis las de ganar
Pedírselo al rey de Portugal
Porque lo que es al de España, nada
Pues se pierde en cacerías
Y con patadas a  balones de “La Roja”
En dirección sideral
Que ya lo dijo Gladstone
Estadista y ministro inglés:
“ No os quiero mineros
Ni quiero las minas
Que tan solo quiero a los futbolistas
Y a los toreros que trepan
Hasta el tope real
Iros al paro, mineros
Y que vuestras esposas e hijos
Engorden la cola del paro glandular
No quiero vuestro carbón
Que tanto os costó ganar
Montaos al caballo blanco de Santiago
Y buscad la cagada del lagarto Juancho
Con Pero Niño, al mando de la flota
Que mandó Enrique el Doliente
La cual asoló las costas de Inglaterra
Por cielo y por mar”

Prosiguiendo:
“Haced carbón de la noche
Fumaos un canuto
No ahogaréis la fiesta futbolera
Ni los balones al borde del infarto
Arrojaréis por la borda
Pues sabed que al timón del Euro
Nuestros señores de barlovento
Eructando, eructando pasiones
Tienen la fe del Chimpancé
Y sus mellizos gemelos
Y van cantando: “Lucrar y Lucrar”
Es lo que importa
Por los sitios públicos
Gala y falso primor alardeando.

lunes, 7 de enero de 2013

Blues del voluntario. Xen Rabanal.



...
me ofrezco voluntario para un botellón:
a mis años, me veo en la obligación moral de devolver a la sociedad del bienestar algo de lo que me ha dado,
prometo que en la vomitona incluiré todos los miedos que me han inculcado, los silencios, la artrosis de cuello por mirar siempre hacia otro lado, hacia la bandera de mi ombligo, educado para no ver a los muertos, los ojos de todas y de cada una de las mujeres que amé en barras de alcohol y silencio, los desengaños de las que me amaron mientras caía borracho, el paso marcial de la resaca que engaña, prometo devolver los gritos ahogados de los que han muerto olvidados de sí mismos, la última mirada de los suicidados, las lágrimas de los que una vez creyeron que creían, los ecos de los adioses que retumban en los vasos vacíos, mis huellas en sus párpados, la sangre que es costra en mi alma, la que no he vendido, lo prometo, prometo traer la luz en la botella para romperla, siempre voluntario con ella, y regar las calles con las revoluciones que no vieron luz en la resaca, los pasos perdidos en la desesperación, la epifanía de la cloaca, el manifiesto que es grafiti de orines, los amaneceres que se cegaron, todas las renuncias en mis ojos tristes, las palabras que cumplen condena en mi bilis, todas mis huidas, las disonancias en mi pecho, las derrotas que no luché, las derrotas que gané, también el silencio, la deriva en extramuros, la muerte que no acaba de morir, también el silencio de quien dejó de luchar, los que no se atreven a vomitar, a devolver las letras emponzoñadas, lo único que les ha dado tu sociedad del desahucio, botella, la putrefacción entre bambalinas, los renglones del abismo, el borrón de la noche entre ellos, la ansiedad por caer inconsciente, los temblores, la cobardía de la ficción, los sueños si una vez soñé, los cristales rotos, los que pude tragarme, el vómito de lágrimas negras que también me tragué, las calles por las que no pude escapar...
en ellas te dejo mis vómitos, botella:

te devuelvo algo de lo que me diste
...


Extraído de su obra: El tiempo del hombre muerto.

sábado, 5 de enero de 2013

Mensajes del más allá. Antonio Orihuela





Quisiera contactar con personas

a las que les interese eso de las comunas,

la antipsiquiatría, las ideas pacifistas

y todo lo que escribió Alan Watts.



Quien esto escribió, hace ahora treinta y cinco años,

es hoy médico en el Hospital Universitario de Alicante

y miembro de una Asociación de Ayuda al Pueblo Saharaui.



Me ronda la cabeza la idea de vivir

en una comuna agrícola rural, para colmo

he leído hace unos días Walden Dos

y me he convencido de que es la mejor forma de vida.

Enviadme información o contactos

para elegir la que más me interese.



Quien esto escribió tiene hoy una empresa de carpintería,

cerrajería y pintura en Barcelona.



Me gustaría ponerme en contacto

con algún grupo ácrata

a fin de que me mandasen

manifiestos, máximas y pintadas.



Quien esto escribió hoy posee una imprenta.



Joven enrollado alcoyano quiere intercambiar pareceres

sobre esta pestilente sociedad que nos corrompe

y ver posibilidades y métodos para fundar

alguna organización anarquista.



Quien esto escribió estudió posteriormente diseño gráfico,

maquetó para la editorial especializada en fascículos RBA

y es hoy responsable del departamento gráfico

de un estudio de diseño industrial de cocinas y cuartos de baños.



¡Urgente! Nos hace falta un tío que tenga cámara para filmar

y que le guste el rollo del cine.



Quien esto escribió es hoy pintor figurativo

y un excelente cocinero en Valldemossa.



Soy un tío al que le gusta dibujar,

no lo hago del todo bien,

pero tampoco del todo mal,

creo que tengo buenas ideas,

tengo que trabajar y me encantaría que fuera dibujando,

si hay algún tío que sepa algo de cómic o chistes

que me lo comunique por favor.



Quien escribió esto aprobó tres años después

una plaza de Auxiliar Administrativo,

hoy trabaja en el INEM

y es delegado sindical de CGT en prevención de riesgos laborales.



Agradecería todo tipo de información sobre la fiesta del sol,

a celebrarse, creo, este año en los Andes.



Quien esto escribió es hoy

un terapeuta especialista en biomagnetismo,

seguidor del Lama Zopa Rimponché,

se convirtió al budismo en 2006.



Soy un alma de 18 eras con grandes ideas

mas están revueltas.

¿Quieres ayudarme a esclarecerlas?

No trates de esconderte muchacha,

percibo tu aura y sé que estás en Euskadi,

transmíteme tus pensamientos

y montemos comuna urbana en Bilbao.



Quien escribió esto sigue interesado por la sociología,

la psicología, la antropología y la astronomía,

es responsable de un departamento de software.



Busco tía para compartir sentimientos

y apearme de este mundo en la primera parada,

comunica todo por carta

pues por culpa de mi grácil figura

o te prendas de mí o comienzas a padecer del corazón.



Quien esto escribió

es hoy manager de un grupo de rock.



Chico de ideas alocadas, aunque no soy Helmut Berger,

no estoy mal, busco nena bien parida

y cachonda (casaderas abstenerse),

para pasar ratos inolvidables.



Quien escribió esto fue guionista de la editorial Bruguera

en los años ochenta y hoy, ya jubilado,

hace fotos y escribe poemas que cuelga en internet.



Buscamos degenerad@s de nuestra calaña

para formar comuna y grupo artístico cultural clandestino

y cachondo en Ibiza, preparamos un verano de fábula.

Tía, si mides 90-60-90 ¿A qué esperas? Apúntate.

Tío, si te gusta el rollo y el porro ¿A qué esperas?

Apúntate.



Quien escribió esto es hoy grafista y dibujante,

se quedó a vivir en Ibiza.



No dejaron rastro, sin embargo,

el que se sentía imperfecto

y quería comunicarse con gente que quisiera comunicarse;



el que quería contactar con tías

para irse en verano hasta la India en autoestop

trabajando por el camino, pintando cuadros en la calle;



el gallego que necesitaba huir del Moloch

e irse a vivir a una comuna

o el que ofrecía una masía para montarla

y luchar así contra el proceso de robotización de la gente;



el que estaba en la mili completamente desmoralizado

y pedía que le ayudaran a encontrar algo bello;



el que necesitaba ampliar sus conocimientos sobre drogas;



el chico de Badalona que buscaba un trabajo

relacionado con el arte donde no lo explotaran;



el pirao de los Black Sabbath que coleccionaba

todo tipo de pósters, fotos y demás fetiches del grupo;



el que grababa cintas piratas de noventa minutos

con lo mejor del rollo a doscientas pelas;



el que quería comprar el primer disco de la Velvet;



el que buscaba a otras personas interesadas

por la astrología, parapsicología, brujería, ufología

y todo aquello que fuera maléfico, brujo, médium o grillado;



el grupo poético que iba a montar una revista

y necesitaba que le enviaran poemas

y el otro grupo que se llamaba Stigma

y buscaban rock manager

o el tronco automarginado que sin darse cuenta

se había destrozado la vida y que imploraba

que una chica se dignara a mirarle, aunque fuera de Madrid.

Admitía tísicas y desnutridas, las quería a todas, decía,

mido, tras muchos esfuerzos, 1’70,

soy una ganga.



O aquel que pensaba que el mundo

era una gran bola de mierda.



Qué habrá sido de aquellos tres pasaos

a los que les agobiaba la ciudad,

amaban la naturaleza y vivían en las estrellas y los sueños,

pero estaban solos y buscaban compañía

que les ayudara a encontrar la paz natural.



O de aquellos otros tres que se pasaban el día sin hacer nada,

y buscaban tres tías de entre 14 y 16 años

que les hicieran bajar de peso.



O del ejemplar casi extinguido que decía

llevar ya perdidos 17 años estúpidamente

y quería relación con tía como el demonio manda.



Y del que se ofrecía para cunnilingus porque,

aunque era pobre, era un buen jardinero.



O de aquellos dos que se hacían llamar Starsky and Hutch

y querían conocer tías literarias.



Dónde estará aquel joven de 25 años

bueno, trabajador, honesto,

con el porvenir resuelto

-qué inmensa confianza en el porvenir la de algunos-,

que buscaba muchacha de edad similar

y arraigadas virtudes morales

con el fin de fundar un hogar,

y al que no le importaba que la candidata

hubiera tenido ya algún desengaño previo.



Y aquel Aries que quería contactar con féminas liberadas

para gozar sin inhibiciones ni compromisos,

gratuitamente y en privado,

de todas las variantes amatorias posibles.



O aquellos dos cachondos que buscaban rollo con dos tías

y que no pedían que estuvieran muy buenas,

pero que tampoco fueran callos.



Qué habrá sido de aquellos otros dos

que decían ser tíos normales en crisis

y buscaban hembras que pasasen de todo,

aunque eso sí, que todavía tuvieran sentimientos

y que estuvieran preparadas para el “Buen Rollo”.



Y de aquellos tres de Sabadell

que buscaban cabras y cabrones para completar el rebaño.



O el leonés que buscaba hembra portentosa de moral distraída,

andares descarriados, sexo audaz y sediento. Al que no

le importaba tamaño de la hembra, aunque la prefería

de tipo estándar. Abstenerse engendros

con más de dos lunares en el clítoris.

Se ruega rápida respuesta debido a la necesidad agobiante

que palpita en mi falo.



Y el catalán que tenía todos los miembros tensados

ante el único deseo de perforar nenas

aunque fueran muñecas hinchables

o la catalana que pedía guerra

porque estaba harta de bañarse en leche de burra

para calmar el fuego que la consumía

y requería chicos que tuvieran leche de otra clase

para probar qué tal funciona.



O el preso de veintiuno que llevaba cuatro años sin follar

y modestia aparte estoy buenísimo.

Hago un llamamiento urgente

a todas aquellas que deseen auxiliarme

aunque sea moralmente, cosa que desconozco.

Mandarme fotos para masturbarme.

Abstenerse pijas.



Y el que decía llamarse Manolo el Chinito

y era, según él, un virtuoso del colchón

que se ofrecía para sexo con maduras.

No cobro ni un duro, espléndido que es el nene.



Y aquel otro que no sabía si era homófobo o hemofílico

y tampoco se aclaraba si quería follar con una lesbiana

o con una ninfómana porque le faltaba información

y quería perfeccionar su experiencia.



Y del que decía que era una inocente papelera,

 y del que decía que había que encender una luz apagada en el mundo.




Qué habrá sido de la Hermana Oculta de la Luna,

de la Ninfa de los Bosques,

del Volador Incansable, El Goma

o la tasca del Chichi, donde iba la gente del Rollo bueno.



Qué habrá sido de todos ellos,

mendigos buscando el cariño de otros mendigos.



He aquí sus resplandecientes sueños,

su carne de amor y cicatrices, sus escombros

por encima del alto muro del olvido.



Todas estas canciones están aún ahí,

flotando alrededor del mundo.



Cuando respires, respira

y bendice todo lo creado,



yo festejo

vuestra presencia

en la Tierra.


de Cosas que tiramos a la basura. Ed. Amargord, 2012

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