Insomnia #2. Silvia D Chica

No duermo, ni espero dormir.
Ni en la muerte espero dormir.
Me aguarda un insomnio de la amplitud de los astros
y un bostezo inútil, extenso como el mundo.
No duermo; no puedo leer cuando me despierto de noche.
No puedo escribir cuando me despierto de noche,
No puedo pensar cuando me despierto de noche
- ¡Dios mío, no puedo ni soñar cuando me despierto de noche!...

álvaro de campos- f. pessoa

gasoline & matches- buddy and julie miller

Cerramos Buzón...

¡Cerramos el buzón!

a partir de ahora nos toca el trabajo duro...

Hemos recibido casi setenta obras, tanto gráficas como literarias, para el tercer número de La Fanzine (Insomnio) y no nos queda más remedio que seleccionar porque ya sabéis, se trata de editar un fanzine, no un libro/antología/biblia.

Selección, maquetación, cortar, pegar, pegamento, celo, noches sin dormir... (para no variar y nunca más a propósito), revistas mutiladas, collagear, fotocopiar, grapar... ¡y difundir!

Os esperamos el 26 de Mayo en La Gota de Leche (C/Once de Junio 2, Logroño)

donde presentaremos La Fanzine #3: Insomnio dentro de 

"El Retorno del Frikoño"

De momento, ¿Qué tema propones para La Fanzine#4?


(absténganse temas pesimistas)

*La foto la he pillado de Google, si es tuya y te molesta, no hay más que decirlo.

Fotos para Quitar el Sueño. Oswaldo Pérez Cabrera.

¿Cómo se puede dormir cuando la libertad de expresión se encuentra amortajada? ¿Cómo conciliar el sueño cuando los ciudadanos comunes tienen menos derechos, sobre todo las mujeres, que siguen desapareciendo en ciudades como Juárez y la capital de Guatemala? Estas fotos son parte de una serie que se llama Maniquíes Amordazados por Oswaldo Pérez Cabrera.

Bajo la luz mortecina del neón

En la trastienda

En un sucio rincón de habitación de hotel clandestino

Tristeza

secuestro voyerista

maniquies 

pensamientos de oxido

Preocupacion desesperante.

maniquies

secuestro voyerista

Insomnio. Carmelo Rodríguez

www.myspace.com/crs_666

El Universo Enterrado. NT (Borja Rodríguez Alonso)

 Las Palmas de Gran Canaria (1987)

Orinonauta e impostor.

Diccionario: http://www.flickr.com/photos/-nt/

Contacto fuera de los micros y miedo escénico: Nos_fheratum@hotmail.com 

Through a polished glass. David Gutiérrez

Interior de una habitación oscura, medidas imperfectas se retratan entre muros equidistantes.

Parpadea la luz de la vela intermitentemente, ondulante y llamativa.

Pesa la cera que se desliza ahora convertida en líquido amniótico del calor.

En el exterior aún quedan rastros de vida y luz, en plano fijo, durante minutos nada pasa inadvertido del ojo de párpados estáticos.

La música que suena se balancea lánguida y ceremonial por el habitáculo mientras que el tic-tac de un reloj suena en segunda voz.

Dentro de este universo se reflejan figuras contorsionistas en una amplia escala de grises que desembocan trágicamente en la oscuridad, danzan sobre las paredes y se esconden debajo de los muebles atraídas por el desvanecimiento y el fin de su existir.

Rara realidad desembocada como tormenta de arena y difícil de contrastar desde un sitio tan pequeño.

Sin vistas a ningún lugar más que a la imagen de la calle, siempre la misma y en el mismo devenir.

Mi nombre es David Gutiérrez, soy un joven inquieto apasionado de la fotografía (en este caso son dos fotos tomadas con cámara Lomográfica) y de los textos y canciones deprimentes, oscuros y con un toque creepy.Os envio mi texto y fotos que he titulado Through a polished glass ya que para mi el imsomnio es pasarte toda la noche mirando por la ventana escuchando a Bowie.

Me cago en la Puta Primavera, que no me deja dormir. María Peinazo Notario (Plant)

María Peinazo Notario. Plant

http://paranoiavegetal.blogspot.com 

Insomnio. Hernán Yaniquini (Beodo Estepario)

Beodo Estepario

 

 CODEXMUSSARUS

www.myspace.com/beodoestepario

atrapasueños + dormir. Rufino U. Sánchez

Atrapasueños

 

He robado el atrapasueños de mi mejor amigo para ver si consigo dormir algo esta noche.

¿Dormir?

Esto ya está. La colada también. El suelo recogido. La lavadora ya ha terminado pero la secadora aún no. No taché que saqué la basura pero sí lo hice. Me queda algún correo electrónico por contestar y llamar a Marta. Bueno, lo de llamar a Marta lo dejo paramañana que son las seis de la mañana y no son horas de ir llamando a nadie.

Ya tengo mi lista casi completa. Faltan los correos, apagar la olla, una secadora más y... dormir. Bueno esto último será paramañana. Que ya casi me voy duchando y me voy a trabajar.

¡Qué contento estoy hoy! Ya no me queda casi nada pendiente.

Mi biografía se puede resumir en que nací muy pequeño y fisicamente he crecido. Me sigue ilusionado que me regalen un dibujo, un lapiz o un reloj de arena a un objeto muy caro. Veo la tele y a veces la enciendo pero suele sonar la radio. Publico en mi blog (http://uncuenoentuoido.blogspot.com) y en La Fanzine -si me dejais. Creo en los amigos y aún conservo alguno. Por lo demás simplemente vivo en la casa de al lado -sí, esa que esta deshabitada- y, salvo peticiones, no suelo hablar de mí.

 

 

Fin de Fiesta. Óscar R. Cardeñosa

Foto by Ángel Rodríguez (Voltios)

Son las ocho, no puedo dormir. Me siento triste como un león de circo, pero creo que esa no es exactamente la razón. No es porque eche de menos tus palabras, tus manos o tus labios, tan amables y suaves. Tampoco tiene que ver que el sol se haya despertado, ni que se filtre la luz por esta ventana como cera derretida, ni que lleve horas escuchando cantar a los pájaros y sea incapaz de entender ni una palabra. Intento moverme, y creo que lo hago. A ratos me planteo si estoy despierto o dormido, y todo lo que obtengo por respuesta, es volver con rotundidad a la realidad, con el incesante galope de mi pecho. Creo por un momento que todavía te quiero un poco con el pum-pum. Pero no, es que tengo un gran corazón, eso es, un corazón enorme, como una casa, no puede ser ningún equipo de excavación diminuto, ni un ariete, es simplemente, que no me cabe dentro… Y Ese pájaro está cantando una canción mía. Me pregunto cuándo hará algo la SGAE con eso de que los pájaros canten cuando quieren y donde quieren.

El calor es insufrible, pero soy incapaz de levantarme para abrir la ventana. Pongo de nuevo en duda mi consciencia, el reloj deja caer otro minuto, las costillas se tambalean ciento ochenta veces más. Ya he visto precipitarse unos doscientos números repetidos. La niña bonita, los dos patitos, la esquela de J.C., las dos serpientes de Conan. Me gustaría ser como Conan. Fuerte, mujeriego, bebedor, como George Cloney, vender besos por fortunas… Creo que lo tengo dominado a pesar del incesante sonido tecno de mi torso. ¿Será factible que me salten los brazos y las piernas disparadas por la presión sanguínea? Creo que me duermo, aunque, tal vez, lo sueño. Sigo despierto, y escucho a una ardilla correteando por el cuarto. La has soltado por mi cuarto para burlarte de mí. ¿Cómo sé que es una ardilla? Podría ser una rata. No, no hay ratas en este piso. Todo es producto de mi jodida imaginación. Oigo a la ardilla rumiando al lado de mi cabeza, pero es absurdo que sea una ardilla. Creo que esa paloma está cantando algo de Barry White, si tuviera mi espada atlante saltaría sobre ella. Claro, ya lo entiendo, es un equipo de nuberus malvados preparándose para taladrarme el cráneo. Sueño que me despierto gritando con rabia y dando un manotazo a los duendecillos, pero solo estoy yo, en la misma postura, viendo caer los minutos, con la nariz sangrando y el palpitar de las paredes.

El Comulgatorio. Manuel Vilas

A propósito del tema que habéis elegido para el próximo número de La Fanzine,

os envío este pedazo de poema de Manuel Vilas, chorreando insomnio, que he copiado

del blog Voces del Extremo, de Antonio Orihuela.

Salud y abrazos.

Patricio Rascón Fernández

Es posible que no conozcas demasiado las afueras de Zaragoza:
ese mundo ambiguo, fronterizo y misterioso.
Ya no son suburbios las afueras.
Son un combate lento entre el ladrillo y la tierra,
entre el asfalto y el erial,
entre la farola y la luna.
Entre muertos y vivos.
Entre santos y pecadores.
Entre gladiadores y cristianos.

Más allá de Torrero, más lejos del Actur,
allá donde los efluvios del Carrefour terminan,
más allá de Las Fuentes,
hay un mundo de calles asfaltadas con fantasmas
que terminan en huertas sin frutos
y acequias sin agua,
de bares al lado de escombros desesperados
que dejan ciega la mirada,
bares desolados, de casetas de campo
junto a grúas recién puestas,
de albañiles tristes que hablan en rumano,
convertidos más tarde
en locos vampiros llenos de luz con baterías muy baratas,
todo es barato en este reino mío,
de neumáticos torturados,
de pequeñas tiendas que despachan pan industrial
y golosinas calientes.

Las afueras son también un reino de juventud:
allí es donde los jóvenes de treinta años tienen su futuro,
su piso y su larga deuda con los hombres viejos.
Porque los hombres viejos tienen el poder y la nada,
tienen las leyes y el dinero, y mujeres viejas, a quienes
ya no se follan -porque todo es una mentira inabarcable-
y son dueños de los techos, de las paredes,
de la domesticación del frío,
del pegajoso frío.

Allí les esperan dorados domingos para disfrutar
del salón de diecinueve metros cuadrados,
de la cocina de siete, del "dormitorio-suite" de diez,
así lo llamó el constructor el día de la firma del contrato,
de la plaza de garaje que protege del bárbaro viento
de los desmontes recién urbanizados a un Corsa del 87,
y de las magníficas vistas a la autopista de Barcelona.
Mira esas vistas, cariño,
mira ese ardor del sol contra nosotros,
mira cómo nosotros acabaremos como ellos,
como esos tipos que nos han vendido esta mierda,
cómo seremos leña roja y almas baratas,
así que deja que te lo haga todo esta noche,
es lo único que tenemos. Deja que me coma
lo que ellos no tienen: tu carne blanca y dulce
y que apague
tus gloriosas ganas de follar. Es nuestro reino.

Cuando llegue el insomnio, que llegará, cuenta,
para no volverte loco, amor mío, cuenta el número
de coches que pasan
a doscientos kilómetros por hora
(provistos de aparatos
altamente sofisticados que detectan los radares
de las baratas autoridades policiales españolas)
en madrugadas tan insignificantes
como las golosinas que venden en la tienda de la esquina.

Amor mío no puedes dejar tu trabajo, amor mío
si quieres follamos hasta morir, pero por favor
no dejes tu trabajo.

Manuel Vilas, Calor. Editorial Visor, 2008

Insomnia #1. Silvia D Chica

E.Hopper,
'Nighthawks' (1942)
'De fierrro,
de encorvados tirantes de enorme fierro, tiene que ser
la noche, para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan'.

Jorge Luis Borges

smile- the jayhawks

Siesta. Ángel Rodríguez (Voltios) + Estaremos esperando la noche.Marco Portillo (Erebus)

Estaremos esperando a la noche,

Danzaremos ante el Sol moribundo,

Y cuando el cielo haya perdido su radiación,

Perderemos la luz que nos cubre de oscuridad,

Y vagaremos bajo estrellas y farolas,

En busca del elixir que nos devuelva a los ojos,

Los destellos que no perdimos cuando la luz se marchó del mundo,

El recuerdo de un mundo real y puro,

Que sólo aflora en nuestras mentes por la noche,

Cuando la ilusión de los rascacielos,

De la fama, del poder, del dinero, se desvanece,

Y sólo queda el brillo de nuestros ojos,

Pidiendo que la noche dure para siempre,

Y que instalemos aquí nuestro reino,

Para que podamos quitar el espeso velo,

Que quedó oscureciendo al mediodía,

Y a todos los que bajo él caminan,

Y que hizo de la fugaz noche nuestro único refugio;

¡Brinda por nosotros, amigo!

Y quédate aquí conmigo,

Y verás todo esto que quiero mostrarte,

Así estaremos esperando a la noche,

Estaremos esperando a la noche...

Bajo el pseudónimo de Erebus se esconde Marco Portillo, estudiante de Filosofía en la Universidad de Valladolid e intento de poeta y prosista a tiempo parcial.

Entre sus logros se cuentan seguir manteniendo su blog ya por más de dos años (http://espacioenlasnubes.blogspot.com), haber publicado un microrrelato en la revista de la biblioteca pública de Burgos “Plaza San Juan”, haber quedado finalista en la edición 2009 del concurso de microrrelatos “Bardeblás” y no empanarse de casi nada en esta vida.

∞∞∞ El anillo de Jean Giraud Ω Sebensuí A. Sánchez

Lava en los ojos

Huelga de hambre de corazón celeste

Neti, Neti….Ser, no Ser….Eso no, Eso no Asti, Nasti

72 horas sin dormir, sin comer y sin tomar agua

Y el espíritu santo merodeando por casa

A veces viene de forma piadosa como un paráclito dejando un reguero de estrellas

Otras como un ente maligno dando portazos o haciendo sonidos guturales

Condenado a la anorexia por Dios y su lluvia

Viviendo como un asesino metafísico

Hijos de dios pero tan próximos a la locura

Como Artaud o como Pizarnik…como Poe

Es ésta la verdad del vampiro que se bebe su propia alma

Que nunca llevará una vida ordenada pues vive en la noche

Defendiendo una idea sagrada y marginal como una hoguera en un poblado gitano

M.A.L. (Melancolía por ausencia de Luz)

Desaparecer para siempre en la tempestad

Historia de amor decimonónica entre un vampiro y una mortal

Lluvia de gatas y perros en celo bajo el cielo de vía lechosa

Via sacra ut malum pluvia
Glándula pineal teledirigida por ángeles de la ayahuasca

Es difícil llegar al corazón del sol y apagarlo sin quemarse las alas

Es fácil sucumbir a la tentación y a la locura para ver una luz cegadora ofrecida por los muertos

Sebensuí A. Sánchez ha publicado su primer poemario en el pasado Noviembre
en la editorial Atlantis de Madrid

http://www.edicionesatlantis.com/novedades.php?id=&pageNum_libros=6&totalRows_libros=114

y tiene dos grabaciones de carácter experimental con músicos de Canarias y Ecuador que se pueden descargar gratuitamente en:

http://aabexpnoizlabel.blogspot.com/2010/01/alfa-vil-puente-de-hielo.html

http://stahlfabrik.blogspot.com/2009/02/mixturizer-y-el-anarkista-del-alma.html

Contacto: sangre713@hotmail.com

En el silencio de la noche. Ana Patricia Moya Rodríguez

(I)

Hace calor.

Las sábanas se me pegan

a esta piel llena

de cicatrices

invisibles.

El insomnio está

acabando

conmigo.

El sudor

me lleva a ti.

Se me repite

tu voz

empalagosa,

de susurros encadenados,

de lujuria

asomando en tus dientes

verdugos de mis hombros

y mi cuello.

No te extraño:

es dura la ausencia

de cariño

aunque sea de mentira.

(Poema de “Yo soy lo que dicen mis manos”, inédito)

Kate y Kevin. Efrayn R.S

Ana Patricia Moya Rodríguez \ Periquilla Los Palotes (Córdoba, 1982) 

Estudió  Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades por la Universidad de Córdoba. Actualmente, estudia Master en Textos, Documentación e Intervención Cultural, es pluriempleada y directora \ editora \ coordinadora de Groenlandia, Revista de Literatura, Opinión y Arte en general. Ha publicado un poemario, titulado “Bocaditos de Realidad” (Groenlandia, 2008), y en breve publicará “Cuentos de la Carne”. Sus poemas y relatos han aparecido en diversos fanzines y revistas, impresas y digitales, de España e Hispanoamérica, así como en diversos blogs. Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés, al catalán y al italiano. Forma parte del REMES y tiene su espacio en Las Afinidades Electivas. Posee libros de poesía inéditos: “Material de Desecho” y “Píldoras de Papel”. Está concluyendo el próximo: “Yo soy lo que dicen mis manos”. Tiene novelas y libros de relatos inéditos. Ha aparecido en dos antologías digitales: “Esnifando Letras” y “Póker de Reinas”. En breve, aparecerá en tres antologías literarias impresas, dos de poesía, y otra de narrativa.