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| Óscar R. Cardeñosa |
Me dijo
que no volvería
a decirme nada
nunca más.
Encajé el golpe.
Había asestado unos cuantos
y había recibidos los mismos
o muchos más.
Eso no hacía
que doliesen menos.
Le dije que había sido
una buena temporada.
Que cómo estaba tan segura
de la imposibilidad
de su regreso.
Me sonrió y, finalmente,
respondió que pensaba
coger ese avión
que tantas veces
había perdido.
Queriendo.
Intenté hacerme el duro.
Le dije: “si te subes a ese avión,
no esperes que esté aquí
para cuando decidas regresar”.
Contestó con la mirada.
Luego, con las palabras, dijo:
“uno de los dos tenía que marcharse,
presiento que te he ganado
por un par de meses, como mucho”.
El tiempo, como siempre,
acabó pasando.
Una noche, borracho,
la llamé al móvil.
No me lo cogió.
A los diez minutos
me llegó un mensaje:
“la distancia entre nosotros
es la misma
que te separa del horizonte.
Por mucho que nos busquemos
nunca llegaremos
a encontrarnos”.
Me guardé el teléfono
y pedí otra copa.
Brindé con ella
y por ella,
dondequiera que estuviese.
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