Viñetas Fritz (II)

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El Amor Vale Pasta. Cecilio Olivero Muñoz

Inspirado en la obra de Eloy Fernández Porta

Amantes a la carta para casados aburridos,
Prostitutas de lujo que prometen la dulzura,
Venta de objetos en cash-converters tras una ruptura,
unos dicen así olvidar, otros solo tratan de eludir la basura,
Sodomía fiada y sweet love con Mastercard,
Agencias Matrimoniales ofrecen rusas a precio de saldo,
El amor por interés ya no se finge de cara a la galería,
Chats hacia el vacío, Nube de Tags calentitos,
Megabytes que pululan otros hemisferios,
Oxigenadas madames y gentlemans de pelo chuzo
se han vuelto empresarios de Tupper-sex a domicilio
y/o seudo-parques temáticos del placer inmediato.
Compañías low-cost se apuntan
a las relaciones humanas. Homosexuales buscan
la seda morada del amor eterno sin previo aviso.
La poesía amorosa se ha edulcorado
como un dime y direte casposo
que gusta a las ancianas aburridas y a las marujas.
Se ha democratizado el corazón latino.
La Banda magnética arrastra el satén por los veladores,
Improvisados regalos para San Valentín
rojos de terco empache, brillantes en su repetición,
se amontonan en la sección de devoluciones.
El Corte Inglés reinventa la semana de ella,
la de él, es otra campaña salvaje ofrecida
a los nuevos peleles del siglo que llaman
al cero-dieciseis para burlarse de la teleoperadora.
Los gigolós existen, los inventó Mercadona,
La industria del amor también existe,
son aquellos socialdemócratas en paro
que imaginan un mundo encoñadísimo.
En los bares sirven la fruta de la pasión,
es visceral, es morbosa, carece de amor propio,
y le late el corazón 24 veces por segundo.
Se ponen de moda exóticos paletos horteras
que van de Adonis engominados
cantando hits de medio pelo por Lloret de Mar,


les hacen la competencia a los italianos de antaño,
si, aquellos, aquellos que nos quitaban las novias.
Bandadas de melómanos incordian a las musas,
les piden incompasivos derechos de autor,
trabajan para la SGAE y son todos cocainómanos.
Plagio de proxenetas negreros y explotadores,
Arcadas dan las princesas contra sus sapos verdes,
En ellas existe la noche solo los fines de semana,
Príncipes rosas musculosos con pajarita y torso desnudo
sirven a cuarentonas un nuevo amor como volcán.
Ahora está de moda el sexo idiota por web cam,
Ahora está de moda que lagartas y lagarteranas
den el coñazo de su vida por un ciber-poema erótico
que provoca jaqueca y sentimiento de culpabilidad.
Puteros que pagan por hablar un rato en la cama,
Viejos verdes que quieren amor solo por un día,
Perritos falderos financiados con un crédito personal
ladran celosos cuando se acercan los novios recién duchados,
Soledad amputada con amplios vacíos al dorso
de las postales,
insatisfacción anudada al hilo de lo nunca visto,
frikis que se conocen al dedillo
lluvias artificiales, meandros y meapilas,
y el aeropuerto escupe turistas de la homosexualidad,
infraestructura demasiado oportunista y cutre.
Fermentados besos entre climas tropicales,
Paquete turístico donde se turnan los escaparates,
Sicodélicos tugurios y bosquimanos del viagra,
Vouayers miran la revolución sexual por los coches
en las áreas de servicio de las autopistas.
Negocio del amor en dosis de principiante,
Absurdo invento con el que nos duermen la moral,
Caricias mágicas, argucias y artimañas,
Florilegio y atadura, cortejo para cretinos,
Seductoras cifras, oropel en los embudos.
Aunque acabes siendo yonqui del amor edulcorado
que vaga las calles
nunca estarás preparado para tanta mentira.
Interés mediocre y primario, germen del capitalismo,


¿Para qué tanto interés y sentimiento de mercadillo?
No hay nadie más sabio que un divorciado.

U. Andrés Malpaso

La U es una curva que no sabe volver al principio

Un giro eterno, una indecisión constante

Un irse para terminar volviendo.

La U no sabe avanzar, y se arrepiente,

o acaso vuelve de donde nunca debió irse.

La U, en cuya panza duerme el agua,

comprende dos tercios de futuro:

avanzar, volver, equivocarse

y no estarse nunca durmiendo.

La U que calza al caballo y hoya el camino

preside la Utopía como un director de orquesta.

La Utopía, el reino del sueño,

sólo a la U le está permitida.

La U que es una O imposible,

en su imposibilidad muestra su avance,

en su querer llegar hay distancias milenarias.

Quien dice: “Ya he llegado”, pisa tierra de fosa.

Quien dice: “Queda trecho”, edifica el Porvenir.

U, letra última, al frente marchas,

guía a quien sólo espera lo infinito.

En mi blasón te plasmo,

como cornamenta de buey, tozudo y recio.

El Hoy, que es sudor y surco,

nunca se hace más presente

que cuando se sueña el Mañana.

Andrés Malpaso. 15 de Septiembre de 2010.

Una sonrisa que se alarga al cielo,

Andres Malpaso: Nacido en 1974 en Córdoba. Edita desde 1993 hasta el año 2004 la revista de poesía Nacht & Nebel. Colabora con La Bella Varsovia, editando el cuaderno de poesía “El pequeño y valiente librillo de versos de Andres Malpaso”. Ha participado en Cosmopoética, en los años 2008 y 2010 dentro de la sección “Noctámbulos”. Es editor del fanzine poético “The Gentle Man Soldier”. Ha sido incluido en la antología “¿Qué nos han hecho?” de la Editorial Isla Varia y en la cuarta edición de la Colección Poesía en la Distancia, “Sin dejar señales”.

Se le puede leer en el blog “The Gentleman Soldier” www.elsoldadocaballero.blogspot.com

Saw. Alicia Colmenar

Ocurre todos los días. Chicas normales, portales normales, violaciones normales. Abrir la puerta. Encender la luz. No funciona el ascensor. Escaleras. Encender la luz. Como si la luz evitase... veinte escalones por piso. Primero. Encender la luz, mirar arriba, subir. Segundo. Encender la luz, mirar abajo, subir. Tercero. Encender la luz, mirar arriba, mirar abajo, subir. Cuarto. Encender la luz, abrir la puerta del pasillo, sortear las cajas de la mudanza. Nunca sabes lo que puede esconderse dentro del envoltorio de un frigorífico Fagor. Meter la llave en la cerradura. Abrir la puerta. Encender la luz del salón. Cerrar la puerta. Echar el cerrojo. Guardar la llave en el bolsillo del pantalón. Apagar la luz del salón. Esperar...

                              sé exactamente dónde guarda el consolador.

Lujuria. Alicia Colmenar

Saw es el relato de un asalto con violación utopizado por ALICIA COLMENAR (http://laoruga.wordpress.com) Publicaciones en las revistas literarias: Valis, Lúnula, Ícaro Incombustible e Impracabeza. Plieguista en la primera ronda del proyecto artístico-literario autogestionado Pliegues Despliegues y coordinadora de la segunda (http://plieguesdespliegues.wordpress.com). Cofundadora de la revista Ícaro Incombustible (http://revistadearte.blogspot.com) y del proyecto Delenda est Carthago (http://delendaestcarthago.com). Codirectora y presentadora del programa Radio Diane (http://radiodiane.blogspot.com) en Burjassot Radio.

Alteración. Bruno Jordán

(Mirando a Víborg )

Poesía para transformar el mundo,

me dijeron.

Y apenas me alcanza

para desplegar el mío,

para conmover

el tuyo,

para compartir,

para que sea nuestro

siquiera esto.

Pequeños engranajes de la Historia,

al menos.

Bruno Jordán (Águilas, Murcia, 1958). Nacido en una familia de pescadores, es licenciado en Geografía e Historia por la Universidad de Murcia, periodista, escritor y orientador laboral. Ha ganado varios premios literarios, entre los que destaca el José María Valverde –de cuyo jurado formaron parte Rosa Regás, Manuel Vázquez Montalbán y José Agustín Goytisolo- y el Emilia Pardo Bazán. Investigador activo, trabaja con las posibilidades del lenguaje poético introduciendo elementos visuales, pictóricos, fotográficos y técnicas de diseño gráfico por ordenador. Dirige la revista Poe+ y el periódico Alteridad. Ha publicado Mi nombre es Nadie (Opera Prima, 2000).

La dirección de su blog es http://brunojordan1.spaces.live.com/

Poética

La poesía está en la vida; el resto son huellas, señales, cicatrices… poemas.

La Penumbra de tus Ojos. Javier Flores Letelier

Se necesitaron mil años en el desierto para crear una bestia,
otros mil para que comprendiera,
que sueña y que ha soñado desde la primera noche fría,
desde la primera herida que el mar curó con más dolor...

Mi nombre es Javier Flores Letelier, soy chileno, tengo 28 años, y fui parte de la antología de cuento y poesía realizada por el sello Editorial MagoEditores de Chile en la sección de poesía, y de la antología desarrollada por la Editorial Alea Blanca de España, con selecciones de textos del fanzine Elefante Rosa. He publicado en diversos medios electrónicos tales como Palabras Malditas, Remolinos, Café Literario, Litterae, Cinosargo, entre otros. Hoy formo parte del colectivo artístico Río Negro y colaboro con la revista electrónica Café Literario.  

Lo normal está de moda. Rut Sanz

Últimamente

todo

oculta

partes

inalcanzables

así, como si nada.

d.

Alas Blancas. Orlando Santana García

En el mismo instante que una carcajada es difuminada ante mi,
una sonrisa celeste abanica mi rostro.
Oigo tras la puerta cerrada, dimensiones inexistentes.
Huelo desde la misma sonrisa, mientras, cabalgo sobre mi olfato.
Camino examinando las huellas con temor, realmente sorprendido,
avanzo con cautela, atrás en los años paso a paso, siguiendo mis anteriores pisadas,
impregnado de una resplandeciente fragancia en el espacio olvidada, hace, infinidad
de tiempo.
Y la verdad me pregunta.
¿Sentimientos de mañanas bilingües o ideas de ayeres sin razones.?
Gesticulo moviendo las manos, pero, mis labios no expulsan sonido alguno.
Una ola de pensamiento puro yace junto a la brisa,
en la bahía de mi alterada mente, y al instante una inmensa paz respiro.
Y junto al oxigeno alimento…en bandadas, alas blancas se convierten en gaviotas.

Orlando Santana García

1955 Diciembre

La Tierra

Inconformista Titulado

Viñetas Fritz (I)

http://pericotepico.wordpress.com/

Última oportunidad para publicar en La Fanzine #4: Utopía

hola fanzineros!

Llega el Otoño, la vuelta al cole, y en la fanzine también vamos a empezar a ponernos las pilas.

Queremos que la fanzine #4: Utopía salga para mediados de Octubre, así que

cerraremos el plazo de admisión el 30 de Septiembre.

Si quieres publicar (fotografía, cómic, ilustración, relato, poesía, ensayo... lo que seeeeea), recordad que el tema para este número es "Utopía" y:

- Extensión máxima en poesía, relato y demás cosillas literarias: una cuartilla con letra no estrambótica a 12 puntos. (en .doc)

- Fotografías, dibujos y demás cosillas gráficas, en blanco y negro y resolución asequible (nuestra conexión es lenta, no nos mandéis cosas que pesen un quintal, por favor). (en .jpeg)

Se agradece una breve biografía artística del autor de no más de siete líneas.

Enviad vuestras colaboraciones como archivo adjunto a la0fanzine@gmail.com

Esta historia sobra. Patricia Maestro

foto: Pat.

Esta historia, sobra.
Es una más para decorar la estantería.
Tonterías, concretamente las mías.
Sólo saliva, transparente y densa.

Palabras que salen de mí, sin buscar ningún fin.
Sin querer llegar a nada.
Queriendo sólo llegar a ti.
A tu voz, para que hable por mí.
A tu respiración, para que compartas mis suspiros.

Llegar a ti, como si fueses un amigo.
Llegar a ti. Llegar a conocerme a mí misma.
Pero sin dolor, hagámoslo sin dolor.
Sin hacernos daño. Tú y yo.
Y que le den al mundo. A éste que nos venden.

Que no todo se aprende.
Y a mí me quedan muchas por aprender.
Pero mientras que estoy en ello,
algo tendré que hacer.

Recuerdo mi vida, cómo no, recuerdos.
A estas alturas, es de lo poco que tengo.
Recuerdos de 22 años. De infancia,
de adolescencia y de lo que viene después.
Que es lo que estoy viviendo
y que no sé muy bien qué coño es.

Mezclas de vientos, susurros y lamentos.
Instantáneos momentos que surcan mi memoria.
Decisiones importantes que no sé cómo tomar.
Una niña mayor. Una mujer pequeña.

Me dejé vencer por las circunstancias.
Tiré mi vida y mis estudios al tiempo.
Y el tiempo se volvió contra mí y me devolvió
soledades eternas.

La noche es fría. En Agosto.
La humedad se pega, se adhiere a ti y a todo.
El viento llega con sus ráfagas y rompe los toldos.
Los rayos se ven a lo lejos, entre las nubes
que avanzan por el inacabable cielo azul.

Recuerdo un gato pequeño, un cachorro silvestre,
callejero...Que no quiso venirse conmigo.
Que al final prefirió seguir siendo libre,
dormir debajo de un coche y comer lo que encuentre.

No me arremangué la falda, me la corté.
Rescaté las camisetas viejas de mi madre
les quité los mitones y me hice un nudo
para que mi redonda barriga viera la luz.
Me calcé unos playeros y salí corriendo.

Las calles en la noche parecen estar abandonadas,
llegadas ciertas horas, muy pocos recuerdan que existen.
Me aprovecho de esa calma y de sus sombras.
E imagino jardines donde solo yace hormigón.
Jardines verdes, llenos de flores.
Los bosques que nos hacen respirar.

Colores de la naturaleza aplastados por kilos y kilos de gris.
¡Gris! El mismo, una y otra vez.
Tan oscuro como el asfalto que hierve bajo el sol,
como el petróleo que inunda nuestros océanos,
como la guerra, como la muerte.
Símbolos vivos de lo inerte.

Anatomía con despedida. José Antonio Fernández Sánchez

Sentada al fondo, más allá de la causa,
su carne rígida de mármol
macerada en el óxido, en la queja
de una apretada trenza en la pestaña,
ella, deseosade que el pincel del lápiz se entretenga
en un lunar inverosímil,
en una arruga en rebeldía,expectante
de que los pétalos mantengan
su sonrisa sonora y transitable,
ella,
sentada en el atril de su frontera,
puestas las gafas de estrabismo,recogidas las mechas con agujas
que terminan en punta roma
para acatar el globo de su lágrima
y abrigada la ojera
con el mejor aceite de colágeno,
ella, que quiso ser la autora
de un mapa sin montajes
donde las líneas fueran invisibles,
consecuencia de un lifting bien grapado,
ella, que sabe que su estrógenole aconseja que firme un armisticio,
fiel a la marca de su rímel,
ella, libre de toda culpa
en su cuaderno donde recopila
las derrotas, escribe con cerillas
encendidas las iniciales
de mi nombre.

BIO-BIBLIOGRAFÍA de JOSÉ ANTONIO FERNÁNDEZ SÁNCHEZ:

- Tiene publicado un pequeño poemario: “La profundidad del agua”, en Ediciones Rondas, año1987; participaciones con poemas en Ágora, Sentido Figurado, El laberinto de Ariadna,Palabras Diversas...
- Tiene varios poemarios inéditos: “La tintura de los colores (31)”, “El silencio de la raíz”, “Laeterna pubertad de Lino” , “Espacios y Fronteras (13)” e ”Instantes (101)”. Está ultimando untrabajo con microrrelatos que se llamará “Fotogramas de un suicida”.
- Publica en su blog: “Autorretrato en espejo convexo”: http://joseantoniofs.blogspot.com

Utopía del polvo de los muertos. Oswaldo Pérez Cabrera

En una bodega vacía se guardan los recuerdos de una ciudad pérdida. El vodevil de nuestra imaginación ya echada a perder. Hartos de comer productos expirados y dietas que se arrastran por el mugriento suelo lodoso del hospital abandonado. El aire ha tomado una coloración café, prueba irrefutable del veneno que flota en nuestros pulmones y nos contamina la sangre. La esperanza de vida ya ha perdido su condición positiva. La vejez está en peligro de extinción. El cielo se cierra arriba con formaciones cumulosas de coloraciones ácidas. Don Muerto alucina con el vistazo futuro. Se pregunta si evolucionará la coraza humana para resistir la radioactividad y los mortales rayos de luz solares. Si se descubrirá vacuna contra el virus que los convierte en seres de mercurio emplumados. Las primeras mutaciones genéticas. ¿Hasta dónde llegarán? Don Muerto podría vislumbrar para ver que pasaría después de estas escenas de oxido, herrumbre, metales rancios, hombres viviendo en cuevas de alambre retorcido, bodegas, espacios de concreto quebrado, desiertos de hormigón. Paro algo capta la atención de Don Muerto. Un minicorpúsculo. Una partícula de polvo.

Maldito polvo. Último destino de nuestra carne, de nuestra humanidad. La prueba de la desintegración. Aunque tenga formas diferentes seguirá siendo una partícula nociva, aunque para seres como Don Muerto que puede empequeñecer a niveles microscópicos en donde una partícula de polvo se convierte en un universo en sí, el maldito polvo no pierde su condición de polvo. Si le quitas las capas al polvo, seguirás descubriendo más y más capas, más pequeñas cada vez. La infinidad también va hacia abajo, siempre habrá algo más pequeño y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más aunque nuestros sentidos en turno no logren percibirlo, siempre habrá un reino dentro el reino aunque sean imperceptibles y siempre habrá algo más grande y más y más y más y más y más y más y más y universos dentro de universos. Don Muerto se mal viaja otra vez con el descubrimiento de otro secreto vedado. Se agarra del polvo que flota conteniendo mundos dentro de sí.

La nostalgia también se transpola a las otras dimensiones. Don Muerto siente como ganas de regresar a ser un conjunto de polvo, de ser un macropolvo, una simbiosis de polvo que contenga su conciencia. El mundo tridimensional tiene sus cosas buenas a pesar de todo. Hay muchos sentimientos que ahora son racionalizados en lugar de experimentados. Don Muerto aquí en el polvo ve un mundo color humo, humo sólido, seres que parecen amibas con múltiples ojos y de color gris, Don Muerto cree que es un color parecido al gris. ¿Qué verán a través de sus ojos? ¿Se percatarán de las conciencias que los rodean? ¿comerán algo en está flora polvorienta? ¿Sabrán que flotan en un universo que estuvo a punto de ser destruido? Y si se puede reencarnar en alguna criatura diferente. Don Muerto podría ser polvo, polvo de estrellas es la tierra de donde él viene, polvo sale de su cuerpo que era de carne y hueso, de agua y vísceras, máquina asquerosa.

El polvo flota entre el basurero industrial de la ciudad olvidada, entra en la bodega para descansar en un mueble viejo junto con otros miles de granos de polvo. Migajas de algo que fue. De algo más grande con diferente forma. Don Muerto reposa. Universos solapándose al unísono. Qué caos tan perfecto. Don Muerto reposa.

Don Muerto

el blog de La Fanzine cumple un año

El 11 de agosto de 2009 nació este blog. Desde entonces, casi trescientas entradas, 200 colaboraciones, tres números en papel y un cuarto en camino (si quieres participar en el cuarto, estás a tiempo, pulsa aquí), fiestas, presentaciones y muchos muy buenos ratos... de noches sin dormir maquetando (collageando) entre risas y música sesentera...

Mucho celo, mucha grapa, muchas ganas, muchas fotocopias, y todo, como tiene que ser, ¡por amor al arte!

Porque La Fanzine NO tiene publicidad, ni ayudas económicas de ningún tipo y,

por supuesto, es gratuita.

¡Larga vida a La Fanzine!

El Cornelismo. Sir G

"Duerme, Cornelio, y prepárate para el invierno cuando no estemos nosotros que aún velamos por ti. Vendrá primero la luz enceguecedora y fulminante, a la que seguirá la noche más larga y oscura. Al amanecer emprenderás tu camino hacia la reconquista de lo que quede en este lugar”.

"El cornelismo es una línea de pensamiento pesimista frente futuro de la especie humana, que sueña con un planeta sin seres humanos y dominado por una nueva especie. Ésta es el Simio Pensante, la única especie inteligente, además del hombre, capaz de salvar del caos al planeta cuando éste deje de existir."

"Los cornelistas esperamos con deseo la extinción de la especie humana para que sea relevada por la especie de los simios pensantes como dominadores del planeta. Los cornelistas creemos que la especie humana está condenada a una inminente auto-destrucción. Los simios pensantes encarnan la esperanza de una vida inteligente en el planeta tras la desaparición del ser humano. Por esta razón, tras las campañas de aniquilamiento, la decena de simios pensantes que aún queda desperdigada por el planeta es cuidada con celo por cornelistas elegidos. Arriesgan sus vidas, son traicionados y exterminados los cornelistas elegidos. Pero no les importa. No existe el futuro como especie y mientras más pronto se llegue al final más cerca se estaremos de la Nueva Era. La verdadera Nueva Era limpia de seres humanos.

Un poco de historia del cornelismo

Si bien los simios pensantes que quedan con vida son varios, el movimiento inspiró su nombre en el caso más popular de persecución que los medios masivos recogieron. Cornelio y la actitud heroica del investigador y científico argelino Abdelhamid Laarej, en cuyo laboratorio se dio origen a la futura especie dominadora del planeta. Cuando empezaron a hacerse conocidos los experimentos y resultados del grupo de investigación que el profesor Laarej dirigía, se desató una serie de debates y polémicas entre los estudiosos y sabios del ramo en una línea más bien ética, para acabar focalizándose en la necesidad o no de cuidar y fomentar una especie que reemplace al Ser Humano cuando éste deje de existir. Por un lado, la reacción y rechazo ante esta posibilidad que la mayoría entendió como aberrante y dislocada. Por el otro, los que vieron al Simio Pensante como una alternativa acertada cuando la especie humana se extinga para, de este modo, no dejar al planeta sumido en el completo caos sin una especie inteligente que lo habite. En estas circunstancias, el tema llegó a oídos oficiales quienes, presionados por fuerzas diplomáticas extranjeras, intentaron por todos los medios posibles de hacerse con los ejemplares que guardaba el doctor Abdelhamid Laarej para una posterior eliminación. Antes de que irrumpieran en su laboratorio, había conseguido poner a resguardo a algunos de los Simios Pensantes, lo cuales fueron enviados secretamente a científicos favorables a la preservación de esta especie. El profesor perdió la vida por poner a salvo al último simio que logró sacar de su laboratorio, Cornelio, quien, finalmente, sobrevivió y se encuentra en paradero desconocido. Dado que muchos de los involucrados directos o indirectos en la historia no son personas anónimas y que la figura del científico argelino era conocida y respetada tanto en su país como en numerosos círculos internacionales, esta historia salto a la luz pública y fue recogida por los medios de comunicación de masas. Y, como la historia se presta para la polémica y contiene todos los ingredientes para despertar curiosidad y desatar temores sociales, el tema pasó a ser de dominio público y dividió a los seguidores del caso, como en su momento lo hizo con los científicos e investigadores, en seguidores y detractores. Es cuando las revistas no especializadas intentaron definir el movimiento como un fenómeno social adolescente de pesimismo futurista y lo etiquetaron con el nombre del Simio Pensante más famoso: Cornelismo.

Sir G.