Rutina. Dream.

Te regalo una cabra. Óscar R. Cardeñosa

Me levanto temprano para poder recoger mi cosecha. Es un día feliz, doce de mis ochocientos diecinueve amigos han empezado ya a plantar fresas en las granjas colindantes. Esta parcela me llegó de la nada, un pequeño pedazo regalado que he ampliado hasta la máxima opulencia posible. Frutales, setos, canales, palacios de cristal y tractores. Los tractores no son bonitos, pero puse uno de cada color y así no se nota tanto.

Vengo regularmente durante el día para recoger mercancías y trabajar para otros, aunque casi siempre son mis amigos quienes trabajan para mí. Tengo la granja más grande y hermosa que se ha visto en ningún álbum. Ya no veo fotos de otras granjas si no tienen por lo menos seis expansiones. A veces tengo que venir cada cuarto de hora para poder cumplir las misiones de un buen granjero, pero a mi jefe del departamento de finanzas no parece importarle, creo que es porque yo le regalé su primera cabra.

Rutina Parlamentaria. Marcos Antón

No le importa el color de unos y de otros, porque, como siempre, cada cuatro años, las mismas sombras mortecinas se encaraman en sus tribunas de vuelta a la rutina. ‹‹Cuatro años de libertad››, se dice, porque después de tantos engaños, la urna se ha convertido para él en una obligación, o mejor dicho, en una carga.

Aun así va. Se levanta por la mañana, temprano, con fingido entusiasmo. Desayuna mientras lee el periódico del día anterior buscando algún detalle, una señal, por mínima que sea, que le diga que este año no se está equivocando.

Cruza el umbral y siente el olor a rancio. Corre la cortina. Introduce en cada sobre varias papeletas de sus partidos favoritos y escribe obscenidades sobre ellas. Le da igual el color, sepia o blanco, él se explaya. Chupa, ‹‹votó›› y se marcha.

Sondeo. Marcos Antón

Bio:Zamora, primavera de 1990. Voto por correo, he publicado el libro Deheishe, una poesía y otros relatos (2008), además de varios poemas, relatos y artículos de opinión en prensa escrita. Cuento con un puñado de premios de poesía, narrativa y fotografía y formo parte de Colmo Colectivo. Completo mi tiempo libre escribiendo canciones y futuros guiones.

Siempre podéis encontrarme en Deheishe: http://deheishe.blogspot.com/

La mala vida. Nómada.

Cuando el infierno tiene forma de reloj

Cuando las calles se hacen muros de prisión

Mamá rutina dice que viene a por mí

A despertarme y recordarme lo infeliz

Que puedo ser 

El signo: Una muerte suspendida . Marco Portillo (Erebus)

Fotografía realizada por Marco Portillo (Erebus)

Macabra ilusión constante,

Como el reflejo en un espejo,

Traidora como ella sola,

Día tras día se va repitiendo,

Como si la muerte y el cambio,

Hubieran sido desterrados,

Por siempre,

Por siempre lo mismo,

Las mismas calles,

Las mismas caras,

Las mismas horas,

Pasando una tras otra,

Y luego volviendo a empezar;

Se parece a una maldición inmensa,

Lanzada por algún malvado hechicero,

Sólo que no hay maldición,

Sólo que no hay malvado hechicero,

Sólo nosotros,

Haciendo día tras día lo mismo,

Día tras día, las mismas calles,

Las mismas caras, las mismas horas,

Dando vueltas y vueltas,

En el reloj, en el cielo, en el corazón, en la sangre,

Durmiendo poco a poco a la vida, al alma,

Que poco a poco va languideciendo,

Perdiéndose, durmiéndose,

Diluyéndose como polvo en el agua de un vaso,

Que una mano siniestra agita una vez tras otra,

Hasta hacerlo desaparecer todo,

En un triste fundido en gris,

Sólo que no hay polvo,

No hay agua, no hay vaso, no hay mano siniestra,

Tan sólo tu aburrimiento, el mio,

Miles de vidas que por dentro se agostan,

Se marchitan,

Sin haberse usado,

Sin haber disfrutado, sin una razón,

Nada, nada, nada,

Tan sólo fundido en gris,

Y de vez en cuando nos acordamos,

Pero estamos con suerte demasiado ocupados,

Como para hacer algo,

O tal vez hay algo que nos lo recuerda,

De manera enigmática,

Pero a la vez precisa, certera, brutal,

Una marca en el asfalto,

En la muda piedra ennegrecida por la suciedad,

A la vista de aquellos que no ven lo usual;

Un ocho tumbado,

Durmiendo su sueño infinito en un lecho ignominioso,

Como una indicación de un camino a seguir,

Un acertado y cruel recuerdo,

De que mañana volverás a pasar por ahí,

Y aunque sea de noche,

Y la tenue luz de las farolas,

Apenas llegué al dibujo,

Pintado en negro sobre sucio gris oscuro,

La verás, sin duda la verás al pasar,

Tan bien como si brillara,

Y sabrás que nada ha cambiado,

Y que mañana todo habrá de ser lo mismo,

Que no has conseguido escapar,

Que sigues ahí quieto,

Moviéndote en círculos,

Tal como indica en la piedra el dibujo maldito,

Y tal vez pensé que sí que había un mago malvado,

Y que la ciudad entera es un matraz inmenso,

Relleno de vidas que son aplastadas todos los días,

Por el mortero de ese mago terrible,

Que nos mantiene dormidos, en el engaño,

Pero tal vez no,

Tal vez no sea más que un dibujo sin sentido,

Tal vez a partir de mañana ya no vuelva a pasar nunca por allí.

http://espacioenlasnubes.blogspot.com/

Escaleras. Óscar R. Cardeñosa

Despierto y deben ser las seis de la mañana. Estoy tumbado en la escalera. Huele a moho. Me arrastro otro peldaño hacia la entreplanta, con esa pequeña ventana alargada donde sólo se ve ropa tendida. En ese rellano siempre huele a comida grasienta, a aceite reutilizado. No quiero llegar allí, pero tengo que cruzarlo si quiero seguir subiendo. La madera del pasamanos está vieja, con el barniz levantado y las vetas abiertas, mis mangas llenas de nicotina, pero la nausea del descansillo es inevitable. Vomito sobre las baldosas agrietadas. Los ojos se me empañan y sigo subiendo, esperando que el próximo número sea mi parada. Sería tan fácil dejarme rodar escaleras abajo, sentir el dolor, sentirme vivo y confiar en que alguien repare algún día el maldito ascensor. Pero me abro los ojos, y me arrastro otro peldaño. Huelo a aceite usado.

http://www.desastrecajon.es

Batería Compaq 395789-001. Volianihil

El sujeto ha vivido varios años X(t) en posición vertical salvo la cabeza, incorporada sobre un par (2) de almohadas de viscolátex (grado de adaptabilidad bajo debido al grosor <2cm de la capa viscoelástica). Sobre su regazo descansa un ordenador portátil: CPU de bajo consumo Intel Core 2 Duo, disco duro de 2,5", módulo de memoria Small Outline DIMM y pantalla WXGA 1366x768 (1.049.088 píxeles). Viste únicamente unos calzoncillos boxer de la línea 365 de Calvin Klein (95% algodón y 5% elastano) y una camiseta de algodón ligero (120 gr/m2, 100% algodón orgánico peinado, producido en Tanzania) color verde perico (#33FF33). Al parecer ingirió grandes cantidades (>89.570 ml) de Red Bull durante los últimos meses, lo que provocó un efecto en la función endotelial y en la coagulación sanguínea, que derivó en un síndrome de taquicardia postural ortostática sin mayores complicaciones. Se sabe [expediente 13.2034.BAB] que el paciente seguía un tratamiento de droga antiepiléptica (AED) a base de Oxcarbazepine, lo que combinado con la ingesta masiva de Red Bull (>IDA = sobredosis) provocó un síndrome del QT largo (arritmia), causa aparente de su fallecimiento.

La segunda exploración in situ realizada por la unidad móvil forense amplía la información, detallada a continuación:

El sujeto estuvo conectado al ordenador portátil al menos durante los últimos 5 meses. Concretamente 13 cables enlazaban sus funciones vitales con la máquina, que coordinaba los órganos a modo de sistema central completo (VIDA1). Pasó por cuatro fases antes de la muerte clínica:

1. Locked-in syndrome (síndrome de cautiverio)

El sujeto conservaba todas sus funciones cerebrales, pero era incapaz de moverse y hablar. Debido a la interrupción de las vías que conducen las señales desde el cerebro a la médula espinal, el ordenador controlaba únicamente la apertura de los párpados y tres movimientos oculares: arriba, abajo y al centro. El fallecido sin embargo era consciente en todo momento de su situación de bloqueo (situación de intensa ansiedad).

2. Wakeful unawareness (estado vegetativo)

Mantenía los ojos abiertos, pero ya no era consciente de lo que sucedía a su alrededor, alternando periodos de sueño con otros de vigilia. Esta etapa estuvo acompañada por un daño amplio de otras estructuras cerebrales (como la decorticación o descerebración). La máquina entró en Suspensión, manteniendo encendida la corriente interna (tarjetas de sonido, vídeo, red, etc.) y dejando la CPU, la fuente y la memoria en descanso con corriente, sin apagar por completo el disco para que el SO siguiese realizando ciertas operaciones.

3. Unarousable unresponsiveness (coma)

Posteriormente entró en la fase de sueño persistente: no podía despertarse ni responder a estímulos externos. Se trata de un daño cerebral que incluye el sistema reticular activador, la estructura que proporciona el tono muscular y cerebral, participando en el ciclo sueño/vigilia. La máquina activó el modo Hibernación, dejando sin carga la parte interna del ordenador, limitando el nivel más bajo las tarjetas y anulando la actividad de la conexión entre memoria y CPU.

4. Muerte cerebral

Por último perdió todas las funciones de los sistemas cerebrales, de mantenimiento y vegetativos, dejando de regular la frecuencia cardíaca. Esta fase significa la pérdida completa de los reflejos homeostáticos, lo que conlleva a una muerte encefálica. La máquina no puedo registrar actividad cerebral, sólo silencio antes de apagarse.

La vida útil de la batería de un ordenador portátil es de 2 años de media, dependiendo de la intensidad de uso. Después de ese tiempo se debe reemplazar por una nueva.

Volianihil nació el último día del último mes del 2010. Escribe principalmente ¿poesía? y ¿prosa?. Forma parte del Colectivo La Jauría y de la Revista Nada. Organizó el I Certamen de poesía Kiran Bedi, el único concurso poético horizontal y asambleario. BIN LADEN OS AMA es un collage-fanzine publicado en Mayo del 2011 con recortes del diario Público.

http://volianihil.blogspot.com/ 

Un jornalero más. Daniel García (Castorín)

En esta vida ya de por sí perdida,
siempre recorro el mismo camino
conduciendo entre la procesión
camino de la fábrica. 
Puedo observar a mis flancos
caras pálidas,
ojeras inhumanas
y
rasgos endurecidos en rostros
aún jóvenes. 
Las ocho horas de rigor
se suceden parsimoniosas... 
A fin de cuentas,
demasiado tiempo perdido
en esta puta rueda suicida
y
rutinaria
que es la vida. 

RUTINA. Jeremías Joe

"El tiempo transcurre inexorablemente hacia su desenlace final".

Qué razón tenía el cabrón cuando decía aquello.

El tiempo transcurre y uno va perdiendo la cabeza,

la curiosidad por la vida y el cabello.

Se deja de apreciar el encanto de las cosas pequeñas,

ya no se erizan los pelos de los brazos como antaño.

Son pocos los escalofríos que recorren mi espalda.

Últimamente me dedico a fumar cigarros,

a beber cerveza y a pasar desapercibido ante la gente.

Dedico mi tiempo libre a imaginar.

Pienso en lugares lejanos,

en pasear por suburbios de una ciudad americana,

en convivir con una tribu del Amazonas

o en comprar un rebaño de yeguas y asnos

para perderme con ellos en las jodidas montañas.

Mientras, el reloj sigue con ese egoísta y seco "tic - tac",

inexorablemente hacia su desenlace final.

Nacido por primera y única vez en 1985, en la ciudad de Huesca.Mis participaciones en el ámbito artístico han sido más bien pocas.Me gusta leer Bukowsky y meterme en ese mundo de mierda que huele a whisky y orines, cuando estoy cabreado. Sin embargo cuando el cuerpo me pide cariño y amores, me meto en el dulce mundo de Cortázar, Rulfo, Galeano...Me encanta andar sobre esa fina línea que separa la realidad de lo imaginario, de lo que fue y lo que pudo ser, esa búsqueda de no se sabe qué, esa desazón, eso que se esconde allá lejos detrás del horizonte.
Jeremias Joe

La ira de Morfeo. Javier Flores Letelier.

el recuerdo vital

de los cuadernos de dibujo y poesía
de la adolescencia,
el aliento alcohólico y cansado
en las calles interminables.


el frío de esta noche te matará
anuncia la luz del padre protector,
se revelan las aves nocturnas,
la ira de los cuerpos eternos.


el frío calcina mi carne en la cripta de los cristales
y en la caída de las almas
se funde en una sola sangre.

he despertado.

Javier Flores Letelier (Chile, 1982). Es uno de los fundadores del Colectivo artístico cultural Río Negro, y editor de la revista homónima y de la Revista de creación literaria La Ira de Morfeo.
Web: www.colectivorionegro.clwww.revistalairademorfeo.net

Liberación. Patricia O. (Patokata)

Son las doce horas, un minuto y quince segundos. 
Está a punto de llegar el tren que cambiará mi vida, que me sacará de la rutina, que terminará con mis eternas noches de soledad. 
Nunca le había prestado atención a la hora, hasta hoy . . . que la miro con anhelo; hasta se diría, con un resignado y puro amor. 
Allí viene, al fin se acerca mi liberación. 
Así, sin más, sin pensarlo demasiado, abro mis brazos a lo desconocido y me lanzo ante él . . . 

octubre 2011
Patricia O. (Patokata)

http://en.bestpicturesof.com/sanja

La misma Mierda. El Céfiro.

Lo peor
siempre llega el lunes
en el desayuno con los compañeros.
Merengue de primero y crema catalana
de segundo o al revés. De postre te dan a elegir:
o bien Messi o bien Cristiano.
Y se me escapa un suspiro
que algún iluso cree de amor.
Y que no es sino de empacho y de hartura
de este puto fútbol que ya casi nunca
me la pone dura.

Tú y Mr. Tom Waits. Rafael Indi.

Puntuales, los martillazos me despiertan. Primero los cuartos, después las campanadas. 
Aquella humedad del baño seguirá menguando mientras no llueva demasiado hacia abajo. 
Lupe duerme a pata suelta en la cama imitando a un cachorro muerto. Podría pasarme la mañana entera mirándola. 
Tostadas, zumo de naranja y la casa vacía. Bendito horario de tarde. 
Según un estudio reciente, el orgasmo femenino posee propiedades analgésicas. 
Los gatos traman una conquista silenciosa entre las flores. 
Concentración de dióxido de azufre baja, calidad del ozono excelente. 
Leo en una de las puertas de los servicios de la escuela: "Cago y luego existo". 
Pienso en cuántos vídeos de japoneses habré aparecido como figurante mientras dejo atrás el Callejón del Agua. 
Al teléfono resumes tus últimos días con palabras donde poder desnudarte y sonreir. 
El anillo rojo y el libro de Douve sobre la cómoda. 
Todo está en el lugar correcto.

Despierto casi todas las mañanas en Sevilla desde hace 23 años.

Alguien me regaló un día “La voz a ti debida” sin pensar en las consecuencias y como recompensa le compuse un poema que acabó aborreciendo. Aquello me animó. Fue así como descubrí mi segunda vocación perdida.

Fundador y único miembro del movimiento “El okapi fucsia”, capaz de hacer converger a Tagore y a El Chavo del 8 bajo una misma órbita lírica.

Amenazo con mi primer poemario que verá la sombra en breve si el insomnio no defrauda.

También tengo un blog que es particular y cuando llueve se moja como los demás: http://animalendisturbio.blogspot.com/            

Rutina de Oficina. David Sanz Morgado

Vuelvo del trabajo y me quito los grilletes
La televisión vende felicidad a precio de muerte
Es la ignominia de los medios que no habla de necios
Pero ante todo sabe como complacerlos
Y mientras tanto, sigo en proceso como Kafka
Rezando para que mi vida estalle en mil pedazos
Buscando nuevos alicientes fuera de esta celda 8/5

En Madrid niños y profesores han perdido la esperanza
Sigo buscando la verdad entre sus palabras falsas
Sus promesas son obsolescencia programada
Y es cómplice sin saberlo de sus atrocidades las masas

En la discoteca la nieve cubre los cerebros
En los servicios la juventud engorda un gramo
Y en la pista de baile adelgaza sus cimientos

La única opción irse al campo y vivir la vida
Mientras cumples con las fantasías de tu piba
En la ciudad una nube tóxica cubre el cielo y lo difumina
Mientras le incrusto una bala en la sien de la rutina

David Sanz Morgado (Zamora, 1982). Actualmente auxiliar de enfermería, ha vivido en varias ciudades españolas. Le gusta escribir para plasmar sus sentimientos y emociones más profundas. Escribe sobre temas actuales sociopolíticos y también sobre los placeres de la vida. 

a la rutina. Jorge M. Molinero

a la rutina 
se le tambalea 
 la "t" 
como el colmillo de leche 
a mi sobrino 


la caída 
es inevitable 


ruina

Rutina Urbana + Rutina Otoñal. Ángel Muñoz

Plantado en medio

una piedra en la mano

 decidir un objetivo al que arrojarla. 

Es tan inútil 
como un grano de más 
en el desierto. 


Sé que me hablas 
por el movimiento de tus labios 
pero el ruido me aturde. 


Hay tanto cláxon que escalabrar.

Rutina Otoñal. Ángel Muñoz

Ángel Muñoz (Madrid, 1977) es licenciado en Historia del Arte. Ha publicado los siguientes poemarios "Ya no leo tebeos de Wonderwoman" (Editorial Groenlandia, 2009), "Como Ulises en una cacharrería" (Editorial Bohodón 2009) y "Amor manual" (Editorial Talentura, 2011). En prosa sus relatos han aparecido en alguna antología y revista. Fotógrafo a ratos, debido a diversas circunstancias, últimamente, ha decidido volverse escueto en presencia y letra.

DESDE EL BALCÓN: ATARDECER EN MALEBOLGE. Rubén Casado Murcia

Nubes ocres circunvalan los tejados

en lento decaer de la tarde

mientras el sol, botón dorado,

entona sus últimos arpegios.

Alguien en el edificio de enfrente ha encendido un cigarrillo.

Se oye el metal de las persianas resquebrajando

el viento, mientras viejos demiurgos

dan de comer sus  últimas migajas a las palomas.

            Da una profunda calada y lo lanza al vacío

estallando en un haz de luz contra el suelo

entre una niebla de pavesas

girando alrededor del entorchado.

                                                Cuando

vengo a darme cuenta ya se ha ido.

            Su día ha debido ser un infierno —pienso—.

Decido yo también entrarme al mío.

http://kslr.tumblr.com/post/6446799806/the-perfect-window-i-need-a-spot-like-that

Rubén Casado Murcia (Ceuta)
Ha publicado la plaquette Cacagénesis y el libro de poemas Urbe desta Historia.

Siento la candidez en mi rostro. David Sanz.

La duda que corroe mis entrañas

dura segundos, y sólo enturbia

un tierno porvenir que siempre agoniza.

Sigo riéndome del pasado,

apostando todo a una victoria segura

Sólo el sol y la luna me superan,

Aunque la luna esté hueca por dentro,

Por eso Quizá sea el momento de inventar nuevas sensaciones

Las viejas son obsoletas e invencibles,

Y es que son ya muchos milenios jugando a ser Dios

Y la marabunta calla aterrorizada cuando me ve

¿Qué soy? Soy todo... Soy la evolución

 kevindooley

EL CANDIDATO. Antonio Díez

el cacandidato quiquiere cocontar
cocómo nos sacacará de la cricrisis


el cacandidato se acicacala tranquiquilo
sonrisa en la cacara
pensando en la cacámara
que le transportará a la cacasa
de millones despequepequepectadores


quiquiere cacalcular en su cacabeza
cucuánto cucuesta un cacafé
por si acacaso


entonces entra en pánicoco:
no encucuentra su quequerida cacarpeta de notas
y mira a la cacámara
que ya le enfocaca
quequedándose en blancoco
y sin saber queque cocontar...


y cacada cucuatro años la misma cacatástrofe

 http://antoniodiez.blogspot.com/