Viñetas Fritz (I)

http://pericotepico.wordpress.com/

Última oportunidad para publicar en La Fanzine #4: Utopía

hola fanzineros!

Llega el Otoño, la vuelta al cole, y en la fanzine también vamos a empezar a ponernos las pilas.

Queremos que la fanzine #4: Utopía salga para mediados de Octubre, así que

cerraremos el plazo de admisión el 30 de Septiembre.

Si quieres publicar (fotografía, cómic, ilustración, relato, poesía, ensayo... lo que seeeeea), recordad que el tema para este número es "Utopía" y:

- Extensión máxima en poesía, relato y demás cosillas literarias: una cuartilla con letra no estrambótica a 12 puntos. (en .doc)

- Fotografías, dibujos y demás cosillas gráficas, en blanco y negro y resolución asequible (nuestra conexión es lenta, no nos mandéis cosas que pesen un quintal, por favor). (en .jpeg)

Se agradece una breve biografía artística del autor de no más de siete líneas.

Enviad vuestras colaboraciones como archivo adjunto a la0fanzine@gmail.com

Esta historia sobra. Patricia Maestro

foto: Pat.

Esta historia, sobra.
Es una más para decorar la estantería.
Tonterías, concretamente las mías.
Sólo saliva, transparente y densa.

Palabras que salen de mí, sin buscar ningún fin.
Sin querer llegar a nada.
Queriendo sólo llegar a ti.
A tu voz, para que hable por mí.
A tu respiración, para que compartas mis suspiros.

Llegar a ti, como si fueses un amigo.
Llegar a ti. Llegar a conocerme a mí misma.
Pero sin dolor, hagámoslo sin dolor.
Sin hacernos daño. Tú y yo.
Y que le den al mundo. A éste que nos venden.

Que no todo se aprende.
Y a mí me quedan muchas por aprender.
Pero mientras que estoy en ello,
algo tendré que hacer.

Recuerdo mi vida, cómo no, recuerdos.
A estas alturas, es de lo poco que tengo.
Recuerdos de 22 años. De infancia,
de adolescencia y de lo que viene después.
Que es lo que estoy viviendo
y que no sé muy bien qué coño es.

Mezclas de vientos, susurros y lamentos.
Instantáneos momentos que surcan mi memoria.
Decisiones importantes que no sé cómo tomar.
Una niña mayor. Una mujer pequeña.

Me dejé vencer por las circunstancias.
Tiré mi vida y mis estudios al tiempo.
Y el tiempo se volvió contra mí y me devolvió
soledades eternas.

La noche es fría. En Agosto.
La humedad se pega, se adhiere a ti y a todo.
El viento llega con sus ráfagas y rompe los toldos.
Los rayos se ven a lo lejos, entre las nubes
que avanzan por el inacabable cielo azul.

Recuerdo un gato pequeño, un cachorro silvestre,
callejero...Que no quiso venirse conmigo.
Que al final prefirió seguir siendo libre,
dormir debajo de un coche y comer lo que encuentre.

No me arremangué la falda, me la corté.
Rescaté las camisetas viejas de mi madre
les quité los mitones y me hice un nudo
para que mi redonda barriga viera la luz.
Me calcé unos playeros y salí corriendo.

Las calles en la noche parecen estar abandonadas,
llegadas ciertas horas, muy pocos recuerdan que existen.
Me aprovecho de esa calma y de sus sombras.
E imagino jardines donde solo yace hormigón.
Jardines verdes, llenos de flores.
Los bosques que nos hacen respirar.

Colores de la naturaleza aplastados por kilos y kilos de gris.
¡Gris! El mismo, una y otra vez.
Tan oscuro como el asfalto que hierve bajo el sol,
como el petróleo que inunda nuestros océanos,
como la guerra, como la muerte.
Símbolos vivos de lo inerte.

Anatomía con despedida. José Antonio Fernández Sánchez

Sentada al fondo, más allá de la causa,
su carne rígida de mármol
macerada en el óxido, en la queja
de una apretada trenza en la pestaña,
ella, deseosade que el pincel del lápiz se entretenga
en un lunar inverosímil,
en una arruga en rebeldía,expectante
de que los pétalos mantengan
su sonrisa sonora y transitable,
ella,
sentada en el atril de su frontera,
puestas las gafas de estrabismo,recogidas las mechas con agujas
que terminan en punta roma
para acatar el globo de su lágrima
y abrigada la ojera
con el mejor aceite de colágeno,
ella, que quiso ser la autora
de un mapa sin montajes
donde las líneas fueran invisibles,
consecuencia de un lifting bien grapado,
ella, que sabe que su estrógenole aconseja que firme un armisticio,
fiel a la marca de su rímel,
ella, libre de toda culpa
en su cuaderno donde recopila
las derrotas, escribe con cerillas
encendidas las iniciales
de mi nombre.

BIO-BIBLIOGRAFÍA de JOSÉ ANTONIO FERNÁNDEZ SÁNCHEZ:

- Tiene publicado un pequeño poemario: “La profundidad del agua”, en Ediciones Rondas, año1987; participaciones con poemas en Ágora, Sentido Figurado, El laberinto de Ariadna,Palabras Diversas...
- Tiene varios poemarios inéditos: “La tintura de los colores (31)”, “El silencio de la raíz”, “Laeterna pubertad de Lino” , “Espacios y Fronteras (13)” e ”Instantes (101)”. Está ultimando untrabajo con microrrelatos que se llamará “Fotogramas de un suicida”.
- Publica en su blog: “Autorretrato en espejo convexo”: http://joseantoniofs.blogspot.com

Utopía del polvo de los muertos. Oswaldo Pérez Cabrera

En una bodega vacía se guardan los recuerdos de una ciudad pérdida. El vodevil de nuestra imaginación ya echada a perder. Hartos de comer productos expirados y dietas que se arrastran por el mugriento suelo lodoso del hospital abandonado. El aire ha tomado una coloración café, prueba irrefutable del veneno que flota en nuestros pulmones y nos contamina la sangre. La esperanza de vida ya ha perdido su condición positiva. La vejez está en peligro de extinción. El cielo se cierra arriba con formaciones cumulosas de coloraciones ácidas. Don Muerto alucina con el vistazo futuro. Se pregunta si evolucionará la coraza humana para resistir la radioactividad y los mortales rayos de luz solares. Si se descubrirá vacuna contra el virus que los convierte en seres de mercurio emplumados. Las primeras mutaciones genéticas. ¿Hasta dónde llegarán? Don Muerto podría vislumbrar para ver que pasaría después de estas escenas de oxido, herrumbre, metales rancios, hombres viviendo en cuevas de alambre retorcido, bodegas, espacios de concreto quebrado, desiertos de hormigón. Paro algo capta la atención de Don Muerto. Un minicorpúsculo. Una partícula de polvo.

Maldito polvo. Último destino de nuestra carne, de nuestra humanidad. La prueba de la desintegración. Aunque tenga formas diferentes seguirá siendo una partícula nociva, aunque para seres como Don Muerto que puede empequeñecer a niveles microscópicos en donde una partícula de polvo se convierte en un universo en sí, el maldito polvo no pierde su condición de polvo. Si le quitas las capas al polvo, seguirás descubriendo más y más capas, más pequeñas cada vez. La infinidad también va hacia abajo, siempre habrá algo más pequeño y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más aunque nuestros sentidos en turno no logren percibirlo, siempre habrá un reino dentro el reino aunque sean imperceptibles y siempre habrá algo más grande y más y más y más y más y más y más y más y universos dentro de universos. Don Muerto se mal viaja otra vez con el descubrimiento de otro secreto vedado. Se agarra del polvo que flota conteniendo mundos dentro de sí.

La nostalgia también se transpola a las otras dimensiones. Don Muerto siente como ganas de regresar a ser un conjunto de polvo, de ser un macropolvo, una simbiosis de polvo que contenga su conciencia. El mundo tridimensional tiene sus cosas buenas a pesar de todo. Hay muchos sentimientos que ahora son racionalizados en lugar de experimentados. Don Muerto aquí en el polvo ve un mundo color humo, humo sólido, seres que parecen amibas con múltiples ojos y de color gris, Don Muerto cree que es un color parecido al gris. ¿Qué verán a través de sus ojos? ¿Se percatarán de las conciencias que los rodean? ¿comerán algo en está flora polvorienta? ¿Sabrán que flotan en un universo que estuvo a punto de ser destruido? Y si se puede reencarnar en alguna criatura diferente. Don Muerto podría ser polvo, polvo de estrellas es la tierra de donde él viene, polvo sale de su cuerpo que era de carne y hueso, de agua y vísceras, máquina asquerosa.

El polvo flota entre el basurero industrial de la ciudad olvidada, entra en la bodega para descansar en un mueble viejo junto con otros miles de granos de polvo. Migajas de algo que fue. De algo más grande con diferente forma. Don Muerto reposa. Universos solapándose al unísono. Qué caos tan perfecto. Don Muerto reposa.

Don Muerto

el blog de La Fanzine cumple un año

El 11 de agosto de 2009 nació este blog. Desde entonces, casi trescientas entradas, 200 colaboraciones, tres números en papel y un cuarto en camino (si quieres participar en el cuarto, estás a tiempo, pulsa aquí), fiestas, presentaciones y muchos muy buenos ratos... de noches sin dormir maquetando (collageando) entre risas y música sesentera...

Mucho celo, mucha grapa, muchas ganas, muchas fotocopias, y todo, como tiene que ser, ¡por amor al arte!

Porque La Fanzine NO tiene publicidad, ni ayudas económicas de ningún tipo y,

por supuesto, es gratuita.

¡Larga vida a La Fanzine!

El Cornelismo. Sir G

"Duerme, Cornelio, y prepárate para el invierno cuando no estemos nosotros que aún velamos por ti. Vendrá primero la luz enceguecedora y fulminante, a la que seguirá la noche más larga y oscura. Al amanecer emprenderás tu camino hacia la reconquista de lo que quede en este lugar”.

"El cornelismo es una línea de pensamiento pesimista frente futuro de la especie humana, que sueña con un planeta sin seres humanos y dominado por una nueva especie. Ésta es el Simio Pensante, la única especie inteligente, además del hombre, capaz de salvar del caos al planeta cuando éste deje de existir."

"Los cornelistas esperamos con deseo la extinción de la especie humana para que sea relevada por la especie de los simios pensantes como dominadores del planeta. Los cornelistas creemos que la especie humana está condenada a una inminente auto-destrucción. Los simios pensantes encarnan la esperanza de una vida inteligente en el planeta tras la desaparición del ser humano. Por esta razón, tras las campañas de aniquilamiento, la decena de simios pensantes que aún queda desperdigada por el planeta es cuidada con celo por cornelistas elegidos. Arriesgan sus vidas, son traicionados y exterminados los cornelistas elegidos. Pero no les importa. No existe el futuro como especie y mientras más pronto se llegue al final más cerca se estaremos de la Nueva Era. La verdadera Nueva Era limpia de seres humanos.

Un poco de historia del cornelismo

Si bien los simios pensantes que quedan con vida son varios, el movimiento inspiró su nombre en el caso más popular de persecución que los medios masivos recogieron. Cornelio y la actitud heroica del investigador y científico argelino Abdelhamid Laarej, en cuyo laboratorio se dio origen a la futura especie dominadora del planeta. Cuando empezaron a hacerse conocidos los experimentos y resultados del grupo de investigación que el profesor Laarej dirigía, se desató una serie de debates y polémicas entre los estudiosos y sabios del ramo en una línea más bien ética, para acabar focalizándose en la necesidad o no de cuidar y fomentar una especie que reemplace al Ser Humano cuando éste deje de existir. Por un lado, la reacción y rechazo ante esta posibilidad que la mayoría entendió como aberrante y dislocada. Por el otro, los que vieron al Simio Pensante como una alternativa acertada cuando la especie humana se extinga para, de este modo, no dejar al planeta sumido en el completo caos sin una especie inteligente que lo habite. En estas circunstancias, el tema llegó a oídos oficiales quienes, presionados por fuerzas diplomáticas extranjeras, intentaron por todos los medios posibles de hacerse con los ejemplares que guardaba el doctor Abdelhamid Laarej para una posterior eliminación. Antes de que irrumpieran en su laboratorio, había conseguido poner a resguardo a algunos de los Simios Pensantes, lo cuales fueron enviados secretamente a científicos favorables a la preservación de esta especie. El profesor perdió la vida por poner a salvo al último simio que logró sacar de su laboratorio, Cornelio, quien, finalmente, sobrevivió y se encuentra en paradero desconocido. Dado que muchos de los involucrados directos o indirectos en la historia no son personas anónimas y que la figura del científico argelino era conocida y respetada tanto en su país como en numerosos círculos internacionales, esta historia salto a la luz pública y fue recogida por los medios de comunicación de masas. Y, como la historia se presta para la polémica y contiene todos los ingredientes para despertar curiosidad y desatar temores sociales, el tema pasó a ser de dominio público y dividió a los seguidores del caso, como en su momento lo hizo con los científicos e investigadores, en seguidores y detractores. Es cuando las revistas no especializadas intentaron definir el movimiento como un fenómeno social adolescente de pesimismo futurista y lo etiquetaron con el nombre del Simio Pensante más famoso: Cornelismo.

Sir G.

Utópico sueño... mi vida. Orlando Santana García

Es la quimera que entreteje mi vida,

con las cenizas de lágrimas blancas.

Es la ilusión que respira Utopía.

Laten tormentas en mi lado izquierdo.

Piezas que encajan un mundo a medida,

líneas de vida de una palma ausente.

Triste reflejo de un alma abatida,

huella que deja el As de la suerte

Utópico sueño que alimenta mi herida,

sucesión de ecos mintiendo a la muerte.

Y una mano ausente que escribe a la vida.

La razón ahogada… callada… e inerte.

What's the Problem? + 2 Fotografías. Ángel Muñoz Rodríguez (Voltios)

what's the problem?

in this moment of my life

i´m fucked

i have a problem

and my problem

is a very difficult one

in this moment of my life

i´m fucked

the sun doesn´t ever shine

through my windows

but my problem is another one

my problem

is me

en este momento de mi vida / estoy jodido / tengo un problema / y mi problema / es muy díficil / en este momento de mi vida / estoy jodido / el sol nunca brilla / en mis ventanas / pero mi problema es otro / el problema / soy yo

En la puerta una reseña. Jesús Dominguez

Ayer. Hoy. Nosotros. Jamás.

Mañana. Pasado. Nosotros. ¿Quizás?

Tu vientre. Mis labios. La Lola’s. Los baños.

Tu novio. Mi chica. Dos excusas. Dos engaños.

Piercing. Tatuaje. Sexo. Amor salvaje.

Cinturón. Camisa. Pantalón. Adiós, traje.

Llamada al móvil. Suena jazz. Tu chico. Canta Irene.

Atranco la puerta. Marcha atrás. Te beso. Alguien viene.

Tapo tu boca. Sigo empujando. Ya estás llegando.

Es el loco. Estaba orinando. La está guardando.

Recoge su planta. Cierra la puerta. Seguimos.

Dentro y fuera. Aumento el ritmo. ¿Continuamos?

Una noche en los baños, perdiendo la cabeza entre tus piernas.

Jamás a vernos volvimos, por eso las imagino eternas.

En tus pechos enloquecí. Parecías pequeña.

Delgada, pelo largo. En la puerta una reseña.

Hoy no es hoy, sino mañana, escribí entonces aquí.

Se hizo mañana contigo. Se acabó el hoy por ti.

La Lola's Club es el hábitat natural del arrastrado. Un hábitat natural en el que sobran alcohol, humo y recuerdos acompañados de la literatura de un escribiente, Jesús Domínguez, amante de la metáfora negra y de http://elrincondelosarrastrados.blogspot.com/

Utopía Sumergida. Oswaldo Pérez Cabrera

Las planicies me vuelven loco por el peligro que representan. Son las primeras en ahogarse junto con las tierras bajas. El agua rebasa los límites permitidos por las reglas humanoides. Caso omiso hace la naturaleza a nuestros caprichos. Todo el verde quedará sumergido bajo un manto acuático. Pero ni las pipas gigantes te salvarán. Ahora llueve petróleo inmundo en las playas de la ciudad paraíso. Los habitantes cagarán podredumbre que incinerará sus anos y sus culos rojos con la infección de la tecnología moderna que los acompañará hasta su tumba. Los peces muertos gritarán su desgracia mientras tu dios personal en su trono imperial se burlará de su creación ficticia. No existes pedazo de fantasía. Sólo el agua manchada de aceite quedará sobre las construcciones majestuosas. Arderá el océano con miles de granos de arena incrustrados en los escrotos de los hombres que incapaces de respirar se irán por el agujero que creó su imaginación hecha realidad. El combustible ahoga la vida y te esclaviza mientras esperas la muerte, tú única salvadora. Sólo esperemos que no llegue tan dolorosa con los productos que hemos creado para nuestra destrucción.

La utopía inexistente desde su incepción como palabra está condenada a vivir en los diccionarios húmedos manchados de petróleo.

X Concurso Becas con Proyección

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Los ganadores de las becas, junto a la concejala Beatriz Arráiz. :: A. L.

La Fanzine en el rankig de blogs de Cultura en Wikio

http://www.wikio.es/blogs/top/Cultura

Todo muere. Viva la utopía. Maria Peinazo Notario.

Euforia. Miguel Gómez Villarino