Me voy de este cuento. Begoña Leonardo

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Cántame la canción que nos libere
y cuéntame un  cuento.
Uno donde nadie se acomode, 
donde el amor venga lento
detrás del respeto.
Pasos que acaricien 
la alegría de  alcanzarte
que suave se apoderen de la risa
de la melodía de ser libres 
y completos.
Tú me contaste uno antiguo,
rancio y verde.
La condena, 
que enloquece a cenicienta
¿dónde están las perdices, que no quiere la princesa?
Yo no quiero un príncipe encantado 
quiero encantarme con el príncipe… 
Me voy de este cuento,
hay un tren a las diez.

Pasa la vida, pasa el amor. Cecilio Olivero Muñoz

PASA LA VIDA

PASA EL AMOR

Pasa la vida, pasa el amor

como un autobús incierto,

me pesan los días,

me pesa la tarea austera,

me pesa el lastre de ser estorbo,

me pesa el pasado.

Quisiera revolcarme

en la cima de la fiesta,

quisiera tener aventuras

aunque sean desde el ascensor.

Me divorcié siendo un tardío

treintañero con deudas,

cuando las pague todas

seré un cuarentón cansado,

cansado del austero vivir

para pagar,

cansado del encierro solitario

por orgullo,

deudas que no disfruté yo

y con el sudor de mis padres pago,

no dispongo de gallera,

ni de espolón de gallo de pelea,

dispongo de mí mismo,

más no se puede pedir.

No creo en la violencia,

aunque muchos

me la hayan despertado.

Creo que el hombre es bueno

pero tres cosas le envilecen,

la opresión, la vulgar economía

y de la otra prefiero no hablar.

Conversación en el Nenúfar. Yudit Vidal Faife

Mariposas en el estómago. b0rg1r

Charlotte. Rafael Indi

"Algún día las hormigas cobrarán su venganza", decías,
mientras contaba las vueltas de aquel tiovivo.
Así pasábamos las noches,
peceras de marionetas hundidas
en mitad del Raval,
el único lugar donde los escotes
creen en Dios a su manera.

Después de tantos años
sigo aprendiendo de memoria el papel impuesto:
jugar a ser la muerte roja
en fiestas de guardar y quemar.

Tantos años intruso de la gran mascarada,
secreta bajo altos techos
y escaleras de nácar.

Tantos años sin saber
que eras la mujer de ojos verdes
en aquella canción de Nacho Vegas,
esa que ofrece agua de mar
como remedio a la sed.

Cabalgas Tormentas. Orlando Santana García

Cabalgas tormentas
en cielos de incienso
respiras ozono
pisando cometas
desmontas el puzzle
los dados del tiempo
reclaman los cielos.

Recitas poemas
quemando odiseas

alimentas quimeras
de ayeres en quiebra
zozobras al blues
destilas tinieblas
de jazz y cenizas.



 Más del autor en: Orlando Santa García

Espejo de decepciones. Aleqs Garrigóz

El espejo es un cinescopio que proyecta

diarias fotografías de mutilaciones,

angustias y ansiedades rutinarias,

sueños impedidos, máscaras de horror,

ternuras y felicidades frustradas,

gestos crispados y duros,

gélidos ademanes de estatua,

ojos abiertos como insomnes,

labios de piedra que no dicen nada,

manos grises que se alargan…

para apresar el aire que falta.

Nicola Ranaldi

ALEQS GARRIGÓZ (Puerto Vallarta, México 1986). Autor a la fecha de una decena de títulos de poesía.  Premio de Literatura Adalberto Navarro Sánchez 2005, otorgado por la Secretaria de Cultura de Jalisco. Premio de Literatura 2008 de la municipalidad de Guanajuato. Periodista cultural. Ha publicado poemas en diversos medios impresos y electrónicos de México e Hispanoamérica.

Oficio. Vicente Muñoz Álvarez

piénsatelo bien
antes de elegir
este oficio

llegado a cierto punto
no habrá ya
marcha atrás

pasarás todas
las fases
de una cruda adicción

embriaguez
resaca
mono
penuria

y pagarás
a cambio de la escritura
un alto precio

doy fe

ahora

sigue
el camino

Poesía en el Ático + Carne de Roble. Sergio Rioja

Me dijiste que no tenía coraje
para ser una persona
que se oponga a la luna.

Me dijiste que era demasiado tarde
para volverte loca
para descifrar runas.

Me dijiste que aquel bosque que apagué
floreció hasta las copas.
Tu acción no quedó nula.

Me dijiste que usase mi propio arte
para ser supernova,
orientarme a la cuna.

Yo te dije que no era el amo de mi carne.
Que ella se dirigía sola
camino de la tumba.

Presa en Libertad. Julen Mateo

Lucía, inmersa en la oscuridad que le proporcionaba el diminuto cuarto de apenas cuatro metros cuadrados exento de ventana, lejos de venirse abajo por lo incómoda de la situación, sonreía en silencio. Ahora, por fin, pese a encontrarse presa, se sabía en libertad. Había puesto fin al doloroso yugo que durante años había venido atormentándole.

Todo había ocurrido demasiado rápido. Apenas cinco horas antes, se encontraba aterrada, en el mismo rincón de costumbre, esperando la brutal paliza que su marido tenía a bien propiciarle tras uno de sus numerosos escarceos nocturnos, donde, por efectos secundarios del alcohol ingerido, transformaba la superficial amabilidad en un ogro de difícil contención. Pero esta vez, postrada en su lugar habitual de tortura, había llevado consigo el cuchillo más grande que tenía en la cocina. Cuando Ernesto, que así se llamaba su marido, se dirigió a ella para regalarle su dosis etílica de trato especial, fue recibido con el filo helado y cortante que, con aire decidido, atravesó su corazón, llevando con ello a una muerte rápida a su agresor.

Con el cuerpo cubierto en sangre situado a sus pies, Lucía llamó a la policía para transmitir su buena noticia. Ella solita había acabado con sus pesadillas de una puñalada mortal. Apenas quince minutos después, esposada, emprendió el camino a los calabozos. Lejos de acompañarse de una angustia por la recientemente adquirida viudedad, una amplia sonrisa se intuía en su cara. Sonrisa que reflejaba la alegría por la libertad adquirida.

El Desengaño. Valle Camacho

el desengaño es
la salida del cine
otra realidad
fundida en negro

rascar un boleto:
vuelve a jugar.

No te dejaré seguir. Patricia Maestro.

Muérete, tristeza.
No te dejaré seguir.
Ya sólo puedes volverme apática
y eso tampoco lo quiero.

Muérete. Y que renazca la vida.
Ya no te quiero.
No te quiero a mi lado, dentro de mí.
NO. Muérete.

Dentro de mí sólo quiero flores.
Que crezcan cada día y anhelen ver el sol.
Muérete tristeza, en lo más sucio
y mojado de tu esencia.

En tu propia exasperación.
Ahógate en tu angustia.
Ahórcate con la soga y el nudo
que guardabas para mí.

Muérete, en lo más sucio de ti.
Aquí dentro, ya no te quiero.

Sueño al vacío. Marcos Antón

Caí derrumbada en la cama
y me quedé dormida, como muerta.

Soñé que te tumbabas a mi lado,
que me cogías en tus brazos
y me sacabas por la ventana.

También soñé que saltabas hacia el infinito
y volábamos bajo un cielo de manchas blancas.
Te escuché reír, y reí contigo.

En la fase Delta vacío.

Nos elevábamos por el cielo, lentamente, sin aleteos.
Y no pensé cómo hacías para poder conmigo
hasta que caí.

Caí, caí y caí. Grité y me desperté
encaramada en la ventana.
Miré hacia arriba, hacia el cielo lleno de manchas
y descubrí que había sido engañada por un sueño.

Miré hacia abajo de nuevo.
Me acomodé en el alfeizar y salté.
Y caí, caí y caí,
hasta que dormida, como muerta
pude volver al sueño.

Sueño al vacío. Marcos Antón

Bio: Zamora, primavera de 1990. He publicado el libro Deheishe, una poesía y otros relatos (2008), además de varios poemas, relatos y artículos de opinión en prensa escrita. Cuento con un puñado de premios de poesía, narrativa y fotografía y formo parte de Colmo Colectivo. Completo mi tiempo libre escribiendo canciones y futuros guiones.

Siempre podéis encontrarme en Deheishe: http://deheishe.blogspot.com/

Mara Blackflower

Desengaño es cuando te das cuenta
de que ya no amas  a la persona que quieres,
de que quizá nunca la amaste,
y de que lo que hacía que encajárais 
era pegamento
que secó
y se desquebrajó.

Desengaño es cuando te das cuenta
de que la persona que creísteis ser
era un espejismo
que poco a poco 
se desvaneció.

La Fanzine # 9. En el bar "La Gramola". Astorga.