Un hombre vestido de azul
barre palomas, y una mujer
sin prisa
empuja su maleta
más allá de las grúas.
Un sol gastado
pule los rieles.
El patio huele a petróleo
y a fierros
mordidos por el moho.
El mediodía crece detrás de las puertas.
‘La lontanaza, sai, è come il vento…’
El mundo es una despierta geometría
donde retumban las máquinas
y gritan los hombres
trasladando la carga;
el asfalto roe oscuros zapatos,
y sobre un muro de cajones
navegan números mudos.
¿Que no te gustan los puertos?
Tendrías que mudar el ojo
y el sueño
y escarbar en tu propio silencio.
¿Qué no puedes ver el mar?
Tendrías que adelantar el oído:
las aguas tiemblan en secreto.
¿Que ni el cielo asoma desde arriba?
Destierra de tu frente
el mito que anochece tus párpados.
Las sombras pisan los objetos
con leve pie transitorio.
Un agujero de humo
y una torre
rondan un ave imprecisa.
Una casa ensangrentada se abalanza
sobre la calle escorada,
pero en su verja amarilla
juegan las palomas
con sus ojos
de amapolas diminutas.
Las ventanas se encaraman sobre el cerro,
solidarias, para no caer:
ocultan la siesta
entre blandas redes blancas.
La brisa se detuvo a las cinco
y el sol calcina la ropa en los alambres
para arder su sueño en las cornisas.
Enmudecen los motores en el puerto.
Arriba, un viejo ascensor
se enreda entre los pinos.
¿Que ya no quieres marcharte?
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