MI ERA DE SPACE INVADERS. Laura Martínez

Braudel habló, y determinó aquella vez la gravidez del tiempo. Uno, dos y tres. Los compara con la vida de un volcán y con el proceso paritorio de cualquier fémina. Lo mide en corto, largo y medio. Con distancia y tamaño. Yo sólo mido el tiempo con relojes, con sus tic-tases. Influencia más directa y cotidiana. Cotidiana como el típico bar 'Manolo' español, tan guarro y pegajoso, donde te sirven pinchos de tortilla para que acompañes al desaliento. Eso no nos hace tan sofisticados como a los franceses. Ellos sí entienden el tiempo, el de Braudel, sin los tic-tases y los pinchos. Ellos se guían temporalmente con baguettes y croissants, o con crêpes bañados en sirope de arce. Al fin y al cabo, da lo mismo. Todo da lo mismo. Cada cual con sus cosas y cada yo agarrado de su doble. Porque todo depende del día y de si escucho los tic-tases o no. 1991, 1998, 2012. Uno, dos, tres. Nos encontramos con el tiempo de abismos y jaurías. Hasta que aguante el cuerpo. O hasta que resucite el anticuerpo de la superestructura, o la infraestructura, o la supermujer. La que no encuentre romántica la neblina en el paseo del canal St. Martin. La que no derrita su dignidad diciendo ne me quitte pas. La que muerda carne y, sin sentirla tierna, se manche los dientes de sangre. Algo así como un neutro. Ojalá fuera yo un neutro. No me afectarían los tic-tases o el corto, largo y medio de Braudel. No sentiría la ausencia de tus ganas. Ganas o desganas, ya no sé. Ya no pienso. Ya creo que me he transformado. Ya soy, ya soy. Soy un neutro devorando un pincho de tortilla.

Huidas. Margarita García Alonso

No me he hecho, me han hecho

Goethe

Huí de lo que representaba esfuerzo y sobre todo
de la ventana donde vi pasar a Madame Bovary,
al perro, al descendiente de vikingo
con el pelo rojizo en las axilas.

Huí del óleo que latiga mi vientre,
envenena las manos y salta a los muebles,
se enmaraña en mi pelo como una legión de enemigos.

Huí del aguarrás que come iris, vista, desvelo
Huí de la cola de conejo que seca, mata, e impone
esta imagen de drogada que deambula
hasta el estante de cigarrillos negros.

Huí de la palabra que doma,
del frasco en que piensa la gente,
del murmullo que desmiembra si mi nombre
no aparece en la sección de conocidos locales,
autorizados o negados poetas que chocan dientes
en el interior de pequeños envases
donde depositan la herencia.

Huí del campo donde jamás asenté cabeza
en noche silenciosa, sin grillo, luna,
huí de donde perdí el gusto por la charla,
enfundada en botas de cuero rústico, enlodadas
por la marcha en el bosque, vi el reflejo
de todo lo que vendrá al humano.
Huí del barranco en el que solía ser
Mer de la Manche sin interesarme
el último estreno.
Huí de mi apego a rumiar pasiones despiadadas,
huí de mi madre que cuenta el pulso,
desde la sombra me retiene en muchacha.

Huí de mi hija,
huí pavorosa arrastrando el mantel,
la alivié de mi inútil presencia
con mi carreta desvencijada
por los viajes que no puedo hacer
a cierta isla, y los largos inviernos.

Huí de las cajas repletas de cartas,
veinte años de exilio en sobres amarillos,
sellos de mariposas de un país que encierra
al Hombre en un friso que nunca acaba.

Huí del indolente, del acuchillador
con la herida redonda del ombligo
la tripa colgando, enredándose en los caminos.

Huí del pasajero incierto que toma vino
en la despedida aclaré que no hago promesas.

Huí de mí que era la muerte y la escasez de recursos.
No existe aún una sola razón para quedarme.

Margarita García Alonso (Matanzas, Cuba). Periodista, poeta y artista visual.

Licenciada en periodismo de la Universidad de la Habana. Máster en Industrias gráficas- creación, paginación y vídeos en Fodeno, Francia. Ha publicado los poemarios Sustos de muchacha, (Ediciones Vigía, 1988), Cuaderno del Moro, (Editora Letras Cubanas, 1990). Maldicionario, Mar de la Mancha, L’aiguille dans la pomme, La costurera de Malasaña, y Cuaderno de la herborista en Editions Hoy no he visto el paraíso, donde publica, además, el primer libro ilustrado sobre la obra de José Lezama Lima: Lezamillos habitados; las novelas para niños: Garganta, y Señorita No y señora sí;  las novelas: Amarar, (también publicada en Ediciones El barco ebrio, 2012.) y La pasión de la reina era más grande que el cuadro, 2012.

Ha obtenido numerosos premios como pintora y otros tantos en concursos literarios. Laureada en la Taberna de poetas franceses, y publicada por Yvelinesédition, en Marzo 2006. Creadora de Editions Hoy no he visto el paraíso.

Reside desde 1992 en Francia. En Cuba fue directora del semanario cultural Yurumí y editora de Casa de las Américas.

Ha editado poemarios a David Lago González, Alberto Lauro, Sonia Díaz Corrales, Odette Alonso, Juan Carlos Recio, Pedro Assef, Maya Islas, Carlos Augusto Alfonso, Jesús Díaz y ensayos a Javier Guzmán Simón.

La Muralla. Manuel A. López

Decidí esconderme detrás de la muralla
compartíamos un pequeño espacio
desde donde ella amparaba los golpes
que intentaban llegar desde la tribuna.
Teníamos una relación poco honesta
sus abrazos hacían estruendos
al igual que sus palabras
decía quererme ante mis ojos
para luego criticar cada uno de mis versos.
También yo dije quererla
y más tarde la acribillé con acusaciones
…todas a sus espaldas…
La noche de los disturbios se marchó
cuando ya no podía soportar más alaridos
de aquél agitador que pretendía ser poeta.
Una humareda de licor brotaba de su aliento
como solía ser en verano primavera e invierno.
Desde su niñez había aprendido de su madre
que cada paso debía acompañarlo con rebeldía
y generosas dosis de alcohol.
A través de los años le perdoné más de una
pero esta noche en específico firmó su sentencia
al dejarme abandonado en la selva
justo en el preciso momento
que exigían un referí para calmar los lobos.

Manuel A. López (Cuba)
Nació en Morón, Cuba en 1969, y vive en Estados Unidos desde el 1980. Su poesía ha sido publicada por revistas como Arique, Baquiana, Contratiempo, La Peregrina Magazine, Linden Lane, y Ventana Abierta. Su primer libro de poesía, "Yo, el arquero aquel", fue publicado en el 2011, por Editorial Velámenes. En julio del 2012, se publicó digitalmente por TheWriteDeal un libro de cuentos cortos en inglés, titulado "Room at the Top".
En el 2006, abrió la Galería Zu; un lugar alternativo, que dio abrigo a pintores emergentes, y creo un espacio para la poesía. En el 2010, cerró la galería e inició “Project Zu”; un proyecto mayormente literario que se reunió mensualmente en la Alliance Francaise por dos años y luego en la Sociedad Dante Alighieri.

Esposa Querida. Patricia O. (Patokata)

Instant taken by Eduardo Martínez on September 2012 and included in the project The intimacy of the objects

La noche es una estrella en tu cucharilla. Mientras revuelvo el último café que tomaré junto a ti me asaltan los recuerdos, y te miro.
Estás tan bella bajo la luz de la luna, aun en esa actitud de abandono en la que te han dejado las pastillas que disimuladamente puse en tu pocillo, aún tus ojos brillan con la preciosa vida que se escapa de tu cuerpo poco a poco.
No temas esposa querida, detrás de ti iré yo...me encontrarás a mí y no a él del otro lado.

Setiembre 2011
Patricia O. (Patokata)

Patricia O. (Patokata) es Patricia K. Olivera. Vive en Montevideo-Uruguay.  Todas sus obras giran en torno a alguno de estos subgéneros: erótismo, fantasía, terror y ciencia ficción. No tiene libros propios publicados pero ha participado en dos libros editados por La Esfera Cultural: "Aquella otra Navidad" (2011) e "Historias de Portería" (2012). También en las antologías de Relatos Románticos "Pasión de Navidad" del Club de las Escritoras (2012), "150 Rosas", Romántica Adulta de Editorial Divalentis (2013) y "Me Desordenas, Amor", Antología Erótica resultante del Concurso Erótico Karma Sensual 8, donde quedó entre los 12 finalistas (2013).También en las Antologías Poéticas "Yo soy Mujer", de Mujeres Poetas Internacional (2011) y Primera Antología de Encuentros Literarios Internacional ELILUC (2012). Publica textos de su autoría en los blogs que administra y en aquellos en los que participa. Ha colaborado en distintas revistas literarias de la red de distintas partes del mundo como Delirium Tremens, Agora, La Ira de Morfeo, Pluma y Tintero, entre otras. Colabora con frecuencia en Revista Digital miNatura de lo Breve y lo Fantástico, Palabras- Revista Literaria y El Descensor. Aquí puedes leer más textos de su autoría, descubrir su veta poética en Mis Musas Locas, o leer sus historias eróticas en este blog.

Rubén Rodríguez Sedano

Síndrome de Estocolmo. Carlos León Collantes

Lo único que puedo hacer bien es escribir, es lo único por lo que estoy orgulloso, al resto solo le sonrío y espero que todo pierda peso para poder arrastrarlo con más facilidad, avanzar es solo un decir. Pasar desapercibido, así es como vivo, correr al siguiente punto, colocar un monigote y mantenerse escondido, esa es la tregua que tengo conmigo mismo. Solo empeño mi futuro pensando que un día podré vivir de lo que me gusta hacer. Mentir es empeñar el futuro, yo no quiero mentir, entonces empeño la verdad con la esperanza de recuperarla algún día, por eso no soy dueño de mí, yo le pertenezco a las mentiras. Por eso a veces no puedo llorar porque necesitaría de más tiempo. Tengo otro pendiente conmigo, el viaje que ya lleva esperando casi tres años, y no es solo por diversión, es salud, es como estar debajo del agua siempre, a veces te ahogas, te desesperas, pero nunca te mueres. No hay que morir todavía, es lo que pienso frecuentemente. Uno no puedo darse cuenta que está loco, aún hay cosas por hacer. Solo me queda seguir.

Fuerza del Mercurio. Amancio De Lier

Involucrarnos en la hierba,
el cielo tantos años.
escribo lo que significan tus manos
no he de acabar nunca,
caminos enumerarlos
no importa si esto terminará en locura.
una noche todo cambia
y empiezo a caminar.
hora de mi atrapado empeño,
entonces andamos dispersos,
donde mi ventana es lo expuesto;
donde mi electrónica
reconoce la transmisión de la ciudad.

Amancio De Lier 

Magdalena de Kino, Sonora. (México). Referente actual de la familia literaria De León Torres. Ha participado en actividades de la primera expo-libros UES 2012.

-Marzo/2012 ganador en Madrid, España del certamen poético Cuba con el dolor en el corazón.

-Junio/2012 ganador de los IV Juegos Florales "Paulina Cazares García".

-Septiembre/2012 seleccionado para formar parte de la antología, en el certamen internacional Continuidad de las Voces 2012. Buenos Aires- Argentina.

-Enero./2013. Aparece en el suplemento 16 de la revista de literatura Groenlandia; en Córdoba, España.

I kill Mickey. El Super.

Desde 1995 podemos disfrutar del estilo personal de este artista urbano, que deja su impronta en cada una de sus obras, provocando una reacción inevitable en el espectador, no dejándolo indiferente.

Lástima de ti. Verónica García Novoa.

 

Jugar a volverse loco,
regocijarse en las heridas
en las marcas que te iban dejándo los años,
los días

en forma de tatuajes.
Algo que rozaba el romanticismo,
la belleza de lo melancólico
en las letras de un viejo libro.

Jugar a vivirlo todo,
sin miedo, sin cautela,
con el único objetivo de no desperdiciar 

un segundo

de no morir con el mal sabor de boca
de no haber aprovechado la vida.

Delirios de grandeza, de sabiduría,
cuando no sabías nada realmente.
En cuantas piedras tuviste que tropezar
hasta darte cuenta...

para aprender todo lo que creias aprendido 

 

para al final encontrarte de nuevo en el mismo sitio.
Lástima de ti, víctima de tus propios sueños.

 

                            Foto por Verónica García Novoa  http://www.flickr.com/photos/verogn/

 

Bio:

 

Verónica García Novoa, nace en Bembibre, pasa una gran parte de su vida en un pueblo cercano llamado

La Ribera de Folgoso y regresa junto a su pareja de nuevo a esta villa del Bierzo Alto.

Gran apasionada del Arte, amante de la Literatura, la Fotografía, la Pintura y de la Música, en algún momento, de su vida surge algo que le lleva a expresarse. Y desnudar su alma con sus pasiones.

Y así, con una Canon en sus manos y haciendo de esta su compañera inseparable se inicia en la fotografía, con los pies en el suelo y sabiendo que aún le queda mucho camino por recorrer y que aprender.

Revival. Ana Cuaresma

Pueden

clavarme en una pared,

metalizar mis manos y los pies

atravesarme el corazón con una hoja de acero…

And The Show Must Go On

Pueden

astillarme los huesos bajo la carne,

asfiXiar los tendones, golpe a golpe,

hincharme las articulaciones, nervios,

vísceras, hígado, páncreas, como globos,

les exploten y mi sangre les ahogue los poros,

¿duele?

And The Show Must Go On

No más, que arrancarme una convicción,

que regalarme a borbotones su estancada sangre,

que viciarme de sus perspectivas, que yo, acepto: (REVIVAL),

me posaré como en una nube, en cada uno de sus pesados cráneos.

And The Show Must Go On

Y con mi mano derecha, casi en la cintura,

y con la izquierda quitándome el sombrero,

les saludan y agradecen, creo son/serán, al menos, nueve calaveras...

Circe enamorada. Lourdes Vázquez

Ella y única conoce el valor de las yerbas.

En su palacio con columnas de mármol

y en medio del sinnúmero de nereidas y ninfas

[nereides nymphaeque]

entretenidas en el conteo

y clasificación de las hojas

se presenta serena, cautiva, destellante

en su trono violeta.

[sollemni solio]

Un velo en seda dorada cubre su cabeza,

cuerpo entero.

Ella sola y solo ella supervisa

la labor de todas.

Ella sola y ELLA conoce el valor

de aquellas plantas

y la utilidad de cada hoja puntiaguda,

labiosa, redonda.

[variasque coloribus herbas]

La tarea de las ninfas es organizar

y colocar las yerbas en canastas

de colores brillantes.

Circe sonríe

y nos hace pasar al palacio

como una madre solícita que acaba de cocinar

arroz en su estufa caliente.

Ella permite que sus Nereidas

nos brinden agua fresca,

pan recién horneado,

una cremosa mantequilla hecha en casa

con un toque de albahaca.

Sin que nadie sospeche

de su divina mano abre un frasco

y unas gotas transparentes saltan

en el agua que tomamos.

Así es Circe

y muy tarde para nosotros,

pues la diosa ya canta una melodía encantada

que mueve rocas y maderas

y calma mosquitos y sapos.

Los perros cesan de ladrar,

los pequeños ríos paran de fluir

y yo con terror ya he llegado al imperio de los signos,

con sus sonidos holográficos,

con sus gestos descabellados

y sin que la Duda me proteja.

Circe arde de insidia.

[et ad insidiosa]

Ese sentimiento recorre todos sus miembros,

y un fuego devorador surge

de alrededor de su aura tan delicada,

de su velo destellante.

Toda ella, feliz con su cielo de nubarrones,

oscureciendo las delicadas facciones de la luna.

[occallescere rostro]

Los cielos ya prietos

espetan una ventisca con granizada.

Sus hielitos raspan la piel de todos.

Es Circe cansada de estar sola con todas ellas.

Es Circe que prefiere cualquiera,

aunque sean torpes, incapaces, carentes,

aunque su semen haya que tragarlo

y sepa a orín de viejo enfermo.

Es Circe enamorada.

Sobre la autora:

Original de Puerto Rico, ha vivido más de la mitad de su vida en Nueva York y ahora en Miami. Entre sus últimos libros se encuentran: La antología de poesía en italiano: Appunti dalla Terra Frammentata (Italia: EDIBOM, 2012); la novela corta Sin ti no soy yo: segunda edición revisada (El Gallo Rojo, 2012) traducida al inglés con el título Not Myself Without You (Arizona State University, Bilingual Review Press, 2012); Cibeles que sueña= Cybele, As She Dreams (libro de artista de Yarisa Colón Torres, 2010), Tres relatos y un infortunio y la antología Cuando narradoras latinoamericanas narran en Estados Unidos (Argentina: Fundación A. Ross, 2009); el libreto: A Porcelain Doll with Violet Eyes Staring into Space…/ Una muñeca de cerámica con ojos violetas… (Wheelhouse Press, 2009); Salmos del cuerpo ardiente (libro de artista Consuelo Gotay, 2007) y Samandar: libro de viajes/ Book of Travels (Buenos Aires: Tsé Tsé, 2007). Ha ganado sinnúmero de premios, entre ellos el Juan Rulfo de Cuentos y sus trabajos han sido publicados en numerosas revistas y antologías, además de traducidos al inglés, sueco, francés, italiano, portugués, catalán, gallego y mixteca. Su novela Sin ti no soy yo ha sido seleccionada por la organización, America Reads Spanish, para ser parte de la guía, The New Essential Guide to Spanish Reading: 2012.

Suma y Sigue. José María Romero Martínez

En mi infancia y adolescencia más temprana, mi sueño platónico siempre fue ser futbolista. Recuerdo que cada domingo por la noche, después de cenar y antes de acostarme abatido por lo que me esperaba al día siguiente, mis ojos se hilaban a la tele para ver admirado los goles y las paradas de la jornada. Cada semana me hice la misma falsa promesa, tan hipócrita que ni recuerdo el pesaroso día en el que me di cuenta de que jamás había estado tan equivocado.

En realidad, el único deporte en el que tengo talento es el de la ingenuidad. Tanto es así que no pude resistirme y me hice profesional. Recuerdo, ahora sí, mi primer partido en el equipo. Casi todos mis abuelos estaban en la grada para animarme en mi desfloramiento: mi abuelo Pedro y su elegancia al balancearse en aquel herrumbroso columpio el día de mi Primera Comunión; su mujer, mi abuela Paquita, aficionada a hacerme llorar y luego a purgarse sin más con aquello de “quien bien te quiere, te hará llorar”; y mi otro abuelo, Calisto, que me ofrecía aquellas tardes inolvidables de huerta y bocadillos de media barra al calor de las vacaciones de verano. En cuanto a mi abuela Teresa, solamente recuerdo que me aseguraron que lloró de felicidad los primeros días en los que debutó en el mundo éste que os escribe. Murió antes de poder tratar con ella.

Pese a la experiencia con Teresa, siempre pensé que los demás seguirían siendo fieles a las butacas VIP que esta estrella de la ingenuidad les aseguraba en cada partido. Que estarían siempre presentes. Ahora ninguno de ellos puede ya asistir a mis constantes victorias. 

De Ceca en Meca. Daniel de Cullá

España tiene dentro una espiral

Una espiral que se llama “mineros”

Que en su andar natural

Y por fuerza de necesidad

Van de ceca en mecá

O de acá para allá

Buscando al machetero

De punto final

Decidiendo tener un capricho

Llamado trabajar

Como se arrolla la cuerda al trompo

También resultante

Del movimiento de un punto

En torno de otro

Del cual va al mismo tiempo

Alejándose gradualmente.

Su Mina viene de Sísifo

Condenado al Infierno cual tal

En pozos y galerías

Para extraer un mineral

Elevando piedras de carbón

Hasta lo alto

Para después caer sobre sus cabezas

En acción y efecto de novar

Quedando cachifollados

Deslucidos y humillados

Mientras la Froga del Gobierno

Fábrica de Albañilería

Se pasa por el forro de la bragueta

El lenguaje cotidiano

Y el calentamiento global.

La engañosa armonía universal

Es un fraude como el obispo Froilán

Patrono de la ciudad de León

Que era gallego, natural de Lugo

Frontudo, de mucha frente y Frólaz

Que hacía fu a su fe

Remedando el bufido del gato

Como estos mineros que dicen fu y fa

A la carta futbolera de marear

Que hacen de La Cibeles

Frontalera de bandera

Ciñendo su frente

Y terminando por los lados

En el carrillar

Fajas y adornos como goteras

Que guarnecen por lo alto

Y  por los lados

De Neptuno su frontal.

Los futbolistas no han descendido

Del podium

Siguen permaneciendo

Con los dos pies en el mismo zueco

No se han bajado de su Burro particular

Ni se han vestido de mineros

Pues su fucilazo

Relámpago balompédico

Es de los llamados de “calor”

Y son seguidos de Rebuznos y truenos

Con campanas patrioteras

De trova falsa

Ahumadas en atalaya

Acompañada por lo común

De picazón

En lo más vivo o empeñado

De su contienda

Como el fuego de San Telmo

Que suele presentarse

En los topes de los palos de las porterías

En tiempo de victoria

Fuellando con talco de colores

Las banderas rizadas.

“Parécenme una cosa a otra

Esto del fútbol y la mina

Como un huevo a una castaña”

Me dice Sanz de Encalada

En la provincia de Zamora

Admirando los dos

En Fuente del Álamo ( Murcia )

La vista interior

Y proyección horizontal

De un sepulcro megalítico

Descubierto en sus inmediaciones

Mientras en Madrid

Se engalanan los tramposos

Con discursos y cohetes

En la bienaventuranza eterna

De la copa merecida

Hecha de hojaldre relleno

En espacio de cielo

Que se representa luminoso

Y lleno de Ángeles de “La Roja”

Muy contentos y en sus glorias

Haciendo verdad el refrán

“Con las glorias futboleras

Se olvidan las memorias mineras

Que gloria vana, florece

Y no grana

A no ser en los versículos del euro patriotero”.

Mineros, en todo vuestro espacioso

Tiempo recorrido

Estáis alcanzando el éxtasis del oprimido

Susceptible de ser gobernado

Por Alí Bey el Abasí

Viajero español

Cuyo verdadero nombre era

Domingo Badia

Celebérrimo por sus aventuras de puterío

Y sus prodigiosos escritos asnales

Quien conoció a Ali

A quien se le caía la Baba

De ahí Ali Baba

Fundador de la ciudad de Marruecos

El cual poseía todo el imperio de Marruecos

Y gran parte de España

Que por eso se cantaba en Geografía

“España limita al Norte con África”

Mineros, sigo,

Si queréis las de ganar

Pedírselo al rey de Portugal

Porque lo que es al de España, nada

Pues se pierde en cacerías

Y con patadas a  balones de “La Roja”

En dirección sideral

Que ya lo dijo Gladstone

Estadista y ministro inglés:

“ No os quiero mineros

Ni quiero las minas

Que tan solo quiero a los futbolistas

Y a los toreros que trepan

Hasta el tope real

Iros al paro, mineros

Y que vuestras esposas e hijos

Engorden la cola del paro glandular

No quiero vuestro carbón

Que tanto os costó ganar

Montaos al caballo blanco de Santiago

Y buscad la cagada del lagarto Juancho

Con Pero Niño, al mando de la flota

Que mandó Enrique el Doliente

La cual asoló las costas de Inglaterra

Por cielo y por mar”

Prosiguiendo:

“Haced carbón de la noche

Fumaos un canuto

No ahogaréis la fiesta futbolera

Ni los balones al borde del infarto

Arrojaréis por la borda

Pues sabed que al timón del Euro

Nuestros señores de barlovento

Eructando, eructando pasiones

Tienen la fe del Chimpancé

Y sus mellizos gemelos

Y van cantando: “Lucrar y Lucrar”

Es lo que importa

Por los sitios públicos

Gala y falso primor alardeando.

La Fanzine #9: La Rutina. En La Quimera Café-Bar.

La Quimera Café-Bar.

C/Rodrigo Yáñez Nº2 Bajo.

Ponferrada, León. El Bierzo.

Blues del voluntario. Xen Rabanal.

...

me ofrezco voluntario para un botellón:

a mis años, me veo en la obligación moral de devolver a la sociedad del bienestar algo de lo que me ha dado,

prometo que en la vomitona incluiré todos los miedos que me han inculcado, los silencios, la artrosis de cuello por mirar siempre hacia otro lado, hacia la bandera de mi ombligo, educado para no ver a los muertos, los ojos de todas y de cada una de las mujeres que amé en barras de alcohol y silencio, los desengaños de las que me amaron mientras caía borracho, el paso marcial de la resaca que engaña, prometo devolver los gritos ahogados de los que han muerto olvidados de sí mismos, la última mirada de los suicidados, las lágrimas de los que una vez creyeron que creían, los ecos de los adioses que retumban en los vasos vacíos, mis huellas en sus párpados, la sangre que es costra en mi alma, la que no he vendido, lo prometo, prometo traer la luz en la botella para romperla, siempre voluntario con ella, y regar las calles con las revoluciones que no vieron luz en la resaca, los pasos perdidos en la desesperación, la epifanía de la cloaca, el manifiesto que es grafiti de orines, los amaneceres que se cegaron, todas las renuncias en mis ojos tristes, las palabras que cumplen condena en mi bilis, todas mis huidas, las disonancias en mi pecho, las derrotas que no luché, las derrotas que gané, también el silencio, la deriva en extramuros, la muerte que no acaba de morir, también el silencio de quien dejó de luchar, los que no se atreven a vomitar, a devolver las letras emponzoñadas, lo único que les ha dado tu sociedad del desahucio, botella, la putrefacción entre bambalinas, los renglones del abismo, el borrón de la noche entre ellos, la ansiedad por caer inconsciente, los temblores, la cobardía de la ficción, los sueños si una vez soñé, los cristales rotos, los que pude tragarme, el vómito de lágrimas negras que también me tragué, las calles por las que no pude escapar...

en ellas te dejo mis vómitos, botella:

te devuelvo algo de lo que me diste

...

Extraído de su obra: El tiempo del hombre muerto.