Luz cegadora a las tres y cuarto. Violeta González Otero

Calibrado

cual

mentira

convincente

…

el

tiempo

sabe

lo

que

quiere.

En esta isla. Gema Albornoz

En esta isla, por la mañana, da el sol,

a este lado. Por la tarde, el sol se sitúa

sobre mi cabeza, pero es entonces, cuando

cualquier nube me cubre. El aire corre

empapando el suave matiz del vaivén

de las hojas. No hay necesidad de espantar

esa nada blanquecina que cohabita en el

celeste. Sonrío vecinalmente a ambos y

dejo que la brisa toque mi piel, superficialmente.

De vez en cuando, a horas punto, escucho el

aleteo de las gaviotas y otras aves, que se

apresuran a asistir a nuestras reuniones.

En esta isla, por la mañana, da el sol,

a este lado. Por la tarde, el sol se sitúa

sobre mi cabeza. Es en la noche, cuando

suena una nana. Nos adormece a todos,

en un profundo letargo. Nos hace intuir,

en las entrañas, que todo ha sido un sueño.

A puerta cerrada. Angelique Reid

Girando sobre mí misma

los pensamientos se enredan, se agitan

tiempo de sobra para darle rienda suelta

al miedo, a la sonrisa oculta y al desespero.

Desde el balcón agito mis alas

y juego a la libertad a puerta cerrada

es inevitable ver cómo la vida trata de mantenerse a salvo

tras el cristal de las ventanas.

Ojos tristes inundan mi pantalla

abrazo desde lejos lo que queda de esperanza

prefiero pensar que no es un último adiós

me reservo todo mi aliento para decirte desde lejos

cuánto te extraño, cuánto te quiero…

La ciudad como nunca la habías visto. Emilio Papel

Ensamblaje realizado a partir del número 385 de la revista Muy Interesante, de junio de 2013.

XXVIII. Cristina Ahita Sanz

Amanece otro jueves domingo atemporal

imán de paranoia e insomnio

salir de la cama cuenta como ejercicio

las manos despellejadas de tanto lavarlas

aplacan la ansiedad que los

medios nos mean en la cara

impotencia ante un desenlace que

está fuera de nuestro control

nadamos en videollamadas pero

todo lo que se quedó por decir

oscurece nuestras pesadillas

Pensamiento sin sentido. Miguel Valdelagua

Mi forma de vida es absurda: la naturaleza me dio intelecto, pero me privó de cualquier medio de comunicación. Me gustaría saber qué tipo de cuerpo tengo. No sé si soy tan grande como un planeta o tan minúsculo como una partícula. A veces necesito moverme, pero esa necesidad es acto autocumplido, no interviene ningún deseo ni alivio al concluir. Tampoco tengo forma de medir el tiempo. Como volutas, como remolinos de pensamiento en los que entro y salgo; eso es una jornada para mí, aunque la luz no signifique nada.

Llego a un pacto conmigo mismo: te cambio la sensación por el intelecto, ya estoy harto de tanta digresión.

Se abre una ranura. Lo cálido y lo frío se separan. Un pitido me taladra los oídos. Humedad y aspereza, dolor y suavidad se intercalan con estertores que cercenan pensamientos inútiles. El doctor me agarra de las piernas. Me azota. Con la primera espiración digo adiós a todas las palabras que una vez me acompañaron.

Desorientación confinada. Quino Romero (de Proyecto Genoma Poético)

ConfínMenú. Felipe Zapico

No. Claudia SpRubiño

Ad for the new Piggly Wiggly grocery stores, The Delineator, January 1929.

Madre mía, cómo me apetece un kebab, un vino, un aguacate del mercado de los sábados al que voy a charlar con las señoras. Nací señora y mi novio me mira con el ceño fruncido cuando entablo conversación en la cola de cualquier cosa. Que nadie me abrace pero no dejéis de hablarme. No dejéis de hablarme no sea que las voces de mi cabeza empiecen a gritar o, peor, que empiecen a susurrarme ideas locas que, entre tú y yo, no dejan de ser mis ideas y qué aburrimiento todo. STOP. Levántate, date una vuelta por la casa, ponte las mallas, cálzate las deportivas -en mi casa se llaman playeras, playeras te digo- y estira un poco. Busca fotos de flores pero no te las acerques a la nariz que eres alérgica. He llorado limpiando el baño y antes de dormir. He estado a punto de llorar haciendo cola en el súper, ahí no me puse a hablar con nadie porque nadie quería charlar a dos metros. No es para tanto. Todavía no me ha tocado de cerca pero la espera de lo inevitable me hace dormir a trompicones y me hace trabajar a cabezadas. Cuando tengo reuniones por vídeo llamada me bajo un poco la bata para que no se vea, y la persona que está al otro lado hace lo mismo. No hablamos de nada más que no sea el bicho o de lo que el bicho está dejando a su paso. (Sólo hablo de tonterías porque no puedo enfrentarme a la realidad). En las futuras colas del mercado les diré a mis desconocidas amigas señoras que nos lo merecíamos, pero no tanto. No tan duro. No tan cerca. No tan lejos. No.

Cuarentena. Mara Blackflower

The Woman in the Window (Fritz Lang, 1944)

Cada día

de cuarentena

pensamientos

sensaciones

emociones

me atraviesan 

Cada hora

cada minuto

cada segundo

mi animo cambia

Mientras

fuera

todo es quietud

Y lo acepto

Y me acepto

Escucho

y respiro

Y sé

que todo pasará

Que no importa

lo que vendrá

Porque

al final

todo saldrá bien

Fotografía y texto de Silvi Orión

hay una perspectiva bella en todo esto. estar en la misma toda la Humanidad.
compartimos el absoluto presente. unidxs somos invencibles porque no luchamos contra nadie.
la Naturaleza es cíclica, jamás nos haría daño. esas no son sus intenciones, es todo tan natural y tan extraño

home is where your soul is. home is the whole world, trust me.
encontrarán la cura y no habrá paz hasta que se vacune el mundo entero.
nadie será del todo libre hasta que todxs lo seamos

Salí un día de mi cubo azul. José Vicente Martín Payán

Salí un día de mi cubo azul…

Paseé por calles tan estrechas que se tocaban los tejados, besé a ranas que esperaban en las esquinas para ver salir el sol, paré un taxi para preguntarle por una calle de otra ciudad y me llevó allí, arrastré a Bea de la mano para que viera que Pedro le era infiel y le gustó.

Vendí mi casa para dar la vuelta al mundo hasta el fin del mundo. Ahorqué a mi gato con las medias de mi amante oriental.

Soñé que por fin desaparecía.

Maté al D.J. del bar de moda. Apagué las luces de la ciudad. Encontré un corazón.

Regalé mi alma a uno que tenía dos, luego me enteré que buscaba almas perdidas, uno que nunca había tenido se rio de nosotros.

Me olvidé de entregar un paquete. Soñé que hablaba con alguien. Quité las alas a todas las moscas sin pareja. Por fin barrí la plaza Mayor… Encontré una oreja sin pendiente, el que la perdido no le importaba sólo buscaba desesperadamente el pendiente.



Volví al centro comercial, volví al mundo real, añoré la rutina de los demás...



Liberé a una mariposa de su jaula de grillos. Hablé con mi madre.

Me fui a dormir con la doncella de acero.

No se puede hacer daño al agua, no la puedes golpear.

Puse la tele y había muertos y risas.

Aislamiento. Paco Carreón

El tiempo donde la duda del “yo” germina,

en los campos arados de nuestro encierro interior.

Donde el jardín de la reflexión florece frente a nosotros,

ofreciendo: perfume, veneno, antídoto.

El aislamiento es el tiempo de la pausa escrutadora,

la expiación obligatoria.

Es el tiempo de “mirad, velad y orad”;

porque el caos del exterior acechará contra nosotros. 

Aquí en casa. Begoña Leonardo

Aquí en casa

haré fecundo el confinamiento

conspiraré un futuro de versos tan pulcros

haré que las mañanas sean tan limpias

que no dejen de transitar las tímidas amapolas

haré brillar el insulso mecanismo de la derrota

aquí en casa

soñando atardeceres junto al Duero

abrazada a la duda de mi balcón

serán las ocho y mis manos hablarán, cantarán, agradecerán...

serán las ocho y diez y no me moverá la atardecida

serán las ocho y diez y nadie vendrá a rescatarme todavía

mi trenza no es lo suficientemente larga

me lo dijo aquel que miraba desde en frente

y esa del primero derecha que levantó la cabeza.

Quería conocer la vida dentro

aquí en casa

quería colgarme de un brazo y no puedo

dar un beso a la nostalgia

perseguir lazos contagiados de luz

albergar situaciones arriesgadas.

Y así en el portal, deprisa

un paso acelerado sin demora

una música que apremia

una mirada que huye

me quedo

me quedo

no salgo

aquí en casa

con todo afortunada

nada contagiada

a salvo.

Igual que hoy

mañana.

La soledad. Aleqs Garrigóz

La soledad es una sombra gris, casi negra,

que extiende su mancha impalpable
sobre la monotonía de nuestras horas.

La soledad ocupa los cuartos, las habitaciones,
y alguna vez habla.
A través de las grietas de un muro viejo
donde crees reconocer caras, animales imposibles,
árboles de un jardín imaginario,
escucharás su voz.
Y, tendido en rigidez, como sobre una plancha de hospital,
exclamarás —¿Quién eres?… y ella contestará
—Soy tu soledad. Hemos estado juntos desde tu nacimiento.
A veces miras las nubes, encuentras a un amigo,
te embriagas y te olvidas de mí;
pero siempre voy pegada a tu cuerpo como una capa.
Siénteme; reconoce en mi voz tus íntimos pensamientos,
tus versos, tu asfixia rutinaria.

Entonces nos levantamos precipitados de espanto
como un muerto que en el lecho resucitara,
y en el espejo nos inspeccionamos
lo mismo que un médico a un enfermo terminal,
volviendo a caer en la cuenta de que somos uno,
sólo uno,
contra el mundo,
contra todo lo demás.