La Fanzine #3 en Madrid (La d'Chamberi)

C/ Bretón de los Herreros, 35. Madrid.

Por cortesía de Eva Márquez

Si tú también quieres ayudarnos a distribuir La Fanzine puedes descargarte los números que hemos publicado en pdf. Tienes los enlaces debajo de la cabecera de este blog. Imprime, dobla, grapa y déjalo donde quieras. Bares, librerías, bancos, parques, aceras. No te olvides de enviarnos una foto que lo demuestre y la dirección del lugar. 

Pero si de verdad nos quieres ayudar, qué digo, salvarnos la vida, haznos fotocopias de La Fanzine #3 y guardárnoslas para la presentación que haremos el 26 de Mayo a las 20,00h en La Gota de Leche (C/Once de Junio, Logroño), porque no tenemos dinero ni para el autobús. :)

Besos

awi & pat

astronautas en el campo de batalla. David Gutiérrez

Foto by David Gutiérrez

Una llamada telefónica a las 10:58 despertaba al astronauta, quien aún dormitaba entre universos y nebulosas de tamaños imposibles. Eran negocios, hoy en día todo son negocios; comprar, vender, contratar, alquilar... Tras la conversación, deshizo su envoltorio nocturno que le protegía del frio, ya que en el espacio hace muchísimo frio, y se puso el pijama oficial para recibir una ración más de su desayuno galáctico.

Sorbo a sorbo acababa con el café solo de su taza de color morada, que su hermano, que tenia los pies en la tierra, le había traído en alguna visita estelar. Apuraba los últimos bocados de pan de astronauta y dedicaba unos segundos a revisar el ordenador central, que conectado a la tierra, le traía las ultimas informaciones de su misión, la cual estaba estancada por falta de presupuesto gubernamental, maldita crisis.

Como la gran mayoría de días, el inbox de su correo no mostraba ninguna novedad, no habían llegado ni mensajes de publicidad, como los que normalmente le avisaban de las ofertas de trajes de astronauta de firma que enviaban outlets de todo el mundo.

El día con la nave estacionada cerca del Sol, se presentaba demasiado soleado para solo tener que flotar entre los diferentes cubículos que completaban su nave espacial de fabricación rusa. Le gustaban los rusos, aunque no compartía la idea de enviar a perros y monos al espacio, debe de ser como enviar a un ciego a ver una película de cine mudo.

Tras dejar que la falta de gravedad le diese un respiro ante tal situación y tras contemplar en este estado de ingravidez los planetas a su alrededor, decidió hacer una visita al rocoso Marte acompañado de su única compañía, el robot rastreador HX709 cuya única función se resumía en detectar agua y nuevas formas de vida.

Quien sabe quizá hoy seria un día de suerte y recibiría una llamada para continuar con su misión o volver a la tierra, con los directores de misión nunca se sabe, solo ven a dos metros de distancia de su despacho, y eso es muy poco cuando las objetivos están en el oscuro espacio exterior.

davidsoda.blogspot.com

USO UTÓPICO SOBRE CATALUÑA, CATALANES Y SU TV3. Cecilio Olivero Muñoz

“Un pont de mar blava”. Un puente de mar azul se tituló un disco de Lluis Llach basado en textos de Miquel Martí i Pol, y ese puente de mar azul es para mí como un símbolo silencioso de lo que representa Cataluña desde mi infancia. Siempre he visto esa frase como una metáfora de lo que significaba la Tierra donde nací para mí; viéndola como un puente que se levantaba ante mis ojos y llegaba a todos los confines de este mundo, con la mirada plagada de inocencia y ebria de paz, con el sueño azul del hombre que camina; todo un puente destinado al universo más cercano, universo que habita en nuestra memoria colectiva.

  Para mí los catalanes son gente bastante culta, a diferencia de la otra raigambre de la que también estoy orgulloso: la andaluza; siento cierta envidia al comprender que si Cataluña es más culta, más rica y más plena que Andalucía, debe ser por que quizá han invertido su tiempo en el sacrificio del trabajo y no en ir a fiestas, ferias y romerías; y quizá sienta cierta frustración al comprender que mientras los andaluces se divierten y están celebrando su liturgia de semana santa con exagerada pompa y con esa incondicional comunión ante la fe católica, -que yo respeto-, los catalanes han estado, unos hincando los codos, otros trabajando en su empresa, u otros trabajando para subsistir, y han hecho sus deberes y no está la casa aún por barrer. Los catalanes son gente interesada en la cultura universal, en esa cultura, quizá en un menor grado, está el flamenco, la España de charanga y pandereta, -de la que hablaba Antonio Machado-, la España de la fiesta Nacional, de Don Quijote y Sancho, que es como decir las dos Españas de las que prefiero no pertenecer en exceso a ninguna de las dos.


 Los tachan de separatistas, pero la historia nos ha enseñado que han soportado más de lo que se cuenta, y sufrido más de lo que se quejan, y no han tratado jamás de luchar contra eso por mediación de las armas; siempre han tenido la paciencia y la humildad de otorgarle al pueblo la última palabra, la última palabra de un pueblo que muchas veces no ha sido en toda su totalidad catalán. 

Decía Josep Plá, que el catalán es un grosero; él era catalán, aunque un catalán un tanto peculiar por otras razones que no vienen ahora al caso. Quizá algunos catalanes sí sean unos groseros, pero la gran mayoría no creo que lo sean; como no me gustan los razonamientos a la ligera, ni los tópicos, ni la otra verdad del ignorante, quiero decir que para nada son todos los catalanes tacaños, y para nada son todos los catalanes amantes del dinero, (conozco a catalanes que se desprenden demasiado de “la pela”). Una frase hecha y muy repetida es: no es bueno generalizar, y otra de su misma condición es: que las comparaciones son odiosas.

También es necesario decir que todos los tópicos y los términos que se dicen desde la ignorancia son para gente que no se atreve a pensar por sí misma, y tiene que recurrir a la ceguera tradicional, que es otra manera de llevar la cabeza como adorno. 

Cuando veo la televisión española y veo a toda esa gente que cree que tiene la exclusividad de la bondad, la razón y la educación; cuando van con una prepotencia desmedida y tratan a los catalanes injustamente; cuando veo esa prensa rosa con tanto chovinismo, chabacanería, falsa modestia y con tanta corruptela; tan serviles como bellacos, tan deshonestos como casposos, tan victimistas como malas personas; cuando veo a ese tipo de personas tan ordinarias siempre pienso en las Pinturas Negras de Goya. Entonces, sólo entonces, me dan unas necesarias ganas de cambiar de canal, ¿y cuál pongo? Pongo siempre un canal catalán. Un canal catalán donde no se habla de la familia real, la prensa rosa, y de nacionalismos que lleven hacia malas interpretaciones; donde no veo el bipartidismo cutre al que estamos todos sometidos; sólo me queda una esperanza, y es que si unos son de una manera y otros de otra, no es por razones como la genética o razones como la territorialidad, tampoco socio-económicas, es por razones de educación, de empezar a ejercer como autodidactas de nuestros propios principios y de nuestros nuevos valores, de nuestro saber estar y nuestra conmiseración para con los demás. Quizá yo ahora haya caído en una contrariedad, pues no hay mayor miseria que la del espíritu, y no se puede sentir conmiseración con semejantes personajes. Y no hay populacho más infectado de mugre infecciosa que aquel que no es honesto con su única verdad. La verdad de que es mejor que te toque un tópico que caer en la zafiedad, la verdad de que más vale una vez rojo que ciento amarillo.     

Me llamo Cecilio Olivero Muñoz y soy poeta. Empecé a escribir poesía por amor al flamenco. Soy un loco del flamenco y tras jugar a la música con un amigo guitarrista (Xavi Via) me aficioné a cantar flamenco y asiduamente iba a ensayar a su ciudad y disfrutábamos mucho de nuestra música. Guardo gratos recuerdos de aquella época. Después participé en un grupo de poetas de Sabadell llamado: Pensamiento Poético y cuando hacíamos recitales yo participaba  como cantaor flamenco y como poeta, y tras haber hecho nuestras actuaciones en peñas flamencas y demás locales dedicados al flamenco y a la cultura comprendí que yo mismo tenía que componer mis propias letras, aunque no tuve mucho éxito, fue así como hice mis pinitos como cantaor y escritor de poesía. Después continué escribiendo poemas y a ir más repetidamente a tertulias, en una de ellas conocí a mi amigo Lluís Ricart Ríu y me llevó a Radio Barberà, allí hice una sección poética en un programa llamado "Gairabé Imperfecte" llamada: "La vida es un poema". También he publicado en una revista, que ya no existe, llamada Catarsis. He publicado varios libros en: www.lulu.com/Cecilio y actualmente tengo varios blogs, como son:www.ciberneticaesperanza.blogspot.com   www.capplannetta.wordpress.com   también tengo unas revistas-blogs a medias con un amigo llamado Juan A. Herrero Díez que se llaman: www.nevandoenlaguinea.blogspot.com   www.nevandoenlaguinea.wordpress.com    También he escrito varios libros conjuntos con poetas jóvenes como también veteranos. También he estado haciendo un programa de radio sobre literatura llamado "Nevando en la Guinea" en una emisora internacional por Internet llamada: www.voznochedealma.com/       

     

Tú y yo lo sabemos. Daniel García (Castorín)

Desde luego,

la insensatez

unida

a la buena voluntad

de ciertas personas

es

en ocasiones

desesperante.

Me encontraba cerca de la estación del tren

esperando no se a qué

ni

a quién.

De pronto

un gato blanco

con manchas en los flancos

pasa delante de mí

con andares

chulescos,

mirándome desafiante.

Parece llevar varios días sin comer,

juraría

que incluso semanas,

sus costillas

parecen trozos de astillas

pegadas a la piel.

Un hueso

le sobresale del lomo

dándole un aspecto fiero.

Sus ojos,

verdes como la hierba

no rehuyen el duelo.

A lo lejos

advierto a una madre

con

su hija pequeña

aproximándose al animal.

Madre

hija

y

gato

mantienen una conversación absurda.

El felino

se deja querer

y pronto

la niña lo sostiene en sus brazos.

Abren el coche y lo introducen.

Lo que nunca sabrán

es

que ese gato

tiene

alma callejera

y

por mucho que intenten

domesticarlo

o

amansarlo,

él

y

yo

sabemos

que

jamás

lo

conseguirán.

El Premio. Begoña Leonardo

La sala estaba casi a oscuras, como había calculado. Intentó acomodarse lo mejor posible. No albergaba ningún sentimiento por lo ocurrido y se fue relajando. Lo que necesitaba ahora, era tomar un poco de distancia, dejarse llevar por otra historia, y así lo hizo; se abandonó con embeleso ante  las imágenes de la pantalla. Su vida, daría un giro de trescientos sesenta grados en pocas horas...

Le había costado mucho esfuerzo planearlo todo, más de un día entero de idas y venidas, cavilando. Llegar hasta el cine no había sido fácil, aunque era la última sesión de un lunes, por la calle todavía personas dirigiéndose a sus casas, parecían mirarles... Sujetarla durante el camino y mantenerla en pie, como si nada pasara, le había dejado agotado, sin embargo, no se amedrentó ni un instante, sus deseos estaban a punto de convertirse en realidad.
Nunca más, le diría qué es lo que podía o no hacer.

Su madre, era la persona más fastidiosa del mundo, la única que le conocía bien y podía castigarle,darle donde más le doliera. Siempre a punto con la escopeta de los reproches cargada, con susmonsergas; comentarios malintencionados, que habían ido minando su autoestima. Desde niño la odiaba, pero dependía de ella, por eso cuando supo que su décimo era el premiado, lo decidió. Su nueva vida le esperaba y cuando se fuera del país, ninguna atadura sentimental quedaría atrás, y huérfano al fin, no daría explicaciones a nadie.

En la butaca de al lado, un quejido hondo, agónico, intentaba llamar su atención...Echó un vistazo iracundo. Una pierna ensangrentada, rozaba la suya.
-¡Muy bien, mamá! has logrado fastidiarme también la película, y ahora, ¡los zapatos! Pero será lo último...

Miró su reloj y aunque apenas distinguía las manecillas, comprobó que era la hora. Se levantó decidido y caminó hacia la salida.

Polvo Utópico. Ángel Muñoz Rodríguez (Voltios)

vamos a echarnos
el polvo
más rápido del mundo
te anuncié
mientras procedía
de manera minuciosa
a dar rienda suelta
a un miembro encabritado
y encorsetado
entre el calzoncillo
la pana
y la bragueta

y no te engañé

tus manos heladas
poniendo trabas
a mi pobre picha
para no triunfar
en aquella guerra

el pellizco
de la cremallera
llevándose
su matojo de pelos
correspondiente
por la premura
en vaciar mi necesidad
en la tuya

cariño
me decías
no quiero volver a tocarte
búscame ya
pero primero
con los pantalones
y los slips
por los tobillos
porque los jodidos cordones
de los zapatos
no quisieron desabrocharse
como un pingüino
corrí al cajón
donde guardaba
los calcetines de viaje

no contaba
con mi poca habilidad
y menos coordinación
antes de meterme
con el borde
del marco de una puerta
en toda la frente

qué pasa
me preguntaste
dispuesta
desde la otra punta

nada cariño
que vamos a echar
el polvo
más rápido
y más sabroso
de nuestras vidas

pensando
que de momento
no estaba la cosa
bien encaminada
pero la robustez
y la entereza
de mi verga
ante tantos contratiempos
me animó a continuar

dónde los he puesto
joder
dónde
tirando
desperdigados
por el suelo
cajas de chinchetas
el paquete de nobel
y mil bolas de calcetines

AL FIN

apareciste
totalmente desnuda
en el quicio de la puerta

madre mía
que visión

vida
escandalizada
no te has dado cuenta
de la herida que llevas?

el tirón de pelos
había arrancado
una brizna de carne
y la sangre
poca
no cesaba en su empeño
de joderme la marrana

sin duda
estaba pletórico
pues como
un soldado gallardo
que sostiene en sus manos
una lanza
seguí adelante con mi dureza

vete a por kleenex
o papel del váter
mientras busco
el condón
solo
ahora sí
pero con el valor intacto
seguí rebuscando
hasta dar con él
al fondo del cajón

el roce
de mi miembro
contra la madera
del mueble
me había puesto
casi al límite

estaba más que dispuesto
a emprender
el polvo más rápido
y sabroso
de nuestras vidas

fue todo en uno
volver a aparecer
tú
desnuda
y con ese
ese
ese...
me cagüen...
y yo encontrar el capuchón

como un perro sarnoso
clavé la dentadura
en el plástico
deshaciéndome del envoltorio

a la par
que tu mano
hábil
secaba y retiraba
la poca sangre
que quedaba en mi herida

ya va
ya va

lo enfundé perfectamente
en su anorak de plástico

MIERDA

de la dentellada
al abrirlo
lo había pinchado

como un condenado
que con la cabeza gacha
y los pies arrastrándose
encadenados
se dispone
en galeras
a ocupar su remo
me dirigí al cajón
contigo detrás
sustentando el minúsculo
trozo de papel higiénico
pegado a mi gladiador

otra vez
la misma operación
el frotarse con la madera
y tu mirada ardiente

ahora sí que sí
lo vamos a lograr
el polvo más rápido
y sabroso
de todos los tiempos

pero la valentía
tiene un límite
y la fatiga
se apodera
también del más corajudo

no necesitó
mi pizarrín
el muy cabrón
de su nuevo anorak
transparente

se vació solo
SIN MI CONSENTIMIENTO

el reproche
se dibujó
en tu cara

me pasaste
el trozo de papel
ensangrentado

ahora
vas a coger otro trocito
y vas a limpiar
el parqué
de tu porquería

derrotado
y con el chisme
aún tieso
pidiendo fragor

no tuve cojones
de primeras
a quitar
mi semen
del suelo

los putos pantalones
los gayumbos
mi pose de pingüino
y los jodidos cordones
anudadísimos

fueron
los primeros
en partirse el pecho
seguro

al comprobar
que no hubo
ni polvo rápido
ni sabroso
que inscribir
en mis anales
ya de por si
patéticos 

La Fanzine #3 en...

 Diver Trip, c/ portillo de balboa (rondilla)
 Aroma Café, c/ cigüeña (pajarillos)

Gracias a Jorge M. Molinero 

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Dónde quedó la mía. Pat. Maestro.

Lloro casi cada mañana, y me gustaría saber por qué.

 Qué hay en este mundo que me produce tal desolación.

Qué había antes en él que hacía que yo fuera una sonrisa. 

¿Qué fue de la inocencia? ¿Dónde quedó la mía?

Se esfumó a esta orilla del río.

Y me gustaría recuperarla, volver a ser una cría.

Volver a reírme de esta cruel vida.

Volver a encontrar en el sol una salida.

Revolcarme en la hierba, que cure mi herida.

Tal vez sea mi mirada, que volviéndose

distante y apesadumbrada, no arregla nada.

La que antes tenía luz, la que brillaba, 

la que pensaba que podía con todo lo que le echaran,

la que creía en la bondad humana.

Y a quíen no le gustaría, convertirse

 en aquel niño nietzschano y salvar el mundo

y los corazones humanos.

Y hacer que temblasen las normas 

y se petrificasen los dogmas.

Romperlo todo, como siendo Galeano.

Los años, la experiencia, el niño y la inocencia.

Mi poca paciencia arrebatándome lo que creo.

No quiero ser así, no quiero 

que la desesperanza me trague

en un pozo sin fin.

Quiero ser el principito de Exupery.

Max Estrella.

Quiero más luces de bohemia,

y poder volar, irme de aquí para allí. 

EL CRIMEN DE AMELIÉ. Ana Patricia Moya

POEMA DE “Yo soy lo que dicen mis manos” 

 

Sentimientos encontrados al percibir

la imagen de la heroína edulcorada

lanzando piedras en el puente del parque,

al ritmo de un acordeón nostálgico:

no se pueden arrojar al fondo las heridas

que no cicatrizan, la felicidad resbala

entre las manos, como el pez rojo abandonado,

demasiadas utopías altruistas deambulando en terrenos

exclusivos de la imaginación desbordada.  

De qué  sirve tener alma infantil, pura y soñadora,

para qué dedicarse a limpiar con belleza

la tristeza de los demás con gestos desinteresados

en un mundo donde los sentidos se hallan 

en calentar camas ajenas, para acortar la soledad,

el convertir en deporte el jugar con los sentimientos

de lo que ahora son las personas, trozos huecos de carne

con genitales bajo el esternón,

en simular que somos clones de un Peter Pan con barba,

barrigón y calvo obsesionado con la televisión, caja

de reflejos trastornados y que regala una realidad tan sumamente gris… 

Todo esto le confesé al oído a la chica de porcelana

mientras confirmaba, entre lágrimas ácidas,

que había asesinado mi inocencia a pedradas.  

Porque yo era como ella... 

          y ahora, vivo en la basura, entre tristes

corazones infectados de falsedad

y sonrisas desconcertantes.  

Sobre la autora:  

Estudió  Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades por la Universidad de Córdoba. Ha trabajado como arqueóloga, profesora de clases particulares, joyera, informática, investigadora de libros antiguos, etc. Actualmente, estudia Master en Textos, Documentación e Intervención Cultural, hace prácticas en una editorial, es pluriempleada – alterna su trabajo de bibliotecaria con el de joyera - y directora \ editora \ coordinadora de Groenlandia, Revista de Literatura, Opinión y Arte en general. Ha publicado un poemario, titulado “Bocaditos de Realidad” (Groenlandia, primera edición del 2008 y próximamente la segunda, este año), y en breve, publicará un libro de relatos eróticos, “Cuentos de la Carne”. Sus poemas y relatos han aparecido en diversos fanzines y revistas, impresas y digitales, de España e Hispanoamérica, así como en diversos blogs. Participa en la Revista de Literatura Internacional La Más Medula y ocasionalmente en la página Web de la revista Andalocio. Obtuvo un accésit en un Concurso de Relatos Internacional. Ha participado en los Talleres Literarios de Creación Eutopia 2007, Festival de la Creación Joven de Córdoba, impartidos por Espido Freide, Juan José Millas, entre otros escritores. Algunos de sus poemas han sido publicados por el Centro de Estudios Poéticos de Madrid en sus diversas antologías. Sus poemas han sido traducidos al inglés, al catalán y al italiano. Tiene su espacio en Las Afinidades Electivas. Posee libros de poemas y relatos inéditos. Ha aparecido en tres antologías digitales: “Esnifando Letras” (poesía y narrativa; España, 2010), “Póker de Reinas” (poesía; España, 2010) y “Anuncios (Des)clasificados II” (narrativa; Chile, 2010).  En breve, aparecerá en tres antologías literarias impresas, dos de poesía, y otra de narrativa.

Nación Abstracta. Borja Díaz Manzanares

El dibujo refleja la atracción y la repugnancia que me crea la idea del sueño americano.

poema & ilustración de Marta Cembrero

son tardes largas en las que aún
tu acento se encuentra ausente


ansío una compañía que
sin ser aún mía
siento cálida y cercana


las cifras insospechadas de tus llamadas
se repiten
se graban
en esta historia de mujer
escrita a golpe de verso
acariciada por la madurez
de tus años ya leídos
en ediciones de realidad


mientras
escribo pienso y busco
un motivo
una excusa
para que tu canto llene
de nuevo
una tarde en la que nadie habla


aún con resquicios de miedo
quiero pensar
que hoy es sí
y dejar
que la prenda de mi piel
te abrace
como lo hizo aquella chaqueta naranja
que calmó el frío
de un después sin definir

Biografía

 Escribo desde que tengo conciencia. Camino y compongo versos e historias, me inspiro al aire libre, abstrayéndome de conversaciones absurdas, observando el mundo que me rodea. Estudié Humanidades y Comunicación para poder participar en los talleres de escritura que se impartían en todos los cursos y hoy en día tengo la suerte de poder ganarme la vida traficando con palabras. Varios de mis poemas han sido publicados en los blogs de poetas como Ada Menéndez y Eva Márquez. En breve espero poder compartir más versos en algún recital en Madrid.

Blogs

Reflejos Asimétricos

Pokolitico

Utopía. Nubeh

Soy Nubeh  nací por la época de Espinete y Don Pin Pom. Estudié periodismo, y me apasioné con el diseño gráfico. Desde entonces, o quizá desde antes, disfruto garabateando en programas de diseño gráfico. También realizo  complementos artesanos, no sé estar con las manos quietas y disfruto con las sonrisas. Actualmente estudio Educación Social, aprendo de mis hijos y soy yo misma, no lo que el resto quiere que sea. Mi blog personal es mi esencia de ahí su nombre http://esenciadenubeh.blogspot.com y mi pequeño arte se plasma en mi web con sus distintos apartados www.nubehpropia.com

Esta soy yo.

El Unicornio. Andrés Malpaso

El unicornio
era un caballo con un cuerno pegado
hecho de cartón piedra
y purpurina.
Le habían dorado los cascos
y teñido las crines
hasta hacer de él 
un animal hermoso.
- Pero aún estaba lo del cuerno de cartón
y la purpurina. -
Sin embargo la gente
acudía cada semana
a ver el milagro
a contar que una vez
vieron un unicornio
que una vez estuvieron cerca
de lo maravilloso
de lo increíble
sin darse cuenta
que la Magia
no es un Ser
sino una forma
de ver el Mundo.

Andrés Malpaso:

Nacido en 1974 en Córdoba. Cursa estudios hasta graduarse en Ciencias Económicas y Empresariales en 1997. Edita desde 1993 la revista de poesía Nacht & Nebel. Colabora con La Bella Varsovia, editando el cuaderno de poesía “El pequeño y valiente librillo de versos de Andres Malpaso”, y lo presenta durante el ciclo “¿Te gusta la poesía?” en Noviembre de 2005. Edita el cuaderno “Poemas Bárbaros” en Mayo de 2006. Invitado a  participar en el Ciclo de Poesía “Diversos” organizado por la Universidad de Córdoba. Ha publicado un poema titulado “The Wild, Wild Roses” en la revista poética digital Huella Indeleble coordinada por Luna Miguel y “El Roble” en el e-zine “Rescepto”, asi como diversos poemas en el número 1 de la revista digital “Palabras Diversas”. Uno de sus cuentos “La última noche en la Tierra”, escrito para La Bella Varsovia y publicado en el e-zine “Rescepto” fue seleccionado entre los mejores cuentos del año 2008 por la Asociación de Fantasía y Ciencia Ficción. Ese mismo año, participa en Cosmopoética, dentro de la sección “Noctambulos”. Es editor del fanzine poético “The Gentle Man Soldier” y ha colaborado en las revistas “Bar Sobia” y “El Elefante Rosa”. Ha sido incluido en la antología “¿Qué nos han hecho?” de la Editorial Isla Varia y en la cuarta edición de la Colección Poesía en la Distancia, “Sin dejar señales”. Uno de sus poemas “El Amor nos recompensará” fue seleccionado en la sección “Anónimos” de Cosmopoética 2009. Organiza las actividades poéticas de La Brigada de Caballería Pomorska.

Vive con una gata que le araña los jerseys pero que transmite una gran paz de espíritu.

Se le puede leer en el blog “The Gentleman Soldier” www.elsoldadocaballero.blogspot.com 

Correo electrónico: andresmalpaso@gmail.com

Un poema de Jorge M. Molinero

un lugar cercano al mar

lo llaman la Ciudad Fuego

La Dama se Esconde 

Nerón de la Riva ha incendiado mi ciudad /
harto de que susurren a sus laureles su vulgar mortalidad.
Del desastre / tequieros sin planchar y una guillotina
eficiente en su trabajo de descoser coronas de borbónicas cabezas. Elvis es el rey.
Volvemos al paraíso que un día creímos ficticio / Dios nace en el metro de Madrid /
es la estanquera de Amacord con la voz de Tom Waits / y tomamos la comunión
casi cada noche en camas de dos por dos / con semidiosas ausentes de pecado original.
El cielo es amarillo obsceno / los gatos escondidos en los bajos de los coches aprenden a ladrar. El vapor de las cafeteras envenena la mediocridad.
Los jefes mueren atropellados por coches de alta gama. Un superviviente / se ahorca  con su propia corbata de seda italiana.
Hay gritos de gol en Las Gaunas / recitan poemas en los programas del corazón.
Cuarteles / comisarías / centros de belleza / cenizas tras las llamas / forman una playa bañada por el deshielo de un volcán en Islandia.
Desnudas las chicas / buscan cobre en su piel / custodiadas por espantapájaros enfermos de pajas secas.
Triunfadores regresan a sus andamios / llenan estadios cantautores asturianos.
Los árboles / colmados de polen / son hoy coffe shops. Tus manos son papel de liar / tu boca rosquilla de anís. Todo es tan perfecto en el caos que pierde sentido escribir.

00:22
Categories: Distopías, Fotomontaje. Author: Hurtmyself

biografía:

jorge m. molinero   poeta de inculto.

gané una medalla por quedar segundo en un concurso de dibujo en 5º de E.G.B.

Ocurrió en La Luna

Acabábamos de presentar el primer número de La Fanzine en La Gota de Leche y fuimos a celebrarlo a La Luna con unos amigos.  Mientras me terminaba la caña, entre conversaciones sobre el fanzine con viejos amigos de Logroño, Pat, que estaba hablando con Ricardo (Mojut16, CSO Absenta), me sorprendió diciéndome entusiasmada: “Awy, tema para el tercer número: el insomnio”.  Noches de creación, de amor y desamor, facturas sin pagar, teletienda, tabaco, inspiración, poesía, dibujos y delirio antes del amanecer.

Ahora, cinco meses después de aquella conversación, aparece La Fanzine #3, dedicada íntegramente a este trastorno del sueño.  El ejemplar que tienes entre tus manos no es un fanzine. Es un vecindario de noctámbulos. Un vecindario de madrugada, de luz en las ventanas, de inquilinos que se revuelven en sus camas, desazonados por  las pesadillas, las injusticias sociales, la astenia primaveral, las drogas, el recuerdo de un amante que se fue  pero dejó su presencia entre las sábanas, inquilinos que escriben cartas que jamás serán enviadas, que intentan cuadrar las cuentas de todas las facturas que no pueden pagar, inquilinos agobiados por los estudios, por el ya te llamaremos de las entrevistas de trabajo. Insomnes todos ellos, con las manos frías, los ojos hinchados, ganando siempre la carrera al despertador. Vampiros modernos que fabrican sus propios sueños a golpe de versos, trazos, relatos y nanas para no dormir.

En el primer piso Juan Maestro recuerda haber dormido en aquellas noches de verano que olían a jazmín. En el segundo, Cristian González teniendo sueño aunque éste no quiera tenerle a él. José Ángel Barrueco también escribe por y para esas noches de insomnio, mientras Eva Márquez observa tras la ventana un incipiente nuevo amanecer que la descubre con las manos ocupadas. Más arriba, suena China Girl y David Gutiérrez fuma asomado a la ventana. Begoña Leonardo aún a estas horas sigue contando ovejas, también Koko K, que harto ha empezado a degollarlas, y Manuel Vilas, agobiado por la pasta, suplica a su chica que por favor, no deje su trabajo. Sara Suberviola, Vanessa Villalba y Ana Patricia Moya, cada una sola en sus respectivas camas, añoran el calor del cariño de alguien a su lado, aunque fuera de mentira. Y como estos, muchos más, todos creadores, artistas, poetas, escritores, conviven en este vecindario y comparten contigo sus desvelos en La Fanzine, dispuestos a quitarte el sueño.