El tiempo. José Manuel Vara

Vara 10/2/2011

El tiempo escupe metralla de muertos
Desde boca infectada de odios
Derramados sobre mundo agonizante.

Ilusiones fugaces,
Esperanzas caducas,
Deseos delirantes
Y sueños surrealistas
Componen la amalgama
Del tapiz envejecido
De la piel interior del ser humano…

…¡no hay nada tan triste como una persona!...

Socialización aparente
En un universo de miedos y fracasos,
Que son como estaciones del año
No observadas
Por espectador ciego.
Y, al fondo, alguien habla sobre la cordura.

En los psiquiátricos de almas
Vuelve a anochecer,
Mientras el tiempo escupe metralla de muertos
Desde boca infectada de odios
Derramados sobre mundo comatoso.