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| La fille sur le pont (1999), by Patrice Leconte |
El cuchillo gira una vez
antes de reflejar
en su acero
la sien de la mujer
De quedarse
a un tris de la voz
En la cala de madera
a un grano de arena
de la cintura
Entre los muslos
timbrando
lo más lejano
lo más íntimo
Él arriesga siempre
hasta la cumbre del filo de su piel
Ella es una diana
entregada
esperando en silencio
lo incierto
el azar…
Un leve reguero
de sangre
comienza a bajarle
por la pierna
El lanzador
mientras desclava
dolorosamente
uno
a
uno
sus destellos de plata
la ve sonreír…
El amor es un collar de rubíes
sobre la arena
que bajo su pie
ella demora
enterrarlo
un instante…
Mientras las luces de la noche
golpean las ventanillas
del carromato…
La mujer tomará
entre sus brazos
al hombre
como si fuera un niño
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