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| Foto de José Alfonso |
Soy un objeto arrojado en un rincón
de una habitación cualquiera,
desde aquí contemplo
el lento mudar de la vida:
Aquel tiempo que no vi de mi hijo
acercándoseme
como un hermoso paisaje mío, íntimo.
La cepa de su cepa después
alzando visajes de niña
acunando nuevos sollozos.
Vinieron luego aquellos tránsitos
apresurados de gentes y gentes
que se cruzaron conmigo
aquí como aparecidos
como temblores de arena.
Y aquel augurio antiguo
de rayuelas bajo el agua
que trajo el desasosiego, el apremio, el tumulto,
el saqueo en los armarios…
Y ese último paso renco en el pasillo,
la puerta cerrándose con un enorme estruendo,
el silencio de la calle como un misterio,
la voz de la carcoma en los muebles
con esa duna amarilla
que aún avanza hacia mi canto…
El pausado polvo cubriendo
el cristal de la ventana,
la luz volviéndose lúgubre,
casi, casi ciega,
desde aquí, y ahora,
sin poder saber nada,
contemplando
el lento mudar de las paredes.
©Rubén Lapuente
http://rubenlapuente.blogia.com/
1 comentario:
me ha parecido sorprendente... gracias por trasladar tus emociones... adelante, compañero, adelante...
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